Reclamada por el mejor amigo de mi padre - Capítulo 98

98: Capítulo 98: Algo nuevo 98: Capítulo 98: Algo nuevo PUNTO DE VISTA DE ASHLEY
—Esto todavía no parece real —musité mientras el coche privado recorría las calles de París.

Miguel sonrió sin mirarme.

—Es muy real, cielo.

Ahí delante está la Torre Eiffel.

Me incliné hacia la ventanilla.

—Lo sé.

Puedo verla.

Es solo que…

guau.

—Mi corazón estaba haciendo una cosa rara: revoloteaba y se hundía a la vez—.

No he vuelto aquí desde…

—Lo sé —dijo en voz baja.

Lo miré.

—¿De verdad?

Sus ojos se posaron fugazmente en los míos.

—Sé lo que hice, Ash.

Me dijiste que te fuiste de París con el corazón roto después de aquella noche.

Forcé una sonrisa.

—Sí, algo así.

—Pensé que quizá esta vez podrías irte con un recuerdo mejor.

El coche se detuvo frente a un hotel histórico con balcones de hierro y faroles dorados.

Un portero abrió la puerta con un «Bienvenue, Monsieur», pero apenas lo oí.

Tenía un nudo en el estómago.

Me sudaban las palmas de las manos.

Miguel me tendió la mano.

—Vamos.

Dudé.

Su voz se suavizó.

—Ash…

Puse mi mano en la suya.

—Vale.

El interior del hotel estaba lleno de molduras doradas y suelos de mármol.

Nos rodeaba gente que susurraba en francés.

El trayecto en ascensor hasta la suite fue silencioso.

Miguel no dejaba de mirarme, pero fingí no darme cuenta.

Cuando las puertas se abrieron, entré en un lugar de ensueño.

—Michael…

—exhalé—.

¿Qué es esto?

La suite resplandecía con la luz de lámparas tenues y
la cálida luz del sol que entraba por las puertas del balcón.

Una botella de champán fría esperaba sobre la mesa.

Rosas —blancas y de color rosa pálido— adornaban la repisa de la chimenea.

Y a través del cristal, la Torre Eiffel se alzaba imponente.

Cercana.

Preciosa.

Te dejaba sin aliento.

Caminé hacia el balcón en silencio.

Me siguió.

—¿Te gusta?

Me giré lentamente.

—Te acordaste de todo.

Las rosas.

La Torre.

Los colores que me gustaban.

Miguel, estabas medio dormido cuando te conté todo esto.

—Presto atención a todo lo que le gusta a mi cielo —me besó en la mejilla—.

Incluso cuando estoy medio dormido.

Me sonrojé intensamente.

—Es demasiado.

—Si no es mucho, entonces no es para ti.

Tendrás lo mejor de todo mientras seas mía.

Volví a mirar las vistas.

—La última vez que estuve aquí…

en esta ciudad…

Se acercó más.

—Lo sé, cielo, lo sé.

Reescribamos ese recuerdo.

Aquí, en esta misma ciudad.

Se me oprimió el pecho.

—Michael, yo no…

—Sin presiones —dijo él rápidamente—.

No tenemos que hacer nada para lo que no estés preparada.

Podemos quedarnos en la habitación.

Pedir servicio de habitaciones.

Ver programas de cocina franceses sin subtítulos.

Sonreí a mi pesar.

—No sabes leer francés.

Ni siquiera sabes hablarlo.

—Sé lo suficiente para pedir vino.

—Querrás decir que sabes lo suficiente para meterte en líos.

Él sonrió con aire de suficiencia.

—Eso también.

Respiré hondo.

—Vamos a dar un paseo.

Enarcó las cejas.

—¿En serio?

—Quiero recordar París así.

Contigo.

Cogió su abrigo.

—Entonces vamos, amor mío.

************************
Las calles bullían suavemente de vida.

Las parejas paseaban del brazo.

Unos músicos tocaban en las esquinas como si fueran la banda sonora de nuestra historia.

Miguel me dio un pequeño cruasán de un vendedor.

—¿Dijiste que lloraste sobre uno de estos?

Lo cogí.

