Rechazada y Reclamada por sus Trillizos Alfa - Capítulo 49

49: 49 – con control 49: 49 – con control 49
~Punto de vista de Kael
Ella corrió.

Su vestido ondeaba tras ella como una bandera rota mientras tropezaba fuera del jardín, con los ojos abiertos y llenos de vergüenza.

Débil.

Asustada.

Como siempre lo estaba.

Ni siquiera intenté detenerla.

Solo me recosté y me reí.

—Qué desperdicio de un lloriqueo —dije, sacudiendo la cabeza—.

Uno pensaría que ya estaría acostumbrada a esto.

Ramon estalló en carcajadas a mi lado, estirando las piernas como si fuera dueño del mundo.

—¿Viste su cara?

Pensé que iba a desmayarse.

—Casi tropieza con las enredaderas —añadió Damon, levantando su copa de vino, con el borde captando la luz del sol mientras sonreía con malicia—.

Hubiera sido más divertido si se hubiera caído de bruces.

No pude evitar la sonrisa que se dibujó en mis labios.

—La próxima vez —dije fríamente—, quizás deberíamos empujarla.

Veamos si puede llorar y sangrar al mismo tiempo.

Ambos volvieron a reírse, fuerte, despreocupados, crueles.

El sonido resonó por el jardín de flores, que una vez fue el espacio sagrado de nuestra madre.

Ahora era nuestro, conquistado por estados de ánimo más oscuros e intenciones más afiladas.

El vino en mi copa sabía más dulce de alguna manera.

Lo giré lentamente, observando cómo el color rojo profundo captaba la luz como sangre derramada.

No sabía por qué sabía mejor.

Quizás era porque sabía que ella estaba por ahí, probablemente todavía corriendo, probablemente todavía temblando.

Llorando otra vez.

Ese pensamiento me hizo sonreír con malicia.

Lisa, dulce, suave, lamentable Lisa, podía romperse cien veces y aun así arrastrarse de vuelta por más.

Aún seguir órdenes.

Aún obedecer.

Aún temernos.

¿Y ese miedo?

Eso era poder.

Tangible.

Pesado.

Adictivo.

—Volverá por la mañana —dijo Ramon, tomando una uva y lanzándola a su boca—.

Como si nada hubiera pasado.

Quizás incluso vuelva a pedir disculpas.

Damon se encogió de hombros perezosamente.

—Siempre lo hacen cuando saben que no tienen ningún otro lugar adonde ir.

Me recosté en el banco, dejando que la brisa agitara el borde de mi manga.

El aire olía a flores y vino, y a algo más.

Victoria.

El poder sabe dulce así.

Siempre había sido así.

Era el tipo de dulzura que permanecía en la lengua mucho después de que el acto estuviera terminado, amargo para otros, tal vez, pero ¿para mí?

Era satisfactorio.

Control.

El conocimiento de que alguien estaba por debajo de mí, temblando por mi causa.

Ese tipo de poder te hacía olvidar la culpa, te hacía olvidar la suavidad.

Lo reemplazaba con orgullo.

—Dijo que éramos monstruos —murmuró Ramon, con la voz más baja ahora, como si algo pesado acabara de asentarse en su pecho—.

Tal vez lo somos.

No me volví para mirarlo.

Mantuve mis ojos en las rosas, suaves y brillantes bajo el sol tardío, fingiendo por un momento que no habían escuchado cada palabra que acabábamos de decir.

—Ella dice muchas cosas —respondí, con un tono uniforme—.

Pero sigue escuchando.

Eso es lo que importa.

Porque al final, la obediencia lo era todo.

Ninguno de nosotros habló durante unos segundos después de eso.

La risa se había desvanecido.

Incluso los pájaros que cantaban hace unos minutos se habían quedado en silencio.

Éramos solo nosotros y el jardín.

Miré alrededor lentamente, dejando que mis ojos recorrieran las flores familiares: los tulipanes cerca de la fuente, los lirios a lo largo del camino de piedra, el lecho de girasoles que todavía se inclinaban hacia la luz.

El jardín parecía intacto, pacífico.

Se veía igual que cuando ella estaba viva.

Nuestra madre.

Solía pasar horas aquí, con las manos hundidas en la tierra, tarareando canciones que no habíamos escuchado en años.

A veces nos hacía unirnos a ella.

Cuando éramos solo niños con rodillas raspadas y manos sucias.

Se reía cuando nos frustrábamos arrancando malas hierbas o enredábamos la manguera tratando de regar los lechos.

«No puedes obligar a una flor a florecer», solía decir.

«Al igual que no puedes obligar a alguien a amar.

Los cuidas con suavidad…

o los pierdes».

No había pensado en esa frase en años.

Ahora se sentía como un fantasma susurrando en la brisa.

Habíamos forzado todo desde que ella murió, forzado el silencio, forzado el miedo, forzado el respeto.

Obligado a Lisa a doblarse hasta casi romperse.

Y tal vez perdimos algo.

Tal vez perdimos más de lo que nos dimos cuenta.

Pero no dije eso en voz alta.

En cambio, dejé que el silencio se extendiera, con la mandíbula tensa.

Ahora éramos solo nosotros y nuestro veneno.

—Ella habría odiado todo esto —dijo Damon en voz baja.

No necesitaba preguntar a quién se refería.

Ya lo sabía.

—Sí —susurré—.

Lo habría hecho.

Tomé otro sorbo de mi copa, pero de repente no sabía tan bien.

Miré fijamente el rosal en la esquina lejana, el que ella plantó el día antes de morir.

Los pétalos estaban abiertos.

Perfectos.

Todavía vivos.

A diferencia de ella.

A veces todavía escucho su voz.

No en mis oídos, sino en mi cabeza.

Diciéndome que sea mejor.

Diciéndome que no permita que el mundo me endurezca.

Solía escuchar.

Ya no.

Ahora, gobierno como debo.

Con miedo.

Con silencio.

Con control.

Terminamos nuestro vino en silencio, sin las risas burlonas.

No porque nos arrepintamos de algo.

Sino porque el dolor tiene una forma de vaciar incluso los corazones más crueles.

Dejamos el jardín sin decir palabra.

Mientras pasábamos por el ala este, eché un vistazo a su santuario, el de nuestra madre.

No me detuve.

Nunca lo hacía.

No me gustaba ver su fotografía, esa sonrisa congelada.

Me recordaba todo lo que perdí.

Todo lo que arruinamos.

La cena fue tranquila.

Me senté a la cabecera de la mesa, como siempre.

Damon y Ramon estaban a cada lado.

Belinda llegó tarde, vestida demasiado brillante, su perfume asfixiando el aire.

Intentó bromear sobre algo, Lisa, creo, pero no me importó.

No me reí.

Tampoco mis hermanos.

Mis pensamientos estaban muy lejos.

No en Lisa.

No realmente.

En el jardín.

En el silencio que siguió a su partida.

En cómo mi madre nunca habría permitido que las cosas llegaran tan lejos.

Comimos lentamente.

Nadie terminó su comida.

Y cuando retiraron los platos, me levanté primero y salí.

No dije buenas noches.

Ni siquiera los miré.

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