Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 69

69: #Capítulo 69: Riesgo 69: #Capítulo 69: Riesgo “””
No se suponía que lo encontrara.

Estaba buscando una distracción, algo que me impidiera caer en una espiral, algo para mantener mis manos ocupadas mientras intentaba convencerme de que aún tenía una razón para quedarme.

Mi conversación con Richard seguía repitiéndose en mi cabeza, un bucle interminable sin resolución, sin paz.

Una parte de mí todavía quería creerle.

Una parte de mí quería fingir que las cosas podrían calmarse si solo les diera tiempo.

Y aun así, no podía sacudirme la voz que susurraba que tal vez Elsa era la opción más limpia, la historia más fácil, la que no le costaría tanto.

Todavía estaba tratando de decidir qué quería.

Aún insegura de si realmente lo sabía.

La frustración se acumulaba en mi pecho, caliente y amarga, porque odiaba lo mucho que quería quedarme, lo mucho que quería ser elegida, incluso cuando la parte racional de mí seguía susurrando sobre apariencias y alianzas y todo lo que yo nunca podría ser.

Me dije a mí misma que estaba siendo útil, que tal vez algo en los viejos registros de campaña podría hacerme sentir que tenía un lugar aquí, que revisar cajones olvidados no era desesperación.

Pero me estaba mintiendo a mí misma más que a nadie.

No había tenido intención de abrir el viejo archivador escondido en la esquina de la oficina de Richard.

Parecía que no lo habían tocado en años, y siempre había asumido que estaba cerrado con llave.

No lo estaba.

Los cajones superiores estaban llenos de lo que esperaba: hojas de cálculo obsoletas, informes con anotaciones, notas garabateadas apresuradamente por miembros del personal que hacía tiempo se habían marchado.

Estaba a punto de cerrarlo de nuevo cuando noté la base irregular del tercer cajón—un fondo falso, ligeramente desalineado.

Lo levanté con la esquina de un clip y encontré un conjunto de archivos etiquetados solo con iniciales.

Registros de donaciones.

Resúmenes de transacciones.

Memorandos mecanografiados con la firma silenciosa e inconfundible de Richard.

Al principio, pensé que podrían ser gastos sensibles de campaña, el tipo que no se registra oficialmente.

Pero cuanto más leía, más claro se volvía.

No eran políticos.

Eran personales.

Había estado financiando silenciosamente refugios por todo el territorio, para lobos solitarios, renegados, madres Sin Manada y sus hijos.

Había subvenciones emitidas a clínicas médicas en regiones desatendidas.

Pagos anónimos realizados para evitar que ciertos programas comunitarios cerraran.

Un fideicomiso ciego establecido para apoyar iniciativas educativas para jóvenes sin lobo.

Una de las partidas estaba marcada como una compra masiva de libros de texto para un pequeño orfanato.

Mi orfanato.

Su nombre no aparecía en ninguno de los documentos públicos, pero estaba allí, oculto en los libros de contabilidad internos y aprobaciones firmadas, siempre solo R.

Sin discursos.

Sin crédito.

Sin aprovechamiento.

Solo ayuda, ofrecida en silencio.

“””
Me quedé congelada, con la carpeta abierta en mis manos, los latidos de mi corazón demasiado fuertes en mis oídos.

No lo había utilizado.

No para defenderse.

No para defenderme.

Podría haberse presentado ante el consejo y mostrarles qué tipo de líder era realmente, aquel que daba en silencio, que apoyaba a los más vulnerables sin pedir reconocimiento.

Podría haber convertido la tormenta mediática en una historia de moralidad privada, de verdadero liderazgo arraigado en la compasión.

Podría haber cambiado la narrativa con estos recibos, reescrito los titulares simplemente levantándolos.

Pero no lo hizo.

Nunca usó esto para protegerse o protegerme, incluso cuando habría facilitado las cosas, incluso cuando podría haberle comprado favor o calmado la tormenta.

Pensé que había entendido qué tipo de hombre era.

Pensé que ya había calculado el costo de estar a su lado.

Pero este era un rincón de él que no había visto antes.

El dolor detrás de mis costillas se intensificó de nuevo, agudo e implacable.

Recordé cómo me había mirado cuando dijo que me respaldaría.

Recordé lo silencioso que se había quedado en la cámara del consejo.

