Re: Sangre y Hierro - Capítulo 557

Capítulo 557: La Muerte de la Vieja Guardia

El búnker de mando era una estructura achaparrada de hormigón reforzado, semienterrada en la tierra rojiza, disimulada bajo una red de camuflaje y rodeada por trincheras recién cavadas revestidas con sacos de arena.

No era ni elegante ni particularmente seguro, pero cumplía su propósito; lo suficientemente cerca del frente para mantenerse informado, pero no tanto como para ser obliterado por la artillería japonesa.

Bruno se agachó bajo la entrada baja y fue recibido por el acre hedor a sudor, aceite de motor y papel quemado.

Dentro, el aire era denso y caliente; las luces atenuadas para preservar la visión nocturna. Los teléfonos de campaña zumbaban.

Los operadores de radio murmuraban en sus auriculares. Había mapas clavados en todas las superficies disponibles; marcados, tachados, reescritos de nuevo.

Al fondo del búnker, erguido como una vara en su uniforme gris con ribetes negros, estaba el león del viejo mundo.

Generalfeldmarschall August von Mackensen.

Bruno se había acostumbrado a ver a los hombres deteriorarse con la edad, pero Mackensen, bien entrado en sus ochenta años, aún se comportaba como un húsar de una era olvidada.

Su postura se había curvado ligeramente con el tiempo, y la voz antes de hierro se había suavizado hasta ser un eco áspero, pero el aura permanecía. Un hombre esculpido por el deber y formado por la guerra.

—Mariscal de Campo —dijo Bruno, ofreciendo un firme saludo.

Mackensen lo devolvió, luego descartó el gesto con un ademán.

—Guarda eso para el Kaiser. Soy demasiado viejo para seguir jugando a disfrazarme.

Bruno se acercó más, notando cuánto peso había perdido el anciano. Su bigote, antes majestuoso, se había vuelto completamente gris, aunque seguía encerado con precisión prusiana.

—¿Me mandó llamar, señor?

Mackensen asintió hacia la mesa de mapas.

—Sí. Okinawa está en nuestras manos, pero el siguiente paso debe ser planificado. Siéntate.

Bruno tomó asiento junto a él. La mesa era un desorden de modelos de elevación, fotografías sujetas con alfileres, rutas de vuelo. Un vaso de agua mineral tibia reposaba intacto junto al bastón de Mackensen.

—He leído tus propuestas —dijo el anciano, golpeando con un dedo una carpeta marcada AMANECER—. Son brutales. Calculadas. Necesarias.

—¿Y?

—Y las apruebo. No es que mi aprobación importe mucho ya. —Mackensen suspiró, dirigiendo su mirada hacia la pared del búnker, como intentando ver más allá; hacia el mar, hacia Europa, hacia un pasado que rápidamente se convertía en polvo.

—Esta será mi última guerra —murmuró—. Es una lástima que no se haya librado en defensa de la Patria, sino aquí… en estos terribles trópicos.

Bruno no dijo nada. No había consuelo que dar. El peso de las palabras de Mackensen flotaba pesadamente.

—Los hijos del Kaiser —continuó Mackensen—. Piensan que soy un fósil. Quizás lo sea. He luchado en tres guerras ya, a lo largo de dos siglos. Recuerdo los Balcanes antes de que los eslavos los despedazaran. Recuerdo Austria antes de que sus huesos fueran descarnados. Y ahora estoy aquí sentado, a setenta kilómetros de la tierra natal japonesa, planeando el fin de un imperio que una vez pensé que nunca enfrentaríamos.

Tosió en un pañuelo. Unas cuantas manchas de flema verdosa lo mancharon. Bruno fingió no darse cuenta.

—Yo no quería esto —confesó Mackensen—. Quería morir en Silesia. En paz. En una silla, con mis nietos a mis pies y un libro en mi regazo. Pero en cambio, moriré aquí, en una caja de hormigón empapada de sudor rodeado de cables de telégrafo y el olor de hombres muertos.

—No morirá aquí —dijo Bruno en voz baja—. De hecho, creo que vivirá otra década en el retiro pacífico que se ha ganado.

