Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 109

109: CAPÍTULO 109 109: CAPÍTULO 109 —¿Qué cojones es esto?

¿Quién es Steve?

—pregunté.

—¿No te dije que cerraras el pico?

—espetó Sundance—.

Estos tíos son muy susceptibles y no se fían de nadie.

Justo entonces, la puerta al final de la escalera se abrió y de ella salió un hombre gigante vestido con lo que parecía un traje caro.

De fondo se oía una cacofonía de vítores, pisotones y un extraño zumbido.

—¿Qué coño queréis?

—preguntó con voz áspera y en un inglés chapurreado.

—Somos amigos de Steve —dijo Sundance, igual que antes.

—¿Y qué cojones con eso?

—respondió él.

Sundance sacó la faja naranja de un fajo de billetes de cien dólares del bolsillo de su chaleco.

—Pues que hemos venido a competir —respondió Sundance, separando tres billetes del fajo y entregándoselos al gigante, que hizo una breve pausa antes de coger el dinero y hacerse a un lado.

Una vez dentro, pude ver el origen de todo el alboroto.

Unos cincuenta hombres exaltados se agolpaban contra las paredes del sótano, la mayoría agitando fajos de billetes y gritando con entusiasmo.

En el centro había una pista de carreras de coches en miniatura.

Y digo en miniatura solo en comparación con una pista de verdad.

Aquello ocupaba casi todo el sótano.

Debía de medir más de cincuenta pies de largo, tenía ocho carriles de ancho y estaba llena de giros y curvas.

Apenas habíamos entrado cuando una voz anunció: «Últimas apuestas.

Hagan sus últimas apuestas, ahora», lo que desató un frenesí aún mayor entre la multitud.

Inspeccioné la sala con la mirada y me di cuenta de que las paredes estaban empapeladas con pósteres de carreras y de películas, y un solo hombre era el protagonista de todos ellos: Steve McQueen.

Sundance se inclinó hacia mí.

—Carreras de slot.

—¿Pero qué coño?

—A los hermanos Bulykin les flipa esta mierda —dijo—.

También están obsesionados con…

—Steve McQueen —respondí.

—Te has dado cuenta —respondió con una risita—.

Venga.

Vamos a buscar a Bullwinkle.

—Se cierran las apuestas, damas y caballeros —dijo el locutor—.

Pilotos, prepárense.

—Un momento —dijo Sundance.

Un silencio sepulcral se apoderó de la sala mientras ocho hombres sudorosos de mediana edad daban un paso al frente y colocaban coches de carreras de colores vivos en la línea de salida/meta de la pista.

Cada piloto sostenía un mando electrónico a juego con la librea de su coche.

Estaba claro que aquellos tíos se tomaban esa mierda muy en serio.

—Pilotos, arranquen sus motores.

Cada hombre encendió su mando y esperó a las luces de la señal.

Cinco destellos rojos y cortos, seguidos de uno verde, y arrancaron.

Los coches pasaban zumbando tan rápido que apenas podía seguirlos con la vista.

Era evidente que la tecnología de los coches de slot había avanzado desde los años cincuenta.

La multitud rugió cuando el primer coche salió despedido de la pista, seguido por otro.

Unos asistentes devolvieron rápidamente los coches de sus pilotos a sus respectivas ranuras, desde donde volvieron zumbando a la carrera.

Esto duró varios minutos y solo Dios sabe cuántas vueltas.

Yo estaba allí mismo, y no sabría decir cómo se determinó el ganador, pero al final, el coche verde, número tres, daría la vuelta de la victoria en esta arena de techo bajo.

Justo cuando la carrera estaba terminando, uno de los clientes del «Club de Carreras» me llamó la atención.

No parecía nada interesado en la carrera y, en su lugar, no dejaba de mirar en dirección a la cabina del DJ, en la esquina.

Aparte de la pista, era la única otra cosa que había en el sótano.

El hombre llevaba una gorra de béisbol y unas gafas gruesas, y me costaba distinguir sus rasgos desde el otro lado de la sala.

En cuanto terminó la carrera, Sundance y yo nos dirigimos hacia la cabina del DJ.

A medida que nos acercábamos, pude ver mejor al hombre de la gorra.

—Oh, mierda —dije, agarrando a Sundance del brazo y haciéndolo girar.

—¿Qué cojones…?

—gruñó él.

—Es Luca —dije, tan bajo como pude.

—¿Luca?

¿El hermano de Sabrina?

Asentí.

—Sip.

—No me jodas.

¿Nos ha visto?

—No lo creo —respondí.

—¿Dónde está?

—Gorra de béisbol y gafas a lo Clark Kent.

—Hice un gesto por encima del hombro y Sundance se giró con disimulo para mirar.

—No lo veo —susurró.

—Está justo ahí…

—dije, girándome para encontrarme cara a cara con Luca.

—¿Quién está justo ahí?

—preguntó Luca.

—¿Qué cojones haces aquí?

—le grité en un susurro.

—Esto no funciona así.

Tú no me haces preguntas a mí —dijo él.

—Una mierda que no —bufé—.

¿Dijiste que no tenías ni idea de dónde estaba Felix y ahora apareces milagrosamente aquí?

—No estoy obligado a compartir ninguna información con vosotros.

Os dije que yo me encargaría de esto.

—Sí, bueno, pues ahora nos encargamos nosotros —dije.

—Y una mierda —dijo Luca, haciéndonos una seña para que nos acercáramos—.

Esto es un asunto policial, y os encerraré a los dos por obstrucción a la justicia si os entrometéis en esta investigación.

—Y a ti te tendrán que sacar en una bolsa para cadáveres si jodes mi club —dije.

Luca enarcó una ceja.

—¿Es eso una amenaza?

—En un sitio de apuestas como este, yo lo llamaría una puta apuesta segura.

—Será mejor que los dos paréis de una puta vez antes de que nos descubran a todos —dijo Sundance.

Relajamos la postura, creamos un poco de espacio entre nosotros y continuamos como si estuviéramos manteniendo una conversación informal.

—¿Cómo cojones conoces este sitio?

—preguntó Sundance.

—Es mi trabajo conocer sitios como este.

—¿Cómo has entrado aquí con esa pinta?

—le preguntó Sundance a Luca con una sonrisa falsa.

—De la misma forma que supongo que habéis entrado vosotros —dijo—.

El dinero abre puertas.

—Será mejor que hayas traído algo más que el dinero de la entrada si esperas recuperar a Felix esta noche —dijo Sundance.

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