Rechazada por el Alfa, Reclamada por su Hermano - Capítulo 94

94: _ Mío para Sufrir, Mío para Matar 94: _ Mío para Sufrir, Mío para Matar Rosario juntó sus manos.

—Muy bien, mi amor, espera aquí como un buen chico mientras te traigo el desayuno.

Ah, sí.

Como si tuviera otra opción.

Se enderezó, alisando su falda, luego se inclinó…

demasiado cerca —para ajustar mi almohada.

El aroma a jazmín y cualquier detergente barato que usaba llenó mi nariz.

Mis ojos, a pesar de mis mejores esfuerzos, bajaron nuevamente hacia la vista que su blusa tan generosamente ofrecía.

Dios mío.

Quería girar la cabeza.

O al menos fingir estar disgustado por ello porque prefería mirar hacia otro lado que dejar que mi gran monstruo de Papi se levantara sin esperanza de liberación.

Pero no —mi inútil estado de discapacidad significaba que no podía hacer ninguna de las dos cosas.

Así que solo me quedé allí, rígido como un cadáver, con Rosario completamente inconsciente de que estaba cometiendo un crimen contra mi cordura.

Me dio una palmadita en el pecho con el cariño condescendiente de una abuela.

—Espera, ¿eh?

Te traeré algo caliente.

Con eso, salió bailando de la habitación, todavía tarareando esa estúpida ranchera antigua, dejándome solo con mi miseria.

Pasaron minutos.

Luego más minutos.

Luego una eternidad.

Para cuando Rosario regresó, ya estaba planeando mi venganza contra Tomás y su familia, Diego por todas las miserias que le hizo pasar a María José anoche aunque todavía no sabía cómo hacerlo.

María José tampoco me lo ponía fácil, asegurando que lo amaba y que no quería verlo herido.

Si su miseria la agonizaría, entonces necesitaba encontrar una manera más creativa para asegurarme de que pagara.

En cuanto a los mocosos que la acosaron, comenzaría el ciclo de castigo con ellos.

Matarlos uno por uno hasta que sus padres y todos los que conocían, temieran por ellos, pensando que habían ofendido al mismo Diablo.

—Perdón, perdón, mi niño —resopló, cargando una bandeja—.

Tuve que calentar las tortillas.

La voz de Rosario cortó mis pensamientos.

Calentar las tortillas.

Ah, sí, por supuesto.

Porque el pan necesitaba estar acogedor mientras yo estaba atrapado en este cuerpo inútil, esperando su regreso como un gato doméstico abandonado.

Colocó la bandeja en la mesa junto a mí, acercó una silla y se dedicó a organizar cuidadosamente la comida.

Huevos revueltos y tortillas con una guarnición de frijoles.

Incluso me sirvió un vaso de jugo de naranja como una cuidadora devota.

Entonces, por fin, se volvió hacia mí con una expresión paciente.

—Bien, mi amor.

Abre la boca.

La humillación de ser alimentado con cuchara no era nada nuevo, pero hoy, después de todo, era una nueva forma de tortura.

Recogió un trozo de huevo, lo llevó a mis labios, y yo, odiándome a mí mismo, odiando toda esta situación —abrí la boca de la manera más inexistente y patética que pude.

Justo cuando estaba a punto de sufrir mi segundo bocado, la puerta se abrió de golpe.

—¡Rosario!

La voz era masculina.

Era profunda y demasiado alegre.

Demasiado confiada.

Mi cuerpo, todavía atrapado en este estado inútil y flácido, se encendió con una rabia instantánea e irracional.

No.

Conocía esa voz.

Ernesto.

El bastardo.

El guardia entró pavoneándose como si fuera el dueño del lugar, como si tuviera derecho a estar aquí, como si yo no estuviera sentado justo ahí.

Ni siquiera miró en mi dirección —no, sus ojos fueron inmediatamente hacia Rosario, su boca estirándose en una sonrisa lasciva.

Lo sentí entonces; algo oscuro, algo amenazante enroscándose dentro de mí, arrastrándose por mi columna vertebral.

Mía.

Ella era mía.

