Re: Sangre y Hierro - Capítulo 492

Capítulo 492: La Ilusión de Libertad

Había pocas naciones que pudieran remotamente desafiar al Reich Alemán, especialmente con su inquebrantable alianza Ruso-Alemana. Pero Bruno sabía que el actual equilibrio de poder no duraría para siempre.

En los Estados Unidos, algo comenzaba a hervir. Era caliente, invisible y cerca de estallar. Sí, Bruno había puesto una correa al país, o más precisamente, a su liderazgo. Pero tratar de poner una correa a América era como ponerle un collar a un gran tiburón blanco.

Aquellos conscientes de la restricción la roían como perros salvajes. Mientras que los que permanecían ignorantes aún sentían la cadena apretándose alrededor de sus gargantas, pero no podían nombrar la fuente de su asfixia. Algo estaba profundamente mal en el corazón de América. Y su gente podía sentirlo.

La democracia, cualquier forma de ella, incluso disfrazada como una república constitucional, era algo frágil. Raramente duraba. Así que cuando llegó la llamada de un “viejo amigo”, Bruno respondió. Y ahora, por segunda vez en su vida, cruzaba el Atlántico. Esta vez con el propósito de visitar la Casa Blanca.

Entró en la Oficina Oval con una mirada de absoluto desdén. Mientras el Presidente Hughes se mantuvo cordial e incluso lo saludó personalmente, llegando incluso a haberle preparado un regalo: una bebida helada, ofrecida con la sonrisa de un estadista.

Bruno miró el vaso y luego al Presidente. El disgusto se dibujó en su rostro.

—¿Qué sucede? —preguntó Hughes—. ¿No te gusta la cola?

Bruno empujó el vaso de vuelta a través del escritorio como si fuera radiactivo.

—No es el sabor —dijo fríamente—. Es el veneno con el que está elaborada. ¿Sabes que soy propietario mayoritario de esa empresa, verdad? Lo que significa que estoy muy familiarizado con lo tóxica que realmente es esa bebida… Especialmente con las cantidades residuales de cocaína que aún contiene.

Se inclinó hacia adelante, con la voz tensándose.

—Ahora vivo limpio. Un vaso de cerveza con la cena es el único vicio que queda en mi vida, aunque ocasionalmente algo más fuerte si estoy entre amigos. Pero tú y yo no somos amigos. Y preferiría beber ácido sulfúrico antes que verter ese veneno por mi garganta.

Una pausa.

—Así que a menos que estés tratando de asesinarme, señor Presidente, te sugiero que retires esa vil mezcla y vayas directo al grano.

El Presidente Hughes se tensó, con los labios apretados. Sin decir palabra, retiró el vaso y alcanzó algo más fuerte: bourbon. Hecho en América. Sirvió dos dedos en cada vaso antes de dar un sorbo. Bruno no tocó su vaso, al menos no todavía.

—Te pedí que vinieras —comenzó Hughes—, porque tenía una petición. Una que no confiaba a una línea telefónica o un cable diplomático… no después de lo que pasó la última vez.

—Esto no es sobre México —añadió rápidamente—. Esa guerra terminará dentro de un año. Una nueva república surgirá, subordinada a Washington, no que te importe ahora que tus matones han cumplido con sus trabajos.

Bruno sabía exactamente hacia dónde se dirigía esta conversación, y como tal, sus labios se curvaron en una sonrisa diabólica.

—Pero quieres ayuda —dijo—. Déjame adivinar… ¿reelección?

Hughes exhaló, cansado.

—Si ya lo sabes, ¿debo decirlo en voz alta?

Solo cuando Bruno vio a Hughes beber y que no tenía efectos indeseables, finalmente levantó su propio vaso y dio el más mínimo sorbo. Permitiendo que permaneciera en su lengua.

Entonces vino el veneno.

—¿Sabes qué me encanta de repúblicas como la tuya? —dijo Bruno, con los ojos brillando con falsa admiración—. Están corruptas hasta la médula. Y no de forma sutil, sino descarada, orgullosa, sistemáticamente.

Se reclinó, saboreando cada palabra.

—Esto nunca podría suceder en el Reich. Especialmente no después de nuestras recientes reformas anticorrupción. Pero aquí? Las elecciones son un circo. Los políticos se pelean por el poder, ¿y a dónde van por él? Al pueblo.

Dijo la palabra como si tuviera un sabor podrido.

—Y perdona mi franqueza, pero el pueblo es jodidamente retrasado.

Hughes se estremeció pero no dijo nada.

—Leerán un solo titular… Solo el titular, y lo tomarán como evangelio sin investigar más el asunto. Luego lo escupirán a sus amigos, que inevitablemente harán exactamente lo mismo. Una mentira, un destello de indignación, y de repente tienes una tormenta. Una ola de histeria colectiva que se estrella contra las urnas.

Bruno hizo un gesto vago, dejando que el bourbon girara en su vaso.

—¿Y de dónde viene esa tormenta? De los medios. Que ahora me pertenecen. Que tu sistema permitió que yo, un monarca extranjero, comprara. Y ahora tú, el Presidente de los Estados Unidos, estás aquí pidiéndome que mienta en tu nombre. Que queme a tus enemigos en tinta y fuego.

Bruno dejó que el pensamiento flotara por un solo momento mientras miraba con suficiencia al hombre frente a él, antes de reanudar su discurso.

—Lo haré, por supuesto —dijo Bruno, con un tono lleno de alegría—. Porque el diablo conocido siempre es mejor que el diablo que no conoces. Y ambos sabemos que será mucho más difícil para mí ponerle tu correa a tu reemplazo, otro sabueso que tiene la audacia de pensar que es un rey…

Habiendo dicho todo esto, Bruno se levantó y dejó el resto de su bebida en el escritorio del Presidente Hughes, mirándolo fijamente mientras planteaba la siguiente pregunta en su mente.

—Entonces, ¿eso es todo? Porque preferiría no pasar ni un minuto más en este pozo séptico frito que llamas país.

El Presidente Hughes había conseguido lo que quería. Pero el sabor en su boca era amargo. Porque todo lo que Bruno dijo era cierto.

Señaló la puerta en silencio.

Bruno caminó hacia ella sin prisa. Pero justo antes de salir, se detuvo. Miró por encima de su hombro.

La alegría había desaparecido.

Su expresión ahora era fría. Severa.

—La próxima vez que tengas una petición tan simple, sería sabio que llamaras. No me gusta que desperdicien mi tiempo. Y no eres lo suficientemente importante como para justificar otro viaje a través del Atlántico.

No esperó una respuesta.

Bruno salió de la Oficina Oval y cerró la puerta tras él, dejando al Presidente de los Estados Unidos cocinándose en su propio sudor.

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