Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 265

265: Pesadillas [3] 265: Pesadillas [3] Vince parpadeó.

De repente, el templo había desaparecido.

En lugar de un antiguo sagrario, ahora se encontraba en medio de una modesta sala de estar que olía ligeramente a palomitas con mantequilla.

Frente a él había un acogedor sofá rojo.

Y en ese sofá familiar, Vince Cleverly vio a su yo de ocho años acurrucado entre sus padres y sus hermanos gemelos: un niño y una niña, ambos cuatro años menores que él.

Un proyector zumbaba suavemente sobre sus cabezas, reproduciendo en la pantalla que tenían delante un reciente éxito de comedia del actor que toda la familia adoraba.

Su hermano pequeño se apoyaba en el costado de su padre, riendo con la boca llena de palomitas.

Su hermana abrazaba con fuerza su conejo de peluche; sus orejas estaban tan gastadas que parecían a punto de caerse, pero ella se negaba a comprar uno nuevo.

El Vince más joven movía las piernas sin descanso contra el sofá, esforzándose demasiado por parecer más adulto de lo que era.

Su madre se levantó y regresó con una bandeja en equilibrio sobre el brazo, con más palomitas, unos cuantos vasos de refresco y las chocolatinas que su padre había comprado en la tienda de la esquina.

Colocó la bandeja en la mesa del centro, luego se inclinó para besar a Vince en la coronilla antes de acomodarse a su lado, y su risa suave se mezcló con la de ellos mientras la película continuaba.

Esa era su tradición.

Cada viernes por la noche, una vez que el bufete de su padre cerraba por la semana, hacían palomitas, montaban un fuerte de mantas frente al sofá y ponían una película elegida por sorteo.

A veces discutían sobre qué película ganaba, pero siempre acababan riendo juntos de todos modos.

Era solo un ritual tonto.

Noches de cine sencillas que hacían que la vida pareciera estable y segura.

Lo era… todo.

Vince daría hasta el último maldito centavo que tenía si eso significara volver a aquellas noches solo una vez más.

Porque esas eran las noches en las que nada parecía ir mal en el mundo.

Y por un momento, Vince casi se olvidó de sí mismo.

Casi quiso sentarse en ese sofá.

Casi quiso meterse entre su madre y su padre, y fingir que el resto de su vida nunca había ocurrido.

Pero entonces… sonó el teléfono de su padre.

El hombre lo sacó, miró la pantalla y una sombra de incomodidad cruzó su rostro.

Dudó un largo segundo y luego contestó.

Vince lo recordaba claramente ahora, aunque en ese momento, siendo un niño, no había significado nada para él.

Era solo una llamada telefónica.

Su padre era abogado, y uno muy bueno, además.

Recibía cientos de llamadas al día.

Esta no tenía nada de extraordinario.

Debería haber sido solo una pequeña interrupción en su noche de cine.

Pero de pie aquí ahora, más viejo, más astuto y con más experiencia, Vince sabía que esa fue la noche en que todo empezó a desmoronarse.

Esa llamada fue el primer hilo suelto.

Duró menos de un minuto.

Su padre se guardó el teléfono en el bolsillo e intentó volver a sentarse con ellos.

Intentó reír de nuevo, pero ahora había una temblorosa mirada de miedo en sus ojos.

Era la mirada de un hombre que sabía que pronto lo perdería todo, pero que era demasiado impotente para detener lo inevitable.

Y Vince sabía por qué.

Su padre había empezado a apostar un año antes.

Al principio, era inofensivo: solo pequeñas apuestas, de vez en cuando.

Pero entonces empezó a ganar.

Y cuando ganaba, pensaba que podía ganar a lo grande.

Se dijo a sí mismo que podría pagar la hipoteca de una sola vez, quizá incluso reservar un fondo para una academia de prestigio si alguno de sus tres hijos llegaba a ser un Despertado.

Y durante un tiempo, funcionó.

Ganó a lo grande.

Pero en lugar de parar, en lugar de marcharse con su fortuna… se dejó llevar por la adicción.

Siguió apostando y las victorias empezaron a convertirse en pérdidas.

Las pérdidas se acumularon hasta formar montañas.

Pidió dinero prestado para pagarlas.