No en el sentido de que la amara —Dios no.

Tampoco en la forma en que María José era mía.

María José era especial.

Era como la posesión más preciada de uno.

Como una reliquia familiar con historia.

Como el amor de una madre.

María José era una razón por la que un hombre podría vivir.

María José era mía para proteger, cuidar, consolar, confortar y poseer.

Rosario, por otro lado, era una cosa.

Un objeto para ser usado y descartado como me plazca.

Sin embargo, como odiaba compartir, mataría a Ernesto uno de estos días.

Rosario no era más que una diversión pasajera, una distracción, algo para hacer mi miserable estado ligeramente menos insoportable.

Pero era mía para disfrutar, mía para jugar, mía para entretener cualquier pensamiento depravado que quisiera cuando me bañaba, me tocaba, se inclinaba demasiado cerca con su blusa estúpidamente reveladora.

No suya.

Nunca suya.

Sin embargo, ahí estaba Ernesto, pavoneándose hacia ella, con los ojos llenos de hambre como si le perteneciera.

Quería matarlo.

No golpear.

No mutilar.

No humillar.

Matar.

—Ah, mi amor —canturreó, alcanzando la mano de Rosario—.

Te ves más hermosa cada día.

Rosario soltó una risita.

Una risita.

Como una colegiala sonrojada.

Quería romperle el cuello.

Ella le dio un manotazo juguetón con la misma cuchara que acababa de usar para alimentarme.

—Ay, Ernesto, no seas tonto.

¡Me vas a meter en problemas!

—Te gusta el problema —ronroneó Ernesto, agarrándola por la muñeca y atrayéndola hacia él.

Dejé de respirar.

No, en serio.

Si tuviera control sobre mis propios pulmones, habría contenido la respiración.

Su mano se deslizó por su cintura, sus dedos se curvaron posesivamente a su alrededor, y ella…

ella se inclinó hacia él.

Mi visión se volvió roja.

No figurativamente.

Literalmente.

Algo dentro de mí presionaba contra mis costillas, rugiendo por salir.

Quería arrancarle la garganta.

Quería verlo sangrar, oírlo ahogarse con ella, ver cómo la luz se desvanecía de sus ojos mientras se daba cuenta—demasiado tarde…

a quién diablos estaba tocando.

Ella era mía.

Si no estuviera atrapado, lo habría hecho.

Habría enviado a Rosario a un profundo sueño y me habría encargado de nuestro pequeño desastre.

Pero gracias, Diablo.

Rosario giró un mechón de pelo alrededor de su dedo, fingiendo renuencia.

—Tengo demasiado que hacer, Ernesto.

No puedo.

—¿Demasiado que hacer?

—Ernesto se rió—.

Todo lo que veo es que estás alimentando a este pobre bastardo.

Vamos, solo una copa, cariño.

Pobre bastardo.

Yo estaba justo aquí.

Obligado a mirar mientras este patético remedo de hombre se atrevía a poner sus sucias manos sobre algo que me pertenecía.

¿Y también me insultaba?

Maldita sea, en dos días, estaría repitiendo esto en mi cara.

Si no se atrevía, si su lengua le fallaba, entonces pagaría con su vida.

Rosario suspiró, inclinando la cabeza como si realmente lo estuviera considerando.

Luego, finalmente, me miró y chasqueó la lengua.

—Ay, Luis, pobrecito.

No estás celoso, ¿verdad?

Se me formaron nudos en el estómago ante eso.

¿Celoso?

¿Celoso?

Oh, no.

No, no, no, Rosario.

Los celos eran una emoción mezquina y humana.

Lo que sentía no eran celos.

Era pura intención asesina.

Ernesto, el absoluto imbécil, incluso tuvo la audacia de darme una palmada en el hombro, su toque asqueroso en mi piel paralizada.

—No te preocupes, Luisito —se rió—.

Te la devolveré de una pieza.

Lo vi, claro como el día—su garganta, su yugular, el pulso de vida justo debajo de la piel.

Un corte.

Un apretón.

Un chasquido.

Y nunca más tocaría mis cosas.

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