Re: Sangre y Hierro - Capítulo 397

Capítulo 397: La Purga de Viena Comienza

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Las calles de Viena se habían convertido en una herida abierta, supurando sangre, humo y los implacables ecos de disparos. La purga de la Brigada Werwolf había comenzado en serio, y aunque su campaña ya había destrozado el submundo criminal de la ciudad, la batalla estaba lejos de terminar.

La resistencia no estaba compuesta por una facción singular y organizada. En cambio, era una red caótica de bandidos, sindicatos criminales y revolucionarios ideológicos. Separatistas etnonacionalistas libraban una guerra en nombre de sus propias visiones fracturadas de soberanía, fanáticos religiosos veían el colapso de la monarquía como una señal para promulgar su propia guerra santa, y revolucionarios marxistas—envalentonados por el caos—buscaban convertir a Viena en el primer bastión de un nuevo orden socialista.

Estos grupos no luchaban por Austria—luchaban por sí mismos. Y al hacerlo, aseguraban que la caída del imperio sería aún más sangrienta que su lenta e inevitable muerte.

Una fría llovizna barría las avenidas en ruinas, convirtiendo las calles empedradas en un desastre de barro y sangre. El olor a carne quemada persistía en el aire, un recordatorio nauseabundo de que la ciudad estaba siendo destripada desde dentro. En las profundidades de un edificio abandonado, ahora convertido en puesto de mando para una de las células revolucionarias más grandes, Gregor Varga, un antiguo estibador convertido en líder de la milicia marxista, se encontraba de pie frente a una mesa cubierta de armas robadas y materiales para fabricar bombas.

—La Brigada Werwolf está atacando primero los burdeles y fumaderos. Están desmantelando las redes que financian nuestras operaciones —escupió uno de sus lugartenientes—. No podemos permitir que sigan avanzando sin control.

La mandíbula de Gregor se tensó.

—Entonces contraatacamos. No somos ratas para ser masacradas en la calle. La monarquía está muerta. La revolución ha comenzado. Debemos golpear primero y hacerlos sangrar.

Sus palabras fueron recibidas con asentimientos y murmullos de aprobación. Todos habían visto lo que sucedía cuando llegaba la Brigada Werwolf—manzanas enteras arrasadas, sospechosos de disidencia alineados contra las paredes y fusilados, familias completas desaparecidas en la noche. Estos mercenarios no eran soldados de Austria. Eran verdugos, pagados en oro y sangre.

Las órdenes fueron dadas, pasando por callejones y ruinas como susurros en el viento. Pequeñas células de combatientes—algunos con experiencia militar, otros nada más que hombres desesperados con rifles robados—comenzaron a prepararse para un contraataque.

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La primera explosión rompió la frágil calma de la noche. Un carruaje tirado por caballos cargado de explosivos fue enviado a toda velocidad hacia un convoy de suministros Werwolf, detonando en una explosión ardiente que envió fragmentos de madera y acero ardiendo hacia los mercenarios desprevenidos.

El fuego automático estalló desde los tejados, abatiendo a las patrullas a pie de Werwolf mientras se apresuraban a reaccionar. Los revolucionarios no tenían disciplina, ni tácticas reales, pero tenían desesperación, y la desesperación hacía que los hombres estuvieran dispuestos a sacrificar sus vidas en nombre de la venganza.

La Brigada Werwolf, sin embargo, no era un ejército de reclutas. Eran asesinos endurecidos, veteranos de la Gran Guerra, hombres que vivían para la batalla, y ahora sin una a la que llamar hogar habían recurrido al trabajo mercenario. Y a diferencia de los revolucionarios, eran verdaderos profesionales que utilizarían cualquier medio necesario para cumplir su contrato al pie de la letra, sin importar cuán cruel o inmoral fuera.

Las tropas Werwolf respondieron con precisión despiadada. Los escuadrones formaron perímetros defensivos, llamando refuerzos de semiorugas blindados que rodaban por las calles como bestias revestidas de hierro.

