Re: Sangre y Hierro - Capítulo 62

62: El Nacimiento de un Mártir 62: El Nacimiento de un Mártir Bruno estaba de pie en las calles nevadas de San Petersburgo.

Los disparos que anteriormente habían resonado por toda la región habían llegado a un silencioso fin.

La batalla estaba ganada, y con tanta rapidez.

80.000 rojos yacían muertos en un mar de su propia sangre.

La nieve misma estaba manchada con el abrumador volumen del líquido que corría sobre ella como resultado de los cientos de miles de balas que habían sido disparadas en un lapso de diez minutos.

Cuerpos yacían destrozados por los proyectiles de artillería, que impactaron en sus posiciones, mientras cargaban tontamente contra una posición atrincherada y fortificada.

Una que tenía muchas más armas pesadas de las que ellos se daban cuenta.

Y sin embargo, las manos de Bruno estaban tan inmóviles como los muertos.

Los temblores que frecuentemente sentía no se encontraban por ninguna parte.

¿Por qué era esto?

Porque no era el sonido de la artillería y los disparos lo que lo atormentaba a nivel subconsciente.

Tampoco era el mar de cadáveres cuyas vidas fueron tomadas por hombres actuando bajo sus órdenes.

Estas cosas eran calmantes, incluso reconfortantes; ya que el hombre se había acostumbrado hace mucho tiempo a ellas.

Más bien, era el silencio pacífico, el silencio cuando cesan los disparos lo que aterrorizaba a Bruno.

No podía encontrar una manera de vivir con ello.

Y por esto, aquí y ahora en el campo de batalla, o lo que quedaba de él, estaba tan calmado como podía estar.

Contando fríamente a los muertos de aquellos que lo siguieron a la batalla.

No había una oración silenciosa para las almas que partieron, ni un pensamiento sobre la humanidad perdida.

Para él, simplemente eran números.

Fue mientras Bruno estaba contando las pérdidas que habían sufrido en la carga, que eran mucho menos que las del enemigo, cuando sus soldados se le acercaron con un prisionero a cuestas.

Como Bruno había ordenado, los oficiales que cobardemente se escondieron detrás de sus propias fortificaciones mientras enviaban a sus hombres a la muerte fueron ejecutados al ser capturados.

Solo a un hombre se le permitió vivir.

El comandante del Ejército Rojo, o al menos el ejército de campo que había rodeado y asediado San Petersburgo durante los últimos meses.

Bruno se sorprendió al descubrir que el hombre que tan descaradamente había atacado una ciudad tan importante no era otro que León Trotsky, un hombre por el que sentía un gran resentimiento.

El comandante del Ejército Rojo fue obligado a arrodillarse frente a Bruno, quien simplemente sacó un cigarrillo y comenzó a fumar mientras contemplaba el odiado rostro de su enemigo.

Un hombre cuyas acciones e ideales habían causado la muerte de innumerables almas inocentes en su vida pasada.

León nunca fue un hombre físicamente imponente o intimidante.

Pero era más patético de lo que la historia lo había representado.

Especialmente ahora, mientras lloraba, con los ojos rojos e hinchados por las abrumadoras lágrimas que había derramado desde el momento en que se dio cuenta de que su ejército estaba destruido.

Todo esto mientras su nariz goteaba mocos, y su cuerpo temblaba incontrolablemente.

Estaba atado con cuerdas con los brazos detrás de la espalda.

Y cuando Bruno contempló al hombre, se sorprendió al descubrir que no había ira ni odio en su corazón hacia uno de los fundadores de la revolución Bolchevique.

Tampoco había ningún sentido de desdén o desprecio como había existido previamente.

En cambio, no había nada más que indiferencia.

Tal vez era porque León Trotsky, aquí y ahora, no era el hombre que había sido en su vida pasada.

Claro, estaba en el mismo camino de destrucción, muerte y desesperación.

Pero Bruno le había impedido alcanzar la infamia en la historia.

En cambio, mientras Bruno contemplaba el patético estado del que sería un déspota, era solo otra pobre alma que sería enviada al más allá por la mano de Bruno.

Debido a esto, Bruno exhaló una profunda bocanada de humo en la cara de Trotsky mientras se inclinaba para mirar al hombre a un nivel personal.

Quizás si el hombre tuviera agallas, le escupiría en la cara a Bruno y lo maldeciría.

Pero estaba claro por la forma en que actuaba que no tenía tal hombría.

No, el hombre arrodillado ante Bruno era un hombre roto y derrotado.

Uno que solo suplicaría misericordia ante su muerte como si ya hubiera sido completamente castrado por su victorioso oponente.

Y debido a esto, los labios de Bruno se curvaron en una cruel sonrisa burlona mientras planteaba una simple pregunta a uno de los principales fundadores de la revolución Bolchevique.

—¿Sabes quién soy yo, hombrecillo?

La última parte fue un insulto personal, sin duda debido a la estatura insignificante del hombre, especialmente mientras se arrodillaba entre lágrimas y pantalones sucios ante su conquistador.

