Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 66

66: #Capítulo 66: La Imagen y el Peso 66: #Capítulo 66: La Imagen y el Peso Richard
Tomamos la decisión juntos.

No fue una conversación planeada, ni una de nuestras cada vez más raras sesiones de estrategia a puerta cerrada.

Ocurrió la noche anterior, en el pasillo fuera del anexo de registros.

Yo iba a señalar una discrepancia en un libro de suministros, ella regresaba de una reunión improvisada con el equipo de extensión.

Casi pasamos uno al lado del otro sin hablar, pero algo en su postura me hizo detenerme.

—¿Me estás evitando ahora, o solo a este pasillo?

—preguntó, sin levantar la mirada.

Dejé que el silencio persistiera.

Ella se recostó contra la pared, con los brazos cruzados.

—Piensan que debería desaparecer por un tiempo, ¿verdad?

Mantenerme callada.

Dejar que los rumores se asienten.

Asentí lentamente.

—Eso es lo que quieren.

Ella giró la cabeza, finalmente encontrando mi mirada.

—¿Pero qué quieres tú?

—Te quiero visible —dije—.

Intocable.

Sin disculpas.

No habló de inmediato.

Sus dedos se demoraron en el archivo, con los nudillos blancos por la tensión.

—Así que no nos escondemos.

—No —dije—.

No lo hacemos.

Vamos directamente a través de esto.

Hacemos que la historia parezca tan irrelevante que se consuma por sí misma.

Me miró fijamente, callada e indescifrable.

Por un momento pensé que podría discutir, pero en lugar de eso soltó la carpeta y cruzó los brazos.

—Si hago esto —dijo, con voz baja pero firme—, necesito que dejes de desaparecer cada vez que las cosas se ponen difíciles.

Necesito que estés detrás de mí, públicamente, no solo en las sombras cuando es conveniente, no solo cuando nadie más puede ver.

Asentí.

—Lo estaré.

Completamente.

No me dio las gracias ni me ofreció tranquilidad.

Simplemente asintió una vez, se dio la vuelta y se alejó, con pasos silenciosos sobre la piedra.

En ese momento, la decisión estaba tomada.

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Después de todo, la tormenta, la quietud, la tensión no expresada, no habíamos dicho las palabras que romperían cualquier límite que quedara entre nosotros.

Pero estábamos de acuerdo en una cosa: retirarse no era una opción.

Apartar a Amelia de la vista pública ahora sería una señal, una confesión implícita de que había algo que ocultar.

La única salida era hacia adelante, hombros cuadrados, barbilla alta, mirada firme.

Si la historia que circulaba era que ella había sido elevada por imagen, entonces la única forma de matarla era hacer esa imagen tan poderosa, tan indiscutible, que no pudiera ser tocada.

Que pensaran que éramos demasiado confiados para parpadear.

Que hablen.

Que se atraganten con ello.

A la mañana siguiente, repasamos escenarios en la sala de estrategia.

Nathan presentó las tendencias de las encuestas, detalló las cambiantes alianzas del consejo y señaló las Manadas que mostraban signos de desviarse hacia el campo de David.

Varios asistentes intervinieron con estrategias de mensajes, la mayoría de las cuales sonaban como disculpas apenas veladas o retiradas en lenguaje cortés.

Hablaron de apariencias.

De retrasos.

De contención.

Amelia se sentó frente a mí en el extremo opuesto de la mesa.

No interrumpió.

No garabateó notas.

No se movió nerviosamente ni parpadeó ni suspiró.

Su bolígrafo descansaba inmóvil junto a su taza de café vacía.

Un asistente finalmente se volvió hacia ella y dijo:
—¿Estarías dispuesta a retirarte de los eventos públicos por unas semanas?

Déjanos redirigir la atención y volver a tener las cosas bajo control.

Ella levantó la mirada lentamente, deliberadamente.

—No.

Lo único que me hace parecer una responsabilidad es tratarme como una.

Su voz no se elevó, no tembló.

Nadie la interrumpió después de eso.

Esa tarde, ella se paró en el podio en la rotonda central de la Casa.

Los niveles de asientos estaban llenos de miembros del consejo, asistentes y dignatarios visitantes.

La prensa estaba presente pero tenía prohibido hacer preguntas.

No era una discusión abierta, era una demostración de fuerza.

Me paré detrás de ella con los brazos cruzados, sin decir nada.

Ella habló.

Y fue impecable.

