Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 272

Capítulo 272: CAPÍTULO 272

Scooby

Llevaba casi dos horas sentado en la oscuridad antes de que Stanley Morter entrara en su hasta entonces segura y protegida casa, acomodado en lo que parecía una silla cara situada en la esquina de su dormitorio. Esta habitación, al igual que la casa, era demasiado grande para una sola persona, pero estaba claro que Stanley era el tipo de hombre al que le gustaba alardear de su riqueza. También era el tipo de hombre que mataría por amasar más.

Fiel a su palabra, Sierra me ayudó a desactivar el sistema de seguridad de Stanley en cuestión de segundos. Luego hackeó el teclado de la puerta principal, dándome acceso a la casa sin dejar rastro de haber forzado la entrada. Para que mi plan funcionara, tenía que ser un fantasma. Me había asegurado de cubrir todas mis huellas y dejé las botas escondidas fuera. Llevaba guantes y un gorro de lana y evité tocar nada que no fuera necesario. No dejaría ni rastro. —¿Qué cojones? ¿Por qué está esto apagado? —oí refunfuñar a Stanley Morter desde la planta de abajo mientras aporreaba furiosamente las teclas del panel de control de la alarma—. Pago un puto dineral cada mes por este maldito sistema de seguridad, ¿y esto es lo que recibo a cambio?

Me quedé helado un instante, temiendo que Morter pudiera tener a alguien con él, pero al cabo de unos momentos, fue evidente que estaba hablando solo en voz alta. No necesitaba que ningún invitado inesperado se presentara en esta pequeña fiesta privada. Mis planes eran para Stanley Morter y solo para Stanley Morter.

—Joder, es lo que me faltaba —gimió mientras subía las escaleras, claramente alterado por algo más que la alarma desactivada—. ¿Y por qué cojones no me ha llamado Barnes todavía?

Stanley llegó a su dormitorio y pulsó el interruptor de la luz de la pared.

—Lo siento, Stan, pero Gary Barnes no se unirá a nosotros esta noche —dije justo cuando se encendieron las luces. Revelando mi presencia, junto con el Colt .45 plateado con empuñadura de nácar que le apuntaba directamente.

—¡Hostia puta! ¡Me has asustado! ¿Q-qué ha-haces en m-mi dormitorio? —tartamudeó Stanley.

—No escuchaste muy bien durante nuestra conversación telefónica, así que pensé que quizá tendría más suerte comunicándome contigo si hablábamos en persona —respondí.

Los ojos de Stanley se desviaron hacia el panel de la alarma en la pared de su dormitorio.

—Está todo desactivado. No hay botones del pánico que pulsar, ni habitación segura en la que esconderse. Si intentas coger el teléfono o un arma, te pegaré un tiro. Si pides ayuda a gritos, te cortaré la lengua y luego te pegaré un tiro. ¿Entendido?

Stanley asintió.

—Bien. Ahora, me gustaría que te sentaras y me acompañaras a tomar una copa —dije, señalando la botella de Balvine de cincuenta años que había en la mesita de noche entre la silla y la cama—. Espero que no te importe. La encontré abajo y pensé que podíamos abrirla para esta ocasión especial.

—¿Qué quieres de mí? ¿D-dinero?

—Sabes una cosa, Stan. Aunque no supiera nada de ti, sabría que vienes de una familia con dinero. ¿Quieres saber cómo lo sabría?

—C-claro —dijo Stanley, temblando visiblemente mientras le mantenía encañonado.

—Porque no sabes escuchar. La gente que trabaja duro, los que hacen su dinero desde cero, siempre saben escuchar excelentemente. Por ejemplo, te he dicho varias veces que no me interesa tu dinero. También te he dicho que te alejes de una puta vez de Rowan Samuels. Y ahora te he dicho que me acompañes a tomar una copa y, ¿qué te parece? Has ignorado todo lo que te he dicho. Ahora, siéntate de una puta vez.

Stanley hizo lo que le ordené y se sentó en el borde de la cama. Me levanté y le entregué la botella. —Bebe —dije.

Stanley se llevó la botella a los labios temblorosos y tomó un sorbo.

—Joder, Stan. Esta mierda cuesta sesenta mil pavos la botella. Bueno, supongo que eso ya lo sabrás. Me reí. —Venga, dale un buen trago —dije, inclinándole la botella, lo que le hizo toser mientras el alcohol se le derramaba en la boca y por la parte delantera de la camisa.

—Basta —dijo, boqueando en busca de aire.

Amartillé el percutor de mi Colt y presioné el cañón contra la sien de Stanley.

—Yo te diré cuándo es suficiente. Ahora, bebe.

Stanley le dio otro trago mientras yo continuaba: —Hablemos de tu amigo, Gary Barnes.

Para entonces, Stanley se había bebido casi media botella, así que le hice taparla.

—Toma esto —dije, entregándole un bolígrafo y un papel con membrete de su despacho.

—¿Para qué?

—Porque, genio, quiero que escribas algo. Vas a escribir una disculpa.

Frunció el ceño. —¿Q-qué?

—No recuerdo que tartamudearas tanto, joder, las últimas veces que hablamos. ¿Es que además de sordo también tienes problemas para hablar? —Le apreté con fuerza la pistola contra la coronilla.

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