León Trotsky tartamudeó sus palabras, negándose a encontrarse con la siniestra mirada de Bruno mientras temblaba de miedo, sabiendo muy bien quién era el hombre que lo había derrotado, y tan rápidamente además.

—Eres…

El Lobo de Prusia…

La sonrisa de Bruno se volvió aún más maliciosa mientras se ponía de pie y miraba hacia abajo al miserable, burlándose de él mientras caminaba detrás de la espalda de su prisionero, todo mientras pronunciaba un monólogo villano.

—¿Oh?

Así que has oído hablar de mí…

Entonces no debería sorprenderte por qué has fracasado aquí en San Petersburgo.

Verás, lo cierto es que yo también soy muy consciente de quién eres tú.

La historia está, por supuesto, manchada con la sangre de tus víctimas…

Trotsky trató de girar la cabeza y mirar a Bruno que estaba detrás de él.

Pero rápidamente fue golpeado con la culata del rifle, que pertenecía a uno de los miembros de la Brigada de Hierro que lo había capturado.

Haciéndole estremecerse de dolor cuando su cabeza golpeó la nieve, el frío helado le recordaba en qué se iba a convertir su destino.

Aun así, había hecho esto por confusión.

¿Víctimas?

¿Qué víctimas?

Y la forma en que Bruno hablaba, era casi como si no se estuviera dirigiendo a León en el presente.

Más bien desde la perspectiva del futuro.

Era profundamente confuso para el Revolucionario Bolchevique.

Solo añadiendo más al caos en su mente mientras la muerte se cernía en el horizonte, observando y esperando para reclamar su alma.

Mientras tanto, Bruno permanecía allí en silencio mientras daba otra calada a su cigarrillo, al mismo tiempo reflexionando sobre cómo manejaría esta situación en la que repentinamente se encontraba.

Después de todo, no esperaba que León Trotsky de todas las personas fuera el comandante del Ejército Rojo que ahora yacía muerto en la nieve.

Y mientras Bruno contemplaba en silencio, Trotsky estaba arrodillado frente a él.

Obligado a contemplar lo que quedaba de su ejército, que ahora pintaba la nieve de rojo con su sangre.

Lo que solo ahora se daba cuenta de que estaba completamente a la vista.

Era una visión espantosa, una que el líder Bolchevique no podía describir con precisión con palabras.

La visión de sus fracasos, que habían resultado en una masacre tan completa y absoluta, hizo que el revolucionario Bolchevique llorara una vez más con las manos atadas a la espalda.

Después de tomarse un tiempo para pensar en cómo proceder, Bruno de repente sacó su Mauser c96 de su funda y la apuntó a la parte posterior de la cabeza del hombre.

Dejó escapar una gran bocanada de humo de sus pulmones antes de decir las últimas palabras que el líder comunista escucharía en esta vida.

Y eran palabras que solo aumentaban la confusión que sentía en ese momento.

—A menudo he pensado en lo que te haría a ti y a Lenin si alguna vez pudiera poner mis manos en cualquiera de ustedes…

Quiero decir, el sufrimiento que ustedes dos han causado en este mundo.

Está verdaderamente en una escala que pocos humanos son capaces de comprender.

—Y sin embargo, millones de personas en todo el mundo los veneran como una especie de santos ideológicos.

Es realmente repugnante…

Especialmente cuando otros dictadores, señores de la guerra y maníacos que han cometido mucho menos mal en este mundo son tan despreciados.

—Sin embargo, a pesar de mis intenciones previas, tengo que admitir.

Ahora que estás bajo mi custodia, pareces tan patético…

Es casi como si ni siquiera valieras el odio que he tenido hacia ti durante todos estos años.

—Supongo que debería agradecerte.

Verte actuar como una criatura tan despreciable e insignificante frente a la muerte solo ha confirmado que simplemente no eres digno de provocar ninguna emoción en mí.

—Permíteme regalarte estas palabras de consejo de despedida: si alguna vez se te da otra oportunidad en la vida, harías bien en reflexionar sobre lo que te trajo a este punto y cómo puedes arrepentirte adecuadamente de tus pecados.

*Bang*
El cuerpo de León Trotsky cayó al suelo con el sonido de un disparo.

Sus sesos esparcidos por toda la nieve frente a donde se había arrodillado momentos antes.

Mientras tanto, Bruno dio una última calada a su cigarrillo antes de arrojar la colilla sobre la cara del cadáver que acababa de hacer.

Sin preocuparse por apagarla.

Fue su último gesto de falta de respeto hacia un hombre que no merecía ser recordado en la historia.

Mientras tanto, los soldados de la Brigada de Hierro, las Centurias Negras y el Ejército Ruso contemplaban el cadáver de Trotsky después de su ejecución con sentimientos contradictorios.

Seguramente esto era una señal de que la revolución Bolchevique estaba llegando a su fin, ¿no es así?

Desafortunadamente para ellos, la guerra apenas estaba comenzando, y la muerte de Trotsky a manos de Bruno lo convertiría en un mártir a los ojos de aquellos que compartían su causa.

En los próximos días, cientos de miles de campesinos acudirían en masa al Ejército Rojo, reponiendo fácilmente sus filas con aquellos que habían muerto este día.

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