Rechazo a Mi Presidente Alfa - Capítulo 44

44: Capítulo 44: Clima de suéter 44: Capítulo 44: Clima de suéter Iris
Me levanto de un salto, con la cara inmediatamente enrojecida bajo la mirada confusa de Arturo.

Me doy cuenta rápidamente de que todavía llevo puesto su suéter, y que me quedé dormida en su armario mientras esperaba a que Selina se fuera.

—Yo…

Um…

—Miro alrededor, buscando algún tipo de excusa.

Mis ojos finalmente se posan en el montón de vestidos, los recojo y los sostengo para que Arturo pueda verlos—.

Necesitaba un vestido para esta noche.

Creo que me quedé dormida mientras buscaba uno.

Arturo frunce el ceño.

—¿No dormiste anoche?

—No, quiero decir…

—Y nunca me dijiste por qué estás usando mi suéter.

—Levanta el brazo, apoyándolo en el marco de la puerta sobre su cabeza.

Un gesto de diversión parpadea en sus facciones, y siento que mi corazón late aún más rápido al verlo.

Aquí, rodeada de su aroma, vistiendo su suéter y mirando su atractiva figura, me siento repentinamente pequeña y tonta.

—Tenía frío —logro decir, odiando lo débil que suena mi voz.

Arturo me mira por un momento, y sé que no cree ni una palabra de lo que acabo de decir.

Pero afortunadamente, no insiste.

Por ahora, al menos.

—Por cierto, me enteré de lo que pasó ayer —dice, extendiendo la mano para tocar uno de los vestidos en mis brazos.

Su dedo roza mi muñeca mientras lo hace, y reprimo un escalofrío—.

En la tienda de segunda mano.

El recuerdo me duele más de lo que me gustaría admitir, y aparto la mirada.

Lo último que quiero es que me recuerden lo que dijeron esas mujeres, sobre cómo Arturo debería “proveer para sus amantes”.

Amantes.

En plural.

Como si yo no hubiera sido una vez el maldito amor de su vida.

Finalmente logro decir, sacudiendo la cabeza:
—No fue nada.

Me fui antes de que se saliera demasiado de control.

—No fue nada —responde Arturo rápidamente—.

Realmente deberías considerar usar un disfraz cuando salgas en público de ahora en adelante.

Aquí está bien, porque he mantenido mi identidad oculta de los otros residentes de este edificio.

Pero cuando salgas, al menos considera usar un sombrero y gafas de sol como yo.

Presiono mis labios en una línea delgada y paso junto a él, teniendo que agacharme bajo su brazo apoyado para atravesar la puerta del armario.

Quiero decirle que odio el hecho de que tengamos que ocultar nuestras identidades, que nada de esto sería necesario si él hubiera elegido la integridad sobre el poder hace cinco años, pero no lo hago.

En cambio, solo murmuro una promesa de ser más cuidadosa y me apresuro a alejarme.

—Iris —dice Arturo de repente, deteniéndome en la puerta.

—¿Qué?

—Me giro.

Asiente hacia el suéter que llevo puesto, una pregunta silenciosa.

Sonrojándome, rápidamente me lo quito y se lo lanzo.

Él lo atrapa con una mano, y ese gesto de diversión cruza su rostro nuevamente antes de que me vaya.

Después de eso, me preparo rápidamente para la exposición.

El vestido negro me queda perfectamente, abrazando suavemente la curva de mi cintura y caderas.

Lo combino con unos tacones negros y medias oscuras, añadiendo un collar de perlas sutil para completar.

Luego, agrego algo de sombra dorada brillante a mi look, lápiz labial rojo oscuro y un leve rubor en mis mejillas.

Me rizo el cabello y lo recojo en un moño, dejando caer algunos mechones que enmarcan mi rostro.

Luego, solo para estar segura, me pongo mis gafas negras para completar el disfraz de ‘Flora’.

Una vez que estoy lista, el evento está por comenzar.

Dejo a Miles con Cliff y Augustine, quienes prometen que se divertirán mucho esta noche.

Él no está muy entusiasmado, pero no puedo llevarlo conmigo, por mucho que quiera.

Además, afuera sigue lloviendo a cántaros, lo que de alguna manera disuade a Miles de querer salir del edificio.

En veinte minutos, Ezra me está dejando en la galería.

Hasta donde sé, Arturo no vendrá esta noche, no es que lo haya invitado o esperado que viniera.

Ezra promete recogerme cuando sea la hora y me apresuro a entrar, mojándome solo un poco por la lluvia antes de lograrlo.

—¡Flora!

—llama Alice al entrar, corriendo hacia mí.

Me toma de ambas manos y besa cada una de mis mejillas—.

Te ves impresionante.

