Rechazo a Mi Presidente Alfa - Capítulo 45

45: #Capítulo 45: Como en los viejos tiempos 45: #Capítulo 45: Como en los viejos tiempos Me giro, con la bebida aún temblando ligeramente en mi mano, y ahí está —Arturo, parado justo a mi lado, luciendo injustamente apuesto en un esmoquin.

La tela negra abraza sus anchos hombros, y la camisa blanca impecable debajo hace que sus ojos verdes resalten aún más.

No esperaba que estuviera aquí esta noche, pero por alguna razón, verlo me inunda con una inesperada sensación de alivio.

Pero está disfrazado, con una máscara negra —del tipo quirúrgico que la gente usa cuando está enferma— cubriendo la parte inferior de su rostro y un par de gafas similares a las mías sobre su nariz.

Su cabello está peinado algo diferente también, aunque por supuesto ese rizo que solía caer sobre su frente sigue perfectamente domado como siempre.

No es que pueda juzgarlo por ocultar su identidad esta vez.

Yo también estoy disfrazada.

¿Pero estaríamos alguno de los dos disfrazados si no fuera por su situación con Selina?

Él señala con un gesto hacia mis pinturas.

—¿Por qué no aceptaste su oferta?

—Porque no soy una puta, Arturo —le respondo—.

No venderé mi cuerpo y mi tiempo por un poco más de dinero.

A estas alturas deberías saberlo.

Su expresión no cambia a esa mirada defensiva tan familiar para la que me preparo.

En vez de eso, se acerca más a la pintura frente a la que estamos, con las manos casualmente metidas en los bolsillos.

Se inclina, inspeccionando la obra.

—Esto es hermoso —dice suavemente.

La sinceridad en su voz me toma por sorpresa.

Lo estudio por un momento, buscando algún motivo oculto detrás de esos ojos verdes, pero no encuentro nada.

—Gracias —logro decir.

Se vuelve hacia mí y hace un gesto hacia las pinturas colgadas en las paredes de la galería.

—¿Te importaría darme un tour?

—Cedo —indicándole que me siga mientras me abro paso entre la multitud.

—Esta —digo, deteniéndome frente a la pieza del banco del parque—, me vino de golpe.

Ni siquiera hice un boceto primero.

Los cerezos en flor fueron complicados; quería que se vieran delicados, como si estuvieran cayendo, pero no demasiado suaves, porque quería que fueran casi indistinguibles de los pedazos de lienzo a cierta distancia.

Arturo estudia la pintura, su mirada deslizándose lentamente por los pétalos que caen hacia el suelo.

A mitad de camino, se vuelven casi idénticos a los jirones de lienzo desgarrado, creando una ilusión de que el lienzo mismo alguna vez fue parte del árbol.

Luego me mira.

—¿Cómo decides los colores para estas pinturas?

Parpadeo, sorprendida por la pregunta.

—Los aplico en capas —empiezo con una base de algo más suave, luego construyo con tonos más brillantes.

Se necesitan varios intentos para evitar que se vea demasiado brusco.

—Una leve sonrisa toca mis labios mientras recuerdo el desastre de pintura en mi overol cuando comencé esta pieza.

Pasamos entonces a la siguiente obra—las estanterías enmarcando la ventana redonda, la luz del sol derramándose sobre el suelo de madera, la escalera rota tirada en el piso.

Creo que puedo escuchar cómo a Arturo se le corta ligeramente la respiración al hacer la conexión con el día que me atrapó cuando caía de la escalera, pero no lo menciono, y él tampoco.

—Esta trata sobre la nostalgia —admito, odiando la manera en que mis mejillas se sonrojan ligeramente al hablar de ese día—.

La forma en que te sostiene hasta que deja de hacerlo.

Arturo inclina la cabeza, estudiando la pintura.

Permanece callado, pero cuando lo miro de reojo, su rostro no es más que contemplativo.

Entonces, me mira y dice:
—Espero que no planees romper realmente mi escalera.

Resoplo, un sonido que burbujea inesperadamente desde mi garganta.

—No, pero lo pensé.

Solo para fastidiarte.

Sus ojos se encuentran con los míos, y compartimos una breve sonrisa—o al menos, estoy bastante segura de que está sonriendo detrás de su máscara, si la forma en que se entrecierran sus ojos es alguna indicación.

