Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 248

248: CAPÍTULO 248 248: CAPÍTULO 248 Rowan
—¿Eres Rowan Samuels?

La pregunta la hizo el motero alto que estaba de pie frente a todos los demás.

Y no solo era alto.

Era guapo.

Si es que se puede llamar guapo a un motero, claro.

Pelo oscuro con un ligero tinte rojizo, ojos de un azul profundo y una barba que parecía que, literalmente, pertenecía a su cara.

Como si, si alguien intentara afeitársela, lo más probable es que la barba se defendiera.

Lo único que desmentía su belleza era un corte feo sobre un ojo.

Más inquietante aún era que parecía que se había cosido él mismo mientras viajaba en la parte trasera de una carreta en la ruta de Oregón.

—¿Quién pregunta?

—exigió Dusty, dando un paso al frente.

Era una de las pocas personas que conocía el alcance de mi ansiedad social y me protegía con ferocidad.

Protectora como una mamá osa en primavera.

—Yo —dijo el hombre, sin apartar sus ojos de los míos—.

¿Eres Rowan?

—Quién es ella no es asunto de ustedes.

Ahora, si no van a pedir nada, les voy a pedir que se marchen.

El guapo motero ni siquiera parpadeó.

—¿Eres Rowan Samuels?

—volvió a preguntar.

—Escucha, maleducado de mie…

—Sí, soy Rowan —dije, interrumpiendo a Dusty.

Dusty podía soltar tacos como para hacer sonrojar a un camionero, y tenía un ingenio mordaz, así que podía hacerte trizas sin que te dieras cuenta.

Lo último que necesitaba era un grupo de moteros cabreados espantando a los clientes.

—¿Tienes un lugar donde podamos hablar?

—preguntó—.

¿En privado?

—Escuchen, Hijos de Cabronazo, si creen que voy a dejar que se la lleven a alguna parte…

—Es importante, te lo prometo —dijo él, con los ojos todavía fijos en los míos.

Aunque nunca antes había visto a este hombre, algo en la forma en que dijo «te lo prometo» me hizo creerle.

—Señora, nadie aquí va a hacerle daño a su chica —dijo otro de los moteros.

Mi atención se centró en el hombre que acababa de hablar, cuya sonrisa por sí sola parecía calmar toda la situación.

Una sonrisa que, imaginé, podía derretirle las bragas a una mujer con solo una mirada.

—Soy Rocky —dijo el hombre, señalando con la cabeza a mi motero.

Mierda, ¿por qué acabo de pensar en él como mi motero?

—Mi amigo aquí presente es Scooby —continuó—.

Y puedo asegurarles personalmente que nadie sufrirá ningún daño mientras estemos aquí.

—Oh, eso me hace sentir mucho mejor —replicó Dusty con sarcasmo—.

Muchas gracias.

—Dusty —dije con un suspiro—.

Creo que si estuvieran aquí para robarnos o algo así, ya lo habrían hecho.

—Lo juro.

—Rocky sonrió—.

No hemos venido a causar problemas.

A menos que pudiera pedirles una taza de ese café que huele de maravilla y que están preparando.

Asentí.

—¿Dusty, por qué no les sirves un café a estos caballeros mientras llevo a…, um, Scooby, ¿verdad?

—Sí —confirmó él.

—Llevaré a Scooby a la oficina —dije.

Dusty murmuró algo por lo bajo, y yo le lancé una mirada asesina mientras guiaba a Scooby detrás de la barra de desayunos y a través de la cocina.

Mi corazón se aceleró cuando entramos en mi oficina y me giré para encararlo.

—¿Entonces, qué puedo hacer por ti, Scooby?

—Negué con la cabeza—.

Lo siento, no quiero ofenderte, pero ¿tienes un nombre de verdad?

Me siento tonta llamándote por el nombre de un perro de dibujos animados.

Él sonrió con superioridad.

—Scooby es mi apodo de la carretera.

