Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 18

18: #Capítulo 18: Claridad 18: #Capítulo 18: Claridad Los periodistas seguían gritando cuando la voz de Richard cortó limpiamente a través del caos.

—Borren las fotos.

Todas ellas —espetó Richard, con una voz más afilada que cualquier cuchilla—.

Si veo una sola imagen de esto, sus pases de prensa desaparecerán.

Permanentemente.

No me pongan a prueba.

No había lugar para discusiones.

Solo esa autoridad silenciosa y peligrosa que hacía que la gente se quedara paralizada a mitad de respiración.

En segundos, los teléfonos fueron bajados, las lentes retiradas.

Nathan ladró órdenes para hacer un seguimiento, confirmar el cumplimiento y asegurarse de que nadie se escabullera con una foto mía medio congelada de miedo junto a un Anciano colapsado.

Luego Richard se volvió hacia Beta de nuevo.

—Trae al sanador aquí.

Ahora.

No dijo nada más.

Solo miró una vez en mi dirección y se alejó con la misma gracia afilada que siempre llevaba.

Me quedé junto al Anciano Thorne, demasiado entumecida para moverme.

Alguien colocó una chaqueta sobre mis hombros—no vi quién.

Emma se agachó junto a mí, con voz baja.

—Oye.

Está bien.

Todo va a estar bien.

—No lo está —dije.

Todavía sostenía la botella sellada que había entregado antes.

Como evidencia.

Como culpa—.

No está bien.

Emma miró alrededor, luego se inclinó con un silbido bajo.

—Tienes suerte.

Él intervino personalmente.

Normalmente algo así lo delegaría a Beta o a alguno de los asistentes.

—No —susurré.

—¿Qué?

—No digas que tengo suerte.

Hizo una pausa.

—Cierto.

Lo siento.

Es solo que…

nunca lo había visto proteger a nadie así.

No respondí.

No confiaba en mi voz.

El ruido en la habitación era como estática—murmullos, destellos, pasos apresurados—pero nada de eso me alcanzaba.

El Anciano Thorne seguía inconsciente.

Mi mano temblaba.

—Probablemente debido al estatus de Thorne —agregué rápidamente—.

Es un gran problema si algo le sucede.

Aún erróneo.

No se había sentido como un protocolo.

Se sintió como instinto.

Como protección.

Pero eso no podía ser correcto—apenas me conocía.

Yo no era nadie para él.

Solo otra subordinada.

Intenté quitármelo de la cabeza.

Traté de convencerme de que habría hecho lo mismo por cualquier otra persona.

Que si hubiera sido Emma, o Nathan, o incluso alguien nuevo, habría reaccionado de la misma manera.

Que no estaba enojado porque le importara—estaba enojado porque se veía mal.

Pero no lo creía del todo.

No cuando todavía podía sentir cómo sus ojos habían encontrado los míos como una orden.

No cuando había dicho ahora con una agudeza que nunca había escuchado antes.

No se había sentido como política, se había sentido como algo más.

La multitud no se había dispersado—solo se había reorganizado, como si todos fingieran no mirar mientras absolutamente seguían mirando.

Los ojos seguían posándose en mí, desviándose cuando levantaba la mirada, como si yo fuera algo frágil o peligroso o ambas cosas.

Bajé la mirada y me concentré en respirar uniformemente, en evitar que mis manos temblaran, en convencerme de no huir aunque cada nervio de mi cuerpo estuviera encendido como si debiera hacerlo.

—Date la vuelta —susurró.

Lo hice.

Era alto—delgado, pero afilado en los bordes, con hombros que cargaban más tensión de la que dejaba ver y un rostro como si hubiera olvidado cómo sonreír.

Ojos penetrantes y autoridad silenciosa mientras atravesaba la multitud como si perteneciera al centro de ella.

Hubo una pausa en mi cerebro, como si lo reconociera pero no pudiera ubicarlo del todo.

Y entonces lo entendí.

Simón.

Mi vecino.

El callado con la capucha y el perro y la completa falta de charla trivial.

Aquel a quien le había llevado muffins.

Aquel cuyo perro perdido había ayudado a encontrar.

Aquel que apenas hablaba cuando nos cruzábamos en el pasillo.

Me volví hacia Emma, todavía tratando de procesar el cambio de contexto.

—Ese es mi vecino —susurré.

Me miró parpadeando.

—¿Qué?

—Simón —añadí—.

El tipo del que te hablé.

El del perro.

Ni siquiera sabía que era un sanador.

Y mucho menos este tipo de sanador.

La boca de Emma se abrió un poco.

—En serio necesitas empezar a leer los currículums de tus vecinos.

Se movió entre la multitud con calma deliberada.

Sin máscara esta vez.

Sin capucha.

Solo esa misma quietud que comenzaba a reconocer—el tipo de quietud que no significa quieto como silencioso.

Quieto como una espada sobre una mesa.

Los murmullos de la multitud crecieron.

—Ese es Simón.

El de la capital.

—Se supone que es imposible conseguirlo.

Ni siquiera devuelve llamadas reales.

Emma siseó entre dientes.

—¿Ese es tu vecino?

—No lo sabía —murmuré—.

No tenía idea.

No me miró mientras se arrodillaba junto al Anciano Thorne.

Simplemente se puso los guantes y tomó el control.

Los médicos retrocedieron sin protestar.

Simón ladró algunas órdenes en voz baja—despejen el espacio, denle luz, silencio.

Y la gente obedeció.

Trabajó rápido.

Preciso.

No había drama en ello, ni hechizos llamativos ni diagnósticos prolongados.

