Re: Sangre y Hierro - Capítulo 455

Capítulo 455: Santo o Pecador

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Considerando que era un aeródromo militar donde Bruno y su hija Elsa aterrizaron, tropas rusas estaban presentes para recibirlos —e inspeccionar su equipaje para asegurarse de que todo estuviera en orden.

A pesar de ser un príncipe en Rusia y un amigo cercano de los Románov, Bruno seguía siendo un hombre de un país extranjero —y uno poderoso, además. Por este motivo, se tomaron medidas de seguridad. Bruno entendía que era una cuestión de formalidad, no de sospecha.

Los soldados rusos inspeccionaron personalmente su equipaje y el de Elsa antes de dejarlos pasar, donde les esperaba una caravana blindada —protegida por la guardia personal del Zar.

No vestían uniformes militares. Sus armas estaban ocultas bajo abrigos civiles y trajes a medida. El razonamiento era obvio: existían elementos poco confiables en toda sociedad —especialmente agentes enemigos que se habían infiltrado en el Imperio Ruso. La llegada de Bruno no era algo que debiera anunciarse a aquellos que acechaban en las sombras.

Una vez que Bruno se aseguró de que Elsa estuviera bien sentada, los dos partieron hacia el Palacio de Invierno del Zar —una finca barroca tan elegante y opulenta como Bruno jamás había visto.

Cada vez que entraba en los sagrados pasillos de la dinastía Romanov, le impresionaba de nuevo el peso de la historia, el linaje y la belleza artística.

Y esta vez no fue diferente. Bruno se detuvo en la entrada —su mirada fija en un nuevo cuadro que no había estado allí antes. Inmediatamente captó su atención. Era él.

Estaba de pie con el uniforme ceremonial completo de Mariscal de Campo Ruso, posando como un santo con un rosario Ortodoxo Ruso en una mano, el gesto solemne, devoto. En la otra mano: un Avtomat Fedorov, sostenido pulcramente sobre el hombro. Un halo flotaba sobre su cabeza. El fondo era luz pura y angelical —sugiriendo una canonización. Canonización que no había recibido.

Bruno contempló el cuadro durante largo rato, asombrado. Quienquiera que fuese el artista, había captado cada íntima medida de su rostro y postura —aunque todo lo que quedaba por debajo de la barbilla estuviera oculto por el uniforme.

Elsa también se había detenido —al principio tratando de impulsar impacientemente a su padre hasta que vio lo que había captado su atención. Se quedó paralizada.

En la pintura —representado de forma más realista que una fotografía— Bruno no parecía tener más de dieciocho años. Era la edad física en la que Cronos lo había congelado en el tiempo durante muchos años, al menos hasta que llegó a los treinta y el reloj comenzó a avanzar de nuevo.

Y Elsa no lograba entenderlo. Lo que veía no era el padre amoroso y cariñoso que había conocido toda su vida —ni el veterano agotado por la guerra que intentaba ocultar su dolor cada vez que regresaba a casa. Lo que veía era un mártir.

Cabeza inclinada. Boca entreabierta en solemne oración. Un joven no mayor que su hermana Eva, venerado en su plenitud —santificado en óleo y reverencia. Bruno finalmente rompió el silencio, con un tono mitad admirado, mitad inquieto.

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—Debo decir… el artista conoce mis rasgos demasiado bien. Es un poco inquietante. Este es un rostro que no he visto en mucho tiempo —pero es el mío, sin duda. Ni un solo milímetro está fuera de lugar. Ni una línea desalineada de lo que una vez vi en el espejo. Realmente, es un trabajo ejemplar. ¿Qué piensas, Elsa?

Pero cuando Bruno se dio la vuelta, Elsa no respondió. Estaba completamente estupefacta —tanto que no había notado al grupo de Románov de pie detrás de ella, sonriendo silenciosamente ante el asombro de Bruno. Fue la voz de Olga la que finalmente hizo volver a Elsa a la realidad. La chica se sobresaltó, sonrojándose de vergüenza.

—Desearía poder decir que fue mi mano la que lo pintó —dijo Olga—, pero, francamente, fue mi padre quien lo encargó. Buscó por todas partes a alguien que pudiera cumplir su visión. Podríamos decir que… es su manera de agradecerte. Por todo lo que has hecho —por nosotros y por Rusia.

Bruno volvió a mirar la pintura, suspirando profundamente. Sacudió la cabeza —no con enojo, sino con un peso que se negaba a ser halagado. Si era humildad genuina, o un intento de proteger a su hija del alcance total de lo que había hecho, nadie podría decirlo.

—Me temo que la admiración de tu padre está fuera de lugar. Solo desempeñé un pequeño papel en la supresión de la Amenaza Roja. Vine a Rusia a cumplir con mi deber —nada más. Un hombre civilizado, librando una guerra contra los perros bolcheviques que ahogarían esta nación, y el mundo, en sangre si se les diera la oportunidad.

Pero Alexei dio un paso adelante —rechazando los intentos de Bruno de mantenerse modesto, y dejando claro cuán crucial había sido su papel.

—Eso no es cierto en absoluto. Cuando tú y tus hombres desembarcaron por primera vez en San Petersburgo, la situación se había descontrolado. Mi familia tuvo que huir hacia el Este para escapar de los bolcheviques. La ciudad estaba bajo asedio. Estaba a punto de caer —hasta que reuniste a nuestros defensores, aplastaste a Trotsky y aniquilaste su ejército.

—Liberaste nuestra capital. Luego marchaste sobre el Volga —cortaste el sustento de acero y plomo del Ejército Rojo. Tomaste Tsaritsyn. Destruiste su industria. Le diste un futuro a los leales. Generaciones enteras de hombres se unieron a las banderas de mi padre gracias a ti. Te debemos mucho más de lo que te hemos dado —y mi padre tiene la intención de corregir eso.

Elsa apenas tenía un año cuando su padre había ido a Rusia durante el invierno de 1904. No recordaba nada de eso. Y en sus estudios, el registro alemán lo presentaba como si un pequeño contingente de voluntarios hubiera ayudado al Zar en una victoria que ya se estaba desarrollando.

Nunca mencionaron que había sido su padre, liderando la vanguardia, quien había masacrado a los Rojos por cientos de miles. En cuanto a Bruno y Heidi, nunca habían hablado mucho sobre el grado en que el hombre estaba involucrado en asuntos globales, no hasta que sus hijos tuvieran edad suficiente para comenzar a entender realmente, y esa era una lección reciente que aún no se había fijado completamente en la mente de la niña.

Pero ahora, escuchando a Alexei contar la historia desde la perspectiva rusa, su expresión cambió —una mezcla de asombro, incredulidad y reverencia. Por primera vez, Alexei la vio sin la máscara —sin la Princesa de Hielo, sin la postura noble ensayada. Solo Elsa. Y en ese momento, se enamoró de ella una vez más.

Bruno, mientras tanto, suspiró y se pellizcó el puente de la nariz. Miró el cuadro una última vez —y murmuró entre dientes. Tan silenciosamente que solo él realmente lo escuchó.

—Mocoso… ¿realmente tenías que exponerme como el diablo frente a mi propia hija?

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