Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 112

112: #Capítulo 112: Refugio 112: #Capítulo 112: Refugio La caravana llegó justo antes del anochecer, la larga fila de vehículos serpenteando por las colinas sombreadas de pinos como una cicatriz adentrándose en territorio desconocido.

Observé a través de la ventana polvorienta cómo el sol se hundía detrás de la cresta, proyectando largas sombras sobre el camino.

Habíamos viajado durante horas en un silencio tenso, con el peso de la evacuación presionando cada mirada, cada palabra cortante.

La gente no hablaba a menos que fuera necesario, y aun así, solo en tonos bajos que transmitían el cansancio de las últimas cuarenta y ocho horas.

El camino giró bruscamente, y entonces el bosque comenzó a despejarse.

Allí, enclavado contra la base de una pendiente de granito, estaba el búnker.

Elegante, fortificado y silencioso.

No parecía un refugio.

Parecía una declaración.

Hormigón y acero, medio tragado por la tierra, pero de alguna manera imponente.

A medida que nos acercábamos, podía ver los detalles: torres de seguridad posicionadas como dientes, sistemas ocultos de vigilancia incrustados en las colinas circundantes, y una bóveda central lo suficientemente grande para admitir vehículos militares.

El personal lo llamaba el Refugio.

Apliques de cristal iluminaban los pasillos en suaves tonos ámbar.

Las baldosas importadas brillaban bajo los pies, tan prístinas que casi parecían intactas.

El aroma de cedro y aceite de limón se aferraba a cada superficie.

Mis botas resonaron contra la piedra pulida mientras entrábamos en el corredor principal, y por un momento me sentí como una intrusa en un lugar construido para el legado de alguien más.

Pasé por un corredor flanqueado por retratos de miembros del consejo y antiguos generales representados en trazos de óleo y oro.

Sus ojos me seguían mientras caminaba, severos y expectantes.

Uno de ellos se parecía un poco a Richard, lo que hizo que mi pecho se tensara más de lo que me gustaría admitir.

—Esto se suponía que era para la próxima cumbre —murmuró un miembro del personal detrás de mí—.

Jenny lo hizo remodelar el año pasado.

Dijo que la Casa de la Manada no fotografiaba bien con la luz del día.

Desde una de las terrazas superiores, podía ver el anillo de búnkeres exteriores.

Parecían temporales.

Sus techos se hundían en algunos lugares, y la ropa ondeaba entre cables tensores.

El humo se elevaba desde fogatas improvisadas.

Niños jugaban descalzos en el polvo, vigilados por madres que parecían más exhaustas que alertas.

Soldados patrullaban el perímetro con ojos cansados.

Ahí es donde había terminado la facción de David.

—Dicen que está superpoblado —me dijo Nathan mientras pasábamos un punto de control seguro más adentro del complejo—.

Ruidoso, con poco personal, ya escaso de comida.

Las mantas están siendo racionadas.

Algunos de su gente ya nos están acusando de favoritismo.

Podía imaginar cómo se estaba gestando la narrativa.

Richard había abandonado la Casa de la Manada y se había retirado a un lujoso refugio mientras la gente sufría.

David usaría cada onza de esto, construiría su martirio ladrillo a ladrillo.

Y lo peor era que no podía culpar a las personas que estaban enfadadas.

Yo también estaría enojada si tuviera que dormir hombro con hombro en un refugio mientras la realeza cenaba bajo arañas de cristal.

Dentro del Refugio, sentía la tensión como electricidad estática antes de una tormenta.

Algunos miembros del personal se movían con alivio grabado en cada paso.

Otros evitaban el contacto visual, con los labios apretados, sus expresiones indescifrables.

Había susurros en las esquinas, largas pausas cuando entraba en una habitación.

Mi presencia ya no era neutral.

Richard no tardó en encontrarme.

Estaba fuera de la sala de guerra, paseando por el pasillo, mirando fijamente la alfombra color vino como si pudiera ofrecer respuestas.

El zumbido de los generadores llenaba el espacio entre mis pensamientos.

Todo el edificio parecía estar conteniendo la respiración.

—Deberías haberme dicho que ibas a votar de esa manera —dijo.

Me giré.

Estaba a unos metros de distancia, con los brazos a los costados.

Su voz no se había elevado.

Eso casi lo hacía peor.

—No sabía que iba a ser el voto decisivo —dije—.

Viste cómo se dirigieron a mí.

—Podrías haberme mirado.

Solo por un segundo.

—¿Para qué?

¿Para pedir permiso?

—Para darme la oportunidad de prepararme.

Para entender dónde estabas.

Crucé los brazos.

—Hice lo que creía correcto.

No tuve tiempo de considerar cómo te haría quedar.

Su mandíbula se tensó.

Apartó la mirada por un momento, luego volvió a mirarme.

—Necesitaban un líder en esa sala, no un símbolo.

—Necesitaban a alguien que los protegiera —dije, con voz más afilada ahora—.

Y tú no ibas a tomar la decisión.

Richard se acercó.

Su presencia llenó el espacio como una segunda gravedad.

—Tú lo hiciste.

