Re: Sangre y Hierro - Capítulo 470

Capítulo 470: El Precio del Orden

Una planta rodadora cruzó por las calles polvorientas de Tijuana cerca de la frontera con Estados Unidos, y sin embargo nadie estaba allí para presenciarlo. Nadie se atrevía a cruzar las calles a menos que fuera absolutamente necesario. No ahora… No desde que los Cráneos Negros habían pasado por allí.

La ley y el orden habían sido restaurados en una región gobernada por el amigable señor de la guerra revolucionario de turno hasta hace apenas unos meses. ¿Y ahora? Ahora había paz —traída no por palabras, sino por el extremo de una soga.

La ciudad parecía un pueblo fantasma, exceptuando a aquellos civiles osados que se atrevían a aventurarse más allá de sus puertas, y las fuerzas de ocupación que a estas alturas uno pensaría que se habrían quedado sin cuerda debido a la cantidad de cuerpos que actualmente se balanceaban en los postes.

Esa era la cosa que la mayoría de la gente no entendía… Una vez que la ley y el orden colapsan, la única manera de restablecerlos es deshacerse de aquellos que se regocijaron en el caos… Y solo hay una forma efectiva de hacer eso.

Pero aun así, Tijuana estaba más limpia y segura de lo que había estado durante la última década. Ni un solo sonido de disparos o combate podía escucharse… Bueno, salvo por los gritos de un joven siendo arrastrado por las calles por los actuales agentes de la ley, pataleando y gritando en Español mientras lo hacían.

—¡Hijos de puta! ¡Vienen aquí! ¡Roban nuestra comida, beben nuestra agua! ¡Y tienen el descaro de llamarnos ladrones por simplemente recuperar lo que necesitamos para sobrevivir! ¡No son más que un grupo de bandidos glorificados!

El hombre que arrastraban acababa de alcanzar el umbral de la edad adulta, o estaba justo por debajo de la línea. Sin embargo, quienes lo arrastraban no reaccionaron, al menos no con palabras. Tampoco se podían ver sus rostros ya que estaban ocultos por pañuelos con calaveras.

En cambio, silenciaron al muchacho con la culata de su rifle, golpeándolo brutal y rápidamente en el plexo solar, sacándole el aliento de un solo y preciso golpe. Se dobló, jadeando por aire, con los pulmones completamente vacíos. Mientras era arrastrado al callejón del verdugo, donde se uniría a aquellos infractores como él en el descanso eterno.

El chico no temía a la muerte, ya que desde que era un niño pequeño había visto demasiado de ella, no… Sus ojos no estaban llenos de terror, sino de resentimiento. Estos hombres prometieron orden, y cuando llegaron, solo eran otro grupo de señores de la guerra, con una bandera diferente y mayor potencia de fuego.

Simplemente escupió hacia sus captores mientras ataban la soga alrededor de su cuello y enumeraban sus crímenes. El hurto menor era solo uno de tantos. No, este muchacho era prueba de la podredumbre de la anarquía que consumía una tierra cuando el orden era expulsado y prevalecían los instintos más básicos.

Entre sus cargos había delitos como secuestro, robo a mano armada y algunos otros crímenes más atroces de los que no debería hablarse en compañía educada. Y después de que el veredicto fuera dado por los mismos hombres que lo arrestaron, pronunciado para los pocos espectadores lo suficientemente valientes como para presenciar la justicia en acción, el taburete fue pateado bajo sus piernas, y su cuerpo se puso rígido después de un breve y audible chasquido.

Los hombres que lo habían sentenciado a muerte ni siquiera miraron dos veces su cadáver recién post-mortem. En cambio, se alejaron con rifles en mano, mientras buscaban a otro infractor para cazar.

Y esta era la escena en todo el norte de México en este momento. No importaba en qué pueblo o ciudad te encontraras, esta era una escena común.

Bruno estaba sentado en su oficina mirando informes de todo el Atlántico. El grupo Werwolf había logrado retirarse de México, ya no actuando como asesores, ya que Washington, o más específicamente el Presidente de los Estados Unidos ya no los necesitaba.

Habían hecho su trabajo y entrenado títeres para que EE.UU. actuara, y se había pagado un precio en lingotes de oro por su trabajo. Pero ahora, ¿los Estados Unidos podrían encargarse del resto, o eso pensaba el Presidente…

La realidad era que el Presidente había caído directamente en las manos de Bruno, y no era solo él, sino toda su administración. Bruno estaba mirando transcripciones grabadas, tanto audibles como escritas de las conversaciones que había tenido con el hombre.

¿Cómo podía saber el Presidente de los Estados Unidos que las grabaciones de las llamadas telefónicas eran algo común? ¿O que los hombres que instalaron las líneas telefónicas en la Oficina Oval eran de una empresa de la que Bruno era propietario parcial entre bastidores?

Todo lo que se decía en la Oficina Oval, Bruno lo escuchaba él mismo, de una forma u otra. Y cada llamada que salía de allí quedaba grabada tanto en cinta como en papel. Y Bruno tenía suficientes pruebas incriminatorias sobre el Gobierno Federal de los Estados Unidos como para provocar una revolución de la noche a la mañana.

Esta era la verdadera razón por la que se había acercado al Presidente para empezar… Porque quería que el hombre confesara haber sobrepasado con creces los límites constitucionales y legales de su cargo.

Bruno había sido muy particular en su uso del lenguaje al hablar con el hombre en el pasado por esta misma razón, porque sabía que todo estaba grabado, y nunca admitiría conspiración o actos criminales.

Demonios, a estas alturas así era como hablaba en cualquier entorno formal. Y sentado en su escritorio había tanta evidencia recopilada, que honestamente sentía lástima por sus oponentes que nadaban ciegamente hacia las fauces de un gran tiburón blanco sin siquiera darse cuenta.

La pregunta que Bruno ahora tenía era cómo utilizar mejor esta evidencia contra la Oficina de la presidencia y toda su administración. ¿Filtrarla a la prensa? ¿Causar una guerra civil en los Estados Unidos, o usarla como chantaje para vasallar informalmente al país?

El problema con esto era que había una pequeña ventana de oportunidad, ya que en un año se celebrarían otras elecciones, y era dudoso que el actual presidente se presentara para un tercer mandato…

Y cuando la idea finalmente surgió en la mente de Bruno, no hubo una sonrisa socarrona, o una mueca como normalmente tenía cuando pensaba en algo brillante, sino una expresión lamentable mientras sacudía la cabeza y suspiraba…

«Puede que realmente sea el diablo después de todo… Con un poco de encuadre editorial y un poco de ayuda de Hearst… Podría tener al Congreso de rodillas para el martes, y aún lo llamarían democracia».

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