POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 233

Capítulo 233: La maldición del Papa

Muchos funcionarios de la Iglesia de la Creación habían estado en la catedral sagrada de Edenhold. Era considerado un motivo de alegría cuando dejaban sus propios hogares para realizar tal peregrinación.

Muchos habían visitado el lugar hasta diez veces, pero muy pocos habían estado alguna vez en los fríos pasillos que se encontraban debajo de la catedral.

Este era un lugar donde pocos entraban y menos salían. Un lugar donde ni siquiera la luz del día se atrevía a tocar. Y ahí era donde se encontraba actualmente el Papa.

Sus pasos resonaban suavemente a lo largo del estrecho corredor mientras descendía más profundamente en la tierra, sus túnicas blancas arrastrándose tras él como el sudario de un fantasma.

Dos Elegidos de élite lo seguían, con expresiones sombrías, y los bordados dorados en sus capas brillando tenuemente bajo la luz de las antorchas.

Un minuto después, se detuvieron frente a una puerta gruesa que literalmente vibraba, un suave zumbido llenaba el aire. Este era uno de los lugares más protegidos en todo el reino de Elnoria.

Con un solo gesto del Papa, los guardias comenzaron el largo proceso de desbloquear la pesada losa. Después de unos minutos, la puerta se abrió con un clic, y se hicieron a un lado.

Dentro, el aire literalmente ondulaba con la supresión de resonancia. Las paredes de la celda temblaban levemente con energía zumbante, una sinfonía especialmente preparada de campos disruptivos específicamente sintonizados con la sangre.

En el centro de la celda, encadenado por las muñecas y el cuello a un pilar de piedra, estaba sentado el Elegido de Sangre.

Estaba pálido, demacrado, pero consciente. Su largo cabello oscuro colgaba en mechones alrededor de su rostro, y sus ojos brillaban con una sola emoción abrumadora.

Odio.

El Papa entró solo, indicando a los guardias que esperaran afuera. Mientras la puerta se cerraba tras él, se permitió una leve sonrisa.

—Te has vuelto callado —dijo el Papa, con voz tranquila y desdeñosa—. Qué poco característico de ti.

La cabeza del Elegido de Sangre se inclinó lentamente, una sonrisa torcida extendiéndose por sus labios.

—Cuesta esfuerzo hablar cuando tienes la resonancia de media Iglesia taladrando tu médula —dijo con voz áspera—. Pero no quisiera decepcionarte, Abuelo.

El rostro del Papa permaneció inmóvil, ilegible.

—Nunca fuiste alguien dado a la gratitud, ¿verdad?

—¿Gratitud? —El Elegido de Sangre soltó una amarga carcajada—. ¿Masacraste a mi pareja. Arrancaste mi ancla al mundo y esperas gratitud?

El rostro del Papa se endureció.

—Ella era una responsabilidad.

—Ella era mi alma —espetó el Elegido de Sangre, haciendo sonar las cadenas mientras se esforzaba por avanzar—. Y la eliminaste como si no fuera nada.

—Porque no lo era —dijo el Papa, con voz fría—. Una debilidad a la que te aferrabas. Y la debilidad no tiene lugar en mi Iglesia.

El Elegido de Sangre gruñó, sus ojos ardiendo.

—¿Y qué hay de esta Iglesia tuya, eh? La construiste sobre sangre. Sobre poder robado.

—¿Crees que no puedo escuchar los secretos en la sangre solo porque me encadenaste? La plaga, los disturbios, la guerra con el Rey Mikael, todo. Esto no es voluntad divina. Es tuya. Tus manos están rojas, y te estás ahogando en más sangre de la que yo jamás podré controlar.

Por un momento, algo brilló en los ojos del Papa y su bucle de resonancia vaciló. Las palabras habían llegado más profundo de lo que pretendía mostrar. Pero se recuperó rápidamente, apretando su agarre sobre su bucle con autoridad.

—Cuidado con tu tono, muchacho —siseó.

Pero el Elegido de Sangre se inclinó hacia adelante, con los ojos brillando con malicia.

—No, hablemos con la verdad. Todo esto… tu gran torre de mentiras, tu Sínodo títere, tus decretos “divinos”. Tú eres la podredumbre en la raíz, abuelo.

—¿Crees que has ganado, verdad? Pero ya has perdido —se rio—. Porque lo que sea que construyas, lo destruirás con tus propias manos.

Los labios del Papa se adelgazaron.

—¿Todavía pretendes tener perspicacia? ¿Tú, que ni siquiera pudiste mantener viva a tu pareja?

Sus ojos se estrecharon.

—Te aferras a tu dolor como un niño a un juguete roto. Te mantuve vivo porque tengo uso para ti, no porque me importe la tontería que sale de tu boca.

El Elegido de Sangre se rio oscuramente.

—¿Y qué pasa cuando decido no ser útil nunca más?

—Entonces sufrirás —respondió simplemente el Papa.

La sonrisa del Elegido de Sangre se desvaneció, reemplazada por el agotamiento. Su voz se volvió más suave.

—Solo déjame morir. Termina esta farsa. Has tomado todo. ¿Qué más quieres?

El Papa dio un paso adelante, pero antes de que pudiera tocarlo, el Elegido de Sangre habló de nuevo.

—¿Qué hay de mis padres? —preguntó de repente, con voz áspera—. ¿Qué les hiciste?

El Papa hizo una pausa. Su voz era fría.

—Fallecieron. Pacíficamente. En su sueño, como devotos Elegidos del Creador.

El Elegido de Sangre miró fijamente, luego se rio amargamente.

—¿Pacíficamente? Esperaba que hubieran sufrido. Ambos eran cobardes. Me vieron ser cazado como un perro y no hicieron nada. ¡Nada!

—Obedecieron —respondió el Papa con una sonrisa de satisfacción—. Eso es más de lo que tú hiciste jamás.

—La obediencia no es santidad. Es miedo. Ellos te permitieron hacerme esto. Dejaron que la mataras. Los maldigo, y te maldigo a ti. Nunca encontrarás paz. Ni en esta vida ni en el seno del Creador.

La mirada del Papa se endureció, pero no mordió el anzuelo.

—Suficiente. Tus palabras no significan nada. Eres lo que te hice ser. Y hasta que seas necesario, permanecerás donde estás.

—¿Quieres morir? —el Papa finalmente extendió la mano, colocando una mano sobre la cabeza del hombre. La luz destelló alrededor de sus dedos, una corona radiante que lentamente envolvió el cráneo del Elegido de Sangre.

—No puedes elegir cuándo —dijo el Papa fríamente—. Aún no.

El Elegido de Sangre trató de resistirse, pero su cuerpo temblaba, y sus ojos parpadearon mientras la luz se filtraba más profundamente. Un momento después, su cuerpo se desplomó y quedó inconsciente.

El Papa retrocedió, respirando uniformemente, su rostro volvió a esa máscara familiar de autoridad serena.

Se dio vuelta y salió de la celda, la puerta cerrándose detrás de él con un suave eco. Afuera, los guardias se pusieron en marcha detrás de él mientras ascendía las escaleras.

El Elegido de Sangre no moriría. No hasta que el Papa lo quisiera. No hasta que hubiera cumplido su propósito.

Y cuando ese día llegara, no sería misericordia.

Sería juicio.

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