Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 37

37: Capítulo 37: Nombres y Bordes 37: Capítulo 37: Nombres y Bordes La carpeta golpeó el escritorio de Adam con un crujido que resonó por toda la habitación, lo suficientemente fuerte como para hacerlo sobresaltar.

—¿Podrías explicar —dije, con voz afilada y cortante— por qué tus credenciales se usaron para reescribir registros de votación?

Me miró parpadeando, lento y estúpido.

O fingiendo serlo.

Sus dedos se tensaron donde descansaban sobre el teclado, como calculando si podría salir de esta con mentiras.

—Yo…

no sé de qué estás hablando —dijo, con un tono falsamente ligero.

No me molesté en sentarme.

Mi mano agarró el respaldo de la silla frente a él mientras me inclinaba.

—No te hagas el tonto.

Emma rastreó tus pulsaciones de teclas.

Lo tenemos todo.

Se quedó paralizado.

Ahí estaba—el destello de pánico, rápido e innegable, detrás de sus ojos.

—Dejé mi portátil desatendido —ofreció rápidamente—.

Cualquiera podría haber…

—Basta —.

Rodeé el escritorio, abriendo la carpeta en mis manos.

Coloqué los registros uno por uno—metadatos, registros de acceso, marcas de tiempo de pulsaciones.

Cada página hacía el cuarto más silencioso.

El peso de la evidencia hacía que el aire se sintiera más pesado, como si la gravedad se hubiera triplicado.

Se desplomó, sus hombros colapsándose sobre sí mismos.

—Fue Jenny —murmuró—.

Me dijo que era inofensivo.

Que solo necesitábamos un pequeño seguro.

No pensé que importaría.

—Alteraste legislación activa, Adam.

No quiso encontrarse con mi mirada.

—Ella dijo que necesitaba sentirme importante.

Que si la ayudaba, tal vez tendría un lugar en la mesa.

Que la gente finalmente vería de lo que era capaz.

—Querías reconocimiento —dije—.

Así que vendiste tu integridad por una nota al pie.

Dudó, luego asintió, casi imperceptiblemente.

Saqué mi teléfono, abrí la grabadora de voz y presioné grabar.

—Dilo de nuevo.

Miró el teléfono, luego a mí.

—Yo…

alteré los borradores.

Se los envié a Jenny.

Solo quería importar.

Detuve la grabación y la reenvié directamente a la línea segura de Beta.

—Tienes suerte de que te esté dando la oportunidad de renunciar —dije—.

Escribe tu carta.

Hazlo limpiamente.

Salva la poca dignidad que te queda.

Me volví para irme, pero me detuve en la puerta, mirando por encima del hombro.

—La próxima vez que te sientas pequeño —dije, con voz uniforme y fría—, intenta ganarte algo en lugar de robarlo.

Siempre me hiciste sentir pequeña, Adam—como si tuviera suerte de estar a tu lado, como si te debiera un espacio que tallé para mí misma.

Pero ahora todos lo ven.

No eras mi compañero.

Eras el peso muerto que cargué mientras fingía que era trabajo en equipo.

No habló.

Solo se quedó mirando los papeles en su escritorio, con la mirada vacía.

La noticia se extendió como fuego.

Siempre lo hacía.

Para cuando entré en el corredor oeste, las miradas ya me seguían.

Capté susurros detrás de tazas de café.

Un oficial de logística me miró dos veces antes de desaparecer en un ascensor.

Dos guardias se pusieron firmes cuando pasé.

No disminuí el paso.

No sonreí.

Simplemente seguí caminando.

Había una ondulación de presencia a mi alrededor ahora—la gravedad había cambiado.

No todos sabían lo que había sucedido, pero podían sentirlo.

Y sabían que había venido de mí.

Jenny me encontró fuera de los archivos justo antes del mediodía.

Sus tacones resonaron como disparos, agudos y rápidos.

—¿Crees que has ganado algo?

—siseó, acortando el espacio entre nosotras—.

Acabas de hacerte enemigos en todas direcciones.

Encontré su mirada con una calma nivelada.

—Entonces empezaré a mantener una lista.

Ella sonrió con desdén.

—Estás tan segura de ti misma.

Tan recta.

Pero ambas sabemos lo que eres.

—Soy alguien que sabe en qué lado de la historia quiero estar.

Se rió—fría y amarga.

—Solo estás jugando a ser heroína en una historia que no es tuya.

No perteneces a este mundo.

—Qué curioso —dije, cruzando los brazos—, eso mismo pensaba yo de ti.

Nos quedamos allí en silencio.

Parecía que quería decir más, pero no lo hizo.

Simplemente se dio la vuelta y se alejó, con la columna rígida, pasos forzados y rápidos.

