Re: Sangre y Hierro - Capítulo 482

Capítulo 482: Gran Hungría Restaurada

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El Ejército Real Húngaro había pasado por un infierno desde el colapso de la Monarquía Dual. Las palabras no podían expresar cuántos de sus hombres se habían perdido—una combinación de deserción, sobredosis de drogas, desgaste y muertes relacionadas con el combate había mermado sus filas.

Pero las cosas estaban cambiando. Hungría había más o menos resistido contra una variedad de amenazas apremiantes, y las banderas del reino independiente ondeaban orgullosamente una vez más. Según su acuerdo con el nuevo rey, Bruno había comenzado a invertir en la infraestructura de la nación.

Al hacerlo, había permitido la producción de una nueva generación de blindados húngaros. La mejor manera de describir estos tanques era como un Tas 44m construido con el peso y tamaño de un 40M Turán I, con un cañón principal de tamaño similar y una torreta de acero soldado de forma comparable. Aunque se construyeron en pequeños lotes durante la Gran Guerra, eran modernos según los estándares regionales y en gran parte inspirados en diseños de blindados alemanes.

Actualmente, los soldados desplegados en la parte trasera de estos tanques al estilo soviético—rifles en mano—saltaban de los cascos en el momento en que entraban en el campo de batalla, mientras los tanques se enfrentaban a la infantería y blindados enemigos como apoyo móvil. Era una forma más temprana de doctrina blindada, pero aún mucho más avanzada que lo que los británicos estaban utilizando, con su dependencia de los tanques como escudos móviles para la infantería en avance.

Aunque inferior al Ejército Alemán, dentro de los Balcanes, esta era la mayor fuerza militar de la región. Y con ella, el Rey de Hungría planeaba mover sus divisiones blindadas hacia el Reino de Croacia-Eslavonia, que intentaba separarse de Hungría y establecer un gobierno nacional independiente.

Había un problema. El Rey de Hungría consideraba que esas tierras le pertenecían por derecho—de historia y de sangre—debido a la importante minoría húngara que aún residía allí. Era una razón similar a la que impulsó su intento de anexar Transilvania, lo que en sí mismo seguía siendo un motivo de queja entre él y Bruno.

Esta era solo una de las varias fronteras disputadas que enfrentaba Hungría, pero era la más activa. Como resultado, el rey húngaro había dedicado un esfuerzo sustancial a modernizar y movilizar su ejército a lo largo de la frontera croata, con el objetivo de tomar Zagreb en una campaña rápida y brutal modelada según el avance de Bruno hacia Albania durante la Gran Guerra.

En esta época, cualquier ejército sin tanques estaba efectivamente suplicando ser aniquilado por uno que los tuviera. Y Croacia había heredado poco del antiguo arsenal del Ejército Austrohúngaro.

Después de semanas de preparación, todo estaba en su lugar. El rey húngaro estaba listo para dar la orden de marchar sobre Zagreb, para anexar los territorios en disputa y extinguir cualquier sueño adicional de soberanía croata antes de que pudieran realmente echar raíces.

Dentro de la sala de guerra, sus generales se reunieron para finalizar los detalles operativos y discutir el despliegue de las divisiones blindadas. Un general, sin embargo, planteó una preocupación que había estado circulando silenciosamente.

—Con todo respeto, Su Majestad, ¿cree que es prudente escalar estas escaramuzas fronterizas a una guerra total? Si provocamos al León de Tirol, sería un desastre sin paliativos.

Todavía amargado por la interferencia de Bruno en el asunto de Transilvania, y el papel que jugó en la actual posición precaria de Hungría, el rey apenas se contuvo de estallar. Su voz salió fría y tensa, con los dientes apretados mientras siseaba su respuesta:

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—Bruno von Zehntner puede ser poderoso, y puede controlar las Fuerzas Armadas Alemanas, pero no es el Emperador de Europa. No tiene derecho a interferir en una guerra entre nosotros y los croatas. Tenemos un casus belli válido, y no se me negará mi derecho a perseguir reclamos que mi casa ha mantenido durante generaciones simplemente porque ofende sus sensibilidades.

Se volvió hacia el mapa operativo, con los ojos ardiendo de convicción.

—Los preparativos están completos. Nuestros soldados están en posición. Nuestras líneas de suministro están aseguradas. Den la orden. Mientras el enemigo duerme, atacamos. Para cuando despierten, verán la bandera húngara izada sobre sus hogares y ciudades—como debería haber sido siempre.

Siguió el silencio. Ningún hombre en la sala se atrevió a desafiar más a su rey. Y en verdad, tenía razón. Bruno no tenía deseos de intervenir en el conflicto al este del Adriático.

