Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 121

121: #Capítulo 121: De vuelta a la Casa de la Manada 121: #Capítulo 121: De vuelta a la Casa de la Manada La Casa de la Manada ya no parecía un hogar.

Cenizas rayaban los pisos de mármol donde el fuego había lamido el ala este.

El vidrio crujía bajo mis botas, cada paso resonando en el silencio vacío.

El aire olía a humo húmedo, como si la piedra misma hubiera absorbido el fuego.

El personal se movía por los pasillos con madera contrachapada y yeso, manteniendo las voces bajas.

Sobre nosotros, secciones del techo abovedado colgaban abiertas, vigas expuestas como costillas.

La pintura se ampollaba en las paredes formando extrañas figuras, enrollándose como pergamino antiguo.

La gran araña que antes colgaba en el atrio yacía destrozada en pedazos, sus prismas de cristal esparcidos por el suelo como dientes.

Richard caminaba a mi lado sin decir palabra.

Su silencio pesaba más que el polvo.

Sus ojos se demoraban en la destrucción, su mandíbula tensa, los músculos de su cuello visibles.

Podía sentir sus pensamientos trabajando detrás de esa máscara de control, aunque no me daba nada.

En el pasillo de la biblioteca, estanterías derrumbadas yacían por el suelo, libros hinchados y arruinados.

La ceniza se había empapado en sus páginas, la tinta sangrando en charcos ilegibles.

Una joven del personal con rastros de hollín en la frente se retorcía las manos y preguntaba cuándo reabrirían los archivos.

Richard respondió antes de que yo pudiera.

—Cuando el cuerpo de guardia asegure los terrenos.

Los libros no importan si el techo se derrumba.

La ira se agitó en mi pecho.

—El conocimiento importa, la historia importa.

Si alguien atacó los archivos, significa que querían destruir eso.

Murmullos ondularon entre el personal.

Algunos me miraron a los ojos y asintieron.

Otros miraron a Richard.

Su mandíbula se flexionó mientras su mirada recorría la habitación, desafiando a cualquiera a contradecirlo.

—El orden importa más.

La dignidad.

La Manada no puede ser vista arrastrándose como cachorros asustados.

—Y no puede ser vista enterrando civiles —dije.

Mi voz era más cortante de lo que pretendía, pero no me retracté.

El silencio que siguió fue peor que los gritos.

La gente se movió incómoda.

Vi cómo sus ojos saltaban entre nosotros.

Habían visto la grieta, y las grietas se propagan.

Más tarde, pasé horas entre las familias refugiadas en los corredores.

Las mantas que los envolvían aún llevaban el olor acre del humo.

Me senté con una mujer que abrazaba a su niño pequeño, sus ojos abiertos por el agotamiento.

Me preguntó con voz temblorosa si tendríamos que irnos de nuevo.

Le prometí que estaría segura aquí, aunque no podía estar segura.

Una abuela preguntó por su hijo apostado en patrulla, temiendo que lo arrojaran a lo peor.

La tranquilicé, aunque la duda me pinchaba.

Dos adolescentes suplicaron por trabajo en las cocinas, desesperados por hacer algo útil en lugar de quedarse sentados sin hacer nada.

Los asigné para ayudar a distribuir pan.

Un grupo de niños se acurrucaba en una esquina, y me uní a ellos, haciendo caras tontas hasta que sonrieron.

El dolor en mi pecho se profundizó.

Quería creer en mis palabras, pero sabía lo frágil que se sentía todo.

Desde fuera llegaba la voz dominante e implacable de Richard.

Entrenaba al cuerpo de guardia en el patio hasta que sus gritos hacían vibrar las paredes.

Su tono era cortante, su presencia magnética.

Hablaba de fuerza, disciplina y honor.

Yo hablaba de seguridad, paciencia y supervivencia.

Ambas verdades eran necesarias, pero ninguna parecía suavizar la brecha entre nosotros.

La Manada estaba atrapada entre dos visiones de liderazgo, y temía a cuál se aferrarían cuando fueran puestos a prueba.

Nos cruzamos en la escalera cerca del anochecer.

El polvo manchaba mi ropa.

Su camisa se pegaba con sudor.

Los estrechos escalones de piedra nos obligaron a estar cerca.

—No puedes seguir culpándome —susurré, lo suficientemente bajo para que no hiciera eco—.

Ya hemos peleado por esto.

—Tú tomaste la decisión —dijo.

Su mano agarraba la barandilla hasta que sus nudillos se blanquearon—.

Cada anciano murmura que abandoné nuestro territorio.

—Si nos hubiéramos quedado, habría muertos —repliqué—.

Mira a tu alrededor.

Este fuego habría arrasado los dormitorios en minutos.

Docenas de niños no habrían logrado salir.

