Re: Sangre y Hierro - Capítulo 481

Capítulo 481: Una obra maestra digna de recordar

Incluso después de que Eva se acercara a la edad adulta, y a la perspectiva del matrimonio, continuó con su práctica de esgrima. Su habilidad con la espada era fácilmente de nivel Olímpico, y sin embargo no tenía ningún deseo de competir en un escenario internacional que aún no existía, al menos no para las mujeres.

No, ella entendía su papel en la vida. Se casaría con el nieto del Kaiser dentro de un año, o quizás el próximo, y tendrían hijos juntos. Ella sería su Kaiserin, su emperatriz.

Como su madre, no tenía intención de simplemente verse bonita y no hacer nada. Ya fuera continuando el trabajo caritativo de su madre para criar a la próxima generación de gobernantes o asesorando a su futuro marido sobre política y asuntos internacionales, Eva había pasado sus días dominando todas las habilidades posibles, mientras mantenía su salud, belleza e intelecto.

Por las mañanas, practicaba esgrima. Por las tardes, debatía sobre política con su padre. Por las noches, realizaba sus tareas. A pesar de ser una princesa literal, Eva había heredado el sentido de responsabilidad de sus padres. No importaba cuán poderosos o ricos se volvieran, seguían estando obligados con las personas que les servían.

Mientras tanto, Erwin avanzaba en aprender a dirigir el conglomerado de su padre. Había sido educado en asuntos militares, sabía cómo marchar, disparar y liderar hombres, pero había elegido un camino diferente al de su padre.

Y debido a esto, estudiaba derecho, economía y política en la universidad, mientras se formaba bajo el hermano mayor de Bruno, quien tenía décadas de experiencia en el mundo de los negocios.

Pero Elsa, la más joven de los tres hijos mayores de Bruno, era una criatura callada y observadora.

Si Bruno no hubiera estado tan cerca de ella, ni siquiera él habría sabido en qué sobresalía. Elsa era tímida e introvertida por naturaleza, pero poseía un sentido de brillantez artística que Bruno no podía dejar de admirar.

Tenía un toque clásico en sus pinturas fotorrealistas, inspiradas en maestros del Renacimiento y principios de la era moderna. Elsa soñaba con pintar figuras y eventos importantes de su época —óleo sobre lienzo, eternos y cautivadores.

Aunque siempre había sido una artista dotada, algo cambió en el momento en que vio el retrato de su padre colgado en el Palacio de Invierno del Zar. Desde ese día, se encerró en su habitación fuera de las tareas escolares y las comidas familiares, trabajando silenciosamente en una obra maestra.

Y por supuesto, el tema de su primera pintura verdaderamente inspirada fue su padre.

Pero no el padre que le sonreía durante el desayuno o la arropaba por la noche. No, esta pintura capturaba al hombre atormentado que regresó de la guerra. Las líneas demacradas grabadas en su rostro, los ojos que nunca la miraban realmente a ella, sino a través de ella.

El tiempo había suavizado algunas de esas heridas, y Bruno se había vuelto más presente, más afectuoso en los últimos años. Pero Elsa recordaba esos ojos. Los que llenaban sus sueños.

No porque la asustaran, sino porque la lastimaban. Porque lloraba, silenciosamente, por el sufrimiento de su padre y los hombres como él que soportaban para que otros pudieran vivir en paz.

Su obra estaba inspirada en fotografías de Ypres, donde toda una generación de jóvenes franceses se ahogó en barro y sangre. La lluvia caía sobre un campo de batalla destrozado. Las trincheras alemanas resistían el bombardeo. Biplanos flotaban como siluetas en los cielos llenos de tormenta.

Jóvenes soldados corrían en busca de refugio, pero su padre permanecía inmóvil. La lluvia caía sobre su uniforme de mariscal de campo. Fumaba un cigarrillo. No se movía. Estaba como una estatua de bronce, sin vida, erosionado; mirando no al espectador, sino más allá de ellos. Esa misma mirada perdida que había visto mil veces.

