Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 38

38: #Capítulo 38: Cristal de Tormenta 38: #Capítulo 38: Cristal de Tormenta La mañana amaneció con susurros—murmullos espesos y bajos que se deslizaban por los pasillos de la cámara del consejo.

El nombre de Adam flotaba como humo en el aire, nunca pronunciado demasiado alto, nunca demasiado bajo.

Oficialmente, era una “retirada por motivos de salud”.

Extraoficialmente, todos sabían la verdad.

La palabra ‘renunció’ no se usaba, pero resonaba de todos modos, viajando de habitación en habitación como un fantasma en un salón de espejos.

Recorrí todo el pasillo este, documentos aferrados en una mano, silencio en la otra.

La puerta de la oficina de Richard seguía cerrada.

Deslicé los puntos de conversación que había redactado—limpios, neutrales, firmes—por debajo del marco y seguí adelante antes de que alguien pudiera hacer preguntas.

Que se preguntaran quién escribió las palabras.

Que adivinaran.

Richard y Nathan estaban encerrados tras otro conjunto de puertas, sin duda tratando de distanciar a la administración de las consecuencias.

Adam siempre había sido una pieza conveniente.

Ahora era una responsabilidad, y el juego había cambiado.

El consejo quería estabilidad, no escándalos.

Y en una cumbre ya tensa por la presión, hasta los susurros tenían peso.

Al otro lado del complejo, Emma confirmó lo que ya sospechaba: el rastro de metadatos que descubrimos conducía directamente a un grupo externo, enterrado en la infraestructura de una de las empresas fantasma de David.

Ni siquiera era sutil.

Audaz.

Arrogante.

Como si nunca hubiera imaginado que alguien como yo sería quien lo descubriría.

Ese fue el error, ¿no?

Pensar que yo era invisible.

—Beta está preparando una declaración completa —me dijo Emma—.

El consejo recibirá el informe al mediodía.

—Bien —dije, volviendo a ponerme el abrigo—.

Asegurémonos de que el proyector funcione.

El aire se sentía denso con las consecuencias.

Cada pasillo por el que pasaba zumbaba con ello.

Me movía como una hoja cortando el agua, medida, deliberada.

La gente levantaba la mirada cuando pasaba.

Algunos asentían.

Otros no.

Vagué por el ala principal del foro más por instinto que por propósito.

La luz del sol se acumulaba a través de las altas ventanas como vino ámbar, proyectando largas sombras a lo largo del suelo del corredor.

Una discusión informal había estallado—logística regional, alianzas de nivel medio, el alimento habitual entre sesiones.

Pero el tono se sentía diferente.

Menos casual.

Más cargado.

Mantuve mi paso lento, casual.

Y aun así, me encontraron.

—¿Amelia?

Me giré.

Un Alfa de mediana edad con ojos afilados y una mandíbula aún más afilada se acercó a mí.

Otros dos lo siguieron.

Todos parecían tener opiniones.

Me preparé para ello.

—¿Cuáles son tus pensamientos sobre descentralizar el acceso a las comunicaciones entre manadas menores?

—preguntó uno.

Les di mi respuesta—medida, intencional.

Luego otro intervino, empujando la conversación hacia leyes de sucesión.

Podía ver la trampa que estaban tendiendo.

La esquivé.

Mi postura se mantuvo, pero también su escrutinio.

La tensión en la habitación cambió en el momento en que me negué a deferir a cualquiera de ellos.

Finalmente, un anciano de cabello plateado con una sonrisa burlona dijo:
—Hablas bien.

Pero al final del día, sigues siendo solo otro peón en el tablero.

Lo miré directamente a los ojos.

—Entonces es hora de que alguien voltee el tablero.

La habitación quedó en silencio.

Sus labios se separaron, pero no salieron palabras.

Los otros se miraron entre sí, inseguros de si acababan de presenciar un paso en falso o una declaración de guerra.

Uno de ellos parecía casi divertido.

No esperé por ninguna respuesta.

Los dejé en el eco de mis palabras.

El mayordomo —Samuel, había aprendido— estaba puliendo una barandilla de latón cerca de la entrada de servicio cuando lo encontré.

Levantó la mirada con una suave sonrisa, ya sabiendo por qué había venido.

—Tenías una pregunta —dijo.

Asentí.

—La mujer de la foto.

Apartó el paño con suavidad.

—Elena Clearwater.

Mi respiración se detuvo.

El nombre.

Siempre había sentido que ella vivía en el espacio negativo entre los hechos.

Un fantasma sin etiqueta.

Pero aquí estaba, pronunciado en voz alta como algo sagrado.

—Era médica —dijo Samuel—.

Valiente.

Brillante.

No solo trataba heridas.

Cambiaba a las personas.

—¿Cómo?

—pregunté, con la palabra frágil en mi garganta.

—Les hacía creer que la curación era posible.