La vi retirarse.

Y luego volví a entrar.

Emma y yo tomamos control de la sala de datos esa tarde.

Acercamos nuestras sillas, iniciamos sesión en los sistemas internos y ejecutamos auditorías de seguridad hasta que nos ardieron los ojos y nos dolían las espinas dorsales.

No hablamos mucho —solo murmullos bajos, miradas compartidas, la ocasional maldición murmurada cuando una línea de código no coincidía con lo que esperábamos.

El script estaba enterrado profundamente —una trampa elegante escondida entre pings del sistema y actualizaciones automáticas.

Pero lo encontramos.

Un script de puerta trasera, lanzando actualizaciones silenciosas cada pocas horas a una IP externa.

—¿Adónde va?

—pregunté, frotándome el puente de la nariz.

Emma tecleó rápido, sus ojos moviéndose por la pantalla.

—Una de las empresas fantasma de David —dijo—.

Apenas lo ocultó.

Probablemente pensó que nadie llegaría tan lejos.

Miré fijamente la pantalla brillante.

—Entonces sigamos adelante.

Trabajamos en silencio, el ritmo de tecleo interrumpido solo por confirmaciones murmuradas, nombres de archivos y marcas de tiempo.

Seguimos cada hilo, emparejamos cada marca de tiempo, vimos cómo las piezas del rompecabezas se unían con un silencioso horror y un propósito creciente.

Para cuando compilamos los registros, los rastros de código y los mapas de enrutamiento, habíamos construido una bomba envuelta en verdad.

Nathan llegó justo antes del atardecer, convocado sin ceremonia.

Tomó la carpeta que le entregamos y la leyó de pie, pasando las páginas con intensidad creciente.

Cuando finalmente habló, fue con el fuego silencioso de alguien que había estado esperando esto.

—Yo me encargaré desde aquí —dijo.

Pero luego levantó la mirada, encontrándose con mis ojos—.

Has hecho más en dos semanas que lo que la mayoría hace en dos años.

No dije gracias.

No necesitaba hacerlo.

Simplemente asentí.

Aún no habíamos terminado.

El espacio de reuniones en la azotea se sentía como estar al borde del mundo.

Líneas limpias, paredes de vidrio y una vista sin obstáculos de los árboles extendiéndose hacia el anochecer.

El viento era fresco, casi cortante, pero traía consigo una extraña quietud —como si el aire estuviera esperando, conteniendo la respiración.

La sesión final de estrategia de la cumbre estaba programada para la hora dorada.

El horizonte brillaba.

La luz bailaba sobre la mesa.

Richard ya estaba allí, hojeando materiales informativos.

Se veía tranquilo.

Controlado.

Pero en el momento en que me acerqué, dejó una carpeta y deslizó una hoja de papel hacia mí.

Mi nombre estaba allí.

Junto al suyo.

—Crédito de contribución —dijo—.

Te lo has ganado.

Me quedé mirándolo.

No porque no lo creyera.

Sino porque verlo impreso—final, oficial—hizo que mi pecho se tensara.

—Van a hablar —dije.

—Ya lo hacen —respondió—.

Deja que hablen de la verdad por una vez.

La sesión duró casi dos horas.

Hablé dos veces.

En ambas ocasiones, nadie me interrumpió.

Eso era nuevo.

Escucharon.

Realmente escucharon.

Incluso los que una vez me miraron de reojo en los pasillos o me ignoraron en sesiones estratégicas.

Me miraban diferente ahora—con cautela, tal vez, pero con respeto.

Cuando terminó, todos se fueron filtrando lentamente, con voces bajas y cansadas.

Richard y yo nos quedamos atrás.

Las luces de la ciudad comenzaban a encenderse, una por una.

El aire se había enfriado, nítido y cortante.

Me apoyé contra la barandilla, brazos cruzados, dedos fríos.

—Si ganamos —dije, en voz baja—, ¿qué me pasará?

Vino a pararse a mi lado.

Sin tocarme.

Pero lo suficientemente cerca como para sentir su calor, la forma en que su presencia hacía que el frío retrocediera ligeramente.

—Lo que tú elijas —dijo suavemente—.

Pero espero que te quedes.

Lo miré entonces.

Las líneas de su rostro atrapadas entre sombras y luz.

La tranquila reverencia en su voz hizo que algo revoloteara en mi pecho.

No nos besamos, pero habría sido el momento perfecto para hacerlo.

El viento se levantó.

Un mechón de pelo voló sobre mi cara, pero no me moví para arreglarlo.

Él tampoco lo hizo.

Tal vez tenía miedo de romper el momento.

Tal vez yo también.

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