Por un momento, se siente como si toda la tensión entre nosotros se derritiera, como en los viejos tiempos cuando solíamos reírnos por el vino derramado o bailar con el tocadiscos hasta que me dolían las mejillas de tanto sonreír.

Odio lo fácil que es caer en ese sentimiento con él.

Y cómo esta no es la primera vez que siento el impulso de soltar todo y simplemente volver a lo que alguna vez fue nuestra “normalidad”, como si eso fuera posible.

La tercera pintura es «Proveedor» —la mujer con el vestido rasgado, aferrando la tela contra su pecho, su rostro rojo de vergüenza.

Dudo antes de hablar, el recuerdo de la tienda de segunda mano doliendo como un corte fresco.

—Esta es…

personal —finalmente digo, apartando la mirada de él—.

Trata sobre sentirse expuesta contra mi voluntad.

Es todo lo que puedo decir.

Para mi sorpresa, Arturo sigue sin decir nada, solo mira la pintura en silencio.

Esta es la primera pintura que contemplamos sin palabras, sin preguntas ni afirmaciones ni siquiera bromas.

Y es ahora cuando me doy cuenta de que no me ha interrumpido ni una sola vez hasta ahora —solo ha escuchado, preguntando pequeñas cosas que demuestran que realmente está prestando atención.

Es desconcertante.

Esperaba que hiciera comentarios groseros, que pareciera confundido o incluso que intentara torcer las narrativas de las pinturas —como la de la escalera, que claramente tiene connotaciones que nos involucran a ambos— para tratar de convencerme de volver con él.

Y podría hacerlo, también.

Podría fácilmente decirme que claramente no he superado nuestra relación, que estoy sufriendo, que podríamos recuperar nuestra antigua vida.

Pero no lo hace.

De alguna manera, el hombre que usó el arresto y la jerga legal para doblegarme a su voluntad no está haciendo nada de eso ahora.

Solo está…

observando.

Seguimos avanzando después de eso, mi voz llenando el espacio entre nosotros mientras describo las últimas pinturas.

También hablamos de otras cosas: los atuendos de los otros invitados, la comida, las bebidas, el espacio mismo de la galería.

Y por un tiempo, es…

agradable.

Cómodo.

Fácil.

En un momento, mientras pasamos a la pintura final, su mano roza la mía —encubierto y fugaz, el más mínimo roce de sus dedos contra mis nudillos.

Pero una descarga me atraviesa de todos modos, chispas ardientes encendiéndose bajo mi piel, y casi tropiezo con mis palabras.

Lo miro, pero él está observando el lienzo, y su expresión es ilegible.

Mi corazón late un poco demasiado fuerte para mi comodidad, y trago con dificultad, obligándome a apartar la mirada de él.

Finalmente, nos detenemos frente al bar, y estoy un poco sin aliento por haber hablado durante tanto tiempo.

Mis mejillas están sonrojadas y mi pulso está latiendo más de lo que me gustaría admitir, y de una manera extraña, odio la idea de que este pueda ser el final de nuestra noche.

Arturo de repente se vuelve hacia mí.

—Me gustaría comprar «Proveedor».

Para mi oficina.

Me quedo inmóvil, mis dedos apretándose alrededor de mi vaso.

—¿Por qué?

—suelto sin querer.

Espero que esto sea algún tipo de táctica de manipulación —quizás usar el dinero para mantenerme bajo su control, como ha intentado hacer antes.

Pero Arturo parpadea.

—Simplemente me gusta.

Por un momento, solo lo miro fijamente.

Entrecierro los ojos, tratando de discernir cuál es su verdadero motivo.

Pero su mirada no revela nada, y aunque su rostro está oculto por la máscara, siento que puedo ver sinceridad en su expresión.

—Yo…

—me muerdo el labio, sopesándolo.

Necesito el dinero, pero si acepto, ¿esto afectará nuestra situación?

Y más importante, ¿irá en contra de todo lo que he defendido hasta ahora?

Después de todo, he rechazado su dinero en múltiples ocasiones.

Si acepto ahora, solo pareceré débil y desesperada.

De repente, antes de que tenga que tomar una decisión, una sombra cae sobre nosotros.

Me giro para ver a Ezra acercándose apresuradamente, con el rostro pálido.

Mi estómago se hunde al instante.

Algo está mal.

—Iris, Arturo —dice—.

Miles se escapó.

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