Re: Sangre y Hierro - Capítulo 450

Capítulo 450: El Peso de las Líneas

La cámara humeante de un rifle de cerrojo mientras eyectaba un casquillo de latón gastado, uno de demasiados para contar, llenaba el aire, mientras un hombre con uniforme militar de bajo rango aseguraba otra ronda antes de apuntar con el arma en su mano y apretar el gatillo nuevamente.

Apretar no era exactamente la palabra correcta; pánico, adrenalina y excitación inundaban su torrente sanguíneo mientras las balas silbaban cerca de su cuerpo y destrozaban a los hombres detrás de él, el líquido sanguíneo de la vida ahora arrancado de su gracia y futuro derramado en la tierra debajo de sus cadáveres recién putrefactos, algo apenas digno de mención.

Tal escena era común, demasiado común, demasiado agotadora para siquiera pensar en ello en los Balcanes. Especialmente aquí, y ahora en la era de entreguerras. Sin embargo, el joven, el muchacho realmente, apenas un adulto, quizás incluso más joven de lo que uno esperaría por la edad en su rostro, disparó otro tronante tiro hacia el nido de ametralladoras, y los hombres dentro de él que habían matado a su camarada momentos antes.

El idioma que hablaba era antiguo, cambiado con el tiempo en algo nuevo, moderno, pero cuyas raíces eran ancestrales. Era un muchacho serbio, que había presenciado la marcha de Bruno por sus tierras apenas dos años antes, pero entonces era joven, más joven que ahora, aún no lo suficientemente mayor para empuñar un rifle y defender su hogar, vengar a su padre y hermanos, algunos de los cuales fueron asfixiados hasta la muerte en el miasma de gas que sofocó Belgrado hasta la extinción, y a los soldados que defendían su patrimonio.

Pero este era un nuevo año, una nueva Serbia, un nuevo ejército, y más importante aún, una nueva capital. Irónicamente, la ciudad en sí, los edificios dentro de ella estaban más dañados ahora que lo que habían estado durante la diabólica venganza de Bruno contra la mano negra.

El mal había sido cometido aquí, entonces, ahora, y mucho antes de que cualquiera que esté vivo hoy hubiera tomado su primer aliento. Era la naturaleza de la vida, la naturaleza de los Balcanes, la naturaleza de la humanidad. Y así también, hombres y niños luchaban, con armas en sus manos, por la familia, Dios, rey y país mientras mataban en nombre de todo lo anterior, y para proteger lo que estaba detrás de ellos.

Finalmente, cuando el muchacho salpicó los sesos del ametrallador, se precipitó al nido con la bayoneta fija y clavó el acero que yacía al final de su rifle directo en el corazón del cargador.

El hombre que mató tenía fácilmente el doble de su edad, y vestía un uniforme croata, una historia compartida, herencia y raíces lingüísticas. Pero una cruz diferente, un Dios diferente, una nación diferente. Y así lucharon, sangraron y ardieron.

Y su muerte fue solo una de muchas en nombre de tales esfuerzos infructuosos. Otro rostro sin nombre en las mareas de cuerpos que habían sido reclamados por la guerra y su crueldad. ¿Y el muchacho que lo mató? Ni el más mínimo remordimiento.

No, solo fatiga. Estaba cansado, física, mental, espiritualmente, y demasiado acostumbrado al derramamiento de sangre a una edad que simplemente era imperdonable para que tal sentimiento fuera aprendido.

Sin embargo, esta era su vida, y como soldado del nuevo Reino Serbio, siguió luchando, recargando el arma con un peine de su equipo portante mientras otro soldado croata entraba precipitadamente con un revólver en mano, apuntándolo directamente hacia el muchacho y apretando el gatillo sin pensarlo dos veces.

*bang*

—

Se trazaron líneas en un mapa en la sala de guerra de Bruno, que era una de las pocas habitaciones terminadas de su palacio tal como estaba actualmente, la lección de ayer a su hijo Josef había sido completada sin incidente, pero hoy era un asunto de política, ética, y una comprensión de la carga que venía con el derecho a gobernar.

El mapa era uno de muchos, las fronteras habían cambiado con tanta frecuencia a lo largo de las últimas décadas, y representaban más que simples líneas, sino el cambio del tiempo, el paso de las civilizaciones y el surgimiento de imperios.

Tales cosas no solo necesitaban ser recordadas, sino también el contexto en el que ocurrieron para que los humanos, y especialmente los futuros líderes, no estuvieran condenados a repetirlas. En particular, Bruno estaba mostrando a Josef y sus hermanos menores la realidad que eran los Balcanes.

En los últimos cien años solamente, desde la época de Napoleón hasta ahora, esta región en particular había cambiado más que cualquier otra. Y Bruno necesitaba destacar por qué era así. Y el precio que se había pagado por la constante reorganización de estas líneas.

