Puedo Copiar Y Evolucionar Talentos - Capítulo 55

55: Batalla del Bosque Oscuro [parte 3] 55: Batalla del Bosque Oscuro [parte 3] La batalla continuaba con una ferocidad implacable, mientras el choque del acero y los rugidos bestiales resonaban por el bosque como un trueno estremecedor.

<Has matado…>
[Has acabado con un…]
<Has matado…>
[Has acabado con un…]
<Has matado…>
[Has acabado con un…]
Las dos voces superpuestas sonaban distantes en sus oídos mientras se abría paso brutalmente entre multitudes de criaturas que empuñaban toscas hachas y martillos con una aterradora sed de sangre.

Su hoja de ónice no mostraba piedad mientras también desgarraba su carne con precisión letal, sin preocuparse por el estado de su propio cuerpo.

Pero los monstruos nunca dejaban de venir; por cada uno que era abatido, aparecían muchos más en el campo de batalla.

El general, una masa imponente de músculos ondulantes y cuernos enrollados, era una fuerza en sí mismo.

Su hacha de batalla hendía el aire con un poder que sacudía la tierra, igualado solo por la velocidad sobrenatural y la durabilidad del guardián de la muerte de Northern.

Los dos titanes se enfrentaban en un torbellino de acero chocante, su danza combativa era de una violencia increíble.

Golpe tras golpe atronador llovía, y ondas de choque se expandían con cada impacto.

Ninguno cedía ni un centímetro de terreno.

El clon de Northern luchaba con cada gramo de su ser, cortando y desgarrando a través de las monstruosidades menores que se atrevían a impedir su movimiento, abriendo un camino devastador a través de las filas de sus enemigos.

El tiempo fluía como una mancha borrosa, pero nadie era consciente de ello.

El bosque oscuro se ahogaba en gritos primales y el estruendo del acero, empapando así el bosque aún más profundamente en el flujo borroso del tiempo.

Los cuerpos eran destrozados, miembros desmembrados y trozos de carne se esparcían en todas direcciones.

En algún lugar lejano, el ángel de la muerte de Northern seguía enfrascado en un enfrentamiento aterrador con el general.

El verdadero Northern se apoyaba en su hoja de ónice, tratando de recuperar el aliento y mover sus piernas.

Apretó los dientes, frunciendo el ceño con frustración mientras miraba hacia abajo.

Sus piernas no se movían por más que las instara a hacerlo.

Northern había, de hecho, pasado por alto la parte más vital de su desarrollo porque había estado tan concentrado en la tremenda cantidad de crecimiento que recibía al usar el clon en cada batalla.

Y ese aspecto era la Resistencia…

él era un chico débil y sobreprotegido que apenas tenía quince años.

Por supuesto, no tenía la resistencia necesaria para luchar en una guerra de esta magnitud.

Otras guerras siempre habían terminado rápidamente porque Terror Nocturno normalmente iba primero por el general, lo mataba y desmoralizaba a su oponente.

Pero ahora que Terror Nocturno estaba extrañamente indisponible y había más monstruos que antes, que también eran más fuertes que cualquiera al que se hubieran enfrentado jamás, Northern fue obligado a ver su verdadero límite.

Se quedó mirando un rato, observando cada rincón del campo de batalla a través de su vínculo con su clon, mientras este trazaba arcos sangrientos con su espada en el aire.

Northern miró a su ángel de la muerte…

luego miró hacia abajo.

Sus ojos se cerraron mientras se desplomaba contra el tronco ensangrentado de un árbol ancestral.

Ya no podía reunir las fuerzas para mantenerse en pie, y mucho menos para luchar.

En la distancia, sintió las sensaciones fantasmales de su clon siendo rodeado, abrumado por el puro peso del número de oponentes.

«Ah…

mierda, solo voy a dormir».

Los ojos de Northern se cerraron mientras el cansancio finalmente lo abrumaba, la hoja de ónice resbalando de su floja empuñadura mientras el sueño lo reclamaba.

Parecía un montón arrugado en medio del torbellino de violencia que giraba a su alrededor.

Sin embargo, incluso cuando cedió a la tentación del sueño, una mejor versión de sí mismo continuaba luchando.

La hoja de ónice del clon era un borrón de movimiento, cortando escamas y tendones con fuerza letal.

Cada arco de su hoja derribaba a otro enemigo en una floreciente lluvia de icor.

