Reclamada por el Hermano Equivocado - Capítulo 85

85: El Regreso del Muerto 85: El Regreso del Muerto **KIAN**
El puño conecta con mi mandíbula, enviando una sacudida de dolor a través de mi cráneo.

Lo recibo con agrado.

Me recupero del golpe, saboreando la sangre.

La multitud ruge alrededor del ring, sus voces son un zumbido distante en mis oídos.

Mi oponente —un tipo musculoso cuyo nombre ya he olvidado— sonríe, pensando que ha ganado ventaja.

Que lo siga pensando.

Escupo sangre sobre la lona y lo rodeo.

El ring clandestino de kickboxing apesta a sudor y desesperación.

Perfecto para noches como estas cuando necesito sentir algo más que el constante tirón de los recuerdos.

Se abalanza con otro puñetazo.

Lo bloqueo fácilmente, luego clavo mi rodilla en sus costillas.

El crujido satisfactorio me dice que lo sentirá mañana.

—¡Vamos!

—lo provoco, con los brazos extendidos—.

¿Eso es todo lo que tienes?

Carga de nuevo, la rabia lo vuelve descuidado.

Esquivo, giro y le doy una patada circular a la sien.

Cae como una piedra.

El árbitro cuenta.

La multitud enloquece.

Yo no siento nada.

Diez minutos después, estoy en el vestuario, desenvolviendo mis manos.

Mi teléfono vibra con un mensaje de Aurora.

Quiere verme esta noche.

Pensar en ella ablanda algo en mi pecho.

Iré después de ducharme, tal vez le lleve ese vino que le gusta.

La botella de cristal oscuro que la hace reír después de la segunda copa, con sus ojos pesados de deseo.

La puerta del vestuario se abre.

No levanto la mirada, suponiendo que es solo otro luchador.

—¿Vance?

¿Kian Vance?

Esa voz.

No puede ser.

Levanto la cabeza lentamente, la incredulidad reptando por mi piel como hielo.

Damien Reyes está ahí, apoyado en un bastón, con una sonrisa torcida en su rostro cicatrizado.

Damien.

A quien vi siendo arrastrado por insurgentes en Afganistán hace seis años.

Damien, cuyos gritos aún me despiertan por la noche.

Damien, quien debería estar muerto.

—¿Sorprendido de verme?

—pregunta, cojeando hacia mí—.

Parece que hubieras visto un fantasma.

No puedo hablar.

No puedo moverme.

El mundo se inclina de lado.

—Respira, hermano —dice Damien, sentándose en el banco frente a mí—.

Soy real.

—¿Cómo?

—finalmente logro decir, con la voz ronca.

Golpea su bastón contra el suelo de concreto.

—Larga historia.

Involucra mucho dolor, algunos buenos samaritanos, y algo de suerte que en su momento parecía una maldición.

Estudió su rostro.

El tejido cicatricial cubre la mayor parte del lado izquierdo, tirando de su boca en una permanente media mueca.

Su ojo izquierdo está nublado.

Pero es él.

—Te buscamos —digo, con la culpa aplastando mi pecho—.

Durante semanas.

Nos dijeron que estabas muerto.

—Lo estuve.

Por un tiempo.

—Los ojos de Damien —o el que todavía funciona— no muestran reproche.

Eso es peor de alguna manera—.

Pero aquí estoy.

—¿Dónde has estado?

¿Por qué no contactaste a nadie?

Se encoge de hombros, el movimiento rígido.

—No quedaba mucho de mí cuando terminaron.

Me tomó un par de años solo para volver a caminar.

Para entonces, parecía más fácil seguir muerto.

—Tu familia…

—Ya había seguido adelante —me interrumpe—.

Mi esposa se volvió a casar.

Mi hijo llama Papá a otro hombre ahora.

Mejor así.

Sacudo la cabeza, tratando de procesar.

—¿Y ahora?

¿Por qué aparecer aquí?

—Te vi pelear el mes pasado.

Reconocí tu estilo.

Pensé que era hora de saludar.

—Se inclina hacia adelante—.

Me ha ido bastante bien, en realidad.

Negocio de importación y exportación.

Empecé sin nada, construí un imperio.

Hay algo extraño en su historia.

La evasión en sus ojos.

La forma casual en que descarta seis años de ser dado por muerto.

—No respondiste mi pregunta —insisto—.

¿Por qué ahora?

El ojo bueno de Damien se entrecierra.

—¿No puede un viejo compañero de guerra venir a saludar?

No digo nada, solo lo observo.

El Damien que conocía era directo, honesto hasta la médula.

Este hombre está ocultando algo.

—Está bien —suspira—.

Tal vez necesitaba ver por mí mismo en qué se convirtió el famoso Kian Vance después de dejar el servicio.

Parece que caíste de pie.

