Rechazada y Reclamada por sus Trillizos Alfa - Capítulo 12

12: Estar solo 12: Estar solo 12
~Punto de vista de Lisa
Debo haberme quedado dormida otra vez, porque lo siguiente que escuché fue el sonido de pasos.

Suaves, cautelosos.

Cuando abrí los ojos, la luz en la habitación de la clínica había cambiado.

Todavía era de día, pero el sol se había movido.

La habitación estaba más silenciosa ahora, llena de esa extraña quietud que solo llega después del agotamiento.

La puerta se abrió con un suave chirrido, y Milo entró de nuevo.

Esta vez, no estaba solo.

A su lado había un hombre con bata blanca, el doctor.

Parecía mayor, con cabello gris corto y ojos penetrantes pero amables detrás de unos anteojos con montura de alambre.

Su rostro era serio pero no frío, y sus pasos eran firmes y experimentados, como alguien que ya lo había visto todo antes.

—Estás despierta otra vez —dijo Milo suavemente, dedicándome una pequeña sonrisa.

Asentí lentamente, tratando de incorporarme un poco más, pero mis brazos se sentían demasiado pesados.

La manta sobre mí se movió cuando me moví, y noté que mis piernas seguían débiles, todo mi cuerpo como si hubiera sido exprimido.

El doctor se acercó y colocó una pequeña tabla tipo tablet en la mesita junto a la cama.

—No intentes levantarte demasiado rápido —dijo, con voz tranquila y profesional—.

Te desmayaste debido a una deshidratación severa y agotamiento.

Necesitarás tomarlo con calma por un tiempo.

Miró el gotero aún conectado a mi brazo e hizo algunas anotaciones.

Luego sacó una pequeña linterna y se inclinó más cerca.

—Déjame echarte un vistazo rápido —dijo.

Asentí, demasiado cansada para hablar.

Milo se mantuvo a un lado, callado y respetuoso, con las manos cruzadas frente a él.

El doctor iluminó suavemente mis ojos con la luz, luego revisó mi pulso colocando dos dedos en mi muñeca.

Su tacto era firme pero no brusco.

Presionó un estetoscopio contra mi pecho y me pidió que respirara lenta y profundamente.

Obedecí, aunque cada respiración se sentía como si raspara el interior de mis costillas.

—Hmm —murmuró en voz baja—.

Todavía un poco débil.

Se enderezó y me miró a los ojos.

—Has sido severamente descuidada —dijo, sin dureza—.

No has comido adecuadamente en al menos dos días, y no has tenido agua durante casi veinticuatro horas.

Nadie debería ser tratado así, ni siquiera como castigo.

Bajé los ojos, con las mejillas ardiendo.

Una parte de mí se sentía avergonzada de ser vista así, frágil, rota, como alguna cosa herida que alguien había arrojado a un rincón y olvidado.

Debió notar mi silencio porque añadió suavemente:
—No eres débil.

Tu cuerpo solo está haciendo lo que debe hacer.

Se está apagando para protegerte.

Me mordí el labio, conteniendo las lágrimas.

Esa frase hizo que algo doliera en mi pecho.

Gran parte de mi dolor había sido ignorado por otros que escuchar a alguien decir que no era mi culpa se sentía irreal.

—Necesitas más descanso —continuó—.

Y comida.

El suero te mantendrá hidratada por ahora, pero una vez que estés lo suficientemente fuerte, necesitas comenzar a comer comidas sólidas.

Algo fácil, avena, frutas, caldo.

Di un débil asentimiento.

—Está bien…

El doctor miró a Milo.

—¿Ha tomado algo desde que despertó?

—Solo un poco de agua —respondió Milo—.

Todavía está muy débil.

—Bien —dijo el doctor—.

Es un comienzo.

Me miró de nuevo.

—Haré que la enfermera traiga algo de comida ligera más tarde.

No te fuerces, solo unos pocos bocados para empezar.

Y nada de estrés.

Lo digo en serio.

Tu cuerpo necesita recuperarse, y forzarte demasiado pronto podría ser peligroso.

Mi garganta se tensó.

¿Nada de estrés?

Eso parecía imposible en un lugar como este.

Pero aprecié sus palabras de todos modos.

No me miraba con odio o juicio, solo preocupación.

Como si fuera una persona.

Como si importara.

Dio una palmadita suave al borde de la cama.

—Te revisaré de nuevo en unas horas.

Si te sientes mareada, llama a alguien.

No intentes levantarte sola.

Asentí de nuevo, agradecida, aunque no podía encontrar las palabras adecuadas para decir gracias.

El doctor le dio a Milo un breve asentimiento, y luego salió silenciosamente de la habitación.

Cuando la puerta se cerró tras él, me volví hacia Milo.

Mi voz se sentía pequeña, demasiado suave para la habitación silenciosa.

—Te quedaste…

Milo se encogió de hombros, su expresión tranquila pero cálida.

—Pensé que tal vez querrías a alguien aquí.

Es…

difícil despertar en un lugar como este.

Sé cómo se siente.

No estaba tratando de hacerlo sobre él mismo, pero podía notar por la forma en que lo dijo, el peso silencioso en su voz, que lo decía en serio.

Que realmente lo sabía.

Que no estaba siendo amable solo por serlo.

Había sentido este tipo de vacío antes.

Lo miré fijamente, sin saber qué decir.

Toda mi vida últimamente había estado llena de miradas frías, sonrisas crueles, voces ásperas y puertas azotadas.

Esta gentileza de alguien que apenas conocía se sentía irreal.

Como un sueño del que podría despertar.

—Gracias —susurré, mi voz temblando al decirlo—.

No tenías que hacerlo.

Nadie nunca…

nadie suele hacerlo.

Se sentó de nuevo en la silla junto a mi cama y se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en sus rodillas.

—Lo sé.

Por eso lo hice.

Miré hacia mis manos apoyadas en la manta.

Estaban pálidas, con aspecto débil.

Mis dedos todavía temblaban ligeramente por el agotamiento y el gotero intravenoso hacía que el interior de mi codo doliera.

Odiaba lo frágil que me veía.

Odiaba que ellos, los trillizos, me hubieran reducido a esto.

Rota.

Impotente.

Y no les importaba.

Estuvo callado por un momento, como si estuviera sopesando qué decir.

Luego habló suavemente:
—No tienes que demostrarle nada a nadie, Lisa.

Estás aquí.

Sobreviviste.

Eso solo dice más sobre ti que lo que ellos jamás podrán decir.

Mi respiración se detuvo en mi garganta.

Nadie me había dicho eso antes.

—¿Por qué eres amable conmigo?

—pregunté, necesitando saber—.

Ni siquiera me conoces.

Miró hacia abajo por un segundo, y luego de nuevo hacia mí.

—Porque recuerdo cómo se sentía.

Estar solo.

Sentir como si a nadie le importara si simplemente…

desaparecieras.

Su voz se volvió más baja, y me di cuenta de que algo pesado vivía detrás de sus ojos.

Algo doloroso.

—Nadie debería sentirse así.

No sabía qué decir a eso, así que simplemente asentí.

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