Las palabras sonaban neutrales, pero el aguijón detrás de ellas no lo era en absoluto.

Lo vi en sus ojos, el orgullo herido, la contención.

Quería decir más.

Yo estaba demasiado cansada para pedírselo.

Se fue sin decir otra palabra.

Más tarde esa noche, vino a mi habitación.

Estaba sentada al borde de la cama, demasiado tensa para dormir, demasiado exhausta para pensar.

La puerta se abrió suavemente.

Richard estaba allí, con la camisa arrugada, los botones superiores desabrochados, como si viniera directamente de una reunión estratégica y nunca hubiera dejado de moverse.

—He estado pensando —dijo.

Me quedé en silencio.

—No fui justo contigo antes.

Aún así, no hablé.

—Tenías razón.

Sobre el voto.

Sobre lo que tenía que pasar.

Lo dijo como si las palabras tuvieran mal sabor.

Como si dolieran al salir.

—Gracias —dije.

Asintió una vez.

No cruzó el umbral.

Solo se quedó ahí, como si sopesara si entrar en esta habitación significaba algo más.

No le pedí que se quedara.

Él no pidió entrar.

Más tarde, bajé a los archivos.

Me dije a mí misma que era para despejar mi mente, pero creo que estaba buscando pruebas de algo.

De que todavía estábamos arraigados en algo más antiguo que este momento.

El aire allí abajo era frío y seco.

La iluminación era tenue, activada por movimiento.

Filas de cajones de almacenamiento y terminales con pantallas táctiles alineaban las paredes, organizadas por guerra, por región, por recuento de bajas.

Un nombre seguía apareciendo.

Un apellido que recordaba del archivo que encontré después de mi visita al orfanato.

Busqué de nuevo, hice referencias cruzadas, probé diferentes ortografías.

Estaba allí, una y otra vez, en listas de bajas, informes de misiones, incluso en antiguos registros de comunicación.

Un pensamiento a medio formar me picaba en el fondo de la mente.

La terminal parpadeó.

Acceso denegado.

Se requiere autorización.

Detrás de mí, la iluminación cambió.

Me di la vuelta.

—¿No podías dormir?

—preguntó Richard, con voz queda.

Me encogí de hombros.

—Demasiado silencio.

Entró.

No preguntó qué estaba mirando.

Solo se quedó cerca de las estanterías, con los brazos cruzados sin apretar.

Comenzó con una mirada.

Una pausa.

Una atracción que nunca se había ido realmente desde el momento en que lo conocí.

Me tocó el codo.

Me giré.

Chocamos como imanes.

Sus manos enmarcaron mi rostro, luego bajaron a mi cintura, tirándome hacia él con más fuerza que vacilación.

Nuestras bocas colisionaron, desesperadas y sin gracia, respirando el uno a través del otro.

Hundí mis dedos en su espalda.

Él besaba como si todavía estuviera enfadado, y yo lo besaba como si estuviera tratando de borrarlo.

Mi espalda golpeó la mesa de archivo.

Él apartó una pila de viejos registros sin siquiera mirar.

Jadeé cuando me levantó, sus manos firmes debajo de mis muslos.

Envolví mis piernas alrededor de él, acercándolo más.

Presionó su frente contra la mía por un segundo, respirando con dificultad.

Luego su boca se movió a mi cuello, sus dientes rozando, probando.

Me arqueé hacia él, susurré su nombre como si no estuviera permitido.

Sus dedos se deslizaron bajo mi camisa, trazando mi piel, lento al principio, luego más rápido, más áspero.

La ropa cayó pieza por pieza.

Tiré de su cinturón, impaciente.

Me besó de nuevo, más lentamente esta vez, pero no se mantuvo suave.

La tensión entre nosotros no permitía suavidad.

Exigía otra cosa, control, rendición, desafío.

Entró en mí en un movimiento, y mordí su hombro para no gritar.

El aire olía a libros viejos y barniz para madera, y a él.

Mis uñas arañaron su espalda.

Su respiración se entrecortó cuando le tiré del pelo.

Fue rápido, brutal, voraz.

Mis talones se clavaron en su espalda.

Él gimió bajo contra mi garganta.

Caímos juntos como una ola estrellándose contra una roca.

Sentí el momento en que perdió el control, la forma en que su ritmo se interrumpió, la forma en que enterró su rostro en mi hombro.

Me vine con un grito agudo, aferrándome a él como si el suelo pudiera cambiar bajo nosotros.

Y cuando terminó, no nos derrumbamos.

Nos separamos.

Me senté de nuevo en el sillón, con el corazón aún acelerado.

Mi pelo se pegaba a mi cuello.

Los archivos olían a polvo y sudor y algo antiguo.

Richard ya se estaba vistiendo de nuevo, moviéndose lentamente.

Con cuidado.

Como si cada botón fuera una armadura.

Y me di cuenta, mirando su espalda, que esto no se trataba de ira o lujuria o incluso estrategia.

Él todavía no confiaba en mí con las partes suaves.

Confiaba en mi fuerza, mi juicio, mi presencia junto a él, pero no en los lugares donde se sentía pequeño.

No donde era vulnerable.

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