Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 110

110: #Capítulo 110: Combatiendo Incendios 110: #Capítulo 110: Combatiendo Incendios Amelia
La guerra gobernaba el ritmo de la Casa de la Manada.

Los memorandos de estrategia y las actualizaciones fronterizas llenaban cada pasillo, y cada habitación parecía estar preparándose para el impacto.

Los consejos de guerra reclamaban la planta superior.

Los ancianos entraban y salían de las cámaras como buitres circulando.

Richard siempre estaba en algún lugar donde yo no estaba.

Empecé a contar el número de comidas que hacía sola.

Luego dejé de hacerlo.

La mayoría de las noches, me quedaba dormida con el teléfono pegado al pecho por si llamaba.

No lo hizo.

Estaba protegiendo el reino, me decía a mí misma.

No me estaba evitando.

Pero cada mañana despertaba en una habitación vacía, y cada vez que pasaba por una puerta vigilada, me estremecía.

Así que trabajé.

Si no podía estar con él, al menos sería útil.

Soporté los ejercicios de etiqueta de Lady Maris sin pestañear.

Recité políticas hasta que pude citar estatutos en sueños.

Tomé notas en las reuniones incluso cuando nadie esperaba que lo hiciera.

Me reuní con miembros del personal tres rangos por encima de mí y absorbí todo lo que pude sin titubear.

Si me miraban como si no perteneciera allí, les devolvía la mirada como si sí perteneciera.

Y cuando los pasillos quedaban en silencio, cuando la tensión del día no tenía otro lugar adonde ir, cerraba la puerta de mi oficina con llave y sacaba el sobre del orfanato.

No lo había abierto todavía.

No completamente.

Había echado un vistazo, hojeado el contenido lo suficiente para confirmar lo que era, pero no me había permitido leerlo, no realmente.

Una parte de mí estaba aterrorizada de que cambiara todo.

De encontrar algo de lo que no podría recuperarme.

Y otra parte temía que no cambiara nada en absoluto.

Que seguiría siendo la misma chica sin respuestas, solo más preguntas con nueva caligrafía.

Dentro había un mechón de cabello oscuro, un certificado rasgado y una nota garabateada por una partera que había muerto hace más de una década.

Sin nombres.

Sin respuestas reales.

Pero se sentía como algo.

Algo crudo, doloroso e inacabado.

Leí la carta otra vez.

Y otra vez.

Había una línea en ella, “pulmones sanos, sin marca”, que seguía rodeando con bolígrafo rojo como si fuera a cambiar si la miraba el tiempo suficiente.

No cambió.

La nota era clínica, fría.

Pero seguí mirando de todos modos.

Si pudiera encontrar una madre, una razón, un fragmento de prueba de que venía de algo real, tal vez dejaría de sentirme como una corona hueca.

Simón me encontró esa noche en el estudio del este.

Había estado allí durante horas sin darme cuenta.

Las luces eran demasiado brillantes, el aire demasiado seco, y mis dedos se habían entumecido de tanto agarrar un bolígrafo que no había usado en veinte minutos.

—Oye…

—Estás temblando —dijo—.

Y has leído esta página cuatro veces.

Parpadeo.

Mis dedos temblaban.

Dejó la carpeta sobre la mesa y se sentó frente a mí, frunciendo el ceño.

—¿Cuándo fue la última vez que dormiste más de cuatro horas?

—Estoy bien.

—Eso no es lo que pregunté.

Bajé la mirada.

Tenía la garganta apretada.

Mi voz, cuando salió, era pequeña.

—Quieren que sea un símbolo —dije—.

La Luna suave y estable.

Algo limpio y comercializable.

Pero no me siento suave.

Me siento raspada hasta la nada.

Y no me siento estable —siento que estoy manteniendo todo junto con cordel y cinta adhesiva.

Simón no intentó arreglarlo.

Extendió la mano a través de la mesa y tomó la mía.

—Entonces suelta algo.

Solo una cosa.

Hablo en serio.

—No puedo.

Si dejo de moverme, me desmoronaré.

—Entonces quédate quieta y déjame llevarlo.

Todo.

Solo por un minuto.

Déjame ser quien sostenga el peso, para que no tengas que demostrarle nada a nadie, incluido yo.

Eso me llegó.

Presioné mi mano contra mi boca, tratando de respirar a través del nudo en mi pecho.

Una lágrima se deslizó.

Luego otra.

Simón no dijo nada.