—Sí, en un banco cerca del río.

Una paloma intentó consolarme.

—Qué romántico —bromeó.

—¿Qué?

Fue patético.

—Pero tenías el corazón roto.

Lo miré de reojo.

—¿Y qué soy ahora?

Redujo el paso.

—Curándote, espero.

No respondí.

En lugar de eso, alargué la mano y la deslicé en la suya.

Él bajó la mirada a nuestros dedos y luego me miró a mí.

—¿Eso es un sí?

—No lo arruines con palabras, viejo.

Él sonrió y apretó mi mano entre las suyas.

*******************
Caminamos durante horas por callejuelas, a lo largo del Sena y entramos en tiendas donde Miguel fingía entender las etiquetas de los precios en francés.

—Esa bufanda cuesta doscientos veinte euros —susurré.

Retiró la mano.

—Sí, solo admiraba las costuras.

—Claro.

En un momento dado, nos detuvimos en un pequeño café con guirnaldas de luces sobre la puerta.

Él me retiró una silla.

Me senté e incliné la cabeza.

—Estás de buen humor.

—Estoy en París contigo.

Sería un idiota si no lo estuviera.

El camarero se acercó.

—¿Un café et un verre
de vin?

Miguel parpadeó.

—Sí.

Eso.

Me tapé la boca, riendo.

—Acabas de aceptar tomar café y vino juntos.

—Una combinación atrevida —dijo con orgullo.

Y eso me hizo reír aún más.

**********************
Cuando volvimos al hotel, el sol ya se había puesto.

La ciudad resplandecía con la luz de las farolas.

Nos quitamos los zapatos en la puerta.

Mis tacones golpearon el suelo con un ruido sordo y satisfactorio.

Miguel se quitó el abrigo y señaló hacia el balcón.

—¿Quieres terminar la noche ahí?

—Solo si hay vino de por medio.

Nos sirvió unas copas.

—Pensé que nunca lo pedirías.

Salí primero, y el aire fresco me rozó la piel.

La Torre Eiffel centelleaba en la distancia, dorada y viva.

Miguel se unió a mí con dos copas en la mano.

Se sentó a mi lado, en silencio por un momento.

Luego sacó algo de su abrigo.

—¿Qué es eso?

—pregunté.

—Una nota.

Más bien una carta.

Parpadeé.

—¿Una qué?

Me la entregó.

—Solo léela.

La escribí con la esperanza de traerte de vuelta a París algún día.

Desdoblé el papel lentamente.

Su letra era desordenada, como si se hubiera apresurado a plasmarlo todo.

La carta decía:
Ashley:
Volver aquí contigo no era solo una idea romántica.

Era algo que necesitaba hacer, por ti y por mí.

Sé que este lugar te trae dolor.

Pero también sé lo que significaba para tus sueños.

Una vez fuiste un espíritu libre y una chica despreocupada aquí.

Y luego te rompieron el corazón.

Pero ya no eres esa mujer.

Eres más fuerte.

Más dulce en los aspectos adecuados.

Más aguda en otros.

No te traje aquí para que olvides lo que pasó.

Te traje para que recuerdes lo que aún podría ser.

Mañana tengo algo planeado.

Algo importante.

Pero solo funcionará si estás dispuesta a dejarlo ir.

Todo.

Lo que sea que se apoderó de mí, quienquiera que te hiciera llorar en esa habitación de hotel…

ya no soy él.

Y nunca volveré a serlo.

Tuyo siempre,
Miguel.

Mis dedos temblaban ligeramente mientras doblaba la carta lentamente, con las lágrimas corriendo por mis mejillas.

—¿Estás bien?

—preguntó Michael, limpiándome una lágrima.

Asentí, apretando la carta contra mi pecho.

—¿Tú escribiste todo eso?

Él se rio entre dientes.

—No, contraté a un poeta en Craigslist.

—Miguel.

—Sí, lo escribí yo.

Lo miré, olvidándome del vino.

—¿Qué pasará mañana?

Él se inclinó.

—Algo que empieza contigo dejando ir el pasado.

—¿Y después?

Me besó en la frente.

—Después empezaremos algo nuevo.

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