Rechazada por el Alfa, Reclamada por su Hermano - Capítulo 237

237: _ ERROR 237: _ ERROR CAPÍTULO 140
Hay una quietud específica que viene después de la ira.

No es paz.

Ni siquiera es agotamiento.

Es como…

anestesia.

Entumecimiento.

Frío.

Claridad.

Me paré frente al espejo y no me estremecí ante las grietas que atravesaban mi reflejo.

Parecía una mujer que acababa de salir a rastras del infierno y estaba lista para redecorarlo.

Mis ojos estaban afilados, mis hombros tensos.

Mi boca fijada en una línea que prometía retribución.

Pensaron que me derrumbaría.

Pensaron que me habían hecho pequeña.

Idiotas.

Nunca fui pequeña.

Simplemente estaba dormida.

Me sequé el pelo mecánicamente.

Cada pasada de la toalla sobre mi cuero cabelludo era metódica como quien elimina evidencia.

Ya no se trataba de vanidad.

Se trataba de transformación.

¿Pipe Wellesley, la compañera de piso inestable con un pasado misterioso?

Era irrelevante.

¿Pipe, la pequeña musa rota en la cama de Antonio?

Desaparecida.

No.

Lo que el mundo acababa de hacer fue dar a luz a algo peor.

Algo imposible de rastrear.

Algo necesario.

¿Grant quería humillarme?

Debería haber apuntado a matar.

La ironía me hizo sonreír.

Era solo un tic en la boca, pero se sentía bien.

Porque ahora, él iba a morir.

Pero no podía simplemente morir.

No.

Eso sería bárbaro.

Descuidado.

Esto tenía que ser limpio.

Quirúrgico.

Elegante.

Esto tenía que ser un suicidio.

El Arte del Error Artístico—Podría dar una clase magistral.

Lo del asesinato.

Quiero decir, un asesinato real, frío y práctico—no es como en las películas.

No es algo del momento.

No es una ira roja nublando tu visión mientras balanceas un bate o clavas un cuchillo.

Es frío y planeado.

Coreografiado, como ballet.

Y siempre he sido una bailarina decente.

Miré fijamente el teléfono mucho después de que la voz de Grant muriera en el éter, y las fotos quemaron mi visión.

Mi mente ya estaba construyendo un plano.

Una línea de tiempo.

Me quería allí a las diez.

Miré el reloj.

8:12 p.m.

Dos horas para ensamblar una obra maestra.

Dos horas para convertir una habitación de hotel en una escena del crimen que cantara la canción de cuna del suicidio.

Me levanté lentamente, la sonrisa estirando mi cara como una segunda piel.

Esto ya no era solo ira.

Era claridad.

Un enfoque que no había sentido en años.

No desde hace dos años cuando hice mi última obra de arte.

No había matado desde entonces.

Pero Dios, volvió fácilmente.

Primero: disfraz.

No podía presentarme como yo.

No como Pipe, la chica de lengua afilada con un rastro de sarcasmo y sangre bajo las uñas.

No.

Necesitaba ser invisible.

Olvidable.

Me escabullí a la habitación de Fiore y fui directamente a su armario.

Por suerte para mí, ella y Raul todavía estaban en la sala, ocupados lamentándose por mi caída.

Tal vez…

¿quién sabe si tal vez se convertirían en mis próximos errores artísticos?

Ya veremos.

De todos modos, Fiore tenía esta gabardina color camello que usaba cuando quería verse inofensiva y triste.

Me la puse sobre un cuello alto negro y jeans.

Zapatos de suela plana—sin tacones.

Me recogí el pelo en un moño despeinado y me puse unas gafas que no había usado en meses.

Las coloqué bajas en mi nariz.

Añade un bolso barato lleno de suministros para asesinar y parecía una estudiante de posgrado a punto de abandonar y unirse a una secta.

—No eres arte —le susurré a una hoja, deslizándola en mi cinturón—.

Solo una mancha.

Perfecto.

Empaqué guantes.

Dos pares.

Uno para el crimen, otro para el escape.

Una botella de viaje con alcohol de limpieza.

Un trapo.

Una bufanda de seda.

Bridas.

Una botella de sedantes que había robado del cajón de medicamentos de Fiore hace tres semanas “por si acaso”.

Metí un pañuelo usado—el ADN de Grant, de la última vez que cometió el error de intentar besarme y yo sutilmente había limpiado su baba con él.

Lo había guardado porque mis instintos me gritaban que se convertiría en un problema.

Y ahora, aquí estábamos.

Por último, la pieza de resistencia—una nota de suicidio falsificada.

Me senté en el escritorio y la escribí en mi portátil, imitando cuidadosamente la tipografía de los correos electrónicos de la empresa de Grant.

Era fácil ya que trabajé para él durante años.

Sabía cómo escribía.

Arrogante.

Dramático.

Como si el mundo le debiera puntuación.

«A quien corresponda…

Si estás leyendo esto, lo he perdido todo.

Mi conciencia.

Mi nombre.

A mí mismo.

Manipulé a demasiadas personas y quemé demasiados puentes.

Estaba borracho de poder y pensé que podía ganar.

Pero perdí.

Lastimé a personas que no debería haber lastimado, y no puedo vivir con ese peso más.