Solo se quedó allí, cálido y firme, hasta que el torrente disminuyó.

Finalmente, le conté sobre el sobre.

Sobre el cabello.

La nota.

No dijo nada de inmediato.

Solo asintió lentamente.

—Tal vez está bien no saber quién eras antes —dijo—.

Ya eres alguien ahora.

Y ella es mucho más que un símbolo.

No dije gracias.

Solo dejé que las palabras se asentaran.

Se sentían como algo sobre lo que podía construir.

Richard
El insulto se dijo en medio de una actualización seca sobre la asignación de recursos.

—Ella es un riesgo de volatilidad —murmuró el Anciano Reardon—.

He visto lobos en celo con más autocontrol.

La mesa quedó en silencio.

No levanté la voz, no tiré nada, simplemente me puse de pie.

—¿Quieres hablar de autocontrol?

Reardon no me miró, cobarde.

—Amelia se ha enfrentado a turbas, escándalos, rumores.

Ha entrado en tormentas de fuego que ustedes orquestaron y ha salido firme.

¿Crees que eso es volatilidad?

No.

Eso es fuerza.

Eso es liderazgo.

Uno de los consejeros se aclaró la garganta, como si quisiera interrumpir.

No lo dejé.

—Ella tiene más agallas que la mitad de este consejo combinado.

Y si no pueden ver eso, es porque están demasiado ocupados buscando a alguien a quien culpar por su propia cobardía.

La sala permaneció en silencio.

Algunos se movieron, pero nadie me desafió.

—Todavía está aprendiendo.

Y sigue siendo diez veces lo que cualquiera de ustedes era a su edad.

Me fui antes de que alguien pudiera responder.

Que se quedaran en su silencio.

Nathan me siguió hasta la mitad del corredor.

—Sabes que le darán un giro a eso —dijo—.

Dirán que estás cegado.

Que eres blando con ella.

—No me importa.

—Debería importarte.

Por ella.

No dejé de caminar.

—Pueden decir lo que quieran.

Ella sigue siendo más fuerte que todos y cada uno de ellos.

Amelia
Me encontró fuera de la sala de estrategia, con la chaqueta desabrochada, sus ojos más oscuros de lo que había visto en días.

—Escuché lo que le dijiste al consejo.

Dio un breve asentimiento.

—Se merecían algo peor.

—¿Puedo preguntarte algo?

—Siempre.

Dudé.

—¿Por qué no me has propuesto matrimonio?

Su silencio se alargó.

No incómodo, pero deliberado.

Estaba sopesando algo, y odiaba no saber qué.

Finalmente dijo:
—Han estado pasando muchas cosas.

Esa respuesta no dolió porque fuera falsa.

Dolió porque era segura.

Porque lo dijo como si fuéramos frágiles.

Como si yo no pudiera manejar la verdad.

—Ya veo.

Dio un paso adelante, pero yo ya me estaba marchando.

No quería una disculpa.

No quería tranquilidad.

Quería saber por qué me sentía como una invitada en mi propio futuro.

De vuelta en mi suite, me senté al borde de la cama y miré mis manos.

Mi mano derecha estaba cubierta de tinta de las notas.

Mi izquierda estaba desnuda.

Emma llamó y entró sin esperar.

Tenía una tableta en una mano y dos tazas en la otra.

—Traje los datos de la encuesta —dijo, luego me miró y se ablandó—.

Pero pueden esperar.

No respondí.

Dejó todo y se acercó a mí.

—¿Quieres gritar en una almohada o comer chocolate hasta que te duela el estómago?

Esbocé una pequeña sonrisa.

—Tal vez ambas.

Me besó en la parte superior de la cabeza como solía hacer Jenny cuando éramos niñas.

—Mañana, entonces.

Esta noche, sólo sé humana.

Más tarde esa noche, en el balcón…

El viento era cortante.

Dejé que me mordiera.

No traje abrigo.

Los fuegos eran visibles ahora.

No solo humo, sino llamas.

Líneas de color naranja contra el negro del horizonte.

La gente de David, o manadas rebeldes, o quizás solo el miedo alimentándose a sí mismo.

Me quité el anillo que normalmente llevaba en el dedo medio y lo puse en la barandilla.

Solo para ver cómo se veía.

Solo para imaginar.

Luego cerré mi mano desnuda en un puño.

Me quedé allí hasta que el frío se hundió en mis huesos y la luz del fuego parpadeaba contra mi piel.

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