Re: Sangre y Hierro - Capítulo 539

Capítulo 539: Dulce y decoroso es morir por la patria

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Los leales a De Gaulle dentro del ejército de la 4ª República tomaron por asalto el reconstruido palacio de Versalles bajo la protección de la niebla matutina.

Lo que quedaba del antiguo palacio, reconstruido a partir de ruinas devastadas por la guerra durante la frágil paz, seguía siendo un símbolo. No de la monarquía, sino de la autoridad francesa. Y ahora, estaba siendo tomado.

Para sorpresa de de Gaulle, la guardia personal de Pétain no ofreció resistencia. Se apartaron en silencio mientras los rebeldes entraban. Ya fuera por miedo, desilusión o aprobación tácita, cedieron.

Los pasillos de mármol resonaban con botas y tensión susurrada hasta que llegaron a la oficina del Presidente. De Gaulle levantó un puño, luego lo bajó.

Sus hombres irrumpieron.

Avanzó hacia la cámara de alto techo, donde el sillón de cuero de respaldo alto detrás del escritorio daba a las amplias ventanas con vista a los jardines.

Una fría sonrisa tocó el rostro de de Gaulle.

—Puede que me hayas superado en París todos estos años atrás. Subestimé cuántos cuerpos estabas dispuesto a apilar solo para mantener la ciudad. Pero esto termina aquí, Mariscal. Estás bajo arresto por traición contra la República y el pueblo de Francia.

Silencio.

De Gaulle hizo un gesto afirmativo. Dos soldados avanzaron, rodeando el escritorio y quedaron paralizados.

No era Pétain quien estaba desplomado en la silla, sino Maxime Weygand; con la cabeza inclinada hacia un lado, los ojos abiertos y sin vida. Un limpio agujero atravesaba su sien. La sangre se había coagulado contra el alto respaldo de cuero.

A de Gaulle se le heló la sangre.

Giró hacia sus hombres, gritando:

—¡Sellen el palacio. Encuentren a ese bastardo! ¡Se ha escondido! ¡Lo sabía!

Los soldados se dispersaron.

De Gaulle avanzó y miró fijamente a Weygand. No había pena. Ni oración. Ni honor para el muerto. Solo desprecio.

Así que el colaborador había apostado; y perdido.

Pero había algo más.

En el suelo cerca del escritorio yacía un único objeto. De Gaulle lo recogió con cuidado: un descolorido panfleto de propaganda de la Gran Guerra, antes circulado por los Estadounidenses para disuadir la intervención.

En él estaba la imagen distorsionada de un Mariscal de Campo alemán marchando a través de trincheras impregnadas de gas. Su rostro reemplazado por una calavera. Vapor verde flotaba detrás de él, enroscándose sobre los cadáveres de soldados franceses.

A su lado, tropas de asalto alemanas con máscaras de gas y bayonetas se erguían como espectros. Pintadas en sus máscaras había calaveras sonrientes. Un batallón fantasma caminando a través de la matanza.

Una frase en latín había sido garabateada en la parte superior; fresca y tosca, escrita en lo que solo podía ser sangre.

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“Dulce et decorum est pro patria mori.”

De Gaulle la tradujo en un murmullo, casi para sí mismo:

—Es dulce y decoroso morir por la patria…

Un giro amargo y burlón del antiguo honor.

Sus ojos se estrecharon; luego se abrieron. Los pelos de su nuca se erizaron. Miró hacia arriba, hacia el campanario sobre el patio.

Crack.

El disparo resonó como un trueno.

El dolor estalló en su hombro, y un trozo de hueso destrozado rebotó en el cuello de un soldado cercano, quien se desplomó ahogándose en sangre.

De Gaulle cayó al suelo con fuerza, jadeando, agarrándose la herida.

—¡Francotirador! ¡Encuéntrenlo! ¡Ahora!

Pero el asesino ya se había ido. Sin segundo disparo. Sin destello. Sin rastro.

Los médicos entraron corriendo. La herida era grave, pero no fatal. De Gaulle viviría.

—

Berlín – Horas Después

Bruno permanecía solo en su estudio mientras le leían el informe. El francotirador había fallado. De Gaulle sobrevivió.

Al principio no dijo nada. Solo asintió una vez, lentamente.

Que así sea.

Si el disparo lo hubiera matado, podría haber cambiado todo. Sin guerra con Francia. Sin derramamiento de sangre futuro.

Pero ahora el Francés sería cauteloso, y un segundo intento invitaría a un escrutinio que Alemania no podía permitirse.

