Prohibido pero Destinado: La Esposa Ilegítima del Multimillonario - Capítulo 130

130: Capítulo 130 La Hija Que Nunca Reclamó 130: Capítulo 130 La Hija Que Nunca Reclamó A la mañana siguiente, Fraser abrió los ojos y vio un rostro tranquilo y dulce a su lado.

Su largo cabello negro hacía que su piel, ya de por sí clara, pareciera aún más perfecta: suave y serena, nada parecida a alguien que hubiera soltado esas palabras atrevidas la noche anterior.

Dejó escapar un suspiro silencioso sin darse cuenta, moviéndose con cuidado para no despertarla.

Antes de irse, le preparó el desayuno y le dejó una nota.

Bellamy despertó aturdida y confundida, dándose cuenta de que eran casi las once.

Extendió la mano para tocar el espacio vacío y frío de la cama.

Su mente inmediatamente evocó recuerdos de lo que había sucedido la noche anterior, y de repente estaba completamente despierta.

Después de quedarse sentada un rato, ordenando sus pensamientos, actuó como si todo fuera normal: se levantó, se cepilló los dientes, se cambió de ropa y bajó a recalentar el desayuno que Fraser había preparado, comiéndolo como almuerzo.

Pero mientras comía, su cerebro simplemente no se callaba, repitiendo todo lo que habían dicho la noche anterior.

Cuando todo estuvo dicho y hecho, se rio de sí misma.

«¿Qué sentido tiene darle tantas vueltas ahora?»
No había nada que valiera la pena conservar del pasado, excepto quizás una cosa: al menos ahora sabía que Fraser realmente la amaba.

Después de comer, se dirigió al estudio para sumergirse nuevamente en el diseño de sus anillos de boda.

A mitad del proceso, su teléfono vibró: era Fraser llamando, básicamente para comprobar si estaba despierta y había comido.

Ella respondió a todas sus preguntas de mini-interrogatorio, y luego lo molestó como siempre.

—Estás empezando a sonar como una madre pesada —se rio.

Fraser soltó un leve resoplido en la línea, listo para contestar, cuando su asistente golpeó y entró con su almuerzo.

Bellamy captó el débil ruido de fondo de la voz del asistente, y de repente algo hizo clic en su cabeza.

—Fraser, hay algo para lo que necesito tu ayuda…

en realidad, necesito la ayuda de tu asistente.

Él hizo una pausa, luego dijo seriamente:
—Lo siento, no tenemos asistente aquí, solo una mocosa a la que le gusta poner los ojos en blanco.

Bellamy miró hacia el techo, sin palabras.

Realmente sintió el impulso de cambiar su nombre de contacto a “Rey Mezquino del Siglo”.

Aun así, como necesitaba un favor, cambió a un tono más suave.

—Esa mocosa tuya necesita un favor, ¿de acuerdo?

¿Dirás que sí?

Él se rio, en voz baja y relajada.

—¿Qué necesitas?

—Hay un tipo, Malik Young, es médico.

No tengo mucha información, y sé que es como buscar una aguja en un pajar.

Pero seamos realistas, si alguien puede lograr esto, eres tú, ¿verdad?

Estaba bastante orgullosa de esa frase, ¡hablando de encanto!

Pero Fraser no mordió el anzuelo.

Su tono se volvió más frío.

—¿Quién es Malik?

¿Por qué lo estás buscando?

—¡No es para mí!

Ayudó a Cecily cuando estaba en problemas, ¡solo quiero encontrarlo, eso es todo!

—se apresuró a explicar.

—Lo entiendo.

Haré que alguien lo investigue —respondió finalmente, con la voz ligeramente más suave ahora.

—¡Gracias!

Pero él solo se rio levemente y dijo:
—¿Solo ‘gracias’?

¿Eso es todo?

—¡Está bien, está bien!

—lo interrumpió rápidamente antes de que pudiera continuar—.

Te daré todo mi ser, ¿de acuerdo?

Haz lo que quieras conmigo, ¿feliz ahora?

Maldito aprovechado.

Luego colgó con un fuerte clic.

Fraser aún sostenía el teléfono, con una sonrisa tirando de las comisuras de sus labios todo el tiempo.

Su asistente, casi cegado por toda esa dulzura innecesaria, se escabulló silenciosamente de la habitación.

Había notado algo últimamente: desde que Fraser anunció casualmente que iba a casarse, ese hombre había estado sonriendo sin parar, como si no pudiera evitarlo.

