118: La Verdad de un Abandonado 118: La Verdad de un Abandonado **KIAN**
Los recuerdos golpean más fuerte que cualquier golpe físico que haya recibido jamás.

Después del intento de suicidio de Clara, todo cambió.

Papá me miraba diferente, como si fuera algo roto más allá de toda reparación.

Mamá, que nunca me había aceptado completamente como suyo, se volvió aún más distante.

Mi decimoctavo cumpleaños llegó y pasó sin celebración.

Me fui al entrenamiento básico con nada más que un breve asentimiento de mi padre y el peso de falsas acusaciones sobre mis hombros.

El ejército me dio propósito.

Estructura.

Un lugar para canalizar mi rabia.

Sobresalí siguiendo órdenes, llevando mi cuerpo más allá de sus límites.

Me convertí en el soldado perfecto: sin emociones, eficiente, letal.

Pero las pesadillas nunca cesaron.

Tres años después de mi alistamiento, Mamá llamó.

Su voz sonaba hueca cuando me dijo que mi hermana pequeña había muerto.

Muerte de cuna, dijo.

La bebé que nunca conocí.

El dolor de Liam era aparentemente abrumador.

Papá se había retraído por completo.

Recuerdo preguntar por Clara.

La larga pausa antes de que Mamá dijera: «Ya no hablamos de ella».

Cuando finalmente regresé a casa después de mi segunda misión, era un extraño para ellos.

Liam se había graduado de la universidad, había comenzado su carrera.

El cabello de Papá se había vuelto completamente gris.

Mamá fingió que todo era normal durante la incómoda cena en la que insistieron.

Nadie mencionó a Clara.

Me fui esa noche y nunca miré atrás.

Ahora voy a toda velocidad hacia la casa familiar a la que juré nunca regresar.

El mensaje de Liam fue simple: *Emergencia familiar.

Papá está en problemas.

Te necesitamos en casa URGENTE.*
Debería haber sabido que no debía creerle.

La espaciosa casa colonial se ve exactamente igual que hace doce años.

Exterior blanco inmaculado, paisajismo perfecto, contraventanas verde oscuro.

La imagen de la respetabilidad de clase media alta ocultando podredumbre bajo la superficie.

Cierro la puerta del coche con más fuerza de la necesaria y avanzo por el camino.

Mi dedo presiona el timbre, y me quedo allí hirviendo de rabia, con las manos apretadas en puños a mis costados.

Mamá abre la puerta.

Ha envejecido bien, su cabello rubio ahora elegantemente plateado, su rostro con líneas pero aún hermoso.

Sus ojos se ensanchan al verme.

—Kian —su voz se quiebra al pronunciar mi nombre—.

Viniste.

—¿Dónde está él?

—gruño, pasando junto a ella hacia el vestíbulo.

—En la sala de estar, pero…

No espero a que termine.

Tres largas zancadas me llevan a través de la entrada hasta la sala formal donde se escuchan murmullos.

La escena que me recibe me deja helado.

Papá está sentado en su sillón de cuero, viéndose más pequeño y viejo de lo que recuerdo.

Liam está de pie junto a la chimenea, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Y allí, sentada al borde del sofá, hay un fantasma.

Clara.

—¿Qué carajo es esto?

—Las palabras se me escapan antes de poder detenerlas.

Ella levanta la mirada, esos mismos ojos grandes que recuerdo, aunque ahora es una mujer.

Veintiocho años.

Su cabello es más largo, su rostro más definido.

Pero es inconfundiblemente ella.

—Kian —susurra.

—Estás muerta —digo estúpidamente—.

Moriste.

Liam da un paso adelante.

—Sorpresa, hermano.

La hija pródiga regresa.

Me abalanzo sobre él, agarrándolo por el cuello y estrellándolo contra la pared.

—Pedazo de mierda mentiroso.

¡Me dijiste que ella se había ido!

—¡Nunca dije que estuviera muerta!

—grita Liam, tratando de quitarme de encima—.

¡Tú lo asumiste!

—¡Paren!

—grita Clara—.

¡Por favor, paren!

El llanto de un niño corta a través del caos.

Me quedo inmóvil, girando hacia el sonido.

Una niña pequeña, de unos cuatro años, se aferra a las piernas de Clara, su rostro arrugado por el miedo.

Tiene los ojos de Liam.

Suelto a mi hermano lentamente, dando un paso atrás mientras la realización me golpea.

—Tienes una hija —afirmo, mirando a Clara.

Ella asiente, subiendo a la niña a su regazo.

—Esta es Emma.

Miro a Liam, cuyo rostro está enrojecido por la ira.

—Así que al final conseguiste lo que querías.

—No es lo que piensas —dice Clara rápidamente—.

Emma no es…

—No es mía —interrumpe Liam—.

A Clara le gusta fingir lo contrario, pero no soy el padre de su bastarda.

Clara se estremece como si la hubieran golpeado.

—Deja de mentir, Liam.

Sabes que es tuya.

—Pruébalo —se burla él.

—Era virgen cuando tú…

—Se detiene, mirando a la niña en sus brazos.

La habitación se queda muy quieta.

—¿Cuando él qué?

—pregunto, con voz mortalmente tranquila.

Los ojos de Clara se llenan de lágrimas.

—Cuando él me forzó.

Liam se ríe, un sonido frágil y falso.

—No es así como lo recuerdo.

Te me estuviste insinuando durante meses.

—¡Tenía quince años!

—grita Clara—.

¡Eras mi hermano!

—No de sangre —dice Liam, haciendo eco de las palabras que me había dicho todos esos años atrás.

