Rechazada y Reclamada por sus Trillizos Alfa - Capítulo 247

Capítulo 247: 247 – un latido del corazón

247

~POV de Damon

El rostro de Rowan se endureció. Kael abrió la boca. Ambos se movían lentamente, como si el peso de lo sucedido descansara sobre sus hombros. No necesitaron que se lo dijera dos veces, pero aun así dudaron.

—Damon… —comenzó Rowan.

—Fuera —no lo dejé terminar—. No tienen derecho a quedarse aquí discutiendo mientras ella yace ahí.

La mandíbula de Kael se tensó.

—No estamos discutiendo. Nosotros…

—Váyanse. —Mi voz se quebró en la última palabra—. Salgan a tomar aire. Salgan de la habitación.

Me miraron como si quisieran decir una última cosa, pero nada encajaba. Salieron lentamente, con pasos pesados, cada uno cargando su propia culpa. Vi la puerta cerrarse, y sentí tanto alivio como una nueva oleada de ira.

Me volví hacia la cama.

Ella seguía dormida. Su rostro estaba pálido de una manera que me dolía en el pecho. La luz de la vela hacía que sus mejillas parecieran delgadas, frágiles. Sus labios estaban agrietados. Su respiración era lenta, como la marea al retirarse.

—Doctor —croé.

Él dio un paso adelante, con el cuidado de quien lleva una vida de cristal.

—¿Puede despertarla? —las palabras salieron atropelladamente. Me sentí estúpido y desesperado a la vez.

No pareció sorprendido por mi enfado. Me miró con lástima y una calma que yo anhelaba.

—Podemos ayudarla —dijo—. Pero debe ser tratada con suavidad. El cuerpo, cuando está hambriento, no puede recibir mucho de una vez. Comience despacio. Líquidos tibios. Poco a poco. Gachas de cebada o avena más tarde cuando tolere líquidos. Evite carnes pesadas. Use miel, leche si puede tomarla. Huevo pasado por agua si el estómago lo soporta.

—Necesito preparar eso, solo asegúrese de que esté bien —dije, pensando ya en la cocina, en el caldo caliente, en el olor de la sopa en los pasillos.

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Mis piernas protestaron, débiles y desleales, pero me impulsé hacia arriba. Mi cuerpo se sentía como una casa en llamas. Cada pequeño movimiento era un dolor. No importaba. Haría cualquier cosa por verla tomar un pequeño sorbo.

El doctor hizo una reverencia.

—No la dejaré. Estaré a su lado, majestad —cortó el pensamiento y se movió con una calma veloz.

Caminé por el pasillo y finalmente llegué a la cocina.

—Alfa —dijo Matilda, inclinándose tan rápido que casi resbala—. ¿Está… está usted bien? Debería…

—Sobreviviré —dije. Mi voz sonó áspera.

—Matilda, necesito cosas simples. Cebada. Un pollo pequeño. Miel. Manzanas. Hiérvelos. Prepara dos ollas de caldo fuerte y unas gachas ligeras de cebada. Tráeme agua hervida con miel en una taza. Trae tazas pequeñas. ¿Entiendes?

Matilda se quedó inmóvil a medio paso, su rostro pálido bajo la luz del fuego de la cocina. El tintineo de cucharas y cuchillos cesó. Una docena de ojos se volvieron hacia mí, abiertos, temerosos, inseguros de si habían oído bien.

—Por supuesto, Alfa —tartamudeó Matilda—. Pero…

—¿Pero qué? —espeté, más brusco de lo que pretendía. Mi pecho se tensó por el esfuerzo. Quería destrozar el mundo hasta que algo tuviera sentido, hasta que algo la curara.

Matilda tragó saliva, sus manos retorciéndose en su delantal.

—Alfa, después del veneno… el sanador dijo que su cuerpo aún necesita descanso. No debería estar cerca del fuego, mucho menos…

—Ella es mi… —Me detuve. Decir su nombre se sentía demasiado crudo—. Ella necesita comida. Y me aseguraré de que coma.

Los labios de Matilda se abrieron con incredulidad. Las criadas detrás de ella susurraban en voz baja, demasiado suave para distinguir palabras, sus rostros tensos de miedo. ¿El Alfa, su Alfa, parado en la cocina, hablando de cebada y caldo? No sabían qué hacer con eso.

Matilda se irguió, con voz temblorosa pero respetuosa.

—Alfa, por favor, esto no es, usted no puede…

—Es una orden —dije, con firmeza ahora—. Voy a ayudar. Tú me guiarás. No puedo confiar en nadie más para esto.

Las palabras cayeron como piedras en el aire. Por un momento, nadie se movió. Luego las chicas comenzaron a moverse, buscando ollas y cucharas, evitando mirarme como si una mirada equivocada pudiera ganarse mi ira. Todavía me temían, lo veía en cada movimiento. Pero obedecieron.