Él simplemente estaba…

exhausto.

Cada vez que su jefe atravesaba un mal momento emocional, él tenía un asiento en primera fila para el caos.

¿Y cuando las cosas iban bien y estaban melosos?

Seguía sintiéndose atacado: ver todas esas muestras públicas de afecto siendo un hombre soltero, no era divertido.

*****
Clara sabía perfectamente que el accidente automovilístico había puesto la vida de Dylan en completo desorden.

No había pretendido arrastrarlo a esto; realmente fue solo una coincidencia en un momento terriblemente inoportuno.

Al principio, él se había negado a enseñarle piano.

Honestamente, no tenía ningún interés.

Pero por suerte, solía ser amigo universitario de su asesor académico; después de que el profesor le hiciera una llamada personal y Clara siguiera visitándolo para suplicarle, él aceptó de mala gana.

Aunque era difícil de convencer, una vez que acordó enseñarle, realmente se esforzó: súper paciente, siempre atento.

Ahora que el accidente había ocurrido por su culpa, Clara se sentía un poco culpable.

Dylan todavía necesitaba tiempo para recuperarse en casa.

Como vivía solo, le preocupaba que no estuviera cuidando adecuadamente su salud, así que comenzó a visitarlo regularmente con suplementos y otras pequeñas cosas.

A pesar de ser callado y un poco retraído, Dylan no era insensible.

Le había agradecido sinceramente y le había dicho que no se molestara, pero ella seguía apareciendo de todos modos.

Después de un tiempo, él dejó de resistirse.

De alguna manera, la línea entre profesor y estudiante se difuminó un poco.

—Sr.

Reynolds, ¿qué le parece si le ayudo a salir un rato para tomar el sol?

Es una tarde agradable, algo raro.

Clara había aparecido nuevamente, tocando casualmente la puerta del dormitorio como si fuera una rutina.

Dylan no era de los que salían mucho; prefería quedarse encerrado en su habitación leyendo partituras y componiendo sus propias piezas.

Cuando ella entró, él estaba de espaldas, sentado en su escritorio junto a la ventana.

Al oír su voz, se tensó ligeramente antes de mirar por la ventana y levantarse lentamente con la ayuda del escritorio.

—Sí, de acuerdo.

Vamos.

Clara sonrió y lo ayudó a salir.

Vivía en una casa independiente en las afueras de la ciudad, e incluso tenía un pequeño patio.

El entorno no estaba nada mal.

Lo ayudó a sentarse en una silla en el jardín y comenzó a charlar con él.

No habían hablado mucho cuando Dylan ya tenía los ojos entrecerrados, pareciendo que realmente estaba absorbiendo la calidez.

Desde que comenzó a aprender piano con él, Clara había notado que no era precisamente hablador.

Viviendo solo, probablemente se había acostumbrado al silencio.

Pero menciona el piano o una nueva composición, y de repente aparecía una chispa en su rostro pálido.

Sin embargo, últimamente, desde que había regresado a casa del hospital, notó un cambio.

Sí, seguía siendo callado, pero a veces simplemente se quedaba con la mirada perdida, como si algo pesado le preocupara.

Como ahora, sus ojos parecían relajados bajo el sol, pero sus cejas estaban ligeramente fruncidas.

Siempre solía actuar tan despreocupado, tan zen, como alguien completamente desapegado de las emociones normales.

Clara miró al hombre a su lado, con los ojos entrecerrados, y contuvo lo que estaba a punto de decir.

Silenciosamente, se sentó a su lado y revisó su teléfono.

El tiempo pasó en completo silencio.

Entonces, una brisa ligera pasó y le enfrió la cara; después de todo, era invierno.

Incluso con el sol, seguía haciendo frío.

Echó otro vistazo a Dylan.

Sus ojos estaban completamente cerrados ahora, aparentemente dormitando.

Clara se levantó silenciosamente y entró de puntillas en la casa.

Tomando su manta suave habitual del dormitorio, pasó por su escritorio y se detuvo.

El escritorio era un desastre.

Eso era extraño.

Dylan siempre era súper ordenado.

Sus libros y partituras solían estar organizados como un catálogo, sin una sola página doblada.

Entonces, ¿por qué hoy estaba todo desordenado?

Sin pensarlo demasiado, extendió la mano para enderezar las partituras que habían sido apiladas descuidadamente.