Doy un paso hacia él, con asesinato en mis ojos, cuando Papá finalmente habla.

—Basta —su voz es cansada—.

Es suficiente, los dos.

Me vuelvo hacia él.

—Lo sabías.

Sabías que estaba viva, y nunca me lo dijiste.

Papá me mira, sus ojos llenos de arrepentimiento.

—No fue mi decisión.

—¿De quién fue la decisión?

—exijo.

—Mía —dice Mamá desde la puerta.

Entra en la habitación lentamente, su compostura firmemente recuperada—.

Enviamos a Clara a vivir con mi hermana en Europa.

Fue lo mejor.

—¿Lo mejor para quién?

—gruño—.

¿Para Liam?

¿Para que pudiera escapar de las consecuencias de lo que hizo?

Los ojos de Mamá destellan.

—No entiendes lo que pasó.

—¡Entonces explícamelo!

—rujo—.

¡Explícame por qué lo protegiste después de lo que le hizo a Clara!

—¡Porque no fue solo Liam!

—grita Mamá en respuesta—.

¿Realmente crees que tu hermano fue el único?

Clara emite un pequeño sonido de angustia, cubriendo los oídos de su hija.

—¿Qué estás diciendo?

—pregunto, con la sangre helándose en mis venas.

Mamá mira a Papá, que se ha puesto pálido.

—Díselo, Marcus.

Dile a tu precioso hijo qué clase de hombre eres realmente.

Papá niega lentamente con la cabeza.

—Isabella, no hagas esto.

—Te vi con ella —sisea Mamá—.

En tu estudio.

La forma en que la tocabas no era paternal.

Clara se levanta abruptamente, bajando a su hija.

—Eso es mentira.

Papá nunca me tocó de forma inapropiada.

—Siempre lo defendías —dice Mamá con amargura—.

Los dos callejeros, tan leales.

La palabra me golpea como un golpe físico.

—¿Callejeros?

—Mamá, basta —advierte Liam, pero ella lo ignora.

—Sí, callejeros —repite—.

Las piezas no deseadas que él recogió.

Primero tú, luego ella.

Miro a Papá, cuyo rostro se ha arrugado de dolor.

—¿De qué está hablando?

—No actúes como si no lo supieras —continúa Mamá—.

Marcus siempre traía a casa cosas rotas que pensaba que podía arreglar.

No era suficiente que tuviéramos nuestro propio hijo.

Tenía que salvar a todos los demás también.

—Isabella —suplica Papá—.

No es así como quería que él lo descubriera.

—¿Descubrir qué?

—exijo, mi voz elevándose con cada palabra.

—Que Clara no fue la única —dice Mamá, sus ojos llenos de años de resentimiento—.

Que solo acepté traerte a nuestro hogar porque significaba mucho para él.

El hijo no deseado de su hermana.

Otro callejero para la colección.

La habitación gira a mi alrededor.

—¿Qué has dicho?

—Lo siento mucho, cariño —dice Mamá, su voz suavizándose por primera vez—.

Tu padre me hizo prometer nunca decírtelo.

Es la verdad.

Eres el hijo de su hermana.

Las palabras me golpean como bloques de concreto.

Cada sílaba destroza otra pieza de mi identidad.

Retrocedo tambaleándome, buscando algo sólido a lo que aferrarme.

Soy el hijo de su hermana.

Un callejero.

No su hijo.

—Estás mintiendo —susurro, pero puedo ver la verdad en la expresión devastada de Papá.

—Kian —comienza, extendiendo la mano hacia mí.

—No.

—Me aparto bruscamente de su contacto—.

No me toques, maldita sea.

Liam observa la escena desarrollarse con fascinación no disimulada.

—Bueno, este es un giro interesante.

El hijo perfecto no es realmente un hijo después de todo.

Me vuelvo hacia él.

—¿Lo sabías?

—Me enteré cuando tenía dieciséis —admite encogiéndose de hombros—.

Mamá lo dejó escapar durante una de sus borracheras de vodka.

Todos esos años compitiendo con él, preguntándome por qué Mamá lo favorecía tan obviamente, por qué Papá me exigía más…

todo tiene un sentido horroroso ahora.

—¿Por qué?

—le pregunto a Papá, con la voz quebrada—.

¿Por qué mentirme toda mi vida?

—Eras solo un bebé cuando mi hermana murió —dice en voz baja—.

Cuatro años.

No podía dejarte ir al sistema.

Te amé desde el momento en que ella te puso en mis brazos.

—Como tu sobrino —digo con amargura—.

No como tu hijo.

—No —insiste—.

Como mi hijo.

La sangre no hace a la familia, Kian.

Me río, el sonido áspero y extraño.

—Qué irónico, viniendo del hombre que permitió que su esposa enviara a Clara lejos en lugar de enfrentar lo que su verdadero hijo le hizo.

Clara da un paso hacia mí, sus ojos llenos de una simpatía que no puedo soportar ver.

—Kian, por favor…

—No —la interrumpo—.

Simplemente…

no.

Me alejo de todos ellos, estos extraños que llevan los rostros de la familia que creí conocer.

Toda mi identidad ha sido una mentira cuidadosamente construida.

Cada recuerdo se recontextualiza en mi mente: el afecto distante de Papá, el resentimiento apenas velado de Mamá, los celos interminables de Liam.

No soy Kian Vance, el hijo mayor.

Soy solo otro callejero, recogido por un hombre con complejo de salvador.

Las paredes parecen cerrarse a mi alrededor mientras treinta y dos años de certeza se desmoronan en polvo.

Sin decir otra palabra, me doy la vuelta y salgo por la puerta.

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