Sus ojos encontraron los míos, fríos como la piedra.

Un músculo se crispó en su mandíbula.

Por un momento pensé que podría admitir que yo tenía razón.

En cambio, se dio la vuelta, subiendo la escalera sin decir otra palabra.

Mi pecho ardía con el peso de todo lo que habíamos dejado sin decir.

Al anochecer, llegó un recién llegado.

Darius Gable, un contratista, entró en la sala principal con un portapapeles bajo el brazo y un equipo detrás de él.

Sus mangas estaban enrolladas hasta el codo, su sonrisa rápida, practicada, pero cálida.

Hablaba con un tono constante, tranquilo y seguro.

—Reforzaremos este pasillo esta noche —prometió—.

Para mañana será lo bastante seguro para que las familias regresen.

Asignó hombres a tareas, corrigió una medida con una palabra tranquila, agradeció a un conserje que produjo herramientas extra.

La gente se relajó a su alrededor.

Comenzaron a sonreír de una manera que no había visto en días.

Vi que Richard observaba.

No dijo nada, pero conocía esa mirada, instintos de Alfa midiendo si este hombre era amigo o amenaza.

Poco después, Simón nos llamó a las cisternas.

Sus manos estaban manchadas de gris con arena.

Su voz era tensa.

—Esto no es daño por fuego —dijo, mostrándonos un puñado de arena mojada—.

Las válvulas fueron atascadas con mezcla de albañilería.

Deliberadamente.

Una empleada se agachó y tocó la arenilla entre sus dedos.

Frunció el ceño.

—Esta mezcla vino de los envíos de la cantera.

Tuvo que ser colocada durante las reparaciones.

Las palabras golpearon como una piedra en el estómago.

Si las válvulas fallaban, los barrios del este no tendrían agua.

No podrían combatir el fuego, ni siquiera mantener hidratados a los niños.

El sabotaje fue preciso.

El silencio de Richard se volvió más pesado, más oscuro que la rabia.

Estaban atacando a nuestros ciudadanos.

Esa noche, vagué hasta la cámara del consejo.

El aire estaba denso con polvo.

Mis botas rasparon sobre la piedra.

En el pálido resplandor de las lámparas de emergencia, algo blanco llamó mi atención.

Líneas de tiza a través del suelo de mármol.

Círculos y rayas.

Demasiado deliberado para carecer de significado.

Me arrodillé, con cuidado de no tocar.

Mi pulso se aceleró.

Eran recientes.

Significaban algo.

Nathan entró silenciosamente, entrecerrando los ojos.

—Esto no estaba aquí antes.

Antes de que pudiera responder, la voz de Richard cortó el aire.

—Amelia.

Estaba de pie en la puerta, su sombra larga a través de la cámara.

—Deberías estar en la cama.

—No puedo dormir mientras las paredes esconden cosas —dije.

Mi voz era más firme de lo que me sentía—.

Tú, más que nadie, deberías entender eso.

Por un fugaz segundo, su expresión se suavizó.

Luego se endureció de nuevo.

Cruzó la habitación y sacudió el polvo de la mesa como si establecer orden pudiera borrar el caos.

—Lo entiendo —dijo—.

Pero caminar sola hacia el peligro no ayuda a nadie.

—Si me quedo en mi habitación, los símbolos seguirán aquí —respondí—.

Necesitamos saber qué significan.

No discutió.

Se paró cerca, su presencia era pesada, su mirada fija en la tiza.

Un tirón en mi manga me sobresaltó.

Uno de los niños del personal, con hollín rayando su mejilla, sostenía algo.

Una carta de juego quemada.

Rayado en su superficie ennegrecida estaba el mismo sigilo del suelo.

Mi garganta se tensó.

—¿Dónde encontraste esto?

—Fuera de la cocina —susurró—.

Pensé que era de buena suerte, pero luego vi las marcas.

Me agaché para que estuviéramos a la misma altura.

—Si ves más, tráemelas a mí o a Nathan.

A nadie más.

Asintió con la solemne gravedad de un niño haciendo un juramento.

Su madre se apresuró a recogerlo.

Miré la carta en mi mano.

El mismo círculo.

Las mismas rayas.

La mirada de Richard se detuvo en la carta, su boca dibujada en una línea dura.

Podía sentir el pensamiento no expresado entre nosotros.

Alguien estaba dejando esto para que yo lo encontrara.

Alguien quería que los viera.

Y ya los había visto.

Los pasillos más allá de la cámara susurraban con el movimiento del personal cansado y guardias inquietos.

Metí la carta en mi bolsillo y sentí sus bordes presionar contra mi muslo.

El peso era pequeño, pero no se sentía pequeño en absoluto.

Se sentía como una señal, solo necesitaba aprender a leerla.

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