Matilda inclinó la cabeza profundamente.

—Sí, Alfa. Le ayudaremos. Pero… prometa que no se esforzará demasiado.

—Lo prometo —dije. Y aunque mi cuerpo temblaba, lo decía en serio.

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La cocina volvió a la vida, cuidadosa y cautelosa, cada sonido más fuerte en el silencio del miedo. Las ollas tintineaban. El agua siseaba al encontrarse con el hierro. El fuego lamía más alto bajo los calderos. Me apoyé en la mesa de madera para mantener el equilibrio, el calor envolviéndome.

—Tráeme la cebada —dije—. Lávala dos veces. Hazla suave. Hiérvela por mucho tiempo. Tritúrala hasta que esté suave. Añade un poco de miel, no mucha. Una cucharadita por taza.

Una joven criada se acercó con el saco de cebada, sus ojos dirigiéndose furtivamente a mi rostro.

—Alfa… ¿la cocinará usted mismo? —susurró.

—Sí —dije simplemente—. Ahora lávala.

Las palabras fueron tranquilas, pero ella se estremeció y se apresuró a marcharse.

Matilda dudó a mi lado.

—Alfa… perdóneme, pero… ¿por qué? Nunca ha puesto un pie aquí. Las criadas pueden…

Me arremangué hasta los codos.

Matilda contuvo el aliento. Se volvió y ladró órdenes al resto.

—Dos para el caldo. Una para la cebada. Una para pelar y hervir manzanas. ¡Mantengan todo limpio! —Su voz era firme ahora, fuerte, aunque sus ojos seguían mirándome como si temiera que pudiera desplomarme.

Tomé la cuchara de madera y removí. Mis manos temblaban ligeramente, el movimiento pequeño pero suficiente para atraer todas las miradas en la habitación. Su miedo se mezclaba ahora con asombro, observaban al Alfa removiendo cebada como si fuera un acto sagrado.

Matilda se acercó, bajando la voz.

—Alfa, ¿está seguro de que recuerda cómo cocinar?

Una sonrisa tenue y sin humor tocó mi boca.

—Claro —dije—. Nos enseñaste tan bien a mis hermanos y a mí.

Ella parpadeó, y por un instante, sus ojos se suavizaron antes de que se diera la vuelta.

El olor a caldo y cereal cocido llenó el aire. Era cálido, simple. Cuando la cebada se ablandó, la serví en una taza, la diluí con agua hervida y la probé. Era insípida, pero limpia. Honesta.

El caldo humeaba ligeramente en la pequeña taza que llevaba, su calor penetrando a través de la madera hasta mi palma. El olor era simple, cebada, miel, menta suave. Lo había probado yo mismo para estar seguro. Estaba bien. Era seguro.

Matilda me seguía a unos pasos de distancia, silenciosa, con la cabeza inclinada. Nadie más se atrevía a mirarme directamente mientras pasaba por el pasillo. Se hacían a un lado, inclinándose profundamente, sus ojos llenos de temor y confusión.

Cuando llegué a la clínica, el aire estaba fresco y cargado de hierbas. El aprendiz del sanador levantó la vista bruscamente, casi dejando caer su cuenco cuando me vio.

—Alfa… usted no debería…

—¿Está despierta? —pregunté.

—Sigue dormida, mi señor. La fiebre ha bajado, pero ella…

—Esperaré.

Tragó saliva, asintió y se hizo a un lado. Caminé hasta su cama.

Por un momento, simplemente me quedé allí, con la taza temblando ligeramente en mi mano. Me había enfrentado a guerras, traiciones, veneno, pero nada me había hecho sentir tan impotente como esta pequeña mujer acostada inmóvil ante mí.

Puse la taza en la bandeja junto a ella y me senté. La silla crujió suavemente. Mojé un paño en el cuenco de agua fría y lo presioné contra su frente. Su piel estaba cálida, pero ya no ardía.

—Lisa —dije en voz baja—. Soy yo.

Sin respuesta. Solo el débil sonido de su respiración.

Esperé. Los minutos se arrastraban como horas.

Entonces, débilmente, un sonido. Un gruñido suave y quebrado escapó de los labios de Lisa. Sus cejas se fruncieron, su boca se movió como si formara palabras. Me incliné más cerca, conteniendo la respiración.

—¿Lisa?

Sus pestañas temblaron. Lentamente, dolorosamente, sus ojos se abrieron, apagados, desenfocados, pero vivos.

Me quedé inmóvil. Por un latido, el mundo dejó de moverse.

Ella parpadeó lentamente, y luego susurró, con voz ronca y quebrada:

—Mi… bebé…

Sus ojos se movieron débilmente por la habitación, buscando. —¿Dónde está… mi bebé?

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