Re-Despertado: Asciendo como un Invocador de Dragones de RANGO SSS - Capítulo 122

122: Secretos de los más altos mandos 122: Secretos de los más altos mandos La oficina de la alta jerarquía de la academia militar era una habitación de pura autoridad: frías paredes de acero reforzadas con placas blindadas, el emblema de la academia exhibido prominentemente detrás de un enorme escritorio de obsidiana pulida.

La larga mesa rectangular en el centro, elegante y minimalista, reflejaba la tenue iluminación superior.

Era una habitación diseñada para los negocios, para la estrategia, para moldear guerreros que algún día estarían en la primera línea de batalla contra los Harbingers.

Sentados alrededor de la mesa había cinco individuos, todos vestidos con el pulcro atuendo oficial acorde a sus cargos.

A la cabecera estaba el Comandante Owen, el director de la academia.

De hombros anchos, envejecido como debía estarlo un veterano de guerra: con cicatrices, canoso, pero aún emanando el poder crudo de un hombre que había visto la batalla y salido victorioso.

A su lado, el Subdirector Comandante Albright era una figura igualmente imponente, aunque donde Owen era acero bruto, Albright era latón pulido: agudo, analítico e implacablemente despiadado.

Frente a ellos estaban sentados los tres instructores de los grupos de primer año.

El Sr.

Vain, representando a la Clase 1A, tenía el aire afilado y compuesto de un hombre que nunca perdía el control.

Su abrigo militar azul marino estaba impecable, cada botón alineado, cada pliegue perfectamente planchado.

Con el cabello pulcramente peinado con mechas plateadas y penetrantes ojos azules, se comportaba con la confianza de alguien que sabía que sus estudiantes dominarían.

Junto a él estaba el Sr.

Rourke, el instructor de la Clase 1C.

Donde Vain era refinado, Rourke era todo músculo y arrogancia.

Su uniforme era igual al de todos los demás, pero lo llevaba suelto, desabrochado en el cuello, con las mangas arremangadas para mostrar antebrazos como cables de acero.

Su barba oscura estaba pulcramente recortada, pero su sonrisa revelaba a un hombre que disfrutaba doblegando las reglas solo para ver si alguien se atrevía a detenerlo.

Y luego estaba la Señorita Brooks, profesora de la Clase 1B.

Se sentaba con la espalda recta, las manos juntas sobre la mesa, su expresión neutral, sin revelar nada.

A diferencia de sus colegas masculinos, llevaba una blusa blanca metida en una ajustada falda negra de tubo, su uniforme ceñido según el reglamento pero aún así tensándose contra el volumen de sus curvas—un hecho enfatizado por la forma en que la tela de su blusa luchaba contra su amplio busto.

Los botones superiores permanecían desabrochados, aunque no quedaba claro si era por intención o porque abrocharlos habría sido una auténtica batalla.

Su largo cabello negro estaba recogido en un moño profesional, pero algunos mechones rebeldes se habían escapado, enmarcando un rostro que, en otras circunstancias, podría haber pertenecido a una modelo en lugar de a una instructora militar.

No es que nadie en la sala se atreviera a decirlo en voz alta.

El aire estaba cargado de tensión no expresada, una corriente de autoridad y expectativa burbujeando entre ellos mientras el Comandante Albright se inclinaba hacia adelante.

—Bien —comenzó Albright, con voz cortante, afilada y directa—.

Agradezco que todos hayan llegado a tiempo.

—Sus ojos recorrieron la sala, deteniéndose brevemente en la Señorita Brooks—un destello de algo incisivo allí, pero continuó.

—Esta reunión es para abordar el actual estado crítico de nuestros cadetes —declaró claramente, juntando sus manos—.

Y es por eso que ustedes, como instructores de aula para nuestros estudiantes de primer año, han sido convocados.

Un momento de silencio siguió, uno lleno de un peso tácito antes de que el Comandante Owen tomara la palabra.

—No es ningún secreto —dijo Owen, su voz profunda y gastada por la batalla cargando con la gravedad de años liderando soldados—, que en los últimos tres años, esta academia ha logrado producir solo un soldado Alfa-despertado.

