Rechazo a Mi Presidente Alfa - Capítulo 66

66: #Capítulo 66: Lobos Ocultos 66: #Capítulo 66: Lobos Ocultos Iris
Una vez que estamos solos, me giro hacia Miles.

Ya ha vuelto a ser el mismo niño sonriente de siempre, comiendo felizmente su sándwich y masticando sus rodajas de manzana.

La imagen hace que el hielo alrededor de mi corazón se derrita un poco, y le revuelvo el pelo mientras paso junto a él.

Le sirvo un vaso de leche, y otro para mí simplemente porque sí, y me siento a su lado.

Coge el vaso con ambas manos y da un buen trago antes de volver a su sándwich.

—¿Seguro que estás bien, pequeño lobo?

—le pregunto suavemente, colocándole un mechón de pelo detrás de la oreja—.

Lamento haberte dejado con esa señora tan mala.

No lo volveré a hacer.

Miles se encoge de hombros.

—No es culpa tuya.

Me muerdo el labio, sin estar tan segura de eso.

En cierto modo, sí fue mi culpa.

En el fondo, por mucho que intente convencerme de lo contrario, sé que realmente fui a ese evento esta noche por algo más que hacer contactos.

Fui porque sabía que Selina y Arturo estarían allí, y estaba siendo…

vengativa.

De lo contrario, no habría dejado a mi hijo en absoluto.

Aun así, parece cosa del destino que me fuera temprano.

Si me hubiera quedado hasta el final del evento, Miles podría haberse quedado dormido allí mismo en la mesa, solo con una adulta que debería haber cuidado de él, no imponer sus reglas draconianas a un niño de cinco años.

—Bueno, aun así lo siento —digo suavemente, apretando su hombro—.

Con una cereza encima.

Miles traga otro bocado de su sándwich y me mira con una sonrisa dentuda.

Su pequeña sonrisa me hace sonreír también, y me relajo ligeramente en mi silla, animada por su presencia.

No pasa mucho tiempo antes de que la Sra.

White baje pesadamente por las escaleras, con su mirada tan llena de odio como siempre mientras dobla la esquina.

Tiene un bolso de lona en la mano y lleva puesto su abrigo.

—Increíble —sisea, negando con la cabeza mientras pasa junto a mí—.

Nuestros jóvenes hombres lobo merecen algo mejor.

—Repito, él no es un hombre lobo —le grito—.

Es un humano, y usted es una…

—me interrumpo, eligiendo no decir idiota delante de Miles, aunque realmente quiero hacerlo.

La ex-niñera me lanza una mirada divertida desde el vestíbulo.

—Sigue diciéndote eso —dice antes de salir furiosa.

La puerta se cierra de golpe tras ella, dejándome más confundida que antes.

No puedo evitar mirar a Miles, curiosa.

Cuando estaba embarazada de él, el médico dijo que era 100% humano, que el gen del hombre lobo no se le había transmitido.

Y hasta ahora, no ha mostrado ningún signo de tener un lobo.

La mayoría de los hombres lobo no ven emerger a sus lobos hasta la pubertad, pero aun así.

Si fuera un hombre lobo, ya vería más señales.

No ha mostrado ninguna—ni habilidades especiales, ni garras o colmillos, nada.

Sin embargo, por curiosidad, apoyo mi barbilla en mi mano y lo miro.

—Miles, ¿alguna vez sientes como si tuvieras un lobo?

Me mira, con las mejillas llenas del último trozo de su sándwich.

Simplemente se encoge de hombros, con la boca demasiado llena para hablar, y lo dejo pasar.

La Sra.

White no tenía ni puta idea.

Creo que conozco a mi propio hijo mejor que ella.

Después de que Miles termina su sándwich, lo llevo a la cama, ayudándolo a cambiarse a su pijama y arropándolo.

Justo cuando me dispongo a irme, él agarra mi mano.

—¿Puedes cantarme una canción de cuna, Mamá?

La inocente petición calienta mi corazón, y asiento, posándome en el borde de la cama.

Lenta y suavemente, tarareo la melodía tranquilizadora de una canción de cuna familiar.

Miles, reconfortado por el sonido de mi voz, comienza a dormirse casi de inmediato.

