Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 181

181: Capítulo 181 181: Capítulo 181 Aero
Llegué al Monumental High North pasadas las once de la mañana y aparqué en la parte de atrás.

Me presenté antes de la típica avalancha de la hora del almuerzo, cuando sabía que el tráfico de clientes sería ligero, ya que quería encargarme de este asunto de la forma más rápida y discreta posible.

Si desenmascaraba al ladrón, la cosa podía ponerse física, y lo último que necesitaba era que un porreta idiota entrara y me pillara apretándole las tuercas a un tipo mientras buscaba el pasillo de los bongs.

A decir verdad, también odiaba ir a cualquiera de los dispensarios del club.

No tenía ningún problema con la forma en que los Aulladores ganaban dinero, pero pertenecía a la rotunda minoría de miembros que no se colocaban.

Joder, parecía que todo el estado de Colorado estaba dándole una calada y pasándolo, y yo estaba encantado de que me lo pasaran de largo.

No es que fuera un puritano ni nada por el estilo, es que simplemente no me gustaba la hierba.

Quizá sea porque soy un maniático del control, o porque tendía a ponerme paranoico, pero la idea de colocarme no me atraía en absoluto.

De hecho, incluso más que los efectos negativos que la marihuana tenía en mí, odiaba su olor.

Sé que a algunas personas les encanta, pero para mí el humo de la maría apesta a mofeta empapada en meados de gato a la que le han prendido fuego.

Aunque sí bebía, algunos de mis hermanos del club habían empezado a llamarme «Aero Recto» por mi falta de aprecio por el cogollo.

Una vez dentro, el portero comprobó mi identificación y me recibió de inmediato un joven y amable dependiente que se presentó como Turnip.

—Avísame si quieres que te consiga alguna cepa específica o si necesitas cualquier cosa, tío —dijo, dedicándome una sonrisa de ojos vidriosos.

—¿Está Ken aquí?

—dije, en un tono de «solo negocios».

—Oh, sí, colega.

Kenny está en la oficina.

¿Quieres que le diga que estás aquí?

—No, está bien.

Ya se lo digo yo —dije y me dirigí hacia la oficina.

—Eh, oh, vaya.

Déjame solo… —balbuceó Turnip mientras hacía un intento poco entusiasta de bloquearme el paso.

—Mira —dije, señalando el parche de mi chaleco—.

¿Ves esto?

Turnip asintió.

—Los Aulladores son los dueños de este sitio, así que considera este parche como un pase de acceso total.

¿Entendido?

Turnip asintió más rápido.

—Bien —dije, apartándolo de un empujón.

Abrí la puerta de la oficina, sin llamar, y me encontré al gerente de la tienda sentado en su escritorio hablando por el móvil.

—Oye, ahora te llamo —dijo antes de colgar y guardarse rápidamente el teléfono en el bolsillo—.

Aero.

Hola, tío.

¿Qué pasa?

—preguntó, poniéndose en pie—.

No sabía que ibas a pasar por aquí.

¿Necesitas algo para el fin de semana?

Me acaba de llegar un poco de Blue Dream de mi cultivador favorito.

Ochenta y tres por ciento de THC.

—Estoy bien, gracias —respondí y cerré la puerta—.

Toma asiento.

Tenemos que hablar.

—Suena serio.

Si no te conociera, pensaría que estoy en problemas —dijo con nerviosismo.

—No te preocupes.

Sundance sabe que eres un tipo de fiar.

Llevas aquí desde el principio y él sabe lo mucho que este trabajo significa para ti y para tu familia.

Ken era un padre soltero cuya hija, Mabel, había nacido con los riñones subdesarrollados.

Como resultado, había estado en diálisis toda su corta vida.

Lo que de verdad necesitaba era un trasplante, pero la lista es larga y los engranajes de la medicina parecían moverse lentamente para tipos como Ken.

—¿Cómo está Mabel?

—pregunté.

—Tiene días buenos y días malos, ya sabes —respondió—.

Es una niña dura, eso te lo aseguro.

Mucho más dura que su viejo.

—Es una niña con mucha suerte de tener a un padrazo como tú cuidando de ella —dije.

Ken asintió con una leve sonrisa antes de preguntar: —¿Y bien, qué pasa?

—Alguien de tu tienda está sisando —dije.

—Venga ya, no me jodas —dijo Ken con una risita.

—Lo digo completamente en serio, Ken.

Sundance me ha enviado para poner las cosas en orden.

—Te digo que es imposible, Aero —dijo Ken, negando con la cabeza—.

Yo lo sabría.

Repaso los libros con lupa cada mes.

Sin duda lo habría pillado.

—Eso es lo que Sundance pensó al principio.

Creyó que se había equivocado porque tus números suelen cuadrar hasta el último céntimo —dije.

—Así es —dijo Ken—.

Hasta el puto céntimo.

—Normalmente, pero no en los últimos seis meses —dije.

—¿De qué coño estás hablando?

—Sundance ha repasado los libros tres veces ya, y en los últimos seis meses, la caja tres se queda corta constantemente —respondí.

—¿La caja tres?

Esa es la caja de Turnip.

—¿Has tenido algún problema con Turnip?

¿Le has visto hacer algo sospechoso últimamente?

—pregunté.

—No, nada —respondió Ken—.

Estoy sorprendido, a decir verdad.

Es un buen chaval.

—Bueno, quizá no tanto —dije—.

No te preocupes.

Averiguaré qué coño ha estado pasando por aquí.

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