Rechazada y Reclamada por sus Trillizos Alfa - Capítulo 278

Capítulo 278: 278 – más tiempo

—Lo que necesitas es disciplina —añadió Lira con calma, frotándose las palmas como si estuviera quitándose un polvo invisible.

Gemí.

—¿Disciplina? He estado sentada aquí durante horas intentando mover una piedra. Una piedra, Lira. ¡Ni siquiera una hoja o una pluma, una piedra!

Ella se rio suavemente y caminó a mi alrededor en círculos lentos.

—¿Crees que el poder llega a quienes descansan demasiado pronto? La mente es como el fuego; arde con más intensidad cuanto más la alimentas.

Suspiré y me recliné sobre mis manos.

—Bueno, mi fuego se está apagando. Creo que necesita comida. O dormir. O ambas.

Lira se detuvo frente a mí y me dio una pequeña sonrisa cómplice.

—Eres terca, igual que tu madre.

Eso captó mi atención. Levanté la mirada.

—Sigues diciendo eso. ¿Ella también se quejaba tanto?

—Peor —dijo Lira, riendo suavemente—. Una vez me arrojó un cuenco entero de hierbas porque no podía controlar sus llamas. Pero aprendió.

Sonreí a pesar de mí misma.

—Supongo que eso viene de familia.

—Así es —dijo Lira con cariño—. Ahora, siéntate derecha. Solo una vez más. Si no funciona, pararemos por hoy.

Entrecerré los ojos.

—¿Lo prometes?

Levantó su mano derecha.

—Lo prometo.

—Bien —dije, enderezándome de nuevo—. Pero si me desmayo, tú me cargarás.

—Me parece justo —dijo con una sonrisa.

Respiré profundamente y cerré los ojos otra vez, intentando apartar mi irritación. El aire estaba quieto y silencioso ahora; incluso los pájaros parecían contener la respiración. Solo podía oír mi propio latido.

—Bien —murmuró Lira—. Ahora recuerda lo que te dije, no la órdenes. Siéntela. La piedra no es tu enemiga. Quiere escuchar. Pero debes hablar suavemente.

Pasaron los minutos. Mi concentración se rompió de nuevo. Abrí los ojos, suspirando con frustración.

—Ya no se mueve.

Lira sonrió, completamente tranquila.

—Entonces lo intentarás de nuevo.

Fruncí el ceño.

—Ya lo he intentado dos veces.

—Y lo intentarás cien veces más si es necesario —dijo suavemente—. La magia no crece a través de la comodidad. Crece a través de la paciencia.

Crucé los brazos y le dirigí a Lira una mirada cansada.

—Prometiste que lo intentaría una vez —dije con un suspiro—. Ya lo intenté más de eso.

Lira sonrió con picardía, inclinando la cabeza.

—Lo intentaste, sí. Pero no lo conseguiste. Hay una diferencia, pequeña.

Gemí.

—Eres imposible.

Ella se rio suavemente.

—Eso también lo decía tu madre.

Le lancé una mirada juguetona, y luego dije:

—Bien. Ya que eres tan buena en esto, ¿por qué no lo haces tú? Déjame ver. Tal vez aprenda más rápido de esa manera.

Lira arqueó una ceja, fingiendo pensar.

—Solo buscas una excusa para descansar.

—Tal vez —dije con una sonrisa, hundiéndome de nuevo en la hierba—. Pero vamos, muéstrame cómo se hace, gran maestra.

Ella puso los ojos en blanco dramáticamente.

—Está bien, loba perezosa. Mira atentamente. Pero si parpadeas, te lo perderás.

Me incorporé un poco, la curiosidad reemplazando mi cansancio.

—Estoy mirando —dije, inclinándome hacia adelante.

La expresión de Lira se suavizó, con una leve sonrisa cómplice tirando de sus labios. Se volvió hacia la pequeña piedra que yacía a unos pasos de distancia, con la luz de la mañana brillando débilmente sobre su superficie rugosa. Ni siquiera cerró los ojos; solo levantó ligeramente la mano, con los dedos relajados, movimientos tan elegantes que casi parecía estar acariciando el aire.