De la nada, algo delgado como un trozo de papel se deslizó de debajo del montón de partituras superpuestas y flotó hasta el suelo.

Clara se agachó para recogerlo, y en el momento en que sus ojos se posaron en él, se quedó paralizada.

Era una foto.

Más precisamente, había sido cortada de una imagen grupal más grande.

Los bordes estaban amarillentos por el tiempo, pero alguien la había plastificado, por lo que todavía estaba en bastante buen estado.

Lo que sorprendió a Clara fue la persona en la foto.

A primera vista, pensó que era Bellamy.

Se parecían increíblemente, pero no era ella.

Era una Marianne más joven.

Llevaba un vestido largo que le llegaba más abajo de las rodillas, el pelo trenzado y colgado sobre un hombro.

Sus rasgos eran delicados y tenía una gracia casi etérea.

Sin duda, debió haber sido la “chica del momento” en aquella época.

Clara sostuvo la foto, su mente burbujeando de confusión.

Tal vez era solo una historia clásica de un chico más joven enamorado de una belleza inalcanzable.

Y definitivamente se había extralimitado.

Aunque fuera un accidente, hurgar en las cosas privadas de alguien no estaba bien.

Rápidamente intentó deslizar la foto de nuevo debajo de la partitura, pero cuando levantó la página superior, vio otras dos fotos debajo.

Esta vez, eran de Bellamy.

La primera parecía reciente, pero el ángulo sugería que había sido tomada en secreto.

Bellamy estaba de pie en una habitación blanca de hospital, estirándose para cerrar una ventana.

La imagen fue tomada desde atrás y ligeramente hacia un lado, captando solo parte de su perfil.

La segunda foto era de sus días escolares, probablemente de la escuela secundaria.

Estaba en uniforme, con una mochila colgada sobre sus hombros.

Quien la tomó estaba más lejos; era una toma de cuerpo entero.

Los ojos de Clara permanecieron fijos en esas fotos.

Durante medio segundo, sintió un escalofrío recorrerle la columna vertebral.

¿Era su profesor de piano, este supuesto genio musical retirado, algún tipo de acosador?

Claro, guardar una foto de un amor perdido hace mucho era una cosa, pero ¿mantener en secreto fotos de su hija?

Eso era…

otra cosa.

Con las manos temblorosas, Clara dio vuelta a las fotos, y fue entonces cuando notó algo en el reverso.

Un breve fragmento musical estaba garabateado.

El título decía: “Para Mi Hija-Bellamy”.

En la esquina inferior derecha, figuraba el compositor y una fecha.

Compositor: Dylan.

Fecha: 26 de febrero de 2005.

El estómago de Clara se hundió.

26 de febrero.

Ella lo sabía: ese era el cumpleaños de Bellamy.

Un fuerte golpe rompió de repente el silencio, algo de madera golpeó el suelo.

Luego vino una voz, aguda y furiosa.

—¡¿Qué estás haciendo?!

¡Suelta eso!

El grito se hizo rápidamente más fuerte.

Dylan había abandonado su muleta y prácticamente arrastraba su pierna herida mientras se tambaleaba hacia ella.

Le arrebató las fotos de la mano, sus ojos inyectados en sangre ardían como si estuvieran encendidos desde dentro, mirándola como si hubiera cruzado una línea que no debería haber cruzado.

Clara estaba desconcertada.

Retrocedió tambaleándose, tartamudeando:
—Yo…

yo no estaba husmeando, ¡lo juro!

Solo…

Señaló nerviosamente la manta, con la voz temblorosa.

—Entré para cogerla para usted, hace frío, y entonces vi que su escritorio era un desastre, así que pensé en ordenarlo un poco…

No quería ver nada, de verdad que no…

Los dedos de Dylan se cerraron alrededor de las fotos, sus nudillos blancos, las venas abultadas mientras apretaba los dientes, apenas conteniendo su furia.

—Fuera —murmuró con voz áspera y baja—.

Ya has terminado aquí.

Ya no te enseñaré más.

No vuelvas.

Luego, en un tono más frío, con el rostro pálido como un fantasma y los ojos todavía ardiendo en rojo, añadió:
—Olvida lo que viste.

No digas nada a nadie.

—Golpeó su pierna lisiada para enfatizar, con una voz más fría que el hielo—.

Personas como yo…

no tenemos mucho que perder.

Si dices una palabra sobre esto, no te sorprendas si te arrastro conmigo.

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