Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 29

29: #Capítulo 29: Fuera del Registro 29: #Capítulo 29: Fuera del Registro Las noticias viajan rápido en la cumbre.

Para la mañana, yo era el titular en el molino de rumores.

Podía sentir las miradas antes incluso de haber salido del ascensor —curiosas, cautelosas, algunas de admiración, otras escépticas.

La gente hacía pausas en medio de sus conversaciones cuando pasaba, sus ojos persistiendo, voces bajando a poco más de un susurro.

El eco de mi defensa de la noche anterior aún reverberaba por los pasillos.

Al parecer, levantarme durante una cena del consejo y denunciar la apariencia política me convertía en héroe o en un problema, dependiendo de a quién le preguntaras.

Emma me interceptó a mitad del corredor, sosteniendo una carpeta elegante y sonriendo como si acabara de ganar una apuesta.

—Tienes entrenamiento mediático —dijo, metiendo la carpeta en mis brazos.

Parpadee.

—¿Qué?

—Órdenes de Beta.

Por si acaso alguien te pone un micrófono en la cara otra vez.

Abrí la carpeta, revisando los puntos destacados en negrita.

—Bueno, dile a Nathan que no se suponía que fuera un discurso.

—Sí, y aun así aquí estamos.

Mírate, toda una leyenda local.

Su tono era burlón, pero el orgullo detrás era real.

No pude sonreírle de vuelta.

Dentro de la sala de entrenamiento, un experto en comunicaciones con pelo perfectamente engominado y dientes demasiado blancos me enseñó lo básico —contacto visual, respiración controlada, pausas estratégicas.

Apunté las notas automáticamente, asintiendo en los momentos adecuados.

Pero mi mente estaba en otra parte.

Todavía enredada en la forma en que los ojos de Richard se habían fijado en los míos a través del salón de banquetes.

La forma en que se mantuvieron firmes, sin parpadear, como si yo fuera lo único que podía ver.

Al otro lado de la finca, Richard estaba manejando las consecuencias.

Rechazó la propuesta de Serena por segunda vez —esta vez por escrito.

El documento era claro, contenido, pero inflexible: cualquier alianza futura tendría que basarse en el respeto mutuo, la transparencia y la igualdad de condiciones —no en la coacción o la gestión de imagen.

No se mencionaron nombres, no hubo acusaciones evidentes ni dramatismos, solo un lenguaje firme e inequívoco que despojaba a la oferta de Serena de su glamour dejando solo sus mecanismos.

Pero no necesitaba nombres.

Todos sabían para quién era el mensaje.

La formulación era demasiado deliberada, el tono demasiado quirúrgicamente educado.

Las palabras cayeron como una puerta cerrada.

Una que ella no esperaba que se le cerrara en la cara.

Y solo eso envió su propia onda a través de los pasillos de la cumbre: no solo un rechazo, sino uno público.

Serena Linwood no solo había sido rechazada —había sido desestimada.

Oficialmente.

Estratégicamente.

Completamente.

Serena no lo tomó bien.

Para el mediodía, se había ido.

Empacó sus cosas, se escabulló sin ceremonia, sin despedidas, sin retiro formal.

Solo un vacío de poder y el aroma de perfume dejado atrás en el pasillo.

Los susurros fueron instantáneos.

Richard había hecho su elección.

Yo tenía algo que ver con eso.

La palabra “influencia” se pasó como caramelo, nunca lo suficientemente alto para confrontar pero lo suficiente para doler.

La imagen no era muy buena.

Por la tarde, fui convocada para ayudar a redactar la respuesta pública de la cumbre —una declaración oficial resumiendo el progreso, los compromisos mutuos y las áreas para el desarrollo futuro.

Me emparejaron con Simón, cuyas primeras palabras para mí fueron:
—Intenta que no suene como el discurso de un graduado de secundaria.

Trabajamos en silencio durante casi dos horas antes de que finalmente dijera, sin levantar la vista:
—Tienes un don para cortar la mierda política.

—¿Gracias?

—No es un cumplido.

Es una responsabilidad.

Pero ahora mismo, es útil.

De alguna manera, eso se sintió como el mayor elogio que había recibido en toda la semana.