Por un breve segundo, no pasó nada. Luego, como si el mundo mismo hiciera una pausa para obedecerla, la piedra se estremeció. Contuve la respiración. Lentamente, no, sin esfuerzo, se elevó en el aire. Flotó allí, quieta y tranquila, suspendida por nada más que su voluntad. Luego, con el más leve movimiento de su muñeca, se deslizó hacia abajo y aterrizó sin hacer ruido en la tierra.

Mi mandíbula cayó.

—¿Qué… cómo… cómo hiciste eso tan rápido? —balbuceé, con los ojos muy abiertos.

Lira sonrió y se frotó las palmas, como si acabara de sacudirse la falda, no de hacer algo imposible.

—Práctica —dijo simplemente—. Y paciencia.

La miré boquiabierta.

—¿Paciencia? ¡Eso tomó como un segundo!

Ella se rio suavemente, con los ojos brillando como quien guarda un secreto antiguo.

—Sí, un segundo para que tú lo veas —dijo—. Pero para mí, ese segundo me costó años ganarlo. Años de equivocarme. Años de piedras que no se movían, o que volaban demasiado lejos, o que estallaban en mi cara.

Parpadeé, todavía tratando de procesarlo.

—¿Quieres decir que… incluso tú no eras buena en esto una vez?

Lira rio suavemente.

—Pequeña, nadie nace sabiendo cómo ordenar a la tierra. La diferencia entre el fracaso y la maestría es la paciencia y saber que cada error enseña al cuerpo lo que la mente se niega a aprender. Me tomó años aprender todo esto.

Parpadeé, todavía mirando la piedra como si fuera a explicarse por sí misma.

—¿Años?

Ella asintió, arrodillándose a mi lado.

—La magia, querida, es como cultivar un árbol. No ves las raíces formándose bajo el suelo, pero están ahí, sosteniendo todo. Solo ves la belleza cuando está lista.

Fruncí el ceño, fingiendo hacer pucheros de nuevo.

—¿Así que estás diciendo que aún soy una semilla?

Lira se rio.

—Una semilla muy terca. Pero con gran potencial.

—No pude evitar reír también. —Lo haces sonar como si estuviera a punto de crecer ramas.

—Con el tiempo —bromeó—, quizás lo hagas.

—Puse los ojos en blanco pero sonreí, sacudiendo la cabeza. —Sin embargo, haces que parezca tan fácil. Cuando lo intento, siento como si mi cabeza fuera a explotar.

—Eso es porque aún piensas como un lobo —dijo suavemente—. Los lobos actúan primero, piensan después. Las brujas deben pensar primero, actuar después. Equilibra los dos, y serás imparable.

La miré, aún asombrada.

—Así que debes dejar de dudar de ti misma.

Suspiré, mirando de nuevo la piedra, cuya superficie gris opaca me devolvía la mirada como si se burlara de mí. —Es más fácil decirlo que hacerlo —murmuré, sacudiendo el polvo de mis palmas.

—Entonces no lo digas —respondió Lira con suavidad, con un brillo juguetón en sus ojos—. Hazlo.

No pude evitar sonreír levemente, sacudiendo la cabeza. —Eres una maestra dura, Lira.

Ella cruzó los brazos e inclinó la cabeza. —Solo con aquellos destinados a la grandeza —dijo, medio en broma pero con un peso en su tono que hizo que mi pecho se tensara.

La miré por un largo momento, preguntándome si realmente quería decir eso, si realmente veía grandeza en mí. Luego volví a mirar la piedra. Sus palabras resonaron dentro de mí, ahuyentando la frustración que había nublado mi mente toda la mañana. Ya no sentía ganas de rendirme.

—Está bien —dije, enderezando la espalda y tomando un respiro constante—. Intentémoslo una vez más.

Los labios de Lira se curvaron en una sonrisa orgullosa, casi maternal. —Ese es el espíritu. Ahora, concéntrate, no en la roca, sino en ti misma. El poder viene de adentro, no de alrededor.

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