Rechazada y Reclamada por sus Trillizos Alfa - Capítulo 96

96: 96 – un salvavidas 96: 96 – un salvavidas —Perspectiva de Lisa
Los días que siguieron se mezclaron como una acuarela dejada bajo la lluvia.

Llegaba la mañana, y yo ya estaba despierta, sentada junto a la cama de Papá con círculos oscuros bajo mis ojos.

Apenas salía de la habitación, solo para buscar agua, caldo caliente o abrir la puerta al médico cuando llegaba.

Al principio, pensé que Papá estaba mejorando un poco.

Su fiebre ya no era tan alta, y podía mantener los ojos abiertos por más tiempo.

Incluso me sonrió una vez, solo por un segundo, pero había iluminado todo mi pecho como si el sol se asomara entre las nubes.

Pero entonces…

las cosas empezaron a cambiar.

Pequeñas cosas al principio.

Cosas que no quería notar.

Al tercer día, intenté darle un poco de gachas ligeras que había preparado.

Había comido un poco el día anterior, así que tenía esperanzas.

Me senté a su lado con un tazón caliente, lo removí suavemente y acerqué la cuchara a su boca.

—Papá —dije suavemente—, necesitas comer algo.

No respondió.

—Solo un poco.

Por favor.

Toqué suavemente su mejilla e intenté de nuevo.

Sus ojos se abrieron levemente, pero parecían distantes, nublados, como si realmente no me estuviera viendo.

—Lo hice yo misma —susurré, tratando de sonreír—.

¿Recuerdas cómo me enseñaste a remover para que no se pegue al fondo?

Parpadeó lentamente, luego giró su rostro.

La cuchara tembló en mi mano.

—Papá…

Sus labios apenas se movieron, pero lo escuché:
—Sin apetito.

Mi pecho se hundió.

Intenté no entrar en pánico.

—Está bien…

quizás más tarde —dije, aunque sabía que no lo haría.

Dejé el tazón junto a la cama por si acaso, pero nunca lo tocó.

A la mañana siguiente, noté que no pronunció mi nombre cuando entré en la habitación como solía hacer.

Ni siquiera se movió.

Sus ojos permanecieron cerrados todo el tiempo mientras cambiaba el paño húmedo y ajustaba su manta.

Intenté tararear de nuevo, esperando que lo reconfortara, pero no reaccionó.

Cuando llegó el médico, le conté todo.

El hombre examinó a Papá, presionando suavemente contra su pecho, escuchando atentamente su respiración.

—Su tos ha empeorado —dijo en voz baja—.

Y sus pulmones suenan tensos.

—¿Qué significa eso?

—pregunté, tratando de mantener mi voz firme.

—No está respirando tan bien como antes —dijo el doctor—.

La infección se está extendiendo más profundamente en sus pulmones.

La fiebre es más baja, sí, pero el peligro no ha pasado.

Me mordí el labio.

—Apenas está comiendo.

Ni siquiera abrió los ojos hoy.

El médico me miró largamente.

—Sigue intentando darle comida y agua, aunque sea poco a poco.

Y asegúrate de que esté abrigado.

Cambiaré su medicamento por algo más fuerte…

pero necesitamos vigilarlo de cerca.

Dejó más pastillas y un jarabe, y me dijo que regresaría al día siguiente.

Esa noche, me senté en la habitación, observando a Papá.

Su respiración era más pesada ahora.

No fuerte, sino trabajosa, como si cada respiración requiriera esfuerzo.

Coloqué mi mano sobre su pecho, y se elevaba demasiado lentamente, demasiado irregularmente.

Acerqué la lámpara para ver mejor su rostro.

Su piel, antes de un tono dorado, parecía pálida y un poco grisácea alrededor de los labios.

Sus mejillas parecían más hundidas.

Toqué su frente.

Ya no estaba ardiendo como antes, pero estaba húmeda de sudor.

Y sus manos…

solían estar cálidas cuando las sostenía.

Ahora, estaban frías.

Le ajusté la manta con más fuerza y me arrodillé junto a la cama, frotando sus manos entre las mías para calentarlas.

—Papá, por favor lucha —susurré—.

Por favor.

Pero no se movió.

No me devolvió el apretón.

Me quedé despierta toda la noche, con miedo de cerrar los ojos.

Con miedo de que, si lo hacía…

podría despertar y encontrarlo ido.

La luz de la mañana se filtraba suavemente a través de las cortinas, pintando pálidas líneas doradas en el piso de madera, pero no me moví.

Había permanecido al lado de Papá toda la noche, observándolo, escuchando cada respiración.

Me dolía la espalda por la posición incómoda, y mis ojos estaban secos y arenosos por la falta de sueño, pero no me importaba.

No podía dejarlo.

Ni siquiera por un segundo.

Cogí el paño limpio que había dejado remojando en una palangana de agua tibia y limpié suavemente su frente.

Su piel estaba húmeda ahora, no caliente pero tampoco fría, simplemente…

extraña.

Revisé de nuevo el tazón de gachas.

Intacto.

—Papá —dije suavemente, apartando algunos cabellos perdidos de su rostro—.

¿Puedes oírme?

Sus ojos no se abrieron.

Su boca no se movió.

Me incliné más, presionando mi frente suavemente contra su hombro, respirando el familiar pero ahora débil aroma a hierbas y el más leve rastro de humo de leña.

No podía perderlo.

Simplemente no podía.

Me aparté e intenté de nuevo.

—Papá…

Soy yo.

Lisa.

Dijiste que estarías aquí cuando me casara.

Prometiste conocer a mis hijos —mi voz se quebró—.

Todavía me debes un baile, ¿recuerdas?

En el día de mi boda.

Dijiste que lo harías.

Su pecho se elevó, apenas, y me aferré a ese movimiento como si fuera un salvavidas.

Más tarde ese día, me forcé a comer algunas cucharadas de arroz.

Necesitaba fuerzas.

No podía cuidarlo si me desmayaba.

Masticaba lentamente, sin sentir, sin saborear nada.

Después, limpié la habitación, reemplazando las toallas húmedas por otras frescas, abriendo un poco la ventana para que entrara aire fresco, y encendiendo un palito de madera aromática.

A Papá siempre le gustó ese olor.

Decía que le recordaba al bosque después de la lluvia.

Me senté junto a él de nuevo, sosteniendo su mano.

Pasaron las horas.

El médico regresó y lo revisó una vez más.

No dijo mucho, pero su silencio lo decía todo.

Después de que se fue, me apoyé contra la pared y finalmente lloré.

Lágrimas silenciosas rodaban por mis mejillas, mis manos aferraban fuertemente el borde de mi vestido.

No quería que Papá me oyera llorar, ni siquiera en ese estado.

Pero tenía que desahogarme.

Entonces una noche, debía ser la cuarta o quinta noche, escuché un sonido extraño.

No era el habitual ronquido de la respiración de Papá.

Era más corto…

más superficial…

y luego hubo una pausa.

Me incorporé de golpe.

—¿Papá?

Sin respuesta.

Me acerqué más, colocando mi oído cerca de su boca.

Todavía respiraba.

Pero era débil.

Tan débil.

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