—Hizo una pausa, dejando que eso se asimilara—.

Un único talento de Rango S—Lucas Grey.

Nadie habló.

No necesitaban hacerlo.

Lucas Grey.

El niño prodigio de la academia.

Un nombre sinónimo de perfección dentro de estos muros.

El número uno indiscutible—el único que había logrado despertar más allá de los umbrales estándar, alcanzando un nivel de poder que la humanidad necesitaba desesperadamente en mayor cantidad.

—Y todos sabemos —continuó Owen—, que en poco tiempo, Grey se graduará.

La implicación era clara.

No había nadie más esperando entre bastidores para reemplazarlo.

Owen exhaló, colocando ambas manos sobre la mesa.

—Y sin embargo, los Harbingers continúan fortaleciéndose.

—Sus ojos recorrieron la habitación, posándose en cada uno de ellos como si los hiciera personalmente responsables—.

Cada día, la humanidad en todas sus colonias enfrenta una amenaza cada vez mayor.

Necesitamos nuevos soldados—no solo talentos de primera generación, no solo Despertados de segundo o tercer nivel.

—Su mirada se agudizó—.

Necesitamos guerreros que puedan enfrentarse a la extinción.

Un pesado silencio siguió.

Y luego, Owen continuó.

—Es por eso —dijo, con tono mesurado—, que espero su total atención en la próxima competencia interescolar.

Para el resto de la academia, la competencia interescolar era solo otro evento—una muestra de prestigio, un lugar para que los estudiantes se pusieran a prueba, para ganar honores, para traer gloria a sus instituciones.

¿Pero aquí?

¿Ahora?

Era algo completamente distinto.

—Para nosotros —continuó Owen—, es una oportunidad.

Para llevar a los estudiantes a sus límites absolutos.

Para forzar despertares que de otro modo podrían permanecer enterrados.

Para encontrar al próximo Lucas Grey antes de que sea demasiado tarde.

—Como siempre —terminó, bajando su voz a algo más deliberado—, los instructores que nutran talentos de Rango S bajo su tutela serán recompensados generosamente.

Una pausa.

Entonces el Sr.

Vain, siempre profesional, ajustó sus puños y asintió.

—Tengo varios cadetes prometedores —dijo con suavidad—.

Los vigilaré de cerca en las próximas semanas.

Predecible.

Vain siempre era el compuesto, calculado en su enfoque.

Rourke, por otro lado, dejó escapar una breve risa, su tono mucho más áspero, más seguro de sí mismo.

—Demonios —dijo, reclinándose ligeramente—, igual aquí.

Hay verdaderos luchadores en mi clase.

Solo necesitan el empujón adecuado.

Y luego silencio.

La Señorita Brooks no había hablado.

La mirada de Albright se deslizó hacia ella, y por primera vez, su expresión **cambió—**no solo autoritaria, sino incisiva.

—Brooks —dijo, con un tono demasiado casual para ser genuino—, has estado bastante callada.

La Señorita Brooks ni pestañeó.

—¿No tienes ningún talento que valga la pena mencionar?

Una aguja deliberada.

Un desafío.

Un destello de algo ilegible cruzó su rostro, pero cuando habló, fue con el mismo tono calmo y profesional de siempre.

—Haré como han dicho mis colegas —respondió suavemente—.

Estaré atenta.

Era una respuesta vacía—cortés, neutral, completamente desprovista de cualquier reacción en la que Albright pudiera clavar sus dientes.

Y a juzgar por la forma en que su expresión se tensó ligeramente, él lo sabía.

Por un breve segundo, compartieron una mirada entre ellos.

Luego, Albright exhaló, reclinándose.

—Bien.

El Comandante Owen tomó eso como la señal para terminar la reunión, poniéndose de pie con su habitual aire de finalidad.

—Eso será todo.

Espero resultados.

Pueden retirarse.

Los instructores se levantaron, sus movimientos precisos, disciplinados.

La Señorita Brooks fue la primera en irse.

Y si su blusa se tensaba un poco más mientras se movía, si la tensión entre ella y Albright permanecía como un campo de batalla sin resolver
Nadie dijo una palabra.