Lo siento.

De verdad.

Pero esta es la única manera en que puedo encontrar paz.»
La leí en voz alta dos veces, asegurándome de que sonara justo con la cantidad correcta de perturbación pero plausible.

Luego la imprimí, la doblé suavemente y la deslicé en un sobre blanco marcado con su nombre.

La rocié ligeramente con su colonia—la que estúpidamente me regaló para mi cumpleaños, pensando que lo encontraría romántico.

—Lucifer Morningstar —murmuré bajo mi aliento—.

Tienes una cita con el infierno.

Salí del apartamento a las 9:06.

Un taxi me llevó a unas cuadras del Azul Royale.

Me bajé temprano porque no quería que las cámaras de seguridad captaran un número de taxi vinculado a mi nombre.

Caminé el resto del camino, con el corazón firme y la respiración tranquila.

No porque no estuviera nerviosa.

Lo estaba.

Pero era del tipo bueno.

Como caminar sobre una cuerda floja con navajas por cuerdas.

Me afilaba.

El hotel brillaba como un diente de oro en una boca llena de pobreza.

El lujo goteaba desde la recepción, desde el aire perfumado, desde el conserje aburrido que parecía haber visto demasiados hombres ricos con demasiados secretos.

—Habitación para Lucifer Morningstar —dije, ajustándome las gafas.

Apenas parpadeó.

—Piso once.

¿Tarjeta llave?

—Me está esperando.

El hombre sonrió sin expresión y me entregó la tarjeta.

—Que disfrute su noche.

Oh, planeaba hacerlo.

El viaje en ascensor fue silencioso.

Quiero decir, demasiado silencioso.

Mi aliento salía en pequeñas bocanadas nebulosas que intentaba tragar de nuevo.

Apreté el bolso con más fuerza.

Ding.

Salí.

Alfombra gruesa.

Pasillo silencioso.

Habitación 1113.

Toqué dos veces.

—Adelante, mi ángel de la muerte —la voz de Grant se arrastró desde el interior.

Maldita sea, lo soy.

Abrí la puerta.

Estaba en bata.

Una maldita bata de seda.

Champán en una mano, una sonrisa burlona en su rostro.

Había música sonando suavemente…

algún jazz pretencioso.

Y en la cama, un vestido rojo estaba tendido como una invitación al pecado.

—Viniste —dijo, sonriendo—.

E incluso te pusiste tus gafas serias.

Me siento honrado.

Sonreí.

—Pensé en darte el último regalo que recibirías.

Se rió.

—Siempre tuviste sentido del humor.

—Sí —murmuré, cerrando la puerta detrás de mí y deslizando el seguro en su lugar—.

Mato con él.

No me escuchó.

Estaba demasiado ocupado caminando hacia mí como un hombre esperando una noche de sexo indulgente.

Esperé hasta que estuviera cerca —lo suficientemente cerca para oler su colonia, entonces levanté la botella de champán que claramente había estado bebiendo.

—¿Quieres que te sirva?

Asintió con ojos brillantes.

—Dios, sí.

Estás resplandeciente.

¿Qué es?

¿Rabia?

¿Traición?

¿Lujuria?

—Algo así.

Tomé la botella, le di la espalda y rápidamente dejé caer una pastilla sedante triturada dentro de su copa.

La removí con un palito como una camarera en Las Vegas.

Mis manos ni siquiera temblaron.

—Aquí —dije, entregándosela—.

Por la traición.

La chocó contra mi copa intacta.

—Por la victoria —corrigió, y se bebió la mitad.

Me miró de arriba a abajo, una sonrisa apareciendo en sus labios.

—Me sorprende que no estés vestida para seducir esta noche, Pipe.

La Pipe que conozco siempre va vestida para matar.

Si tan solo supiera el juego de palabras que acababa de hacer casualmente.

Bueno, eso es porque no necesito un atuendo asesino para matarte, Grant.

Siempre habías sido un ingenuo conmigo.

Todo lo que tenía que hacer era aprovechar eso.

Pero aun así, vine preparada.

Pipe Wellesley siempre iba vestida para matar.

Levanté una ceja, dejando que la gabardina se abriera ligeramente para revelar el cuello alto negro debajo.

—¿Seducción?

Pensé que estábamos aquí para hablar de negocios.

Se rió, tomando un sorbo de su champán.

—Contigo, los negocios y el placer siempre se entrelazaron.

Me acerqué, la suave alfombra amortiguando mis pasos.

—¿Es así?

Se inclinó, su aliento cálido contra mi mejilla.

—Dime, ¿cómo fue con Antonio?

Incliné la cabeza, fingiendo curiosidad.

—¿Por qué preguntas?

Se encogió de hombros y vi sus dedos apartar un mechón de cabello de mi rostro.

—Porque como sea que haya sido, quiero que nosotros tengamos algo aún mejor.

Extraño los viejos tiempos, Pipe.

Cuando seducías a hombres y me traías contratos interminables.

Vuelve.

Me reí suavemente, el sonido haciendo eco en la espaciosa habitación.

—Siempre supiste cómo halagar a una chica.

Sin embargo, él no sonrió de oreja a oreja, ya esperando…

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