Re: Sangre y Hierro - Capítulo 429

Capítulo 429: Eligiendo Tus Batallas en el Momento Adecuado

La ceremonia de apertura había concluido, dejando a la multitud completamente maravillada. Mañana, los Juegos comenzarían. Pero esta noche, Alemania celebraba.

Se celebró una gran recepción en Berlín para los líderes mundiales y delegados internacionales —aquellos que habían venido a presenciar el amanecer de una nueva era. Una era de acero y orden, de civilización remodelada por la disciplina—, no por la decadencia.

Para los alemanes, el aire estaba cargado no de arrogancia, sino de seguridad. Un miasma de silenciosa confianza impregnaba los grandes salones. Habían entrenado más duro, durante más tiempo y en mejores condiciones que cualquier otra nación. Y ahora, estaban listos —no simplemente para competir, sino para dominar.

Mientras los atletas se preparaban para las próximas competiciones —de fuerza, agilidad, percepción y pura fuerza de voluntad—, Bruno y su familia se encontraban entre los poderosos.

La mayoría de los hombres presentes eran representantes de gobiernos que habían sido enemigos apenas dos años antes. La sangre se había secado, al menos en la superficie. Ahora era el momento de reconstruir —y de ajustar cuentas.

Había delegados de Gran Bretaña presentes. El Rey Jorge mismo estaba en asistencia —el soberano cansado que había evitado por poco ver a la flor del Ejército Británico aplastada en el empuje final de las Potencias Centrales hacia París. Había dirigido su atención, en cambio, hacia el imperio, reuniendo las fuerzas que quedaban para sofocar la rebelión en las colonias con fervor implacable.

Irlanda había sido sometida de manera brutal durante los últimos dos años, con tácticas que recordaban a la supresión del Levantamiento de Pascua en la vida anterior de Bruno. El corazón del Reino Unido había vuelto al orden —pero su imperio estaba sangrando.

Desde la India hasta África, los dominios coloniales ardían en revuelta. Los ríos corrían rojos en lugares que los mapas británicos llamaban civilizados. Y sin embargo, allí estaban el Rey Jorge y sus ministros, con rostros marcados y demacrados —no solo por la guerra, sino por la agonía de las secuelas.

Si la Gran Guerra había puesto a prueba su determinación, los últimos dos años habían flagelado sus almas.

El Rey británico no miraba con buenos ojos a Bruno. A Wilhelm podía tolerarlo —había sangre compartida, viejos lazos, la ilusión de camaradería noble. Pero ¿Bruno? Bruno era el cuchillo detrás de la corona. El hombre que había convertido la estrategia en humillación. Un general que había reescrito la guerra misma.

Le temía. Le resentía. Y quizás, en los momentos más silenciosos, incluso le admiraba. Pero no le perdonaba.

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Bruno, por su parte, le devolvía el sentimiento —aunque su desdén apuntaba a otro lugar. Su mirada caía fríamente sobre los así llamados representantes de la República Francesa. Podrías preguntarte —¿cómo podían estar aquí, cuando Francia misma estaba ardiendo? ¿Cuando la República estaba muerta en todo menos en el nombre?

Porque estos eran los cobardes que habían huido de París antes de que fuera obligada a arrodillarse. Habían abandonado a su gente. Abandonado a sus soldados, sus ciudades, sus calles. Y ahora reaparecían, bien afeitados y vestidos con elegancia, bebiendo vino en Berlín como si todavía tuvieran un país al que representar.

Los ojos de Bruno se estrecharon. Los hijos de Ludwig —el padre del Reich— habían venido a reclamar lo que era suyo. Y estos hombres, estos fantasmas de una república caída, no tenían lugar en la nueva era.

Aunque Bruno encontraba a estos insolentes perros —que se atrevían a reclamar legitimidad— nada menos que una molestia visual, seguía siendo un hombre de civilización. No iniciaría un conflicto en una sala de paz. Pero si el aire se tornaba afilado con desafío —lo terminaría. Sin vacilación y sin remordimiento.