—Al igual que tú, aparentemente —respondo, estudiando su reloj de diseñador, el traje a medida bajo su abrigo.

Se ríe, pero suena hueco.

—Somos supervivientes, tú y yo.

Diferentes tipos de cicatrices, mismo resultado.

Me pongo de pie, incapaz de quedarme quieto con el fantasma de mis errores pasados justo frente a mí.

—Pensé que estabas muerto —repito, porque es todo lo que puedo pensar en decir.

—Una parte de mí lo está —responde Damien, también levantándose—.

La parte que importa.

Mete la mano en su bolsillo, saca una tarjeta de presentación en blanco y la coloca en el banco.

—Cuando estés listo para hablar —realmente hablar— llama al número que aparece ahí.

Miro fijamente la tarjeta.

Está completamente en blanco.

—No hay nada escrito.

Damien sonríe con su sonrisa torcida.

—Tinta activada por calor.

Viejos hábitos.

—Se gira para irse, luego hace una pausa—.

¿Todavía te despiertas gritando, Vance?

Mi silencio es respuesta suficiente.

—Eso pensé —asiente—.

Yo también.

Cojea hacia la puerta, cada golpe de su bastón resonando en el vestuario vacío.

—Damien —lo llamo—.

¿Qué te pasó allá afuera?

Se detiene pero no se da la vuelta.

—Nada que necesites cargar, hermano.

Ya tienes suficientes fantasmas propios.

Luego se va, dejándome con una tarjeta en blanco y el peso aplastante de la resurrección.

Veinte minutos después, estoy sentado en mi auto, mirando a la nada.

Mis manos agarran el volante tan fuerte que mis nudillos se vuelven blancos.

Damien está vivo.

El hombre de cuya captura me culpé.

El soldado que dejé atrás.

El amigo cuya muerte alimentó seis años de pesadillas.

Mi teléfono suena, sacándome de mis pensamientos.

El nombre de Aurora parpadea en la pantalla.

Contesto, su voz inmediatamente me envuelve como un bálsamo.

—Hola, me preguntaba si querías venir esta noche —pregunta, la ligereza en su tono contrastando con la oscuridad en mi mente.

—Aurora —respiro su nombre como salvación.

—¿Estás bien?

Suenas extraño.

Cierro los ojos, permitiéndome concentrarme solo en su voz, alejando de mi mente el rostro cicatrizado de Damien.

—Estoy bien.

Acabo de terminar una pelea.

—¿Ganaste?

—pregunta, con preocupación entrelazada en sus palabras.

—Siempre lo hago —respondo automáticamente.

—¿Estás herido?

—Nada serio.

—Toco mi labio partido—.

¿Dónde estás?

—En casa.

Elara salió, así que tengo el lugar para mí sola.

Una imagen de Aurora —mi Aurora— sola en su apartamento empuja todo lo demás a un lado.

La necesidad surge, aguda e inmediata.

—Estaré allí en veinte minutos —le digo, arrancando el auto.

—Podría cocinar algo —ofrece—.

O podríamos pedir comida.

—No tengo hambre de comida.

—Mi voz se vuelve más baja—.

Solo de ti.

Su suave inhalación me envía calor directamente.

—Oh.

—No te muevas —ordeno—.

No te cambies.

Te quiero exactamente como estás ahora.

—¿Cómo sabes lo que llevo puesto?

—No importa.

Sea lo que sea, sigue siendo demasiado.

Se ríe, el sonido rompiendo lo último de la oscuridad que dejó la aparición de Damien.

—Eres insaciable —dice, pero escucho la sonrisa en su voz.

—Solo por ti.

—La verdad de esas palabras me golpea más fuerte que cualquier puñetazo de esta noche—.

¿Sabes lo que voy a hacerte cuando llegue allí?

—Dímelo —susurra.

Y lo hago.

Con detalles explícitos.

Cómo la presionaré contra la pared en el momento en que abra la puerta.

Cómo saborearé cada centímetro de su piel.

Cómo la haré suplicar, gritar, olvidar su propio nombre.

—¿Es esto lo que quieres?

—pregunto cuando termino, mi voz áspera de necesidad.

—Sí —respira, la única palabra casi deshaciéndome.

—Bien.

Porque eres mía, Aurora.

No importa lo que pase, no importa quién regrese de entre los muertos, eres mía.

—¿Quién regresa de entre los muertos?

—pregunta, confundida.

Maldigo en silencio.

—Es una forma de hablar.

—Kian…

—Estaré allí pronto —la interrumpo, no estoy listo para explicar la aparición de Damien—.

Prepárate para mí.

—Siempre lo estoy —dice suavemente.

—¿Y Aurora?

—añado antes de colgar—.

Te quiero usando nada más que esas medias negras.

En mis sueños.

Y en esa habitación.

Ya sabes cuál.

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