Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 292

Capítulo 292: CAPÍTULO 292

Scooby

Mi teléfono vibró con una llamada de un número desconocido. Respondí sin mirar la pantalla por si era Rowan quien llamaba. —¿Hola?

—¿Eres Scooby? —preguntó una voz masculina desconocida.

—Depende de quién seas.

—Preferiría no dar mi nombre, si no te importa.

—Por mí no hay problema —dije—. No necesito saber tu nombre para colgarte.

—¡Espera, espera! Earl me dijo que buscabas a alguien llamado Li’L Frisco.

El que llamaba sonaba como un granjero de mediana edad.

—Así es —dije, prestándole ahora toda mi atención.

—Pues verá. Tengo un primo que regenta un motel junto a la carretera 86, cerca de Elizabeth. Nos pusimos a hablar la otra noche y me contó que cuatro o cinco Kings aparecieron por allí la semana pasada y casi lo matan del susto.

Ladeé la cabeza. —Te escucho.

—Al principio pensó que estaban allí para atracar el local, pero en lugar de eso alquilaron una habitación.

—¿Y qué coño tiene eso de aterrador?

—Bueno, señor. Alquilaron una habitación individual para un chaval que se hacía llamar Bennie y se mostraron muy recelosos con todo el asunto —dijo—. Ya sabe, no querían enseñar el carné, exigieron pagar por adelantado en efectivo e insistieron en elegir ellos la habitación.

Por mi investigación, sabía que el verdadero nombre de Li’L Frisco era Benjamin Delgatto Jr., pero eso no significaba que fuera él. —¿Qué te hace pensar que este Bennie es el tipo al que busco?

—Porque a uno de los tipos se le escapó y lo llamó «Frisco». Mi primo nunca se habría dado cuenta, pero justo la noche anterior estuvo bebiendo en Smiley’s y Earl le dijo que estuviera atento por si veía a ese chaval, a Frisco. Le dijo que Scooby, de los Aulladores, le había puesto precio a su cabeza.

—¿Por qué no me llamó tu primo directamente?

—No quería involucrarse directamente en asuntos de bandas callejeras. Ya sabes cómo va. Tiene su negocio y una familia.

—¿Y qué? —lo desafié—. ¿Llamas en su nombre?

—Mi primo es muy trabajador y un hombre honrado, pero su motel no es que dé mucho dinero, ¿sabe? Y tiene una hija, mi sobrina, que está a punto de ir a la universidad. Earl dijo que pagarías diez mil por esta información, así que supe que tenía que llamar —dijo—. Por mi sobrina.

—Si el chaval del motel resulta ser Li’L Frisco y sigue allí cuando yo llegue, tu sobrina no tendrá que preocuparse por la matrícula de los próximos cuatro años.

Anoté la dirección y calculé la ruta más rápida al motel. Eran las once en punto y mi destino estaba a solo unas treinta millas, así que, con un poco de suerte, Li’L Frisco estaría muerto antes de medianoche.

* * *

El viaje duró casi cuarenta minutos, pero apenas lo recuerdo. Los recuerdos de mi hermano se estrellaban contra mí como olas que golpean la ladera de un acantilado. Uno tras otro. Una y otra vez. Erosionando mi cordura mientras conducía en la noche. Sabía que matar a Li’L Frisco no me devolvería a mi hermano. Dudaba que derramar su sangre me hiciera sentir mejor, pero sabía que era algo que tenía que hacer. La justicia era lo único que podía darle a mi hermano ahora.

El primo del dueño del motel no sabía el número exacto de la habitación donde se escondía Li’L Frisco, pero pudo darme una idea general de dónde se encontraba y, tras unos minutos moviéndome a hurtadillas por el complejo, lo encontré. El cobarde que mató a mi hermano estaba en la Habitación 136 del Motel Gold Creek.

Después de asegurarme de que nadie vigilaba su habitación, pasé sigilosamente por delante de la puerta y eché un vistazo por la ventana. Por un hueco en las cortinas, pude ver claramente a Li’L Frisco reclinado en la cama viendo la tele. No llevaba más que unos calzoncillos tipo bóxer y calcetines, y parecía estar solo. En la mesilla de noche, a su lado, había una pistola. Junto a ella, un gran bong de cristal. El olor a hierba se filtraba por debajo de la puerta y Li’L Frisco parecía ajeno a su entorno, riendo como un maníaco de lo que fuera que estuvieran echando en la televisión.

—Ríete todo lo que puedas, hijo de puta. Porque el dolor que te voy a hacer pasar te va a quitar la tontería de golpe. Entonces veremos quién está de humor para bromas.

Observé y esperé a que Li’L Frisco diera otra calada. Quería que tuviera las dos manos ocupadas, y lejos de su pistola, cuando echara la puerta abajo.

No tardé en conseguir lo que quería y Frisco se giró de costado para coger el bong, pero justo cuando lo hacía, un fuerte estruendo resonó por todo el complejo del motel. Me tiré al suelo y me tumbé debajo de la ventana. Pensé que, si los Kings me estaban disparando, quizá fallaran y se cargaran a Li’L Frisco por mí.

Tras unos segundos, levanté la cabeza y vi a alguien, probablemente el dueño del motel, el primo gallina del que me había llamado, sacando la basura. El fuerte estruendo lo había causado la pesada tapa del contenedor al abrirse y golpear contra la parte trasera.

Li’L Frisco entreabrió la puerta y yo aproveché el momento. Poniéndome en pie de un salto, entré a la fuerza y agarré a Li’L Frisco por su flacucho cuello. Intentó alcanzar su pistola, que ahora llevaba metida en la cinturilla de los calzoncillos, pero fui demasiado rápido. Le quité el arma de un manotazo y la tiré al suelo antes de que pudiera cogerla. Lo levanté del suelo, sus pies pataleando salvajemente mientras yo apretaba con más fuerza.

—¿Sabes quién soy? —grazné.

Li’L Frisco hizo lo que pudo por asentir. El televisor era la única luz en la habitación, por lo demás a oscuras.

—Bien. Entonces sabes por qué estoy aquí. —Apreté aún más fuerte—. Y que este es el último día de tu vida.

Lo arrojé al suelo, saqué mi pistola y se la puse en la cabeza. —Te acercaste a mi hermano por la espalda y le cortaste el cuello.

—Lo siento, tío. Yo…

Le di un golpe en el lado de la cabeza con la culata de mi pistola. —No digas ni una puta palabra. Ni un puto sonido. Mi hermano no tuvo la oportunidad de suplicar por su vida. Tú tampoco la tendrás. Ahora, siéntate —dije, señalándole el sillón de la esquina opuesta de la habitación.

En el bolsillo de la chaqueta llevaba bridas, que usé para atarle los tobillos y las muñecas a la silla, y cinta americana para más tarde.

Encendí la lámpara que había justo encima del sillón y solo entonces pude ver lo poca cosa que era Li’L Frisco.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintidós —dijo, intentando no parecer asustado.

—Una mierda —dije—. ¿Cuántos putos años tienes de verdad?

—Dieciocho —dijo.

—Si crees que eso va a suponer una puta diferencia para mí, no es así —dije, pero ahora estaba mintiendo.

Tenía edad suficiente para matar a Scrappy, pero seguía siendo un puto crío. Pero no podía dejar que eso nublara mi juicio. Y qué si era joven. Aun así, tenía que morir.

—Sé sincero conmigo y haré que esto sea rápido. Miénteme y te daré una paliza hasta que no sepas ni cómo te llamas. Entonces empezará el verdadero dolor.

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