Casi tan impresionante como tu arte.

Antes de que pueda responder, me lleva rápidamente al espacio de exposición, donde mi arte cuelga entre las obras de otros artistas.

Cada pieza parece brillar bajo las luces, o tal vez eso es solo una ilusión óptica creada por las copas de champán brillantes que los invitados bien vestidos sostienen mientras pasean.

No puedo evitar aferrarme a las perlas alrededor de mi cuello.

—Alice, realmente no puedo agradecerte lo suficiente por esta oportunidad —digo, volviéndome hacia la curadora—.

Se ve fabuloso.

Alice sonríe y toma dos copas de champán de un camarero que pasa, entregándome una.

Choca la suya contra la mía y dice con un guiño:
—Esta podría ser la primera de muchas noches como esta, si juegas bien tus cartas.

Sonrío suavemente y sorbo mi champán, las burbujas haciéndome cosquillas en la nariz.

Si Alice habla en serio sobre realizar más exposiciones aquí incluso sin los fondos del ‘patrocinador anónimo’, entonces quiero hacer mi mejor esfuerzo para causar una buena impresión esta noche.

Durante un rato, socializo en el evento, hablando con otros artistas y posibles compradores.

Logro vender una pieza de inmediato: es una pintura de dos estanterías altas que enmarcan una gran ventana redonda, con el sol entrando sobre pisos de madera.

Una escalera está tirada en el suelo, rota por la mitad.

La compradora, una mujer mayor con un llamativo cabello negro y lápiz labial negro a juego, parece encantada de recogerla en un par de semanas.

Con la noche comenzando bien, me dirijo al bar para tomar algo más.

Estoy esperando mi bebida cuando un caballero en esmoquin se me acerca, tocándome el hombro.

—Eres Flora, ¿verdad?

—pregunta, inclinándose.

Asiento y le muestro una sonrisa ganadora.

—Lo soy.

¿Estás interesado en mi trabajo?

—Oh, sí —dice, señalando la pieza que representa el banco del parque—.

De hecho, estoy interesado en comprar esa.

—Esa es mi favorita de este lote —respondo—.

Está listada en mil dólares de Ordan.

El hombre no se inmuta ante el precio—la mayoría de los socialités que asisten a eventos como este no lo hacen.

Pero luego se acerca más y dice:
—Si ofrezco pagar más, ¿puedo obtener también un baile?

—Señala con la barbilla hacia el pianista en la esquina, alrededor del cual las parejas se balancean y charlan.

Mi estómago se hunde.

Me pregunto si está bromeando, pero mantiene mi mirada y no veo ni un rastro de diversión allí.

Está hablando completamente en serio.

—¿Perdón?

—suelto.

—Mil doscientos dólares por un baile y la pintura —dice, con sus ojos recorriendo sin vergüenza mi pecho—.

Una humana como tú aceptaría tal oferta, ¿no es así?

Después de todo, según lo último que escuché, alguien estaba vendiendo tus pinturas en el parque no hace mucho…

Lo miro, atónita en silencio.

Su insinuación es clara—piensa que, debido a que mis pinturas se vendían en el parque, debería saltar ante la oportunidad de ganar doscientos dólares extra.

Como si fuera algún tipo de acompañante buscando ganar dinero fácil.

Pero no lo haré.

—En realidad —digo, enderezando los hombros y recogiendo mi bebida de la barra—, mi oferta está revocada.

El hombre parece confundido.

—¿Qué?

—Me preguntaste si te vendería la pintura, y te di un precio —digo, sonriendo dulcemente—.

Pero en realidad, el precio acaba de duplicarse.

Y no tengo interés en vendértela.

Antes de que pueda responder, me alejo con paso firme.

Mis nudillos están blancos alrededor de mi vaso, pero espero que él no lo note.

Aprieto los dientes y me muevo hacia una de mis pinturas, deteniéndome frente a ella para recuperar el aliento bajo el pretexto de admirar mi trabajo.

Mientras me estabilizo y sorbo mi bebida, miro la pintura, observando su apariencia bajo las luces del estudio.

Esta pieza representa a una mujer que lleva un vestido que ha sido cortado por el frente con tijeras, y ella está sosteniendo los pedazos juntos en un intento de modestia.

Sus ojos están bajos, su cara roja.

Se llama ‘Proveedor’.

Se suponía que era un comentario sobre el incidente que ocurrió en la tienda de segunda mano, simbolizando la sensación desnuda, cruda y violada de ser reconocida y escrutada contra la voluntad de uno.

Ahora, se siente aún más significativa.

De repente, escucho una voz suave y baja hablar en mi oído.

—Para alguien que vendió su obra de arte por una octava parte de su valor en el parque, me sorprende que rechazaras su oferta.

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