Eva, sin embargo, había estado conteniendo su furia por más de una hora. Y con razón. La delegación francesa —lo poco que quedaba de ella— se agrupaba cerca de una de las columnas doradas, bebiendo altas copas de vino y sonriendo con desdén tras sonrisas delgadas. Sus palabras, aunque susurradas, eran lo suficientemente descuidadas para que cualquiera que hablara francés con fluidez pudiera entenderlas.

Ella no solo era fluida —hablaba francés con la gracia de una parisina nativa. Tan precisa, tan natural, que estos bufones sentirían el aguijón de su propio nacionalismo si escucharan a una princesa alemana hablar su lengua materna con más elocuencia de lo que ellos jamás podrían. Y, sin embargo, sus palabras vulgares no provocaron más que un giro de ojos de su parte —un gesto silencioso de molestia, no de indignación.

—Míralos —pretendiendo ser emperadores. Sin cultura, sin alma. Solo hierro y uniformes.

Sus dedos se tensaron ligeramente sobre su copa —no por frustración, sino por la pura audacia del comentario, dado el contexto detrás de él. Aun así, su expresión se mantuvo serena. No en una sala como esta. No bajo la atenta mirada de diplomáticos, generales y reyes —y ciertamente no con su prometido, el nieto del Kaiser, de pie junto a ella, totalmente cautivado por su compostura.

Aunque había nacido hija de un hombre que una vez fue el noveno hijo de un Señor Junker Prusiano, las hazañas de Bruno habían elevado a su familia desde hacía tiempo. La línea principal ahora tenía el estatus de condes, y más recientemente, a Bruno se le había concedido el gobierno principesco hereditario sobre el Tirol —convirtiéndolo en un monarca por derecho propio.

¿Y ella? Ahora era una princesa genuina. Sabía que era mejor no montar una escena. La tentación ardía, por supuesto. Pero había sido bien criada. Y más que eso —había sido criada por él.

Su mirada se desvió hacia su padre. Bruno no se había movido. Permanecía tranquilo, con una copa de vino oscuro en una mano, el peso de la sala tras él. No parecía ni divertido ni ofendido. Solo consciente.

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Entonces, en francés perfecto, hablando lo suficientemente alto para que los franceses lo escucharan—y nadie más—murmuró:

—Dejemos que estos hombrecillos, exiliados de su patria, hagan sus desdeñosos comentarios.

Su voz retumbó como un trueno distante.

—Si hubiera querido, podría haber quemado su capital hasta los cimientos. La artillería estaba cargada. El camino estaba abierto. Pero elegí lo contrario—no por misericordia, sino por disciplina.

Una pausa, luego una respiración lenta, como si recordara la decisión misma.

—Pero obligar a los franceses a rendirse sin necesidad de luchar… y preservar la belleza inherente de París—esa es la victoria suprema.

Dejó que las palabras se asentaran como polvo sobre mármol, y luego añadió con un rastro de desprecio,

—O lo habría sido… si los malditos tontos no la hubieran quemado ellos mismos en el momento en que me fui.

Bruno se había cansado de los insultos lanzados contra Alemania durante lo que debía ser una celebración de paz—una celebración en la que estos llamados «diplomáticos» no tenían legítimo lugar. No eran emisarios. Eran reliquias—borrachos, exiliados y sin bandera.

Y ahora, se habían adentrado demasiado en la guarida del león.

Les había dejado cavar su propia tumba, centímetro a centímetro, con cada sorbo de vino robado.

Ahora era el momento de enterrarlos.

Impregnó sus palabras con veneno, las entregó con precisión quirúrgica, y observó cómo mordían el anzuelo.

Los franceses estallaron.

Su orgullo—empapado de vino y lisiado por la vergüenza—no pudo resistir la provocación. Se volvieron, gritando obscenidades en su lengua materna. Fuerte. Obvio.

Los ojos de Eva se agrandaron mientras su padre—imperturbable—se acercaba para entregarle una copa fresca y le daba un guiño sutil y una sonrisa.

Luego, suavemente:

—Ahora es el momento de defender nuestro hogar de estos intrusos no deseados.

Con calma deliberada, Bruno se ajustó la corbata y dio un paso adelante.

Toda la sala cambió.

Todas las miradas se volvieron. Las conversaciones se congelaron a media frase. El lobo se movía—y tres cerdos engordados habían expuesto sus vientres ante sus colmillos.

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