Bruno se volvió hacia su escritorio. Allí yacía su viejo cuchillo explorador de la División de Hierro. La hoja estaba inmaculada, excepto por un detalle: una inscripción latina grabada en oro.

Lo recogió y con la solemne calma de un hombre que había sopesado cada posible costo, susurró:

—Si vis pacem, para bellum… Si quieres paz, prepárate para la guerra.

Deslizó el cuchillo de vuelta a su vaina y se sirvió un trago. Después de lo que acababa de ocurrir, no había nada más que pudiera calmar la inquietud en el fondo de su mente en este momento.

—

En algún lugar fuera de Ginebra

Tren diplomático blindado, rumbo a Berlín

El zumbido rítmico de los rieles era una extraña especie de canción de cuna. No debería haber sido reconfortante, pero para el Mariscal Philippe Pétain, lo era.

No había dormido la noche anterior; no realmente. En cambio, ahora estaba sentado en un banco tapizado de cuero junto a una estrecha ventana, con una mano enguantada apoyada en el bastón entre sus rodillas, y la otra aferrando una copa de vino que no había tocado.

Afuera, la nieve trazaba las escarpadas crestas de los Alpes. Suiza había dejado pasar el tren sin inspección. La noticia del incidente en Versalles ya se estaba difundiendo.

Sabía cómo lo llamarían pronto: un golpe de estado.

Un suave golpe en la puerta del compartimento interrumpió sus pensamientos. Uno de los agregados alemanes entró. Joven, bien afeitado y claramente incómodo en presencia del Mariscal. Le entregó un sobre sellado con una reverencia seca.

—De Berlín. El Mariscal de Campo von Zehntner envía sus saludos y confirma su paso seguro.

Pétain tomó el sobre, pero no lo abrió. El hombre permaneció de pie, inquieto. Se aclaró la garganta.

—La… la radio ha informado que el General Weygand fue encontrado muerto. Estilo ejecución. Y de Gaulle… bueno, sobrevivió a un intento de asesinato. Ha sido hospitalizado.

Ahí estaba.

Pétain asintió lentamente. —Gracias. Eso es todo.

El joven oficial saludó y salió con alivio.

Pétain dejó que el silencio regresara.

Así que Weygand había hecho su elección. Tal vez creía en la fantasía de resurrección de de Gaulle. De una nueva Francia liberada del dominio alemán. O tal vez simplemente envidiaba el poco poder que a Pétain le quedaba.

Cualquiera que fuera la razón, el necio ahora estaba muerto.

Finalmente abrió el sobre. Dentro había una breve nota, escrita con una mano firme y segura:

«Francia no debe caer en manos de niños. La mantendremos a salvo para ellos hasta que aprendan su peso. — B.»

Pétain se permitió una leve sonrisa burlona. Los alemanes nunca le habían hablado con tal franqueza antes de que llegara Bruno von Zehntner. Ese hombre… no era un soldado en el viejo sentido. Era un constructor. Un estratega de imperios.

Pétain una vez creyó ser el salvador de Francia. Con los fracasos de la tercera república, y el caos que aseguró después de su rendición al Reich. Había asumido la causa de reunir un desastre sangriento y quebrado.

Pero incluso ahora, de Gaulle preferiría volver a esa sombra fracturada, supurante y humillada de nación, si pudiera ser el gobernante de sus cenizas.

No, después de todo lo que había hecho, Petain sabía ahora que no podía salvarla.

Ni tampoco retenerla.

Había hecho lo que cualquier viejo soldado haría cuando la marea cambiaba.

Se había retirado.

Pétain se reclinó y cerró los ojos. El tren se balanceaba suavemente debajo de él, el blindaje gemía ligeramente al pasar por un túnel.

Que de Gaulle se quedara con París.

Que levantara sus pequeñas banderas y gritara sobre libertad. Que creyera que había tomado el poder.

Porque, en verdad, la guerra por Francia apenas comenzaba.

Y cuando llegara el momento de elegir entre sangre y soberanía. Entre nación y ego; Pétain sabía que el mundo no preguntaría quién gobernaba el Palais Bourbon.

Preguntarían quién dominaba el cielo.

Y los trenes.

Y el flujo de acero, y carbón, y pan.

Tomó aliento, profundo y frío.

Berlín le daría refugio.

Pero Francia? Francia recordaría.

Henri d’Orléans estaba parado ante las puertas del palacio de Bruno. Con la mandíbula caída, mientras contemplaba su grandeza.

Era un behemot de arquitectura neobarroca, mezclada con tecnología futurista. Su escala estaba fácilmente a la par de Versalles, o quizás… incluso era más grande.