Me lo dio un hombre al que respeto.

Me lo gané y para mí no es ninguna tontería.

—De verdad que no quería ofenderte.

—Me mordí el labio—.

Lo siento.

Scooby se movió ligeramente y de repente me puse en alerta.

—¿Conoces a un hombre llamado Stanley Morter?

—preguntó.

—Sí, por desgracia.

—¿De qué lo conoces?

—Cuidé de su padre —dije.

Chasqueó los dedos.

—Ah, ahora lo entiendo.

Fruncí el ceño.

—¿Entender el qué?

—Stanley me dijo que te quedaste con una buena parte del dinero del viejo.

Así que, ¿cómo fue?

¿Acordaste liquidar al viejo por él, pero el bueno de Stan sintió que su parte era un poco escasa a la hora de ajustar cuentas?

—¿Qué?

—espeté—.

¿De qué estás hablando?

—Dijiste que te encargaste del viejo —dijo, haciendo el gesto de cortarse el cuello con el pulgar.

—¡Oh, Dios mío, no!

—exclamé—.

Yo no lo maté.

Soy enfermera titulada.

Se estaba muriendo y lo cuidé hasta el final de su vida.

Ladeó la cabeza.

—Si eres enfermera, ¿qué demonios haces trabajando en un restaurante de mierda como este?

—Para tu información, resulta que soy la dueña de este restaurante de mierda —mascullé—.

Y estoy en medio de una reforma.

Sus ojos recorrieron la habitación.

—Señora, cualquiera que le haya dado la impresión de que está ni remotamente a la mitad de esta reforma no posee el don de la vista.

—¿Quién demonios eres?

—Soy el tipo que Stanley Morter contrató para matarte.

Agarré la grapadora roja Swingline de mi escritorio, retrocedí un paso y la agité en su dirección, gritando: —¡Será mejor que no intentes nada!

Scooby me miró de arriba abajo y luego se rio.

—Bueno, ahora que estás armada con un arma letal que claramente sabes cómo usar, no me atrevería.

Bajé la vista y me di cuenta de que estaba sujetando la grapadora al revés, por no mencionar que llevaba dos semanas sin grapas.

La volví a dejar en su sitio y busqué en mi escritorio un arma más apropiada, pero, por desgracia, todo lo útil estaba en la cocina.

—No voy a hacerte daño, Rowan —dijo Scooby—.

Ni un pelo.

Te lo prometo.

Su postura se relajó, descruzó los brazos y se apoyó en el marco de la puerta, pareciendo ahora mucho menos formidable que antes.

No me malinterpreten, el hombre medía más de un metro ochenta, así que seguía siendo jodidamente intimidante, pero parecía que, de alguna manera, intentaba activamente dar menos miedo.

Además, oírle pronunciar mi nombre hizo que «las hadas de mi barriga bailaran», como solía decir mi madre.

Aunque, en este momento, estaba sobre todo en shock.

—¿Por qué Stanley Morter me quiere muerta?

—pregunté.

—Tengo la impresión de que tiene que ver con el dinero que te dejó su viejo.

—¿El dinero?

—Fruncí el ceño, confundida—.

Pero Stanley estaba allí cuando el abogado me dio el cheque.

Creo que se llamaba Acker.

Stanley parecía feliz por mí.

No paraba de sonreír, diciendo que me merecía hasta el último céntimo.

Lo recuerdo vívidamente porque nunca había sido tan amable conmigo.

En todo el tiempo que cuidé de su padre, Stanley no fue más que crítico y duro.

Habría renunciado después del primer mes si no me hubiera importado tanto su padre.

Scooby enarcó una ceja.

—¿Y pensaste que un hombre como Stanley Morter iba a aceptar sin más que su padre le dejara más de cincuenta millones de dólares a su enfermera en lugar de a su único hijo?

Lo miré fijamente durante unos segundos antes de soltar un bufido de risa, que rápidamente se convirtió en risitas maníacas.

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