Y entonces, como un tonto, también apostó ese dinero prestado.

Su propio maldito padre —ese abogado supuestamente astuto que siempre le había enseñado a Vince la importancia del ingenio y la cautela— fue quien los ahogó a todos.

Esa llamada había sido de un prestamista con vínculos con el cártel local.

Llamaba para decirle al padre de Vince que lo último del dinero que había pedido prestado para apostar se había esfumado.

A su padre ya no le quedaba nada.

El estómago de Vince se revolvió de la repulsión solo de volver a verlo todo.

Quería abofetear a su padre.

Quería zarandearlo y gritarle: «¡Tú, de entre todas las personas, deberías haberlo sabido!

¡Se suponía que debías protegernos!».

Pero su yo más joven solo se reía con la película, demasiado pequeño para entender nada.

•••
Después de esa noche, algunos cambios empezaron a colarse en sus vidas.

Solo pequeñas cosas al principio que apenas eran perceptibles por sí solas.

Por ejemplo, el desayuno ya no era tan bueno como antes.

Las tortitas de su madre eran más delgadas, había menos huevos, y la mantequilla se untaba con cuidado para que durara.

Vince recordaba haberse preguntado por qué los platos parecían más vacíos, por qué su madre sonreía pero le temblaban las manos cada vez que servía la comida.

Ese invierno, su festín de Año Nuevo no fue más que unas magdalenas y sobras de estofado.

Sus padres les dijeron: «A veces, las comidas sencillas crean los mejores recuerdos».

Vince casi se lo había creído entonces.

Casi.

Pero luego llegaron las noches en que sus padres empezaron a pelear.

Se alzaban la voz y se lanzaban insultos ahogados pero hirientes.

Recordaba apretarse una almohada sobre la cabeza a la hora de dormir, intentando bloquear los sonidos, intentando proteger a su hermano y hermana pequeños mientras lloraban a su lado.

El cálido y pequeño hogar que conocía empezó a sentirse más oscuro y frío con cada día que pasaba.

Luego los cambios se hicieron más grandes.

Su padre empezó a quedarse fuera hasta más tarde, llegando a casa con el hedor a whisky en el aliento y una irritabilidad que no había tenido antes.

Era malo.

Muy malo.

Su padre perdía los estribos, se enfadaba y empezaba a lanzar cosas ante la más mínima molestia.

Su madre dejó de sonreír tanto.

Su risa suave —la risa que una vez llenó su hogar— empezó a sonar forzada, como si tuviera que arrancársela de dentro solo para evitar que se derrumbaran.

La situación no hizo más que deteriorarse a partir de ahí.

Las deudas de su padre siguieron acumulándose hasta que tuvieron que vender la casa, vender el coche y mudarse a un diminuto apartamento de un dormitorio que siempre se sentía húmedo y sofocante.

Para pagarlas, su padre empezó a trabajar para el cártel, representando sus casos y convirtiéndose en un abogado de la mafia en toda regla.

Pero, como el destino de la mayoría de los abogados de la mafia, su licencia fue revocada pronto y acabó siendo inhabilitado.

Fue entonces cuando su madre empezó a desaparecer por las noches.

Regresaba de madrugada, con su perfume sustituido por el hedor agrio de la colonia de otro hombre.

Su piel mostraba moratones que intentaba ocultar con mangas largas.

Su padre nunca preguntó.

Cuando ella pasaba a su lado, él nunca la miraba.

En aquel entonces, Vince no lo sabía.

Pero a medida que crecía, se dio cuenta de la verdad.

La habían obligado a meterse en la cama del líder del cártel para saldar las deudas de su marido.

La habían obligado a venderse.

Ese fue el punto de quiebre para su familia.

Después de eso, su padre bebía constantemente.

Cuando el dinero que ganaba con su trabajo fraudulento no era suficiente, volvía a apostar.

Su madre se alejaba más cada día.

Estaba físicamente presente, pero su mente ya se había ido a otra parte.

Hasta que finalmente, el líder del cártel la enganchó a las drogas, y entonces dejó de estar presente del todo.

Vince vio todos esos recuerdos desarrollarse ante él.

Vio a su yo más joven, a ese niño pequeño abrazando a sus hermanos cuando su madre no volvía a casa, cuando su padre se enfurecía, cuando se acababa la comida.