Esa noche, fui llamada a una sesión estratégica privada con el círculo íntimo de Richard.

La habitación era estrecha, las paredes forradas con pantallas de proyección y archivos de papel que parecían haber sido manipulados demasiadas veces.

Todos se veían cansados.

Las tazas de café superaban en número a las personas.

Richard estaba de pie en la cabecera de la mesa, pasando páginas de gráficos de datos con el ceño fruncido.

—La campaña de difamación de David está ganando terreno en los territorios periféricos —dijo Nathan—.

Está usando rumores sociales, informaciones anónimas, historias medio verdaderas.

Ya no se trata solo de política.

Es una guerra narrativa.

Empecé a hablar por puro instinto:
—Ha pasado toda la cumbre tratando de fracturarnos de arriba hacia abajo.

Vamos a darle la vuelta.

Construyamos de abajo hacia arriba.

Una pausa.

Entonces Richard preguntó:
—¿Cómo?

—Organizamos un foro comunitario.

No Alfas.

No miembros del consejo.

Líderes menores de manada.

Civiles.

Representantes comerciales locales.

Hagámoslo público, hagámoslo de base.

Déjemos que vean la unidad sucediendo en tiempo real.

No porque les dijimos que lo hicieran —sino porque ellos eligieron hacerlo.

Hubo silencio.

Simón se movió en su silla.

Beta se frotó el mentón.

Finalmente, Richard asintió una vez.

—Hazlo.

Coordina la primera fase.

Toma los recursos que necesites.

La reunión se disolvió en suaves murmullos y el crujir de papeles.

Los asesores salieron con nuevas asignaciones y viejas dudas.

Yo me quedé atrás para recoger mis notas.

Richard se quedó.

—Estás haciendo más de lo que nadie te pidió —dijo en voz baja.

Me quedé inmóvil.

Mis dedos se aferraron a mi cuaderno.

Él se acercó.

—Y eso importa.

Me giré, lentamente.

Mi voz apenas por encima de un susurro.

—También importa la forma en que me miras cuando lo dices —como si hubiera algo que no estás diciendo en voz alta.

Como si tal vez esto fuera más que solo política para ti.

No respondió.

Pero no apartó la mirada.

Más tarde esa noche, me desperté por un suave golpe en la puerta de conexión.

Miré con ojos soñolientos el reloj, luego caminé descalza por la alfombra.

Cuando abrí, Richard estaba allí, con la camisa pegada a él, la frente húmeda de sudor.

—No puedo dormir —dijo, con voz áspera—.

Está mal esta noche.

No tuvo que explicar.

Me hice a un lado, le dejé entrar.

Él no dudó.

Cruzó a mi habitación y se metió en mi cama como si lo hubiera hecho cien veces.

Pero no lo había hecho.

Ni una vez.

Nunca se había impuesto así antes, nunca había cruzado esa línea —no en mi espacio, mi mundo.

Siempre había sido yo entrando en el suyo, yo extendiendo la mano.

Pero ahora estaba aquí, en la habitación que yo llamaba mía, rompiendo un límite que siempre había tenido cuidado de no tocar.

Esta vez, no intentó mantener su distancia.

Me acurruqué en el espacio bajo su brazo, mi cabeza descansando ligeramente contra su hombro.

No hablamos.

Pero bajo las mantas, su mano encontró la mía.

Sus dedos eran cálidos, cuidadosos —como si no estuviera seguro de si me alejaría.

No lo hice.

Volví mi palma para encontrarse con la suya, nuestros dedos entrelazándose lentamente, deliberadamente.

Hubo una pausa en su respiración, el tipo que viene cuando algo importa.

No dijo lo que necesitaba.

No tenía que hacerlo.

Esto no era solo sobre sanar.

Me acurruqué más cerca, mi rodilla rozando la suya.

Se tensó durante medio segundo —luego se relajó.

Nos quedamos así, apenas tocándonos pero completamente conectados.

Quería decir algo.

Preguntar si había pensado en mí de la manera en que yo había pensado en él.

Si recordaba el beso.

Si quería más.

Pero me quedé callada.

Porque ya lo sabía.

Y él también.

Cálido.

Sólido.

Familiar.

Y lo sostuve como si fuera lo único que me mantenía anclada al mundo.

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