Rechazo a Mi Presidente Alfa - Capítulo 97

97: #Capítulo 97: Un Poco Loca 97: #Capítulo 97: Un Poco Loca El bate de béisbol conecta con la pared con un crujido estremecedor mientras Arturo se agacha justo a tiempo, dejando escapar un grito de sorpresa.

—¡Mierda!

—chillo, dejando caer el bate que resuena contra el suelo—.

¡Arturo!

¡Casi te arranco la cabeza!

Arturo se endereza, sus ojos muy abiertos en la tenue luz.

—¿Intentabas matarme?

—¡Escuché ruidos!

Pensé que alguien había entrado —explico, presionando una mano contra mi corazón acelerado—.

Olvidé que estabas aquí.

Ambos miramos la pared donde mi bate hizo contacto.

Hay una considerable abolladura en el yeso, con pequeñas grietas extendiéndose como telarañas desde el centro del impacto.

Si Arturo hubiera sido un segundo más lento, eso habría sido su cráneo.

—Lo siento mucho —suspiro, horrorizada—.

Es que…

estaba medio dormida y asustada y…

Arturo empieza a reír.

No solo una risita, sino una carcajada completa que hace temblar sus hombros.

Lo miro, desconcertada por su reacción, hasta que lo absurdo de la situación también me golpea.

Se me escapa una risita, luego otra, hasta que me estoy riendo tan fuerte como él.

Ha pasado tanto tiempo desde que nos reímos juntos así, el sonido casi irreconocible pero tan, tan bienvenido.

—Deberías haber visto tu cara —dice Arturo entre ataques de risa—.

Parecías que ibas a la guerra.

—¡Pensé que lo estaba!

—protesto, limpiando lágrimas de mis ojos—.

Mi casero va a matarme.

Arturo sigue mi mirada, luego chasquea los dedos como si le hubiera llegado la inspiración.

Se mueve hacia la sala, y es ahora cuando noto el ligero balanceo en sus movimientos, la forma en que sus pies tropiezan un poco.

Regresa un momento después con un marco de foto vacío—uno que he estado pensando en llenar durante semanas.

—¿Qué estás haciendo?

—pregunto mientras coloca el marco sobre la abolladura y lo cuelga en un clavo cercano.

—¡Voilà!

—Da un paso atrás, señalando su obra con un floreo—.

Problema resuelto.

Estallo en carcajadas nuevamente.

El marco está hilarantemente descentrado, y es obvio que no hay nada dentro excepto una pared dañada, pero hay algo tan encantador en su intento de solución.

—Se ve terrible —le digo, todavía riendo.

—Es vanguardista —insiste, sonriendo—.

Muy posmoderno.

El marco vacío representa el vacío en la sociedad, y la abolladura simboliza el impacto de las estructuras autoritarias en la libertad individual.

—¿En serio?

—No puedo dejar de sonreír.

Este es el Arturo del que me enamoré—juguetón, ridículo, ingenioso.

No el serio y formal Presidente Alfa que el mundo ve.

—Absolutamente.

Espero verlo en tu próxima exposición.

Niego con la cabeza de buen humor.

—¿Qué estabas haciendo despierto a esta hora, de todos modos?

—Una rápida mirada al reloj revela que son casi las tres de la mañana.

La risa de Arturo se desvanece, y gesticula vagamente hacia el mostrador donde ahora noto una botella abierta de vodka—la misma botella que guardo en el congelador para el cóctel ocasional—y un vaso medio lleno.

—No podía dormir.

Frunzo el ceño.

Así que por eso estaba tambaleándose hace un momento.

—¿Estás borracho?

—pregunto.

—No borracho —corrige, recogiendo su vaso—.

Solo…

ligeramente achispado.

Miro la botella—está notablemente vacía.

—Eso no parece ‘ligeramente achispado’ para mí, Arturo.

Arturo se encoge de hombros mientras toma otro sorbo.

—Es la única forma en que puedo descansar estos días.

—¿Bebiendo hasta quedarte dormido?

—pregunto—.

Eso no es saludable, Arturo.

Ya hemos hablado de esto.

—Me acerco y le quito el vaso de la mano, dejándolo sobre el mostrador—.

¿Por qué no puedes dormir?

Encuentra mi mirada.

—Sabes que no puedo dormir sin mi compañera a mi lado.

Sabía que iba a decir eso, por supuesto.

Ya me ha dicho que no ha dormido bien desde que rompimos.

Es solo que…

es difícil escucharlo decirlo de nuevo.

—Sabes que no he tenido una buena noche de sueño en cinco años —continúa—.

No desde que te fuiste.

Mi lobo…

no entiende por qué no estás allí.

Camina toda la noche, tratando de encontrarte.

Mi garganta se tensa.

—Hay medicamentos para eso —murmuro.

—Créeme, probé pastillas para dormir —dice—.

Pero solo empeoraron las cosas.

Sueños extraños, parálisis del sueño.

