Puedo Copiar Y Evolucionar Talentos - Capítulo 820

Capítulo 820: Una receta profana

Ahora que Northern había descubierto la verdadera forma del Behemot Catastrófico, solo quedaba una cosa por hacer.

Arrastrarlo fuera de su refugio.

Pero ¿cómo se suponía que iba a hacer eso, cuando esta criatura era la mismísima encarnación de la calamidad, una amalgama de todas las cosas viles y demoníacas?

Su forma era una fusión grotesca de hueso y tendones pétreos, con la caja torácica abierta de par en par como si la hubieran despellejado desde dentro, dejando al descubierto una espeluznante luminiscencia que palpitaba como el latido de un corazón moribundo.

El brillo azul de su interior no era luz, sino su ilusión: una imagen remanente de algo antiguo y olvidado, que parpadeaba como un ascua sobrenatural dentro de la ruinosa oquedad de su pecho. Sus supuestas escamas eran cascarones dentados y agrietados, ennegrecidos e incrustados con los restos de las desdichadas cosas que había devorado.

Pero el rasgo más abominable era el halo: un grotesco anillo de carne y tendones en putrefacción, unido por una fuerza invisible y malévola.

Flotaba sobre su frente cornuda, no como un faro de divinidad, sino como un emblema repugnante de dominio impío, que palpitaba con los restos purulentos de sus víctimas pasadas.

La carne se retorcía y supuraba, pudriéndose eternamente sin marchitarse nunca del todo, goteando un icor oscuro en las aguas de abajo, contaminando el río con su corrupción.

Y dentro del centro hueco de aquella corona pútrida, algo se agitó.

Una masa de oscuridad cambiante y serpenteante.

Un ojo que nunca parpadeaba, que nunca descansaba; solo observaba.

Con la paciencia infinita de un dios olvidado.

Una existencia tan primigenia… ¿Cómo se suponía que iba a hacer que se moviera?

Entonces, la respuesta afloró.

No era complicado.

Ni siquiera era difícil de pensar, por muy torpe que pudiera parecer.

Vino aquí para ser el cebo.

Todo lo que tenía que hacer ahora era interpretar ese papel.

Con todo su corazón.

Hasta las últimas consecuencias.

«Mi habilidad más fuerte. Déjame usar mi habilidad más fuerte».

Incluso ese término era versátil.

En lo que a «más fuerte» se refería, Northern podía señalar varias habilidades. Su repertorio era vasto; demasiado vasto.

La habilidad de fuego habría sido la opción más cómoda, pero tenía que tener en cuenta el terreno: un río. Un dominio de agua y tormenta interminables, controlado por este grotesco entramado de abominación.

Lo habían puesto en desventaja, forzado a luchar dentro de su santuario. Así que, lo que fuera que usara para matarlo, tenía que ser algo que volviera loco al Behemot.

Tan loco que no pensara en otra cosa que no fuera perseguir a Northern.

Tan loco que abandonara su refugio, cazándolo sin pensar con el único deseo de hincarle los dientes en su carne sazonada.

«¡¿…Qué?! Mi carne no está para nada sazonada. ¿Pero qué diablos?».

Northern suspiró, sacudiéndose el pensamiento errante. Miró hacia abajo, pensando intensamente.

—Quizá debería probar una nueva receta.

Asintió levemente para sí mismo.

El peso opresivo del lugar donde se encontraba era aplastante. No tenía todo el tiempo del mundo. Respirar se hacía más difícil, cada segundo se alargaba como una eternidad. Pero las profundidades sofocantes no lo agobiaban tanto como lo habrían hecho antes, gracias al collar que había conseguido de Hao en el Continente Oscuro.

Aun así, tenía que actuar rápido.

Levantó la mano y trazó un pequeño círculo en el aire.

En ese instante, el propio espacio vaciló. Una onda se extendió hacia fuera, expandiéndose en una esfera que envolvió su figura.

Un simple movimiento, pero que le había costado un esfuerzo monumental dominar: la fuerza del vacío del Vacío Ilimitado.

En el momento en que su realidad se separó de las profundidades opresivas, la carga se desvaneció.

El aire entró en sus pulmones, suave y refrescante. Ahora podía respirar correctamente y concentrarse por completo.

Dentro de la fuerza del vacío, Northern se movió.

Juntó las manos, moldeando algo invisible.

Una luz cegadora se encendió en sus manos. Hielo.

Brilló, puro, indómito. Pero luego cambió, resplandeciendo con un suave y radiante tono melón.

La luz ardió, luchando con ferocidad, forcejeando por liberarse de su agarre.

Pero sus manos no eran las de un hombre corriente.

Eran las manos de un escultor divino.

Y todo, por muy salvaje, por muy volátil que fuera, estaba sujeto a su voluntad.

Su tiempo en la forja le había enseñado mucho.

Había llegado a comprender el fuego.

Su vitalidad. Su ego. Su furiosa rebeldía.

Y esa comprensión le permitió fusionarlo con el hielo.

Entonces, finalmente…

Un radiante y apagado brillo amarillo explotó en su puño.

El aire a su alrededor se combó. Se comprimió. Cayó como líquido fundido.

Incluso su cuerpo mejorado —su composición sin parangón— comenzó a consumirse dentro de la inmoladora colisión de calor y frío.

«…El toque final».

Su mirada era fría. Indiferente.

Observó sus manos mientras, finalmente, una oscuridad como la tinta ardía, tragándose todo lo que sostenía.

Hielo.

Fuego.

Caos.

Y Vacío.

Todos estos elementos —contradictorios, volátiles, irreconciliables— se fusionaron, unidos por el potencial ilimitado de DiY.

Incluso Northern sentía curiosidad.

Curiosidad por ver qué surgiría de una fusión tan profana.

Lentamente, separó las manos.

La luz se estiró hacia fuera, alargándose, refinándose hasta convertirse en una lanza larga y delgada. Grey. Lisa. Perfectamente esculpida.

El arma flotaba sobre él, su presencia inquietantemente discreta.

Con un movimiento de sus dedos, la lanza giró.

Y encaró a la monstruosidad.

Parecía ordinaria.

No forjada en metal, sino moldeada: una anomalía a la que se le había dado forma. Su piel grey devoraba todo a su alrededor, incluso el brillo abisal de las profundidades.

La punta de la lanza apuntó a la abominación impía, temblando ligeramente.

La mirada de Northern era fría. Indiferente.

—Esto va a doler un poco.

La lanza se abalanzó.

Atravesó el agua, abriendo las profundidades como si fueran aire.

Su trayectoria era inquebrantable: un cometa de plata surcando el abismo.

El Behemot Catastrófico permaneció inmóvil.

Como si no pudiera concebir que algo se atreviera a golpearlo dentro de su propio dominio.

Entonces, su ojo sin luz parpadeó.

Una onda de… ¿sorpresa?, ¿confusión?, se retorció en su conciencia malévola.

Demasiado tarde.

La lanza impactó.

Perforó la cavidad luminiscente de su pecho.

Ninguna explosión. Ninguna detonación de fuerza.

Solo el sonido suave, casi delicado, del metal hundiéndose en la carne, como un cuchillo deslizándose en una fruta madura.

Y entonces…

Silencio.

Un silencio terrible, absoluto.

Incluso el zumbido ambiental del abismo se desvaneció.

Northern entrecerró los ojos.

—Tres… dos… uno…

[Felicitaciones, has asesinado a un Behemot Catastrófico, El Mar Sin Huesos.]

[Has obtenido catorce fragmentos de talento.]

«¿…Eh?»

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