En el momento en que salieron de la sala de reuniones, el aire frío de los pasillos de la academia hizo poco por descongelar la atmósfera competitiva entre los instructores.

El Sr.

Vain, como era de esperar, fue el primero en hablar.

—Seamos honestos —dijo, ajustando los puños de su impecable abrigo militar, su tono suave pero con un filo inconfundible—.

El próximo talento de Clase Alfa—si es que hay uno—vendrá de mi clase.

La 1A siempre ha sido la más fuerte, la más disciplinada, la más…

—¿Mimada?

—interrumpió Rourke con una sonrisa, metiendo casualmente las manos en sus bolsillos.

Se encogió de hombros, la tela de su uniforme moviéndose contra su ancho cuerpo.

—¿Te refieres a los que tienen el linaje elegante, verdad?

¿Los que ya piensan que lo han logrado incluso antes de pisar un campo de batalla?

La expresión de Vain no cambió, pero había tensión en su mandíbula.

—Confundes estructura con privilegio, Rourke.

Mis estudiantes prosperarán porque son los mejores.

El talento Alfa-despertado, si surge uno, será de 1A.

Apostaría por ello.

Rourke dejó escapar una breve carcajada, sacudiendo la cabeza.

—¿Apostarías por ello?

Bueno, veamos qué sucede cuando comiencen las pruebas reales.

La dureza no se construye en pisos pulidos, Vain.

Se forja en el barro.

La Señorita Brooks no se molestó en participar en la discusión que se gestaba.

Giró sobre sus talones, alejándose con la misma gracia compuesta que siempre llevaba.

Su mente estaba en otro lugar.

«La escuela…

buscando algo que no estaba perdido», murmuró las palabras por lo bajo, agarrando la pequeña tableta presionada contra su pecho.

La pantalla brillaba tenuemente mientras se desplazaba por la lista de 1B, los nombres de sus estudiantes destellando ante ella en líneas ordenadas.

Pero en lugar de nombres, todo lo que veía eran fantasmas.

Muchos estaban marcados como fallecidos—un sombrío recordatorio del ataque de los Harbingers en Cannadah durante la última expedición fuera del planeta.

Sus estudiantes.

Su responsabilidad.

Ahora, solo quedaban unos pocos.

Sus dedos se deslizaron distraídamente por la lista.

Adrian Albright.

Apenas dudó en el nombre antes de continuar.

Kelvin Pithon.

Una pausa.

Luego otro movimiento.

Entonces
Noah Eclipse.

Su desplazamiento se ralentizó.

Sus ojos se detuvieron.

¿Por qué?

Pasó un respiro, y luego sacudió la cabeza, obligándose a seguir adelante.

Las pruebas comenzarían pronto.

Ya lo había dejado claro: sus estudiantes no le fallarían.

No otra vez.

Y ciertamente no esta vez.

El Comandante Albright estaba junto a la gran ventana de los pasillos superiores de la academia, con las manos cruzadas tras la espalda, observando mientras la Señorita Brooks se alejaba—su figura desapareciendo por el largo corredor.

Sus labios se apretaron en una línea fina.

La mujer apenas lo había reconocido en esa reunión.

«Esa mujer insufrible…»
Le había dado a su hijo.

Adrian Albright.

Un chico de pedigrí, de fuerza.

Un líder nato.

Y sin embargo
Ella lo pasaba por alto.

Sin elogios.

Sin reconocimiento.

Sin atención extra.

En cambio, ponía a un don nadie bajo los reflectores.

«Noah Eclipse.»
Los dedos de Albright se curvaron en su palma.

¿Quién demonios era ese chico?

Nada especial.

Sin gran linaje.

Sin conexiones.

Solo otro cadete descartable.

Y sin embargo, Brooks—esa mujer—le daba más tiempo del que jamás le dio a Adrian.

«Ella cree que puede tomar sus propias decisiones…

como si el sistema no estuviera observando.»
Su mirada se oscureció.

«No.

No se va a salir con la suya.»
Todo ya estaba en marcha.

Para el final de este torneo, la expondría.

Expondría a Noah Eclipse.

¿Y cuando todo terminara?

Todo iría exactamente según lo planeado.

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