Él quería que Hungría recuperara las tierras que creían suyas—por sí mismos. Solo a través de la lucha y el sacrificio obtendrían la previsión y experiencia necesarias para mantenerse como un aliado significativo en las guerras por venir.

Si Alemania y Rusia luchaban todas las batallas por sus aliados, ¿qué quedaría de esas naciones excepto dependencia?

Así, cuando el sol comenzaba a ponerse sobre las fronteras croata y eslovena, los motores de los tanques cobraron vida. Se gritaron órdenes. Los hombres treparon a los cascos pintados, armas listas. Y las primeras puntas de lanza blindadas avanzaron más allá de las fronteras de Hungría.

De una forma u otra, Zagreb caería. O Hungría recuperaría las tierras que había perdido, o esto se convertiría en un largo y brutal infierno.

Bruno observaría de cualquier manera. Porque a partir de esa noche, su mayor preocupación ya no estaba en los Balcanes, ni al otro lado del Atlántico. Estaba al oeste del Reich—en Francia.

Y lo que veía allí lo inquietaba. Las cosas se estaban desmoronando rápidamente. Y si se dejaban sin control, podrían volverse mucho peor de lo que incluso él había imaginado. Sin embargo, el asunto no podía ser interferido imprudentemente.

Demasiados jugadores estaban manipulando activamente el tablero, y Bruno, que había elegido ser un observador hasta ahora, no quería hacer un movimiento demasiado rápido o violento. Hacerlo planteaba la posibilidad muy real de provocar la ira de todos los demás con intereses en Francia.

En cuanto al destino de Croacia? Solo ellos podían determinar cuál sería, ya que solo ellos podían resistir la ola de acero que estaba a punto de llegar. Si su intento de convertirse en una nación independiente sería aplastado en su infancia, o serviría como un ejemplo a seguir para los Balcanes, solo el tiempo lo diría.

En el momento en que Philippe Pétain comenzó a adquirir armas de al otro lado del Atlántico, el equilibrio de poder dentro de la Francia fracturada comenzó a inclinarse a su favor. Sus soldados estaban bien armados, adecuadamente entrenados y preparados para defender lo que quedaba bajo su control.

Aunque el régimen de Pétain adquirió armas pequeñas americanas, la doctrina militar de Francia seguía lamentablemente obsoleta. Pocos automóviles blindados o primeros modelos de tanques habían sobrevivido a la Gran Guerra, y menos aún seguían operativos en 1919, tres años después del inicio de la guerra civil.

La estancada guerra de trincheras había vuelto a ser la norma, con solo los más leves indicios de tácticas modernas de tropas de asalto comenzando a desarrollarse en los laberínticos campos de batalla. En el vacío dejado por el colapso de la República, varios señores de la guerra habían surgido. Entre ellos, dos figuras dominaban en el este: Charles de Gaulle y Philippe Pétain.

Pétain había logrado un éxito temprano en su bastión, aprovechando su influencia para expandir tanto la producción industrial como el control económico. Había pasado años entrenando a la próxima generación —jóvenes demasiado pequeños para luchar en la Gran Guerra pero que ahora alcanzaban la edad militar—, armándolos con las mejores armas que podía permitirse, principalmente en masa desde los Estados Unidos.

Pero ahora, la guerra había llegado a su frontera sur. Su joven ejército, aún inexperto y sin bautismo de fuego, se encontraba enfrentado a los veteranos curtidos de la Milicia Galiana.

Al principio, resistieron. Las recién adquiridas ametralladoras Browning M2 de calibre .50, primitivas pero devastadoras en su forma temprana, destrozaban la delgada blindaje del menguante cuerpo de vehículos de De Gaulle. Sin embargo, su despliegue estático las convirtió en blancos fáciles para el fuego de respuesta y la artillería. Una a una, esas posiciones fueron aniquiladas en ataques coordinados.

Mientras tanto, los jóvenes infantes —armados con Springfield 1903, apoyados por BAR M1918 y Brownings M1917 refrigeradas por agua— fueron rápidamente superados por maniobras enemigas. Las tropas de De Gaulle, veteranas de incursiones en trincheras y guerra urbana, se infiltraron a través de las líneas hasta el combate cuerpo a cuerpo.

Con pistolas y garrotes de trinchera, masacraron a los reclutas de Pétain en la confusión. La línea colapsó. El frente sur se rompió. Mientras los refuerzos acudían en pánico para contener la brecha, Pétain permanecía en su capital, furioso ante el último informe.