Se vio a sí mismo llorando con ellos, escondiendo el rostro para que no se dieran cuenta.

Y entonces, como si la vida no fuera ya lo bastante cruel, su padre —el hombre que solía subir a Vince sobre sus hombros— empezó a golpearlo brutalmente.

Al principio, las palizas eran raras.

Una bofetada cuando su padre estaba borracho.

Un empujón después de perder demasiado dinero.

Un puñetazo furioso cuando los niños hacían demasiadas preguntas.

Pero poco a poco, se convirtió en rutina.

Vince recordaba el escozor del cinturón al golpearlo como un látigo, la forma en que su yo más joven apretaba los puños y los dientes, negándose a llorar incluso mientras los verdugones aparecían en su espalda.

Recordaba cómo su padre parecía un hombre destrozado que arremetía porque ya no podía controlar las ruinas desmoronadas de su propia vida.

Y cuando el cinturón ya no lo satisfacía, su padre empezó a presionarle cigarrillos encendidos en el brazo a Vince.

Recordaba retorcerse, suplicar y gritar para que su padre parara.

Recordaba el olor a piel quemada que permaneció con él mucho tiempo después.

Al ver toda esa escena desarrollarse de nuevo frente a él, Vince apretó la mandíbula con fuerza.

Se miró el brazo.

Incluso hoy, todavía podía ver las tenues marcas de quemaduras que su padre le dejó.

Se habían desvanecido con el tiempo… pero no habían desaparecido.

Se bajó la manga y las cubrió, aunque el fantasma del dolor persistía.

Pero el dolor no terminaba con él.

Su hermano pequeño pronto empezó a recibir también los golpes.

Era pequeño y frágil; demasiado frágil.

Las palizas lo dejaban tosiendo, acurrucado en los rincones, demasiado asustado para hacer un solo ruido.

Su hermana fue la siguiente.

Una niña que una vez había reído como la luz del sol ahora sollozaba hasta quedarse ronca durante las noches.

La visión de aquello hizo que el pecho de Vince se oprimiera hasta que no pudo respirar.

Vio a su yo más joven intentando mantenerse firme, intentando protegerlos a ambos, aunque él mismo no era más que un niño.

Y entonces una noche, su padre fue demasiado lejos.

Vince observó cómo el hombre agarraba a su hermano pequeño por el brazo y lo arrastraba hacia la puerta.

—¡Puedo venderlo!

—bramó su padre, con los ojos inyectados en sangre y la saliva volando de sus labios—.

¡Valdría algo!

¡Una boca menos que alimentar!

El Vince más joven se abalanzó, luchando con toda la fuerza de un niño desesperado.

Arañó, mordió y golpeó con sus pequeños puños, gritando para que su padre lo soltara.

Su hermano, de apenas cinco años, pateó y gimió hasta que finalmente el viejo lo soltó de un empujón, haciéndolo caer de bruces al suelo.

Vince corrió hacia su madre, suplicándole que lo ayudara.

Pero ella… no dijo nada.

Estaba sentada, desplomada en un rincón, con los ojos entornados y vidriosos, y sus pupilas no eran más que dos puntos.

La zarandeó, lloró sobre su hombro, la llamó por su nombre una y otra vez… pero ella seguía sin responder.

Su cuerpo se inclinó hacia un lado, desplomándose sobre los cojines como una marioneta a la que le hubieran cortado los hilos.

Solo entonces Vince se dio cuenta de que sus labios se habían vuelto azules y su piel estaba pálida como la tiza.

…Había sufrido una sobredosis.

Vince recordaba haber gritado hasta que su garganta le ardió en carne viva.

Su hermano y su hermana gritaron con él, aferrándose el uno al otro aterrorizados.

Su padre se quedó allí de pie, tambaleándose de borracho, hasta que los vecinos finalmente oyeron el alboroto y llamaron a la policía.

El sonido de las sirenas y las luces intermitentes llenaron la habitación.

Hombres de uniforme entraron corriendo y evaluaron rápidamente la situación.

A su padre lo esposaron en el acto.

Se llevaron el cadáver de su madre en una bolsa.

Y los niños —los tres— fueron entregados a los servicios sociales.

Arrojados al sistema de acogida.

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