Recordé el regreso de Elsa, su sonrisa perfecta, la forma en que la sala se inclinaba hacia ella.

La puerta se abrió detrás de mí, y no tuve tiempo de guardar los archivos.

Richard entró en la habitación, deteniéndose cuando vio lo que sostenía.

Su rostro no cambió, pero hubo un destello de algo en sus ojos.

—No se suponía que encontraras eso —dijo suavemente.

No sonaba enojado.

Solo resignado.

No aparté la mirada.

—¿Vas a casarte con ella?

Parpadeó una vez.

—No.

—Deberías —dije, dejando el archivo con cuidado deliberado.

Traté de sonar firme, como si estuviera pensando en logística, estrategia, apariencias.

Pero las palabras sabían a ceniza—.

Si eso ayudara.

Si eso facilitara las cosas.

Entonces entró completamente en la habitación, cerrando la distancia entre nosotros.

—No hagas eso.

No hables como si fueras una responsabilidad.

Como si fueras algo que necesito borrar.

—No se trata solo de mí —respondí, cruzando los brazos con fuerza sobre mi pecho—.

Si los rumores se convirtieran en un anuncio de matrimonio, todo se estabilizaría.

El consejo retrocedería.

La prensa dejaría de especular.

Podrías volver a lo que realmente importa.

—Quieren un símbolo —dijo—.

No una solución.

—Exactamente —le respondí—.

Y Elsa puede darles eso.

Negó con la cabeza.

—Elsa les da comodidad porque nunca los desafía.

Tú sí.

—Y sigo siendo castigada por ello —dije, elevando la voz—.

Cada vez que digo la verdad, me hacen pagar por ello.

—Porque la verdad les asusta.

—Entonces tal vez sea hora de dejar de intentar cambiarlos.

Tal vez sea hora de darles lo que quieren.

—¿Crees que quiero ser domesticado?

—Creo que quieres ganar.

Eso lo detuvo.

No porque estuviera en desacuerdo.

Sino porque sabía que no me equivocaba.

Se apartó de mí entonces, caminando lentamente hacia el otro lado de la habitación.

Por un momento, pensé que podría marcharse.

Pero se detuvo, con la mano apoyada en el borde de su escritorio, y luego se volvió para mirarme.

—¿Realmente crees que me casaría con alguien a quien no amo?

Dudé.

Luego dije, en voz baja:
—Creo que me has dejado sola más veces de las que puedo contar.

Creo que viste cómo se volvían contra mí y no los detuviste.

Cerró los ojos brevemente.

—Pensé que si te defendía, solo empeoraría las cosas.

Pensé que te estaba protegiendo.

Pensé que eso era lo que habíamos acordado.

—No lo hacías.

No lo era.

Permanecimos en silencio en su oficina, rodeados por el peso de todo lo no dicho.

Los rumores estaban ahí fuera, presionando contra las paredes.

El consejo esperaba claridad.

Yo también.

—Elige —dije—.

Ella o yo.

Pero no me hagas seguir fingiendo que no has decidido ya.

Richard no discutió.

No puso excusas.

Cruzó la habitación, se sentó detrás de su escritorio y sacó una hoja en blanco con membrete del cajón.

Lo observé escribir.

La pluma rasgaba la página con firmeza, cada línea directa e inquebrantable.

No podía distinguir lo que estaba escribiendo, pero lo sabía—estaba poniendo fin a esto.

No solo a los rumores.

A la narrativa.

La historia que habían estado tratando de contar sobre él.

Sobre nosotros.

Sobre el poder.

Mientras escribía la última frase, me alejé de la puerta, girando el pomo silenciosamente para que no hiciera eco.

Me dije a mí misma que no importaba lo que estuviera escribiendo, pero no podía evitar los pensamientos que se agolpaban.

Tal vez era una declaración negando los rumores sobre nosotros.

Tal vez era un anuncio, un compromiso público con Elsa que haría todo limpio, aceptable, políticamente sólido.

Tal vez era un compromiso.

Algo que me nombraba pero no me reclamaba.

No lo sabía.

No estaba segura de querer saberlo.

Porque si me quedaba y lo veía terminar, podría tener esperanza.

Y si no era para mí, si no era lo que necesitaba que fuera, no sabía cómo sobreviviría a la confirmación de que siempre había sido el riesgo, nunca la recompensa.

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