—¡Increíble! ¡Invertí todo en este ejército —¿y huyeron en su primera batalla real? ¿Con toda la ventaja en potencia de fuego? ¡Cobardes! ¡Este es el tipo de mierda que me hace preguntarme si Francia alguna vez valió la pena salvar!

—¡Podría haber malversado el dinero de los contribuyentes y huido a Marruecos como el resto del gobierno que tuvo algo de sentido cuando las cosas se estaban poniendo mal en 1915! ¡Pero no! ¡Decidí quedarme y sangrar por este desastre como el resto de ustedes, ¿y adónde me llevó? ¡Justo aquí, maldita sea!

Su general permanecía en silencio, con los ojos bajos, sin querer atraer todo el peso de su furia. Pétain no era un hombre malvado o mezquino. De hecho, era mejor que la mayoría de los señores de la guerra que habían surgido de las cenizas de la República. Por eso lo seguían ahora.

Pero cuando estaba lleno de indignación justificada como en este momento, era mejor dejarlo despotricar y desahogarse, ya que era la única manera en que iba a calmarse hasta volver a un estado razonable.

Por suerte, justo entonces, un mensajero irrumpió en la habitación, llevando un sobre sin marcar.

—¡Señor! Un mensaje —dirigido a usted personalmente. No conozco al remitente, pero el hombre que me lo entregó dijo… que es lo que necesita para poner a De Gaulle en su lugar.

Pétain casi expulsa al mensajero por insolente, pero algo en sus entrañas actuó más rápido que su orgullo. Arrebató la carta y la abrió de un tirón. La caligrafía era impecable. El francés, perfecto. Pero no había nombre. Ni sello. Ni rastro del remitente.

—Vi cómo sus fuerzas colapsaron ante la movilidad del enemigo. A pesar de la potencia de fuego que les dio, no pudieron mantener una línea fortificada. No es culpa suya. Les dio el arma equivocada.

Sería inteligente equipar a cada soldado con un BAR. Entrénelos para disparar a la altura del pecho, solo en ráfagas cortas. Me lo agradecerá más tarde. Ah, y haga algo con el peso de esa cosa, ¿quiere?*

Sin nombre. Sin firma. Sin dirección de retorno.

Pétain la miró durante mucho tiempo. ¿Era una broma? ¿Una advertencia? ¿O una intervención divina? No podía saberlo. Pero ahora estaba en sus manos.

Mientras tanto, en el Tirol, Bruno von Zehntner estaba sentado en su oficina, revisando fotos aéreas de la inteligencia alemana e informes de campo sacados de contrabando por agentes infiltrados en las milicias fracturadas de Francia.

De todas las facciones, la de Pétain mostraba el mayor potencial, pero estaban librando una guerra que ya se había vuelto obsoleta. Su doctrina pertenecía a una generación muerta. Sus soldados eran niños. Y sus enemigos —la curtida Milicia Galiana de De Gaulle— eran lobos criados a partir de tres años de conflicto civil y la Gran Guerra que lo precedió.

Bruno había visto este tipo de historia antes. Vio los panfletos de propaganda y supo instantáneamente por la forma en que lo representaban lo que De Gaulle estaba haciendo: Francia necesitaba un demonio —un monstruo contra el que unificarse. Y ese resultó ser Bruno. No es que culpara a De Gaulle por esto.

Pero, si se permitía que esto continuara, la próxima guerra sería inevitable. Otra generación de muchachos muertos para nada. Bruno, ahora un hombre que había llegado a disfrutar de la paz que había comprado con sangre, no tenía deseo de marchar de nuevo hacia Francia. No otra vez. No si podía evitarse.

Pero el tratado que había firmado prohibía cualquier intervención alemana en los asuntos franceses. Ese era el precio de la victoria: la contención. Así que hizo lo que pudo. Cartas anónimas. Sugerencias. Advertencias. Doctrina.

Bebió un sorbo de café y miró las últimas fotografías. Algunos de los batallones de Pétain habían sido equipados según su sugerencia —BAR en cada mano, entrenamiento centrado en la disciplina de fuego y la supresión mediante precisión. Pero solo unos pocos.

No todo el ejército. Aún no. Bruno suspiró.

—Veamos si aprende por las buenas… o por las malas.

No pasaría mucho tiempo antes de que conociera los resultados de su apoyo encubierto. La Milicia Galiana estaba en marcha ahora que había olido el aroma de la sangre, y tal fuerza solo podía ser repelida mediante intensa violencia.

Todo lo que Bruno podía hacer ahora era esperar —ya fuera a que la doctrina salvara la situación, o a que más muchachos murieran antes de que alguien escuchara.

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