Re: Sangre y Hierro - Capítulo 561

Capítulo 561: Hombres en castillos distantes

Las ventanas de la Oficina Oval estaban completamente abiertas, pero la brisa veraniega no traía consuelo alguno.

Olía a pavimento mojado, humo distante de los patios de carga, y ese hedor eléctrico que emanaba de una ciudad hirviendo bajo demasiados cuerpos, demasiados miedos.

El Presidente Herbert Hoover estaba sentado detrás de su escritorio de roble, con las mangas enrolladas hasta los codos, las gafas posadas en la parte baja de su nariz mientras releía los últimos datos de las encuestas.

Eran sombríos, aunque no completamente condenatorios. Una nación todavía medio hambrienta por los fantasmas del Pánico, pero ahora tambaleándose hacia una incómoda recuperación.

Los números en la página contaban una historia: salarios marginalmente más altos, filas de pan acortándose, puertas de fábricas reabriéndose bajo nuevos dueños.

Pero los ojos de la gente en la calle? Susurraban otra.

Una nación dividida. La mitad de ellos estaban listos para coronar a Hoover como el hombre que los había “alejado del precipicio”, olvidando por completo que no fueron sus paquetes de estímulo los que estabilizaron los mercados, sino una repentina afluencia de capital extranjero.

Capital de lugares cuyos nombres el estadounidense común no podía pronunciar; o no se atrevería si entendieran quiénes eran realmente los dueños de sus fábricas ahora.

¿La otra mitad? Escupían al nombre de Herbert Hoover como si fuera una blasfemia. Por cada molino que volvía a la vida con estruendo, había una madre de pie sobre la tumba poco profunda de un niño en la tierra seca del Medio Oeste.

Por cada corredor sonriendo ante nuevos pedidos de envío, había un minero tosiendo sangre en un trapo que costaba más que su almuerzo.

No era suficiente. Nunca sería suficiente. Y las próximas elecciones estaban a solo meses de distancia.

A través de las ondas de radio, en cada quiosco de periódicos, la voz y la sonrisa de Franklin Delano Roosevelt se cernían.

FDR prometía «nuevos tratos», promesas populistas amplias y vacías que se envolvían sobre sí mismas como serpientes comiéndose sus propias colas.

Arremetía contra los bancos mientras los cortejaba detrás de puertas aterciopeladas. Hablaba del hombre común mientras hojeaba libros de donantes que se leían como un quién es quién de los barones industriales restantes de Nueva York, nerviosos de que sus fortunas pudieran marchitarse si no apostaban a ambos caballos.

Hoover conocía la clase. Astuto. Brillante. Una sonrisa patricia que ocultaba dientes afilados como agujas.

En otra línea temporal, sospechaba que le habría caído bien Roosevelt. Tal vez incluso habría trabajado con él.

Pero en esta, Roosevelt era peor que un rival. Era un hombre que había observado el modelo alemán desarrollarse, que había visto cuán rápidamente un pueblo entero podía ser reglamentado bajo la ambición carismática y lo quería para sí mismo.

Solo que con sindicatos, clientelismo y fondos reservados en lugar de disciplina y temor.

¿Y Hoover? Era demasiado viejo, demasiado seco, demasiado honesto en los aspectos equivocados. Demasiado orgulloso para ser amado, demasiado moral para ser temido.

El único consuelo al que Hoover se aferraba era que la prensa estaba callada. Inquietantemente callada.

Los mismos magnates de los medios que hace solo cuatro años habrían incendiado cada una de sus declaraciones, publicado caricatura tras caricatura de él ahuyentando las filas de pan con horcas… ahora simplemente informaban los hechos.

Secos, clínicos. Sin calor. Sin favor.

Porque por una vez, quizás por primera vez desde el inicio del siglo, parecía que la colosal maquinaria mediática de Bruno von Zehntner estaba distraída.

Berlín tenía peces más grandes que freír. Misiles que construir. Imperios que destripar.

Hoover resopló ante la idea. Preferiría tener un frío demonio alemán escudriñándolo que un demagogo estadounidense con una lengua dorada susurrando dulce veneno a los votantes.

Bruno era predecible. ¿FDR? FDR era del tipo que se reiría sobre tu tumba y lo llamaría reconciliación.

La puerta se abrió con practicada cautela. Charles Curtis, su Vicepresidente, entró, sombrero en mano. Su rostro estaba más tenso de lo habitual.

—Señor, el Departamento de Guerra ha compilado los últimos informes de Manila.

Hoover se frotó las sienes. La guerra. Dios, la maldita guerra. Se suponía que Filipinas iba a ser una acción rápida. Una demostración de que la voluntad americana no se había atrofiado junto con sus inversiones.

En cambio, se estaba convirtiendo en un lento desangrar. Junglas tragándose a chicos desde California hasta Nueva York, muchos de los cuales nunca habían disparado un rifle fuera de una feria del condado.

Partisanos filipinos deslizándose a través de las líneas como humo. Otros cien cuerpos enviados a casa esta semana. Otros cien telegramas. Otras cien madres recibiendo visitas de hombres con gorras de visera y condolencias cuidadosamente ensayadas.

—¿Qué tan malo es? —preguntó Hoover.

Curtis no respondió directamente. Simplemente entregó la carpeta.

