Re: Sangre y Hierro - Capítulo 413

Capítulo 413: El Fruto Podrido de la Libertad

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Una larga bocanada de humo se elevó desde la trinchera cavada justo fuera de las ruinas del Palacio de Versalles, cuya mitad había sido reducida a escombros en el caos que invadió a la fallida República Francesa tras sus humillantes y devastadoras pérdidas durante la Gran Guerra.

Más de tres millones de franceses yacían muertos a lo largo de la frontera del Reich Alemán, sus cuerpos convertidos en mantillo bajo las máquinas de guerra que pasaron sobre ellos y avanzaron hacia la ciudad de París hace apenas un año.

Sus muertes fueron causadas por políticos incompetentes, corruptos y completamente ignorantes elegidos por las masas sin educación. Estos hombres fueron enviados a luchar en una guerra que eran incapaces de ganar y arrojados repetidamente a la picadora de carne por generales demasiado orgullosos para admitir que no tenían medios para penetrar las defensas que sus enemigos habían preparado una década antes de que se disparara el primer tiro.

Había sido una masacre sin sentido de proporciones épicas —una con efectos más duraderos de lo que cualquiera había anticipado. Los soldados franceses que tuvieron la suerte de ser capturados vivos por los alemanes —y que fueron tratados como huéspedes en un resort de cuatro estrellas durante su permanencia como prisioneros de guerra— regresaron para encontrar a sus familias enterradas bajo tierra.

La enfermedad, el hambre y el colapso del orden interno permitieron que elementos menos civilizados formaran bandas errantes que devastaron el campo mientras los ideólogos luchaban por el control en las áreas metropolitanas.

¿Las colonias? Una ocurrencia tardía de un gobierno que desesperadamente intentaba aferrarse al poder. Intentaron reclutar a los soldados que regresaban —amargados y endurecidos por la guerra— para combatir a los revolucionarios, tanto de origen Marxista como reaccionario.

Había un solo problema: sin una economía sostenible, y con el país bajo el control de reyes bandidos, señores de la guerra locales y asesinos fanáticos de toda denominación, ¿qué podían ofrecerles a estos hombres? ¿Qué promesa podría convencerlos de arriesgar sus vidas por un gobierno que ya los había traicionado?

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En cambio, muchos tomaron las armas no por la gloria de Francia o la supervivencia de su República —que, seamos sinceros, ya estaba muerta y enterrada bajo el peso del acero alemán adecuadamente forjado—, sino porque la lucha era todo lo que les quedaba.

Rifles de todas las naciones concebibles estaban en sus manos —Alemán, Italiano, Británicos, francés, Español. Si existía un puerto, las armas encontraban su camino a las manos de aquellos que intentaban reclamar su parte.

Charles de Gaulle dirigía una de esas milicias, habiendo tomado los terrenos de la finca del arruinado Palacio de Versalles y convirtiéndolos en una fortaleza —un punto de partida para un avance hacia la destrozada ciudad de París.

Barricadas improvisadas y fortificaciones rudimentarias ya habían reclamado varias secciones del otrora estimado palacio barroco, reduciéndolas a montones de mármol y piedra que los milicianos ahora usaban como cobertura para disparar.

Una vieja ametralladora MG-01/03 estaba actualmente en manos de un soldado francés, su casco Adrian pintado con el escudo de armas de la Casa de de Gaulle, la familia antiguamente noble de la que descendía Charles de Gaulle.

Originalmente una casa menor y sin tierras, los de Gaulle habían perdido su estatus con la caída de la monarquía y sus imperios sucesivos. Ahora, el escudo de armas había sido revivido como el emblema de la Milicia Galiana —una organización de soldados leales a de Gaulle, que intentaban restaurar el orden en la anárquica ciudad de París y en la nación devastada por la guerra en general.

Junto al ametrallador había un veterano fumando un cigarrillo, cuya columna de humo se deslizaba en la fría llovizna que salpicaba las ruinas de la ciudad —lluvia lo suficientemente ligera para recordarle al mundo que los cielos lloraban por la continua adicción de la humanidad al derramamiento de sangre.

Sus uniformes eran viejos —claramente emitidos por la difunta República Francesa durante la guerra. El azul se había desvanecido. El barro y la sangre habían manchado la tela tan profundamente que ningún lavado podría jamás eliminarla.

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Los cascos Adrian estaban golpeados y astillados, cubiertos de hollín y suciedad. La mayoría llevaba solo una marca nueva: el escudo de armas pintado, tanto en el casco como en el brazalete usado en el brazo derecho —cosido en el centro de la franja blanca de la antigua tricolor francesa.

Una ráfaga de disparos cruzó el aire como un trueno. Pero no fue inesperada. La MG traqueteó una vez, y el insurgente rojo que se había atrevido a asomarse desde detrás de la cobertura colapsó, su boina atravesada, sus sesos derramados sobre la piedra húmeda.

El acto tonto de un ideólogo no acostumbrado al combate real —otra vida reclamada por las duras verdades de la revolución violenta. Una deuda pagada en su totalidad por aquellos que la libran, y por aquellos que soportan su locura.

Sin embargo, ninguna emoción cruzó el rostro del ametrallador. Era más joven que el veterano a su lado, su uniforme menos manchado, la pintura en su casco aún no dañada por la guerra. Pero no se estremeció. No celebró. Hacía tiempo que había superado el punto de perturbarse por quitar una vida.

El veterano arrojó su cigarrillo consumido por encima del parapeto y recuperó su rifle, levantándolo el tiempo suficiente para disparar un tiro limpio en la espalda de otro Marxista, que tontamente había intentado recuperar el cadáver de su camarada.

—Buen disparo. Pero mantén un ojo en el resto de esos idiotas —como ese. Maldito aficionado. Realmente salió de la cobertura, sabiendo que había una ametralladora montada apuntando directamente a su posición, y luego dio la espalda mientras lo hacía.

—Honestamente, ¿cómo demonios cayó Francia tan bajo si estos imbéciles son nuestros enemigos? Después del infierno que vimos luchando contra los alemanes, esto es un tiro al pavo.

El acento del veterano era inconfundiblemente Americano. Su uniforme raído lo identificaba como un legionario —un extranjero que había servido antes del colapso. Uno de los últimos voluntarios que no había abandonado la ciudad, muerto o cambiado de bando.

El joven artillero respondió, sereno y tranquilo, mientras disparaba otra corta ráfaga:

—Ustedes lo pasaron mal en Ypres. Pero no subestimes a estos fanáticos. Su apetito por la crueldad compensa su falta de habilidad.

—Claro, tú luchaste contra los mejores del Kaiser. Pero la vida no ha sido precisamente amable con los que nos quedamos aquí en Francia. No lo olvides.

El Americano asintió, colgando su rifle y saliendo de la trinchera con una sonrisa sombría.

—Lo tendré en cuenta. Tú sigue derribándolos. Voy a ver si puedo recolectar algunos trofeos.

Y así continuó la violencia en París —y a través de los fragmentados restos de Francia—. Un todos contra todos para cualquiera con un rifle, un sueño o una ilusión de convertirse en su próximo gobernante.

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