Re: Sangre y Hierro - Capítulo 535

Capítulo 535: Venganza por los Caídos

El sol ya estaba bajo en el cielo cuando las botas de Lucban tocaron de nuevo el suelo filipino.

Él y sus hombres habían regresado en silencio, con los ánimos elevados por el acuerdo que habían hecho en Japón. Desde su perspectiva, habían obligado a los japoneses a firmar un trato que les era favorable.

El lenguaje vago utilizado les otorgaba una excusa para incumplir el acuerdo después de que los estadounidenses fueran expulsados de sus costas.

Si los japoneses querían usar este acuerdo como una forma de incorporar Filipinas a su dominio, les esperaba una sorpresa.

El ferry que habían utilizado para desembarcar no tenía identificación; uno de tantos barcos fantasma que hacían sus silenciosas travesías de entrada y salida del archipiélago bajo el manto de la noche.

La carga japonesa yacía enterrada bajo cajas de arroz seco, pescado atado y fruta podrida; herramientas de guerra contrabandeadas bajo la apariencia de comercio campesino.

Lucban había pensado que su mente estaría ocupada con las consecuencias de ese apretón de manos; de cómo reaccionarían los japoneses cuando se dieran cuenta de que habían sido engañados.

Pero sus pensamientos fueron interrumpidos prematuramente por un joven mensajero que los esperaba en el claro de la selva donde ocultaban sus camiones.

Descalzo, temblando, con los pantalones manchados de sudor y sangre, el muchacho apenas podía formar palabras mientras metía un telegrama arrugado en la mano de Lucban.

Los demás se reunieron alrededor mientras su comandante lo abría bajo la bruma anaranjada de una lámpara de queroseno.

El mensaje era breve. La aldea ha desaparecido. Todos.

Sin coordenadas. Sin firma. No hacía falta ninguna.

Los labios de Lucban se movieron en silencio, pronunciando los nombres de las mujeres y ancianos que se habían quedado atrás.

Los niños. Las esposas de los combatientes. La vieja viuda que una vez escondió su rifle bajo las tablas del suelo y le ofreció un cuenco de sinigang con manos temblorosas.

Todos ellos… desaparecidos.

Su silencio les dijo a los demás todo lo que necesitaban saber. Uno de sus tenientes, Tomás, maldijo y pateó un bidón.

Otro, un alma más tranquila llamado Silvestre, simplemente se sentó y encendió un cigarrillo, con las manos temblando tanto que la llama casi prende su camisa.

—¿La bombardearon? —preguntó finalmente Tomás.

Lucban asintió una vez. —Artillería. Seguida de un barrido.

—¿Represalia?

—Por supuesto.

Silvestre dio una larga calada a su cigarrillo. —Así que. Ya no somos insurgentes.

Lucban no respondió. En cambio, dobló el telegrama y lo metió en el bolsillo de su pecho. Luego se volvió y caminó hacia el camión más cercano.

—¿Adónde vamos? —gritó uno de los otros tras él.

Lucban no miró atrás. —A ver qué queda.

El viaje tomó seis horas. Debería haber tomado menos, pero los caminos de montaña se habían inundado durante la última tormenta, y tuvieron que sortear los restos de un puente roto.

Cuando llegaron a las afueras de la aldea, el amanecer comenzaba a despuntar sobre los arrozales.

Se detuvieron a un kilómetro. Nadie habló.

El humo seguía elevándose.

Lucban desmontó primero, sus botas crujiendo sobre cenizas y grava chamuscada. Los otros lo siguieron lentamente, pasando por encima de astillas de bambú y fragmentos medio enterrados de vasijas de arcilla.

Aquí y allá, el olor a carne quemada aún se aferraba a la tierra, mezclándose con el sabor ferroso de la sangre seca.

La aldea estaba en silencio.

Ni un solo perro ladraba. Ni un solo gallo cantaba.

Al borde de los escombros, Lucban se arrodilló junto a lo que una vez fue un hogar.

Extendió la mano y recogió del suelo unas gafas medio derretidas, luego apartó la mirada mientras Tomás maldecía detrás de él y pateaba el ennegrecido esqueleto de una choza.

No encontraron supervivientes. Solo cadáveres enterrados superficialmente donde las ondas expansivas los habían arrojado; algunos en pedazos, otros simplemente quemados donde estaban.

Sin armas. Sin soldados. Sin combatientes.

—Aquí no hay nada más que fantasmas —dijo Silvestre.

Lucban se levantó lentamente. Su rostro estaba tranquilo, pero sus manos temblaban.

—No —dijo—. Hay algo aquí.

Señaló los restos del pozo; agrietado por un proyectil, todavía humeando ligeramente bajo la luz del amanecer. —Este lugar era un símbolo. Quisieron borrarlo.

Tomás escupió al suelo. —Entonces les daremos uno nuevo.

Lucban asintió. Pero no era un anhelo de justicia lo que ardía detrás de sus ojos. Era algo más profundo. Más antiguo.

El odio frío y calculador de un hombre que ya no luchaba por la victoria, sino por una retribución escrita con sangre y grabada en la memoria.

—Quieren que el mundo nos olvide —dijo—. Reducirnos a sombras, susurros, números en un informe. Quieren bombardear nuestros nombres hasta hacerlos desaparecer.

Los hombres a su alrededor no dijeron nada. Esperaron.

Lucban pisó lentamente los cimientos ennegrecidos de la vieja iglesia en el centro de la aldea. Su voz se elevó; no con ira, sino con solemne determinación.

—Entonces que nos escuchen. Que conozcan nuestros nombres. Que oigan la verdad en el fuego de las armas y la sientan en cada cuchillo entre sus costillas. ¡Somos Anak ng Silangan! ¡No fantasmas! ¡Hijos del este! ¡Y haremos que esta tierra sangre con la memoria de su gente!

Hizo una pausa.

—Quemen sus líneas ferroviarias. Ataquen sus guarniciones. Envenenen sus pozos. No mueran muertes limpias en campos vacíos; mátenlos en las ciudades, en los caminos, en el silencio de sus salas vigiladas. Hagan llorar a sus hijos como han llorado los nuestros.

Fue Tomás quien levantó primero su rifle.

—Por los muertos.

—Por los muertos —repitieron los demás.

Lucban miró hacia el este, hacia el sol naciente. —Y por los vivos que nunca los olvidarán.

Esa noche, un convoy estadounidense sufrió una emboscada en el camino a San Pablo.

Un camión de combustible explotó primero, envolviendo tres vehículos blindados en una pared de fuego. Los gritos de los moribundos resonaron en la selva por kilómetros.

Los supervivientes intentaron reagruparse; pero antes de que pudieran reunirse, fueron abatidos por un fuego de fusil preciso y disciplinado desde una cresta invisible.

Un soldado, arrastrándose para cubrirse, tropezó con un cable. La explosión resultante arrojó a la mitad de su escuadrón hacia la línea de árboles.

Solo dos estadounidenses escaparon; y no por mucho tiempo. Uno murió de sus heridas en el sendero. El otro fue encontrado dos días después, colgado de un árbol por los tobillos, con una nota tallada en su pecho.

Por cada aldea que quemen, levantaremos diez de las suyas en llamas.

El mensaje estaba firmado con tres palabras chamuscadas en la corteza debajo de él, en una escritura inconfundible y aterradora en su resurgimiento:

Anak ng Silangan.

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