—En momentos como este —comenzó, con voz mesurada y clara—, una Manada debe decidir qué valora más: las apariencias o los resultados, la tradición o la verdad.

No podemos servir a ambos.

No enumeró sus credenciales.

No defendió su papel.

No mencionó ni una vez las acusaciones o rumores.

Habló sobre el deber.

Sobre el servicio.

Sobre la carga del liderazgo y la importancia de la convicción.

Su loba acechaba justo bajo la superficie, visible en su postura, la agudeza de su mirada, el ritmo de su respiración.

La chica que habían descartado como interna había desaparecido.

A mitad de camino, hizo una pausa y miró a los ojos a uno de los Alfas que había liderado el impulso para su destitución.

Su expresión no vaciló.

Luego continuó, su voz ganando peso.

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Cuando terminó, la sala contenía la respiración.

Cuando bajó, los aplausos comenzaron lentamente.

Algunos miembros del consejo se pusieron de pie.

Luego más, de mala gana y respetuosamente.

Pasó junto a mí sin mirarme.

No esperaba una.

Esa noche, la Casa organizó una cena formal del consejo.

Las mesas brillaban bajo luz suave, cada lugar meticulosamente dispuesto.

Los arreglos florales eran discretos, la música sutil.

Cada elemento estaba diseñado para transmitir civilidad.

Amelia estaba sentada dos sillas más allá de mí, directamente al otro lado de la mesa.

Llevaba un vestido negro con cuello alto y fino bordado en los puños.

Su pelo estaba recogido hacia atrás.

Se veía compuesta.

Controlada.

Intocable.

No hablamos.

No nos miramos.

Pero podía sentir la tensa línea tendida entre nosotros, vibrando con cosas no dichas.

Jenny estaba más ruidosa de lo habitual, su risa cortando a través de la habitación.

Bebió más de lo que solía hacer y se inclinó hacia cada Alfa que la escuchara.

En un momento, chocó su copa demasiado fuerte contra la de otra persona y ofreció a Amelia un cumplido por su discurso.

—Tal claridad —dijo—.

Tienes un verdadero don para hacer que las cosas complejas suenen simples.

Amelia ni pestañeó.

—Eso es porque son simples —dijo.

Luego dirigió su atención al líder de la Manada junto a ella y cambió la conversación hacia la legislación sobre el uso de la tierra.

Observé cómo la escuchaban.

Atentamente.

Con intensidad.

Algunos se inclinaron hacia adelante mientras hablaba.

Incluso yo tuve que resistir el impulso de sonreír.

Después de la cena, regresé a la sala de estrategia.

No estaba listo para dormir.

No estaba seguro de poder hacerlo.

Revisé notas informativas, consulté itinerarios de viaje, marqué algunos memorandos de seguridad.

Y entonces lo vi.

Un diario.

Encuadernado en piel, gastado por los bordes, medio escondido bajo una pila de impresiones de políticas.

No era uno de los nuestros.

Era de ella.

Debió haberlo dejado antes.

Me quedé de pie sobre él un rato, sin estar seguro de si tocarlo.

Finalmente, lo hice.

No debería haberlo abierto.

Pero lo hice.

Las primeras páginas estaban llenas de notas de reuniones, listas de tareas y revisiones.

Eficientes.

Organizadas.

Impersonales.

Luego cambió.

«Hoy me senté en una sala llena de hombres que saben menos que yo y los vi ignorarme.

Otra vez.

Sonreí de todos modos.

Otra vez.

A veces me pregunto si mi presencia le hace las cosas más difíciles.

A veces espero que sea así.

No sé quién se supone que debo ser cuando me mira como si importara, y luego se aleja como si no fuera así.

Creo que el vínculo empieza a doler.

Creo que estoy empezando a resentir que no se rompa».

Entre borradores de políticas y bocetos de mapas había fragmentos de ella, notas rápidas, lobos medio dibujados, un boceto de mi anillo de sello.

En una página, una sola línea tachada tan profundamente que rasgó el papel.

La incliné bajo la lámpara hasta que pude distinguir las palabras debajo:
«Creo que lo extraño más de lo que quiero estar enojada».

Cerré el diario lentamente y me senté.

La cubierta de cuero todavía estaba caliente de donde sus manos habían descansado.

Había estado soportando más de lo que nadie sabía.

Y lo había estado soportando sola.

No sabía qué éramos aún.

Pero sabía, sin lugar a dudas, que ya no sería algo que ella tuviera que llevar en silencio.

Ya no más.

No podía hacerle daño nunca más.

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