Josef, sin entender todo el peso de lo que estaba mirando, parecía bastante animado, inocentemente, mientras mencionaba sus pensamientos a su padre, que no provocaron inmediatamente una reflexión.

—¿Todas las naciones cambian con tanta frecuencia a lo largo de la historia, padre?

Bruno reflexionó largo y tendido sobre esta pregunta durante más tiempo del que debería antes de finalmente sacudir la cabeza y suspirar.

—No… al menos no con tanta frecuencia como los Balcanes, y tampoco deberían. Puede que no entiendas esto aún a tu edad, Josef, pero cada vez que estas líneas cambian, no solo representa la adquisición o concesión de un territorio o dos, y a veces un reino entero u otro.

No… representa una pérdida en una escala de magnitud que ni siquiera puedes empezar a comprender…

Bruno entonces quedó en silencio, su mirada de repente volviéndose vidriosa, como si ya no estuviera mirando el mapa, sino mucho más allá de él y del suelo debajo. Josef no podía entender lo que su padre estaba pensando. Apenas entendía lo que el hombre había dicho.

Tenía una idea, pero todavía era lo suficientemente joven como para que el concepto de guerra no fuera algo horrífico, sino más bien galante y caballeresco de una manera a la que los hombres deberían aspirar. Sin importar qué era y nación, los niños siempre aspirarían a ser soldados en algún momento de sus vidas, ¿no? O al menos una buena cantidad de ellos…

Quizás debido a esta inocencia e ingenuidad, Josef hizo un comentario que no pudo evitar hacer que su padre volviera a prestarle atención.

—¿Pérdida? ¿Como qué… recursos? ¿Materiales?

Como si estuviera reflexionando sobre si debería revelar la verdad a su hijo, Bruno hizo una pausa en silencio mientras enrollaba el mapa y sacaba el siguiente, antes de finalmente decidirse a seguir con sus pensamientos, aunque filtrados y saneados para un niño de la edad de Josef que pudiera procesarlo adecuadamente.

—Sí, eso también, pero estaba aludiendo más a los jóvenes que luchan por estos cambios… Verás, Josef, cuando un soldado va a la guerra, la mayoría de las veces no regresa a casa… No vivirá para ver a su madre, su padre, sus hermanos, sus hermanas, o si es lo suficientemente mayor, a su esposa e hijos.

Cada vez que ves cambiar estos mapas, solo debes saber que hay una cantidad de lápidas en algún cementerio en el suelo de algún país donde se pagó el precio máximo por lo que se ganó y lo que se perdió.

Contrariamente a lo que te enseñarán en la escuela, hijo mío, la guerra no determina quién tiene razón y quién está equivocado. No, al final del día, solo revela quién queda en pie cuando las balas dejan de volar…

Josef, como si captara la gravedad de la declaración de su padre y la realidad reflejada en ella, no pudo evitar hacer otra pregunta, no una de inocencia infantil e ignorancia, sino más bien de curiosidad por comprender algo que instantáneamente se dio cuenta de que no era tan glorioso o celebratorio como una vez pensó.

Especialmente cuando imaginó en su mente los cementerios cada vez más grandes y las lápidas dentro de ellos a medida que las fronteras cambiaban una y otra vez entre los mapas y los años entre ellos.

Al principio, Josef trató de pensarlo racionalmente. ¿Por qué? ¿Qué podría valer tal precio a pagar? Pero sin importar cuánto lo pensara, no pudo encontrar una respuesta, y al final se vio obligado a pedirle la respuesta a su padre.

—Entonces… Si esto es cierto… ¿Por qué luchamos?

Bruno, decidiendo terminar esta lección ahora que se había convertido en un mensaje mucho más sombrío y grave de lo que había pretendido transmitir a su hijo, comenzó a enrollar instantáneamente los mapas envejecidos y a sellarlos cuidadosamente para futuras generaciones de su familia que los absorbieran, futuras lecciones que les serían impartidas.

Y mientras lo hacía, dejó que su tono fluyera casi como si estuviera elaborando la respuesta a la pregunta de su hijo en su propia cabeza.

—¿Por qué luchamos? …. Preguntar esto es preguntar por qué las hojas caen de los árboles en otoño, y por qué florecen de nuevo en el calor de la primavera… Simplemente está en nuestra naturaleza… No… la mejor pregunta es preguntar por qué vale la pena luchar…

Después de decir esto, Bruno guardó los contenedores llenos de los grandes mapas en los archivos familiares, dejando a su hijo sumido en el silencio, no necesitaba preguntar por qué valía la pena luchar, porque mientras miraba a su alrededor este palacio parcialmente terminado que él y su familia estaban ayudando a construir con sus propias manos, y sus padres y hermanos dentro de él, así como todos los trabajadores que lo invitaban a chocolate y pasteles cada vez que hacía un buen trabajo, ya sabía en su corazón la respuesta.

Por la familia y la patria… ¿Qué más valía tal precio a pagar?

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