Lo observo, aún tarareando y acariciando suavemente su pelo oscuro, hasta que su respiración se vuelve uniforme.

Una vez que estoy segura de que está dormido, dejo escapar un suave suspiro y me inclino, presionando un suave beso en su frente.

—Buenas noches, pequeño lobo —susurro.

El familiar apodo se siente aún más irónico ahora.

Después de cambiarme el vestido, ni siquiera estoy cerca de sentirme cansada.

En cambio, me pongo un par de pantalones de chándal y una camiseta grande, meto mis pies en unas zapatillas y me dirijo por el pasillo hacia mi estudio.

La habitación de Arturo está silenciosa y oscura cuando paso, y supongo que está durmiendo.

Silenciosamente, entro en mi estudio y me pongo a trabajar.

No tengo ninguna idea en particular esta noche—simplemente me pongo unos auriculares y escucho música clásica y dejo que mi pincel fluya.

Antes de darme cuenta, formas y siluetas se están formando en el lienzo en blanco, mi brazo moviéndose al ritmo de las suaves notas de una sinfonía.

Pero no pasa mucho tiempo antes de que lo vea.

Las figuras en la pintura.

Dos figuras, un hombre y una mujer, manoseándose en un armario oscuro.

Un pecho desnudo, una lengua probando la carne, una cabeza echada hacia atrás en placer.

Para cuando me doy cuenta de lo que he hecho, jadeo, dejando caer mi pincel al suelo.

He pintado accidentalmente a Arturo y a mí sin siquiera proponérmelo.

Atónita, miro la pintura durante varios largos momentos, la sinfonía todavía sonando en mis oídos.

Cada curva de carne, cada línea dura de ese esmoquin se siente como una puñalada en el corazón.

Las lágrimas comienzan a acumularse en mis ojos, un fuego ardiente atravesando mi bajo vientre.

La sinfonía aumenta en velocidad, el tempo volviéndose frenético, al igual que mi pulso.

Ya no puedo soportarlo más.

Mientras la música llega a su crescendo, y mi visión se nubla con lágrimas, veo un cúter sentado en mi tablero.

Antes de que pueda detenerme, de repente lo estoy tomando, mi brazo moviéndose por sí solo mientras comienzo a acuchillar el lienzo.

Sollozos ahogados se alojan en mi garganta con cada tajo.

La pintura salpica mis manos, mis brazos, mi camiseta, incluso mi cara, pero no me importa.

Cada corte se siente como una liberación y un fragmento de vidrio en mi garganta al mismo tiempo.

Cortar, tajar, rasgar, destruir.

Tengo que destruir cada recuerdo de él, cada sabor de su piel, cada
Unas manos fuertes agarran repentinamente mi muñeca, haciéndome girar, justo cuando estoy a punto de dar mi golpe final.

Los auriculares se caen de mi cabeza, golpeando el suelo, instrumentos de cuerda erráticos zumbando tenuemente en el aire.

Arturo me mira fijamente, sin camisa, sus ojos salvajes y aturdidos.

Es solo entonces cuando noto los jirones de lienzo por toda la habitación, la pintura cubriendo mis manos como sangre multicolor, y el cúter apuntando directamente a su corazón.

Solo que no fui yo quien lo posicionó allí.

Fue él.

Está sosteniendo la punta contra su pecho, justo sobre su corazón, sus ojos verdes silenciosamente instándome desde debajo de un mechón de pelo negro.

Corta la pintura, y me cortas a mí, parecen decir sus ojos.

Temblando, abro los dedos y el cúter cae al suelo junto con mis auriculares.

Arturo no me suelta.

Solo me mira fijamente, nuestros pechos agitándose al unísono, mientras la música clásica llega a su clímax y luego se desvanece.

Solo entonces, una vez que la habitación está lo suficientemente silenciosa como para asfixiar, libera su agarre de mi muñeca.

Retrocedo tambaleándome y me hundo en el diván detrás de mí, sin importarme si mancho las almohadas con pintura.

Lentamente, dolorosamente, se agacha y recoge un trozo particular de lienzo.

Pintura blanca y negra mancha sus dedos mientras estudia la representación de mi rostro, ojos cerrados y boca sonriente.

—Iris —dice, con los ojos fijos en la imagen—, necesitamos hablar.

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