El rugido de sus ametralladoras ahogaba los gritos. Destellos de disparos iluminaban las calles cubiertas de escombros mientras los fusileros de la Brigada Werwolf avanzaban casa por casa, limpiando los escondites de insurgentes sospechosos con eficiencia despiadada. Se movían como una manada de depredadores, bien entrenados y acostumbrados a la guerra urbana.

Gregor observaba desde la cobertura de un almacén en ruinas, su pistola firme en sus manos. Divisó a un oficial Werwolf dando órdenes, dirigiendo a sus hombres para rodear un refugio rebelde. Gregor exhaló, desaceleró su ritmo cardíaco y apretó el gatillo.

La cabeza del oficial se inclinó hacia atrás bruscamente, su cuerpo desplomándose en el suelo.

Por un momento, el avance Werwolf dudó.

Luego, tan rápidamente, se reanudó.

El corazón de Gregor latía con fuerza mientras se sumergía de nuevo en la cobertura, cargando otra ronda. La batalla estaba lejos de terminar. Pero por cada revolucionario que caía, otro se levantaría para tomar su lugar. La Brigada Werwolf podía tener armas superiores, entrenamiento superior y el mando inquebrantable de una máquina sin conciencia, pero los revolucionarios tenían algo más.

Nada que perder.

La batalla se extendió por toda Viena, desde los estrechos callejones del distrito comercial hasta los bulevares antes prístinos ahora cubiertos de escombros y cadáveres. Los revolucionarios secuestraron tranvías y los utilizaron como barricadas improvisadas.

Pandillas callejeras drogadas, que alguna vez dirigieron el comercio del vicio en la ciudad, ahora luchaban no por ideología, sino porque no tenían otra opción —la Brigada Werwolf había dejado claro que no habría misericordia.

Los combates se intensificaron al acercarse el amanecer. En un distrito, unidades Werwolf usaron lanzallamas para limpiar un teatro fuertemente fortificado que se utilizaba como centro de mando marxista.

El humo y la carne quemada asfixiaban el aire mientras los rebeldes dentro gritaban y aullaban de agonía. En otro lugar, francotiradores Werwolf se instalaron en las torres de las catedrales, abatiendo a insurgentes mientras corrían por las calles, desesperados por una escapatoria que no existía.

La milicia de Gregor había logrado mantener su posición durante la noche, pero los suministros se agotaban. La munición era escasa, la comida aún más. Un mensajero irrumpió en el refugio, jadeando, su uniforme empapado en sangre.

—El puente ha caído —jadeó—. La artillería Werwolf lo destruyó. Estamos aislados.

Gregor pasó una mano por su cabello empapado de sudor.

—Entonces nos atrincheramos. Resistimos tanto como podamos.

Sus hombres no vitorearon ni se reunieron. Simplemente asintieron, ajustando sus rifles, verificando sus cargadores. Todos sabían lo que se avecinaba. No había salida de esta ciudad. La Brigada Werwolf quemaría Viena hasta los cimientos antes de permitir que permaneciera en manos de rebeldes.

Y aun así, luchaban.

Era cerca del mediodía cuando llegó el empuje final. La Brigada Werwolf avanzó con fuerza, tanques rodando por las avenidas, sus torretas girando para desatar la muerte sobre los insurgentes que quedaban. Los hombres de Gregor, atrincherados detrás de tranvías volcados y muros rotos, dispararon todo lo que tenían. Pero no fue suficiente.

Gregor vio caer a sus combatientes uno por uno. Un joven, apenas de dieciocho años, abatido por fuego de ametralladora. Una mujer, antes maestra, aferrando un rifle que apenas sabía usar, atrapada en una explosión que envió su cuerpo destrozado entre los escombros. Uno por uno, la revolución estaba muriendo.

Lo último que Gregor vio antes de que la oscuridad lo llevara fue la silueta de un soldado de la Brigada Werwolf alzándose sobre él, con el rifle en alto. No habría prisioneros.

La purga sería absoluta.

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