Solo años de conocimiento condensados en memoria muscular.

En minutos, la respiración del Anciano se estabilizó.

Simón revisó sus signos vitales nuevamente.

Luego otra vez.

El Anciano Thorne se movió.

Para cuando abrió los ojos, se podía sentir la conmoción ondulando por la habitación como un viento repentino.

Jadeos.

Teléfonos elevándose nuevamente.

Y Richard estaba de vuelta.

Su mirada se movió de Simón a Thorne y luego a mí.

—Necesitamos descartar toxinas externas —dijo—.

Específicamente en el agua.

Mi sangre se heló.

Simón se volvió hacia mí.

—¿Le diste la botella tú misma?

Asentí, con la voz entrecortada.

—Sí.

De una caja sellada.

Nadie más la tocó.

Extendió su mano.

Le pasé una de las botellas sin abrir.

Realizó la prueba allí frente a todos.

Observé cada paso como si fuera la hoja de una guillotina.

Entonces:
—No hay acónito.

No hay toxinas.

Lo dijo claramente.

Lo suficientemente alto para que resonara.

El Anciano gimió suavemente, sus párpados aleteando como si necesitara cada onza de esfuerzo solo para volver a la superficie.

Parpadeó lentamente, desorientado, luego dejó escapar una tos entrecortada y jadeante.

—Qué…

—dijo con voz ronca por la sequedad—.

Dónde…

Simón se inclinó con calma.

—Se desmayó.

Intente no moverse todavía.

La mirada del Anciano vagó por la habitación, asimilando el borrón de personas, y finalmente se posó en Richard.

—De nuevo…

esta maldita cosa otra vez.

Su voz se quebró más con irritación que con dolor.

Luchó por sentarse, y Simón lo estabilizó suavemente.

—Antigua lesión —murmuró el Anciano Thorne, más fuerte esta vez—.

Se los dije.

Se los dije.

Nadie escucha.

Emma dejó escapar un largo suspiro a mi lado.

—Eso fue…

demasiado cerca.

Asentí.

Se inclinó más cerca.

—El agua nunca salió de tus manos.

Si alguien intentó incriminarte, tuvo que asegurarse de que fueras tú quien la entregara.

Miré fijamente la caja sellada otra vez, con el corazón martilleando.

Cuando la multitud finalmente se despejó, encontré a Richard al borde del campo, con los brazos cruzados, de espaldas al viento.

—Richard.

No se volvió.

No de inmediato.

Luego habló suavemente:
—No tienes que disculparte.

Me detuve a unos pasos de él.

—Iba a hacerlo.

—No es tu culpa.

—Aun así.

Debería haber notado algo.

Debería haber sido más cuidadosa.

Se giró entonces.

Su expresión era inescrutable, pero sus ojos contenían algo tenso, como una correa apenas sostenida.

—Seguiste el protocolo.

Verificaste los sellos.

Informaste a tiempo.

—También casi consigo que uno de los Ancianos más influyentes del reino muriera.

—No lo hiciste.

Su voz se suavizó ligeramente.

—Y si alguien intentó tenderte una trampa —añadió—, descubriremos quién fue.

Encontré su mirada y la sostuve.

Mi respiración se entrecortó antes de que pudiera evitarlo.

Por una fracción de segundo, olvidé el peso de la habitación, olvidé al público, olvidé al Anciano desplomándose y el agua y los titulares.

Todo lo que podía sentir era la forma en que me miraba como si me hubiera memorizado en la oscuridad y se sorprendiera de verme a la luz del día.

Algo pesado pasó entre nosotros —sí—, pero esta vez estaba entrelazado con calor.

Y no estaba completamente segura de quién de nosotros lo sentía más.

Entonces dijo:
—Descansa un poco.

Es una orden.

Me fui antes de que mi voz se quebrara.

Esa noche, llamé a la puerta de Simón.

Respondió casi inmediatamente.

—Gracias de nuevo —dije—.

Por salvarme hoy.

Levantó una ceja.

—Pensé que había salvado al Anciano Thorne.

—También eso.

No sonrió, exactamente, pero tampoco cerró la puerta.

—¿Cena?

Te debo una.

Asintió.

—Conozco un lugar.

Se suponía que sería normal.

Tranquilo.

Un descanso del caos.

Simón me había contado sobre un restaurante que le gustaba —nada extravagante, solo un pequeño lugar escondido con iluminación cálida y cabinas de terciopelo y una sopa que preparaban fresca cada mañana.

Había aceptado antes de pensarlo realmente, necesitando algo que anclara el día.

Ambos estábamos tratando de actuar como si esta fuera una noche normal.

Como si casi no hubiera sido incriminada por envenenar a alguien.

Como si él no acabara de salvar a un Anciano frente a una multitud llena de cámaras.

Finalmente algo normal.

Pero cuando entramos al restaurante, la anfitriona frunció el ceño.

—Lo siento mucho —la reserva fue dada accidentalmente a otro cliente con un apellido similar.

Ya están sentados.

Parpadeé.

—¿En serio?

Asintió, arrepentida.

—Insistieron.

Escaneé la habitación —y me quedé paralizada.

Una mujer con un blazer de corte afilado se estaba acomodando en la mesa que había reservado.

Ya desenvolviendo los cubiertos.

La anfitriona dio un paso adelante.

—Déjeme hablar con ellos…

La mujer se volvió, con una sonrisa tensa.

—Mi invitado es mucho más importante.

No vamos a ceder la mesa.

Entonces su rostro se iluminó.

—¡Richard, estás aquí!

Me di la vuelta.

Y ahí estaba él.

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