El alcohol adormece la ansiedad de mi lobo lo suficiente para que pueda dormir unas horas sin joder completamente mi cuerpo.

Miro la botella, de repente viéndola no como un vicio sino como un mecanismo de afrontamiento.

Uno malo, pero aun así.

—Sabía que tenías un problema, pero no sabía que era tan grave.

Se encoge de hombros y va a recoger el vaso nuevamente.

—Así es como es.

Niego con la cabeza y aparto el vaso de su camino.

—No más por esta noche.

Has tenido suficiente.

Arturo hace pucheros, realmente hace pucheros, lo que confirma mi sospecha de que está más borracho de lo que admite.

—¿Pero cómo voy a dormir?

La pregunta me deja desconcertada.

Sé lo que está preguntando, lo que quiere, y parte de mí también lo quiere.

Después de los eventos de hoy, la idea de quedarse dormida en los brazos de Arturo es innegablemente atractiva.

Pero también es peligroso.

Todavía estamos resolviendo las cosas, reconstruyendo la confianza.

Volver a la cama juntos, incluso solo para dormir, se siente como si nos estuviéramos saltando algunos pasos muy importantes.

Y sin embargo, mirándolo—los círculos oscuros bajo sus ojos, la fatiga en sus hombros—me duele el corazón.

¿Cómo puedo enviarlo de vuelta al sofá demasiado pequeño cuando sé que se quedará allí despierto, extrañándome y bebiendo hasta la inconsciencia?

—Solo por esta noche —finalmente cedo—.

Puedes dormir en mi cama.

Pero solo dormir, Arturo.

Nada más.

Lidero el camino de regreso a mi habitación, muy consciente de que Arturo me sigue de cerca.

Puedo sentir su aliento en la parte posterior de mi cuello, y por un momento, quiero continuar lo que comenzamos en la gala.

Más aún cuando se quita la camisa y se mete en la cama a mi lado.

Por un momento, ambos yacemos rígidamente boca arriba, unos cuidadosos centímetros separando nuestros cuerpos.

Esto es ridículo, pienso.

Prácticamente nos estábamos arrancando la ropa hace unas horas, y ahora actuamos como adolescentes incómodos.

Pero entonces Arturo se mueve ligeramente, su brazo rozando el mío, y algo en mí cede.

Me giro de lado, dándole la espalda, y acerco mis caderas hacia él.

Su respiración se entrecorta ligeramente en la habitación silenciosa mientras presiono mi espalda contra su costado, una invitación, justo como solía hacer hace tantos años.

—Abrázame —susurro.

Es más una orden que una petición, y Arturo obedece sin dudar.

Se acerca, girándose, y presiona su pecho desnudo contra mi espalda.

Su brazo cálido y musculoso rodea mi cintura, su cuerpo curvándose para ajustarse al mío como si hubiéramos sido hechos el uno para el otro.

Lo que, según el destino, éramos.

El peso familiar de él, el calor, el aroma—todo inunda mis sentidos con recuerdos.

Cientos de noches pasadas así, envueltos en los brazos del otro, seguros y contentos.

Mis ojos se humedecen con lágrimas inesperadas.

No hablamos después de eso, pero no es necesario.

El ritmo de la respiración de Arturo gradualmente se ralentiza y profundiza mientras el sueño finalmente se apodera de él.

Me quedo despierta un poco más, saboreando la sensación de ser abrazada por él nuevamente, antes de dormirme también.

No había dormido tan bien en cinco años.

A la mañana siguiente, me despierto con la luz del sol entrando a través de las cortinas y una pequeña y huesuda rodilla clavándose en mi espalda.

Parpadeando soñolienta, me giro para encontrar a Miles extendido en medio de la cama, un brazo por encima de su cabeza, el otro colgando por el borde.

Debe haberse subido en algún momento temprano en la mañana, como suele hacer cuando se despierta antes que yo.

Arturo, sin embargo, no está por ninguna parte.

Me siento, con cuidado de no molestar a Miles, y escucho si hay sonidos en el apartamento.

Nada.

El reloj en mi mesita de noche marca las 8:17 AM—no es tarde, pero más tarde de lo que suelo dormir.

Deslizándome fuera de la cama, camino hacia la cocina para tomar café, todavía aturdida y ligeramente desorientada.

Los eventos de anoche parecen casi oníricos a la luz de la mañana.

Me detengo en seco, mirando fijamente la pared donde debería estar la abolladura.

El marco vacío ha desaparecido, y la pared está lisa, prístina.

Sin abolladura, sin grietas, ni siquiera una marca para mostrar donde mi bate conectó.

Acercándome, paso mis dedos por la superficie.

Ha sido reparada y pintada, el trabajo de reparación tan perfecto que es como si el daño nunca hubiera ocurrido.

Arturo debe haberlo arreglado mientras yo seguía dormida, encontrando de alguna manera el tono exacto de pintura para que coincida con el resto de la pared.

No puedo evitar sonreír.

Y de repente, creo que tengo una idea para mi próxima pintura.

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