Con una última pincelada, añadiendo la cicatriz de esgrima en la mejilla de su padre, ganada en la Academia años atrás, Elsa dio un paso atrás, asintiendo con satisfacción. Acababa de dejar su pincel cuando sonó un golpe en su puerta.

—Elsa —llamó la voz de su padre—. ¿Estás ahí? Tengo algo de lo que me gustaría hablarte, si tienes tiempo, claro.

Elsa se quedó paralizada. Estaba cubierta de pintura; su bata empapada de óleos y manchas. El pánico se apoderó de ella.

—¡Ay! ¡Espera, espera un minuto! ¡Un momento!

Bruno, con demasiados recuerdos de sus propias travesuras adolescentes, entrecerró los ojos ante el tono. Sin dudarlo, sacó la llave maestra que tenía para cada puerta de la propiedad y la abrió, sospechando a medias alguna travesura.

En su lugar, encontró a su hija enredada en lienzo y tela manchada de óleo, tras haber tropezado con un trapo. Estaba manchada de pintura, pero su obra maestra permanecía intacta, preservada.

Apresurándose, Bruno la ayudó a ponerse de pie. —¿Estás bien, pequeña? Has dado una buena caída.

Elsa, tímida y sonrojada de vergüenza, aceptó su mano. Su voz era tan baja que Bruno casi no la escuchó.

—Yo… no quería que lo descubrieras así. Iba a esperar hasta el Día del Padre…

Bruno frunció el ceño hasta que sus ojos encontraron la pintura. Se quedó inmóvil. Miró fijamente. Y siguió mirando. Elsa casi estalló en lágrimas. Pensó que la odiaba. Que odiaba su trabajo. Que había malinterpretado todo.

Pero entonces Bruno la recogió. La examinó. Y una amarga sonrisa se dibujó en sus labios. Acarició suavemente la cabeza de su hija y habló.

—Esto… esto es una verdadera obra maestra. ¿Realmente la pintaste tú misma? Tengo que decir… la prefiero mucho más que la que encargó Nicolás.

Elsa no pudo responder. Todo lo que pudo hacer fue parpadear, atónita, antes de dar un paso adelante y rodearlo con sus brazos en un fuerte abrazo.

—Supongo que… ya que ya la has visto —susurró—, tendré que pintarte otra. Para el Día del Padre.

Bruno aceptó el abrazo de su hija y la abrazó con fuerza mientras continuaba examinando la pintura, incluso dándole la vuelta donde vio las palabras inscritas en la parte posterior del lienzo, y su firma debajo.

«Al Hombre Que Miró Fijamente a la Tormenta—Y Eligió Quedarse Quieto

Nunca me dijiste lo que viste. Pero vi lo que te costó. No en palabras, sino en el silencio detrás de tus ojos. La forma en que tu mano temblaba cuando pensabas que nadie estaba mirando. La manera en que mirabas más allá de nosotros, como si temieras que el pasado pudiera regresar.

Este mundo no se construyó sobre la paz. Se construyó sobre hombres que caminaron a través del fuego y cargaron el peso de mil fantasmas, para que pudiéramos vivir sin ser tocados por las llamas.

Nunca pediste ser recordado. Así que yo te recordaré. No como te ve el mundo, sino como yo te veo: Cansado, valiente y aún hermoso bajo la lluvia.

Esta pintura no es solo para ti. Es para ti. Y para los otros como tú, que caminaron a través del infierno que el resto de nosotros no tuvo que atravesar.

– Elsa von Zehntner»

Elsa nunca lo vio, pero el poema que había escrito en el reverso fue el toque final que hizo que el hombre derramara una única lágrima; una de recuerdo por todos los que habían muerto defendiendo el viejo mundo. Un mundo que el destino había intentado asesinar a sangre fría, sacrificando a una generación para construir un reemplazo más frío y hueco.

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