Puedo Copiar Y Evolucionar Talentos - Capítulo 811

Capítulo 811: La derrota más fácil

Sus entrañas se revolvían en un caos, el Caos surgiendo por sus venas como una tormenta implacable. Podía sentirlo moverse, una fuerza indómita recorriendo su cuerpo a una velocidad feroz: el poder crudo y desenfrenado de un depredador primigenio. Desgarró toda influencia externa dentro de él, aniquilando cualquier interferencia ajena.

El proceso hacía que moverse fuera una agonía. Su cuerpo ardía en varias partes, quemando con un calor insoportable, y un impulso enloquecedor se apoderaba de él; no deseaba nada más que sumergirse en un océano de aguas heladas.

Pero esto era el Caos.

Se había adueñado de su cuerpo del mismo modo que el Vacío se había adueñado de su alma.

Las dos fuerzas primigenias habían alcanzado un extraño y provisional acuerdo, coexistiendo en una tregua incómoda. Por ahora.

Y eso era bueno.

Porque le otorgaba a Northern ciertas bendiciones; como esta, por ejemplo.

Él permanecía allí, inmóvil, con una expresión tensa. Ninguno de los dos se había movido desde que se anunció el combate.

Uron, el chico que tenía delante, simplemente permanecía de pie con las manos a la espalda, exudando un aire de confianza. Estaba convencido, quizá incluso seguro, de que Northern acabaría cayendo bajo su control.

Northern lo pensó por un momento y frunció el ceño.

«¿No es esto básicamente un asesinato?»

Era exactamente eso.

Quizá no directamente; no sabía qué le ocurriría realmente a su alma. ¿Perdería la consciencia para siempre? ¿O permanecería consciente, atrapado dentro de su propio cuerpo, incapaz de actuar?

Fuera cual fuera el resultado, era sombrío. Y peor aún, Uron lo había colado mientras Northern estaba centrado en otro oponente.

Eso, más que ninguna otra cosa, le molestaba.

Uron era un cobarde. Un necio sin honor en la batalla.

Despreciaba a la gente así más que a nadie. Gente como Braham.

Sin embargo, no era tan necio como para dejar que los sentimientos nublaran su juicio.

Cobarde o no, la táctica de Uron le habría asegurado la victoria contra cualquier oponente fuerte.

«…Supongo que contra mí no».

Sí.

Uron, simplemente, tuvo mala suerte.

Porque estaba luchando contra Northern.

Y nada más.

Su pelo rubio ondeó, las puntas danzando al levantarse el viento de repente, pero su expresión permaneció neutra, paciente.

Pero algo estaba cambiando bajo esa fachada: una confusión lenta e insidiosa. Sutiles, casi imperceptibles, indicios de incertidumbre destellaron en su rostro, rompiendo su semblante, por lo demás, impasible.

Tenía sentido.

Debía de estar confuso.

A estas alturas, Northern ya debería estar en el suelo, retorciéndose de agonía o, peor aún, convertido en una cáscara vacía mientras cientos de miles de insectos devoradores lo consumían desde dentro.

Sin embargo, el tipo raro seguía en pie.

El coliseo se agitó con murmullos, y los susurros dieron paso a burlas más sonoras.

—¡He venido a ver sangre, no una pausa dramática!

—A este paso, el polvo lucha con más ganas que ellos.

—Que alguien les tire una piedra, a ver si están despiertos.

Alguien lo hizo de verdad. Quizá no una piedra, pero sí algo. No llegó a la arena.

Ninguno de los dos reaccionó.

Simplemente permanecieron allí, en un silencioso punto muerto.

Pasaron una docena de segundos.

Entonces, Northern finalmente exhaló, y una extraña calma se apoderó de él.

El Caos se había encargado de hasta el último insecto de su cuerpo, consumiéndolos como un depredador despiadado. Y ahora, se sentía bien.

Renovado.

Los ojos de Uron parpadearon con inquietud. En el momento en que la postura de Northern cambió —y su expresión se suavizó hasta volverse casi… relajada—, la ansiedad se enroscó en la garganta de Uron como un torno.

¿Por qué no caía?

La habilidad ya debería haber surtido efecto. Siempre funcionaba.

Sin embargo, nada.

Esto no había pasado nunca. Ni una sola vez en toda su historia sometiendo a gente.

Northern por fin se movió, estirando los brazos por encima de la cabeza antes de inclinarse de lado a lado para desentumecerse.

—Mmm. De acuerdo —masculló—. Parece que mi cuerpo ha vuelto a la normalidad.

Entonces, le lanzó a Uron una mirada desagradable.

—Ahora podemos empezar como es debido.

Uron ni siquiera tuvo la oportunidad de procesar las palabras.

Northern ya estaba delante de él.

Un borrón. Un destello de velocidad tan rápido, tan instantáneo, que arrancó un jadeo colectivo del público del coliseo.

Los ojos de Uron apenas se abrieron antes de que…

Un puño se estrelló contra su cara, retorciéndole la cabeza con saña mientras su cuerpo salía despedido hacia atrás.

Voló —dando tumbos por el aire como un muñeco de trapo— antes de estrellarse contra la base del coliseo con un impacto implacable que hizo crujir sus huesos.

Y eso fue todo.

El cabrón estaba inconsciente.

Northern retiró lentamente el puño, flexionando los dedos y frunciendo el ceño ligeramente.

«Creo que quizá le he puesto demasiada fuerza a ese golpe».

Después de todo, estaba un poco enfadado.

La multitud permaneció en un silencio atónito, con los ojos fijos en el cuerpo inmóvil de Uron. Estaba claro que todos esperaban que se levantara; después de todo, todos los estudiantes lo conocían. Malvado. Peligroso. Fuerte.

Desde luego, no sería el oponente más fácil de derrotar.

Northern no había acertado ni un golpe a ninguno de sus oponentes anteriores, pero aun así lo habían obligado a mostrar su poder, aunque fuera abrumador y, hasta cierto punto, para aparentar.

¿Pero este?

Este oponente ni siquiera lo había hecho esforzarse.

Solo hizo falta una velocidad imposible. Y un único golpe.

La decepción recorrió el coliseo.

Los Estudiantes que antes tenían a Uron en alta estima ahora mostraban expresiones de incredulidad, e incluso de consternación. Los representantes de su familia estaban sentados, congelados, entre el público, con rostros indescifrables. Las ciudadelas que se habían fijado en él para reclutarlo observaban en silencio.

Por ahora, toda la atención se centraba en una persona: el estudiante de pelo negro con reflejos azules, vestido con un uniforme blanco y negro.

Northern.

El presentador subió al escenario, con su voz resonando, amplificada por un micrófono creado con hechizos.

—¡El ganador de este combate es Rian Lael!

Un estruendo de reacciones encontradas estalló en las gradas: vítores, murmullos e incluso gritos de frustración.

Mientras tanto, los otros miembros de su equipo subieron al escenario.

Normalmente, deberían haber sido cuatro, pero solo a tres se les había permitido participar en la batalla. Una decisión de última hora de los instructores. Querían que los combates avanzaran más rápido.

Northern, tras volver a fusionarse con su clon, se sintió desconcertado por la repentina urgencia.

¿A qué venían las prisas?

Insinuaba algo. Un conocimiento más profundo. Quizá los instructores sabían algo de lo que estaba pasando.

Pero no podía permitirse el lujo de pensar en ello.

Tenía otros asuntos de los que ocuparse.

Lithia lo estaba llamando.

Seguía siendo una sensación extraña: ser capaz de extender su consciencia a través de cientos de kilómetros, existiendo en dos lugares a la vez.

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