Incluso cuando la guerra convertía a los hombres en monstruos.

Tragué saliva.

—¿La conociste bien?

—Lo suficiente como para recordar cómo se comportaba —dijo—.

Con propósito.

Con convicción.

Como si no temiera a la sangre porque creía en las personas debajo de ella.

Asentí lentamente, luego le di las gracias.

Mi voz apenas se escuchaba.

El nombre resonaba en mi pecho como una campana.

No había pasado ni una hora cuando fui convocada a la enfermería.

El Anciano Thorne, que se había desplomado nuevamente al principio de la cumbre, había pedido verme específicamente.

La luz en la habitación era tenue.

Limpia.

Sus ojos estaban abiertos y alerta, aunque su piel parecía pálida, como si perteneciera a alguien a medio camino entre dos mundos.

—Ese medallón —murmuró, señalando débilmente hacia mi cuello—.

Se parece a uno que vi hace mucho tiempo.

Lo toqué inconscientemente.

—Era de mi madre.

Su boca se elevó en el fantasma de una sonrisa.

—Ella estaría orgullosa.

Te he visto hablar.

No hablas como alguien que persigue el poder.

Hablas como alguien que quiere proteger a la gente.

Tragué saliva.

No tenía respuesta.

—Hemos tenido muchos reyes —añadió—.

Pocos protegen como lo hace tu Alfa.

Eso podría importar más que los títulos.

Pensé en Richard—su firmeza, su cautelosa reserva, la forma en que no alcanzaba las cosas hasta estar seguro de que no las rompería.

Y pensé en cómo había estado a mi lado sin convertirlo en algo sobre él.

Sobre nosotros.

La mano de Thorne encontró mi muñeca cuando me levanté para irme.

Su agarre era ligero, pero urgente.

—Si quieres respuestas —dijo—, pregunta sobre los Centinelas Rojos.

Y pregunta pronto.

La forma en que lo dijo hizo que mi pulso se saltara un latido.

Quería preguntar más—quiénes eran los Centinelas Rojos, qué hacían, y por qué la urgencia—pero antes de que pudiera abrir la boca, una enfermera entró en la habitación, con un tono amable pero firme mientras me informaba que era hora de su medicación.

Thorne asintió lentamente, y su mano se soltó de la mía.

Me levanté a regañadientes, ofreciendo una pequeña sonrisa que él correspondió con algo tranquilo y conocedor.

Las preguntas ardían en mi garganta mientras me iba, no pronunciadas pero vivas.

El paquete estaba esperando cuando regresé a mi suite.

Una sola flor prensada.

Frágil, casi desmoronada en polvo.

Y debajo, una nota escrita con caligrafía fina y afilada:
Colmillo Rojo nunca fue uno de nosotros.

La sujeté en el mapa junto a las rutas del sector, dejando que mis dedos se demoraran un momento demasiado largo.

Mis manos temblaban ligeramente.

No por miedo.

Por saber que estaba más cerca de algo.

De qué, aún no lo sabía.

¿Qué significaba?

¿Era una advertencia?

¿Una negación?

¿Un truco?

Miré fijamente.

Y seguí mirando.

Hasta que las líneas en la página se difuminaron en niebla.

Cuando llegó el golpe, fue suave pero decidido.

Richard estaba en el umbral, un archivo desgastado en su mano y una sombra bajo sus ojos.

Las mangas de su camisa estaban enrolladas.

Su corbata había desaparecido.

Parecía alguien que había estado despierto toda la noche persiguiendo la verdad y solo encontró más preguntas.

—Hay más —dijo, entrando—.

Y apunta hacia David.

No pregunté cómo lo sabía.

Simplemente despejé el suelo.

Un acuerdo silencioso se estableció entre nosotros, tejido a través de demasiadas miradas compartidas y casi.

Nos sentamos uno al lado del otro, nuestras rodillas rozándose, los papeles extendidos entre nosotros como planes de batalla.

Su hombro presionado contra el mío—cálido, inmóvil.

Ninguno de los dos se apartó.

En algún lugar debajo de la mesa, nuestras piernas se tocaron.

Y permanecieron así.

—¿Alguna vez deseas que nos hubiéramos conocido en circunstancias diferentes?

—pregunté, con los ojos en la página frente a mí.

No respondió de inmediato.

Cuando lo hizo, fue casi un susurro.

—Solo desearía que hubiéramos tenido más tiempo.

Levanté la mirada.

Él también.

Y durante un largo momento, eso fue todo lo que hicimos—mirar.

Afuera, nubes de tormenta se reunían sobre el complejo.

Un rugido bajo rodó en la distancia, y la puerta compartida entre nuestras habitaciones contiguas permaneció entreabierta.

Pero ambos notamos cuando el viento la empujó un poco más.

Había una línea esperando allí.

Y nos estábamos acercando a ella.

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