El anciano soltó una risita. —¿Oh? Es curioso, la forma en que la gente habla de ti, es como si siempre hubieras conocido el futuro y te prepararas perfectamente para su llegada. Si lo que dices es cierto, moriré creyendo.

Bruno se rio mientras negaba con la cabeza. —Quizás lo sea, quizás no. En lo que a mí respecta, soy solo un hombre que tenía el deber de proteger a su familia, a su pueblo y a su patria. Y así siempre me he esforzado al máximo en este sentido. Con o sin conocimiento del futuro grabado en mi cerebro.

Eso le valió una risa genuina, ronca y dolorida, pero auténtica. —Vas a negar esto hasta que me entierren bajo tierra, ¿verdad?

Se enderezó, volviendo a concentrarse.

—Los japoneses no se rendirán solo con ataques aéreos. Su corazón aún late. Debe ser extirpado. Y eso significa Kyushu.

Bruno asintió.

—Comenzamos con ataques a sus instalaciones de radar restantes. Luego aeródromos. Depósitos de suministros. Su armada no tiene buques capitales restantes. Nuestro grupo de portaaviones está completamente reabastecido. El Reich está listo.

—¿Y los rusos?

—Alexei todavía está reuniendo fuerzas. Seúl fue un duro golpe. Busan fue peor. Pero vendrá. Tiene algo que demostrar.

Mackensen gruñó.

—Tiene un trono del que demostrar ser digno. Ese tipo de hombre es peligroso. Pero quizás eso es lo que el mundo necesita. Otro oso en el este, para mantener a los lobos a raya.

Bajó la mirada, sus dedos descansando sobre una fotografía sujeta al mapa; una imagen de reconocimiento de Kyushu, marcada con objetivos y evaluaciones de riesgo. Su mirada se detuvo.

—Sabes —dijo Mackensen lentamente—, nunca pretendimos que este mundo se viera así. Después de París… pensamos que habría paz. O al menos, previsibilidad.

—Por eso fracasó —respondió Bruno—. Ellos lucharon para sobrevivir. Nosotros estamos luchando para dar forma.

El viejo mariscal le dirigió una mirada de soslayo.

—¿Esa es la diferencia, verdad? ¿Entre supervivencia y ambición?

—Siempre lo ha sido.

La habitación quedó nuevamente en silencio. Los únicos sonidos eran el crujido de los mapas y el ocasional crepitar estático de las radios. Afuera, los motores de un bombardero rugieron cobrando vida.

Después de un largo silencio, Mackensen volvió a hablar. Su voz había adquirido un cansancio que Bruno no había escuchado antes; no era agotamiento, sino resolución.

—Prométeme una cosa.

—Lo que sea.

—Cuando me vaya… no desperdicies soldados en pompas. Nada de desfiles. Nada de salvas de cañón. Quiero que se envíe una carta a mi hijo, y que mis medallas sean fundidas para el próximo lote de Cruces de Hierro.

Bruno vaciló.

—Tendrá un lugar en el Salón de Héroes.

—No quiero mármol. Quiero memoria. Déjame ser una historia que los padres cuentan a sus hijos cuando se preguntan cómo es el deber.

Bruno se puso de pie.

—Puedo hacer eso.

Mackensen extendió una mano frágil pero firme. Bruno la tomó, y por un momento, pasado y futuro se unieron en un pacto silencioso.

—Entonces ve —dijo Mackensen—. Prepara el trueno. Estaré aquí cuando comience el fuego. Pero no me esperes.

Bruno saludó nuevamente, esta vez sin vergüenza. Se giró y se dirigió a la salida.

Al llegar a la puerta, miró atrás una vez. Mackensen había vuelto al mapa, trazando con un dedo las costas meridionales de Japón, murmurando suavemente para sí mismo.

Un hombre nacido en la era de la caballería, comandando el golpe mortal en la era atómica.

Afuera, el cielo se había oscurecido. Los bombarderos comenzaron a elevarse desde la pista uno por uno, con los motores aullando.

Bruno entrecerró los ojos hacia el sol mientras una silueta pasaba sobre su cabeza; un Do 217, completamente cargado, dirigiéndose al norte.

La Operación Amanecer había comenzado.

Y el crepúsculo antes de la oscuridad final había caído.

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