Rechazada hasta que huyó con sus gemelos - Capítulo 75

75: Capítulo 75: El peso de la culpa 75: Capítulo 75: El peso de la culpa POV de Riley
La mujer sentada junto a mi cama del hospital me estudia con ojos agudos y profesionales.

Cada leve movimiento que hago parece quedar catalogado en su mente, como si estuviera creando un mapa detallado de mi estado psicológico.

—¿Recuerdas lo que pasó esa noche?

—pregunta, con voz suave pero inquisitiva.

Consigo asentir levemente, acomodándome con cuidado contra las almohadas.

La medicación para el dolor mitiga lo peor de la agonía física, pero moverme todavía envía agudos recordatorios a través de mi cuerpo maltratado.

—Bien.

¿Y qué hay de tu madre?

¿Entiendes lo que le pasó?

La pregunta me golpea como un puñetazo.

Cierro los ojos con fuerza mientras lágrimas calientes se escapan por mis mejillas.

Es la primera persona que se ha atrevido a abordar esto directamente.

Todos los demás han andado con rodeos, tratándome como a un cristal frágil que podría hacerse añicos a la menor presión.

Pero ella parece creer que merezco saberlo, que tengo derecho a enfrentarme a la realidad.

Esa consideración, ese respeto por mi necesidad de comprender, crea una conexión inesperada entre nosotras.

Me aclaro la garganta bruscamente, intentando encontrar mi voz a través de la sequedad desértica que provocan horas de silencio.

Cuando hable, será la única vez que cuente esta historia.

—¿Repetirás lo que te cuente a otros?

—susurro, con las palabras raspándome la garganta en carne viva.

Parece genuinamente sorprendida por mi pregunta.

—Solo si eso es lo que quieres.

De lo contrario, esta conversación queda entre nosotras.

Asiento lentamente.

—Quiero que se lo cuentes.

No creo que pueda volver a decirlo.

Ella asiente con un gesto amable y se recuesta para escuchar.

—Sé que se ha ido.

Vi su cuerpo.

Tenía su sangre en mis manos.

—Me obligo a mirar al techo, luchando contra las lágrimas que amenazan con desbordarme.

Una vez que he vuelto a controlar mis emociones, me encuentro de nuevo con su mirada—.

Mi padre la mató.

Y es culpa mía por completo.

La admisión queda suspendida en el aire entre nosotras como una confesión en un juicio.

Todas las piezas han encajado por fin en mi mente, formando una imagen horrible y clara.

Su expresión cambia a una de preocupación y sorpresa.

—¿Por qué creerías eso?

¿Qué te hace pensar que algo de esto es tu responsabilidad?

Se inclina y coloca su mano sobre la mía, ofreciendo el consuelo que puede.

Estudio su rostro durante un largo momento antes de responder.

—Porque me quité el collar.

Él me dijo que mi madre me había mantenido oculta de él durante dieciocho años.

Cuando descubrió que el collar no estaba, perdió el control por completo.

Planeábamos irnos al amanecer porque estaba aterrorizada.

El collar era nuestra protección, nuestro camuflaje, y yo me lo quité.

Debió de ser como lanzar una bengala, guiándolo directamente hacia nosotras.

Está muerta por mi descuido.

Estoy tumbada en esta cama de hospital por mi error.

Aparto la cabeza de su mirada penetrante, incapaz de soportar el peso de su atención mientras admito mi culpa.

Ella suelta un largo suspiro.

—¿Comprendías las consecuencias cuando te quitaste el collar?

¿Sabías lo que pasaría?

Niego con la cabeza.

—Entonces no podrías haber evitado esta tragedia, cariño.

Esta carga no te pertenece.

El apelativo cariñoso me hace estremecer como si me hubiera golpeado.

Mis ojos se cierran de golpe contra el dolor que causa.

—Por favor, no uses esa palabra —digo en voz baja.

Parece desconcertada.

—¿Qué palabra?

—Cariño.

Por favor, no me llames así —repito, y ella asiente en señal de comprensión.

La sesión continúa con sus preguntas amables y mis respuestas reacias.

Pero sigo sin estar convencida de sus intentos por absolverme de la culpa.

Puede que mi madre no me explicara la situación al completo, pero me había dejado una cosa meridianamente clara durante toda mi vida: nunca te quites el collar.

Jamás.

Quizá si hubiera confesado inmediatamente cuando se rompió, podríamos haber desaparecido mucho antes de que nos localizara.

Quizá ahora estaríamos viviendo a salvo en algún lugar lejano.

En lugar de eso, guardé mi secreto, y ese silencio llevó a mi madre directamente a la muerte.

Mi atención se desvía de sus continuas preguntas.

El peso del agotamiento se estrella de repente sobre mí como una ola.

—Tengo que parar ya.

Estoy agotada y quiero descansar.

Gracias por escuchar y por tu ayuda.

Estoy segura de que nos volveremos a ver pronto —interrumpo, apartándome lentamente de ella y cerrando los ojos.

Sé que mis respuestas limitadas no satisfarán su curiosidad profesional.

Querrá más sesiones, más detalles, una exploración más profunda de mi trauma.

Antes de irse, menciona algo sobre recetar medicación para la ansiedad y la depresión, y luego finalmente sale de mi habitación.

Por primera vez desde que recuperé la consciencia, estoy completamente sola.

Mi mente corre en docenas de direcciones diferentes a pesar de mi agotamiento físico.

La culpa, el duelo y el miedo se arremolinan en un ciclo interminable.

El silencio de la habitación del hospital se siente a la vez pacífico y opresivo.

Sin la distracción de la conversación, mis pensamientos vuelven inevitablemente a esa noche terrible, a la imagen del cuerpo sin vida de mi madre, a la certeza de que mi descuido le costó todo.

La medicación para el dolor me arrastra gradualmente hacia el sueño, pero incluso mientras la consciencia se desvanece, el peso de la responsabilidad permanece pesado sobre mi pecho.

Mañana traerá más preguntas, más intentos de convencerme de que no tengo la culpa.

Pero en el fondo de mi corazón, sé la verdad.

Fracasé en proteger a la única persona que más importaba, y ninguna cantidad de terapia cambiará ese hecho fundamental.

El sueño finalmente me vence, ofreciéndome un escape temporal de la pesadilla en que se ha convertido mi vida.

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