Bruno tenía la tendencia a ser mezquino cuando se trataba de asuntos franceses. Y la idea de que Versalles fuera, según se discutía, el palacio más grande del mundo le molestaba.

Ya que había decidido construir esta monstruosidad para el bien de su familia y las futuras generaciones, se aseguró de romper el récord sin lugar a dudas.

Aun así, Henri no permaneció boquiabierto por mucho tiempo. En su lugar, fue recibido por el personal de la casa de Bruno, quienes invitaron al hombre a entrar.

Y allí vio a Bruno y su familia. Más grande de lo que jamás había esperado.

Bruno y Heidi tenían ocho hijos propios. Cuatro niños y cuatro niñas. Y entre ellos, la mitad ya estaban casados con sus propios hijos.

Sus cónyuges e hijos también estaban presentes, y vestidos con excepcional ropa formal.

Bruno mismo llevaba su uniforme militar de gala, con las medallas ganadas en guerras pasadas adornando su cuerpo. Resplandecientes bajo la luz de la araña, proporcionada al palacio a través de la torre de resonancia Tesla incrustada en su aguja más alta.

De hecho, el Palacio en Innsbruck tenía múltiples sistemas de energía redundantes, ya fuera en forma de paneles solares en su techo que se mezclaban a la perfección con su estética.

Turbinas eólicas Savonius montadas en las colinas sobre los terrenos del palacio, con sus cables de energía enrutados a través de estructuras fortificadas bajo tierra.

O simplemente el micro-generador geotérmico incrustado en el nivel más bajo del complejo de búnkeres bajo la superficie de los terrenos del palacio.

El palacio de Bruno fue construido para sobrevivir al fin del mundo. Pero Henri no sabía estas cosas, en cambio sus ojos estaban cautivados por la opulencia en exhibición.

—Debo decir, su alteza, esto es… Por mucho que me duela admitirlo, esto es más grandioso que Versalles.

Bruno, sin poder ocultar su desprecio, no pudo evitar hacer una broma sobre el asunto.

—Sí, bueno, Versalles es ahora una ruina, así que esperaría que mi hogar sea más adecuado que él.

Henri quiso fruncir el ceño ante el comentario, pero Heidi se le adelantó, dándole a Bruno un codazo en las costillas con una mirada de desaprobación, mientras Bruno recuperaba su sentido de hospitalidad y hacía las presentaciones.

Continuó por bastante tiempo asegurándose personalmente de que Henri conociera y estrechara la mano de cada uno de los miembros de su familia, y al final, Bruno invitó al hombre a subir a su oficina.

Donde una vez cerrada, le ofreció una bebida.

—Tengo whisky, vino y cerveza. Elige tu opción.

Henri, siempre el francés, fue rápido en elegir lo obvio.

—Una copa de vino estaría bien…

Habiendo malinterpretado lo que Bruno consideraba era la única forma aceptable de vino, Bruno sacó dos copas de cristal y sirvió una copa de oporto para cada uno.

Estaba, después de todo, todavía trabajando en terminar el regalo del Rey de Portugal. Y aún no había hecho mella en el palé de Lisboa.

Los ojos de Henri se abrieron de par en par cuando el vino tocó su lengua y se dio cuenta de que era mucho más fuerte de lo que esperaba.

Colocando la copa sobre el escritorio, después de dar unos sorbos por cortesía, mientras Bruno lo observaba con cautela.

Al final, el silencio incómodo fue interrumpido únicamente por la discreción de Bruno.

—Entonces, te he convocado hasta aquí, bueno, ya sabes por qué. Quedó bastante claro por la forma en que escribí la dirección en la carta, ¿no?

Henri, habiendo finalmente recibido la oportunidad de hablar sobre esto, se aferró a ella y fue rápido en ofrecer sus pensamientos.

—Honestamente pensé que estabas bromeando cuando vi lo que estaba escrito. La casa de Borbón fue depuesta definitivamente hace casi un siglo. ¿Y crees que el pueblo francés aceptará a otro Rey?

Bruno guardó silencio, al menos al principio, mientras bebía de su vino. Continuó haciéndolo mientras medía al hombre sentado frente a él.

—Sí… Creo que Francia estará rogando por un rey dentro de los próximos quince años. No te mentiré, al ritmo que van las cosas, estallará otra guerra. Y desafortunadamente, tendré que enseñarle a Francia un recordatorio muy doloroso de lo que sucedió en 1871 y 1916. Esta vez para que nunca lo olviden.

Una breve pausa, mientras Bruno bebía una vez más de su copa.

—Y cuando lo haga, Francia estará en un estado peor que durante su guerra civil. Necesitarán legitimidad para evitar que ocurra otra de esas. Y eso vendrá en forma del legítimo monarca regresando del exilio y reclamando su asiento como sus antepasados antes que él.