Pero la implacable marea nunca disminuía —un oleaje interminable de colmillos, garras y mandíbulas rechinantes cerrándose hambrientamente.

El clon luchaba con cada fibra de su ser, pero gradualmente fue abrumado por el puro y aplastante peso de los números.

Cerca, el choque del hacha del general contra el guardián de la muerte de Northern sacudía la tierra misma.

Su duelo primigenio era de una ferocidad apocalíptica, sin importarles cualquiera que fuera lo suficientemente desafortunado como para quedar atrapado en el radio letal de su intercambio.

El ángel de la muerte se movía con una rapidez borrosa que desafiaba su escala ponderosa, elegante pero inmensamente poderoso.

Su hacha era una extensión de su cuerpo, cada arco letal dejando horribles desgarros en la gruesa piel del general.

Sin embargo, la criatura devolvía tanto como recibía.

Su hacha descendía en tajos desde arriba con fuerza atronadora, cada impacto estremeciendo el suelo como terremotos localizados.

Una y otra vez, el filo afilado encontraba grietas en las defensas del guardián de la muerte, hundiéndose profundamente en sus flancos.

Icor negro fluía de las graves heridas en arroyos pulsantes, formando charcos a sus pies.

Aun así, el guerrero de la muerte seguía luchando, impertérrito incluso cuando su fuerza visiblemente disminuía.

Era un avatar de destrucción despiadada creado únicamente para este propósito.

El general bramó su furia, con saliva volando mientras sus fauces bestiales se abrían ampliamente.

Sus músculos ondulaban y se agrupaban bajo su pelaje enmarañado y cornudo con cada golpe estremecedor de su hacha.

Y a pesar de su monstruosa fuerza, el ángel de la muerte paraba y contraatacaba con una fría e impasible letalidad.

Su batalla continuaba sin signos de cesar, las dos figuras abriéndose paso a través de la batalla circundante con impunidad.

Las monstruosidades menores eran cortadas en pedazos o pisoteadas, sus cuerpos sumándose a la creciente pila de cadáveres mutilados.

El mundo parecía romperse y desdibujarse con cada impacto resonante, el arma del ángel de la muerte encontrándose con el filo cruel del hacha del general una y otra vez en una lluvia de chispas.

En la periferia, el clon de Northern batallaba con igual desesperación, sucumbiendo lentamente ante el enjambre interminable.

De repente, se presentó una apertura en las defensas del general.

Su hacha estaba levantada demasiado alto en un devastador tajo descendente, dejando sus flancos terriblemente expuestos.

Con gracia líquida, el guardián de la muerte fluyó alrededor del golpe del General y clavó su hacha profundamente en el abdomen de la criatura.

Un bramido ensordecedor fue arrancado de la garganta del general mientras retrocedía tambaleándose, icor carmesí brotando de la catastrófica herida.

Su cola se agitaba con furia mientras el hacha se soltaba de su agarre, su fuerza visiblemente menguando.

El ángel de la muerte no cedió, presionando su brutal ventaja mientras cerraba la brecha una vez más.

El metal cortó carne y hueso con una facilidad nauseabunda, cercenando la gruesa columna del cuello del general en una fuente de sangre.

La cabeza de la bestia cayó libre, rebotando dos veces antes de detenerse entre la ruina semejante a una tumba del campo de batalla.

El guardián de la muerte se irguió, su mirada ardiente recorrió la masacre circundante mientras el peso de la muerte del general se registraba lentamente en toda la horda.

Una ola de terror y confusión recorrió las filas de sus oponentes al contemplar la horrible visión de su líder caído.

Los rugidos bestiales se convirtieron en chillidos agudos de consternación, y rápidamente, la horda se rompió.

Las monstruosidades huían en manadas, empujando y pisoteando a los suyos en una loca carrera por escapar del alcance del ángel de la muerte.

En cuestión de momentos, el bosque había vuelto a caer en un silencio inquietante, interrumpido solo por los susurros del viento.

Solo entonces el guardián de la muerte volvió su funesta mirada hacia Northern, que todavía luchaba contra los rezagados.

Como en cámara lenta, su forma de obsidiana comenzó a desplomarse hacia adentro, cediendo bajo el puro trauma de sus heridas.

Su espada se deslizó de su agarre para caer estrepitosamente sobre el suelo fértil mientras el ángel de la muerte se plegaba sobre sí mismo.

Con un gemido de metal protestante, lentamente se desplomó sobre su rodilla.

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