Hoover la revisó por encima. 784 muertos. 2.000 heridos. Media docena de emboscadas que salieron desastrosamente mal. Una nota sobre «baja moral en los campamentos costeros». Otra sobre «crecientes llamados entre las guarniciones locales para rotaciones de relevo».

Hoover la dejó a un lado, pellizcándose el puente de la nariz.

—La gente lo tolerará si parece que estamos ganando.

—¿Y si no lo parece?

—Entonces votarán por el lisiado de Hyde Park.

Curtis se estremeció ante la crueldad. Hoover no se disculpó. Estaba más allá de las disculpas suaves.

Fue entonces cuando sonó el teléfono en su escritorio. No la línea externa. La segura, que pasaba por dos capas de encriptación, directamente desde Inteligencia Militar.

Lo cogió.

—Hoover.

—Señor Presidente —llegó la voz sin aliento del enlace del General MacArthur en D.C.—. Acabamos de recibir un cable de nuestros observadores en Okinawa. Señor… los alemanes han lanzado… Bueno, no sé exactamente cómo explicarlo… parece que han sido ataques con misiles sobre Japón.

La silla de Hoover crujió mientras se sentaba más erguido.

—Defina «ataques».

—Señor, tres ciudades han sido golpeadas. Osaka. Kobe. Nagoya. Importantes centros industriales. Señor, no fueron ataques convencionales. Las estimaciones de carga son… bueno, son más grandes que cualquier cosa que hayamos documentado jamás. No son químicas. Tampoco son explosivos convencionales. No sabemos cómo lo lograron, pero nuestros científicos estiman que el rendimiento equivale a entre 30 y 50 toneladas de TNT…

Un momento de silencio.

—Jesucristo.

—Sí, señor. Estiman entre cuarenta y cincuenta mil muertos en cada ciudad, siendo conservadores. Más por venir debido a quemaduras, derrumbes, inanición. Hay informes de nubes en forma de hongos visibles desde los estrechos. Nuestra embajada en Tokio está en completo caos.

La boca de Hoover se secó. Siempre había sabido que Alemania estaba más avanzada que el resto del mundo. Demonios, incluso había adivinado que escondían armas verdaderamente aterradoras en algún lugar detrás de las cortinas de terciopelo que mostraban al mundo.

¿Pero lanzar un ataque tan audaz y devastador de manera tan descarada y abierta? Era como si el hombre estuviera desafiando al mundo a objetar.

—¿Algo de la Liga?

—Están reaccionando precipitadamente. Principalmente condenando. Pero sin fuerza, señor. Los británicos y los franceses están demasiado ocupados con sus propias elecciones. Los italianos guardan silencio. Aunque sospechamos que han estado silenciosamente aliados con los alemanes y rusos durante años.

Hoover asintió distraídamente. Sus ojos se desviaron hacia el mapa en su pared. Las fronteras pulcras. La pequeña y cuidadosa tipografía que etiquetaba océanos e islas lejanas.

Todo parecía tan frágil. Como el dibujo de un niño.

Cuando finalmente colgó, Curtis seguía allí, inquieto junto a la chimenea.

—¿Qué significa? —preguntó Curtis—. ¿Para nosotros?

Los ojos de Hoover se estrecharon.

—Significa que el mundo acaba de ver a Alemania obliterar tres ciudades; no con flotas de bombarderos que podrían ser derribados, sino con armas lanzadas desde cientos de millas de distancia, con perfecta precisión.

Se levantó, caminando, con las manos entrelazadas detrás de la espalda.

—Significa que el capital extranjero que fluye hacia el país desde Dios sabe dónde es, como siempre sospeché, probablemente proveniente directamente de Innsbruck. Y si ese es el caso, entonces nuestra industria está a merced del Reich y de los caprichos del hombre a la cabeza de su ejército…

Curtis se movió incómodamente.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Hoover lo miró fijamente.

—Seguimos sonriendo para las cámaras. Seguimos diciéndoles a las madres que los chicos en Manila están allí para preservar la libertad. Mantenemos nuestras fábricas zumbando con dinero extranjero comprando acero estadounidense.

Un frío aliento.

—Y rezamos para que Roosevelt no gane. Porque si lo hace, e intenta jugar al hombre fuerte populista; intenta desafiar a Bruno con eslóganes baratos y fantasías del Nuevo Trato a medio cocer… Entonces aprenderá lo que significa provocar a un hombre que puede borrar ciudades por hora.

Afuera, los terrenos de la Casa Blanca parecían tan serenos como siempre. Los turistas deambulaban más allá de las puertas. Un jardinero recortaba setos con tranquila precisión. Un par de hombres del Servicio Secreto conversaban junto a la entrada.

Hoover los observaba desde la ventana, con el rostro compuesto.

Solo la dureza de su mandíbula revelaba que no estaba pensando en votantes o paradas de campaña, sino en misiles de largo alcance, en nubes en forma de hongo, en jóvenes muriendo en las junglas de Luzón por razones que se sentían cada vez más vacías.

Una República. Eso era lo que se suponía que era esto. Un gran experimento en dignidad y autogobierno.

Ahora era solo una ficha más en un tablero propiedad de hombres en castillos distantes. Hombres con nombres que nunca aparecerían en una papeleta.

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