Henri estaba atónito por esta noticia. Claro, las cosas no habían sido las más estables en Francia, especialmente después del golpe más reciente.

¿Pero otra guerra? ¿Una mucho mayor y más destructiva que la anterior? No pudo evitar levantarse en protesta.

—¿Realmente no se puede evitar tal cosa? Con toda tu riqueza y poder, ¿no puedes prevenir el estallido de otra guerra?

Bruno dejó su copa y se enderezó en su asiento. Inclinándose hacia adelante, juntó sus manos mientras miraba a Henri a los ojos.

—Por favor… Siéntate…

Casi subconscientemente, Henri volvió a sentarse, su arrebato sofocado con un sutil movimiento de cabeza hacia abajo y el sudor en su frente. Mientras tanto, Bruno continuó.

—El tiempo para eso ha pasado. Si de Gaulle hubiera podido ser eliminado durante su golpe, habría tenido la oportunidad de avanzar hacia una transición de estabilidad a largo plazo a través de tu reinado. Pero, por desgracia, el destino intervino, y él sobrevivió al encuentro con Caronte. Ahora, me veo obligado a prepararme para la guerra.

Henri guardó silencio… Durante años había sido el sueño de su familia volver al poder y recuperar sus tierras y títulos.

Pero de la manera en que Bruno lo presentaba, el único camino para lograr este objetivo era si Francia se incendiaba tan horriblemente, que requeriría que los Borbones regresaran para salvar su alma.

Era un asunto complicado. Por un lado, quería ponerse de pie, darse la vuelta e irse.

Rechazando la oferta de Bruno. Pero eso no detendría a Bruno, y eso no detendría a de Gaulle de proceder con esta locura.

Lo que importaba ahora, lo que era su deber, como legítimo heredero al trono, era asegurarse de que cuando el mundo sangrara y Francia ardiera, él estuviera allí para barrer las cenizas y reconstruir.

Por esto, Henri suspiró profundamente, recogiendo la bebida que había dejado al comienzo de la conversación, y bebiendo todo su contenido de un solo trago forzado.

—Está bien… Por Francia y su gente, no tengo más opción que alinearme contigo. Especialmente porque sé que ni tú ni de Gaulle planean retroceder de cualquier furia que los haya golpeado a ambos. Casi creería que has sido impulsado por Lyssa hacia tal locura, pero sé que no es así.

Bruno, habiendo conocido a un hombre que citaba la mitología de los antiguos tanto como él, curvó sus labios en una sonrisa juguetona.

—¿Oh? ¿Conoces a Lyssa? Un nombre generalmente olvidado incluso por los hombres más educados. Estás sorprendentemente bien informado para ser un francés…

Henri no se ofendió. Su rostro no se torció ni mutó en una mueca, sino todo lo contrario.

Una expresión ansiosa se formó en sus rasgos regios mientras respondía a Bruno, habiendo aceptado el desafío del hombre.

—Eso es mucho viniendo de un alemán como tú…

Los dos hombres rieron mientras servían otra copa de vino. Y la discusión que siguió ya no fue sobre guerra, política o la locura que consumía a los hombres para librar esas dos cosas con la ferocidad de los salvajes.

Más bien, discutieron sobre familia, vida y sus aspiraciones individuales.

En un momento, Bruno incluso llevó al hombre a un recorrido por su casa, mostrando los muchos retratos, la mayoría de los cuales fueron pintados por la mano de su hija Elsa.

Para cuando Henri se despidió de Bruno y decidió regresar a París, había entendido lo suficiente al hombre como para saber que Bruno no era un hombre que esperaba con ansias la próxima guerra.

Más bien, mientras lamentaba su necesidad, Bruno entendía que mientras Francia se mantuviera desafiante y Alemania dominante, habría otro ajuste de cuentas.

Uno que solo podría ser sofocado cuando uno emergiera en una victoria tan abrumadora en su totalidad que el deseo de otro conflicto se desvaneciera de la conciencia colectiva de ambos reinos y sus pueblos.

Y desafortunadamente para Henri, entendió que Francia estaba destinada a estar en el lado perdedor de este conflicto.

Por muy patriota que pudiera ser por su país y sus compatriotas. Sabía que al final de la noche de Gaulle no tendría ninguna posibilidad contra un hombre como el León del Tirol.

Con eso en mente, regresó a París completamente decidido a cooperar con Bruno, para asegurar que en el mundo que emergiera de las ruinas de la próxima guerra, Francia pudiera sobrevivir.

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